De retour à l'académie Xiangshan, Mu Feng leva les yeux vers le ciel. Au lieu de cultiver, il continua à broyer de l'encre et à tracer inlassablement trois caractères sur des feuilles blanches. L'un était « Calme », l'autre « Tuer », le dernier « Zen ».
Quand il écrivait le caractère « Calme », il concentrait son esprit sans distraction, s'imaginant dans une bambouseraie sans fin. Le bruissement des bambous l'entourait tandis qu'il lisait et écrivait, seul, en silence.
De vastes bosquets de bambous s'étendaient à perte de vue, et devant lui s'étalait un lac d'une clarté cristalline. Au-dessus, une cascade se déversait, apportant l'eau fraîche des sources de montagne. Des éclaboussures tombaient sur lui, s'infiltrant dans son cœur. Du dedans au dehors, il se sentait sans tache, pur, intact par la souillure du monde, loin des distractions et des péchés terrestres.
Quand il écrivait le caractère « Tuer », sa posture était droite, seul son poignet bougeant. Son pinceau se mouvait comme porté par une force divine, les traits coulant librement et vigoureusement. Il s'imaginait sur un champ de bataille sans fin, jonché de cadavres et de fleuves de sang, les clameurs du carnage incessantes. Le sang d'essence du Sorcier Ancestral en lui s'agita naturellement, envoyant des vagues de chaleur brûlante à travers ses veines, son sang et son énergie bouillonnant. Il se tenait haut sur un char, dominant froidement tout le champ de bataille, tenant les rênes d'une main et une longue hallebarde de l'autre, chargeant pour écraser les forces ennemies sombres et grouillantes.
À peine le caractère « Tuer » achevé, il se mit à écrire « Zen », et son aura se transforma à nouveau. C'était comme un vieux moine entrant en méditation profonde, tranchant une pensée après l'autre, le cœur libre d'attaches. Il s'imaginait seul, pratiquant le Zen en silence. Une simple hutte de chaume, une lampe à huile vacillante, un coussin de méditation usé, et un poisson de bois ordinaire. Hormis cela, dedans comme dehors, il n'y avait rien d'autre !
Calme, Tuer, Zen !
Mu Feng ne cultiva pas délibérément, ne chercha pas l'illumination. Il se contenta d'écrire encore et encore. Naturellement, le Grand Art de la Visualisation enseigné par la Mère Fantôme affleura dans son esprit.
Lentement, au fil du temps, une seule pensée devint un monde entier.
Les scènes imaginées devinrent de plus en plus vives, comme s'il y était vraiment, les vivant toutes. Il vit la porte des fantômes s'ouvrir, les démons danser frénétiquement, tandis qu'autour de lui apparaissaient des bribes de Vent Yin, de faibles cris d'esprits errants résonnant. Il semblait que d'innombrables fantômes n'ayant pas rejoint le Samsara se ruaient vers lui, tendant leurs griffes osseuses et étranges.
« Cultiver, cultiver… Est-ce que cultiver le cœur, ce serait cultiver chaque pensée ? Quand le cœur s'éveille, les pensées naissent ; quand le cœur est calme, les pensées cessent. Quand les pensées coulent librement, est-ce ce qu'on appelle le Retour à l'Innocence ? »
Mu Feng méditait en silence tout en écrivant.
Dans sa contemplation, il repassa sa propre cultivation et consolida son royaume actuel. Ce ne fut qu'au chant du coq qu'il remarqua une bande blanchâtre d'un blanc de ventre de poisson à l'horizon.
« Aujourd'hui, dois-je assister aux divers cours, ou… »
Mu Feng hésita un instant, puis s'aspergea le visage d'eau froide et s'éloigna d'un pas décidé. Il passa devant des salles de classe lumineuses aux fenêtres nettes sans y entrer, prenant la direction de la descente.
Arrivé à la préfecture de Jiangling, il y avait une affaire qu'il n'avait pu oublier. Tout en marchant, il retira un Talisman Protecteur de l'Anneau de Brise, soupira après un coup d'œil, et se souvint de l'escorte He Wu, rencontré au col de Qingshan sur la route de la Secte du Poison, et de la dernière requête qu'He Wu lui avait faite.
Bien que le ciel ne fît que blanchir, de nombreux étudiants étaient déjà levés et étudiaient. Certains tenaient des livres et lisaient en silence, d'autres s'exerçaient à l'épée dans les bois le long du sentier, d'autres encore étendaient de grandes feuilles de papier blanc, utilisant l'académie comme toile de fond pour créer des peintures de paysages à l'encre.
« Une académie avec une si longue histoire a vraiment une atmosphère académique différente ! »
Mu Feng regarda autour de lui en marchant, hochant intérieurement la tête après avoir vu les œuvres de plusieurs étudiants.
Les uns apprennent la Voie plus tôt, les autres se spécialisent dans des arts différents. Certains étudiants peuvent être ordinaires en apparence, ou leur calligraphie n'être pas impressionnante, mais ils peignent avec une exquise finesse. Des palais grandioses et majestueux aux minuscules branches, tout était dépeint avec vivacité, chaque brin d'herbe et chaque arbre sautant du papier. Tout en marchant, il tourna au détour d'une érablier et aperçut involontairement un vieillard en robe bleue qui pratiquait la calligraphie au bord du chemin. D'un seul regard, il s'arrêta instinctivement.
« Le mouvement du Ciel est vigoureux sans cesse ; ainsi le noble homme se fortifie sans relâche. La condition de la Terre est réceptive et dévouée ; ainsi le noble homme porte le monde extérieur avec une vertu large et ferme… »
Mu Feng s'arrêta pour regarder, lisant les mots à voix basse.
Cet enseignement d'un sage ancien ne lui était pas inconnu, mais ce qui le stupéfia vraiment, ce fut la calligraphie elle-même. Chaque trait horizontal et vertical, chaque oblique et chaque pression, coulait librement et naturellement. Au premier coup d'œil, cela semblait un peu hâtif, mais en y regardant de plus près, les caractères apparaissaient gracieux et sans contrainte, comme si chacun recelait un esprit caché.
Les anciens disaient souvent : « Les caractères sont morts, mais les hommes sont vivants. » Pourtant, les caractères tracés par ce vieillard semblaient vivants eux aussi.
« Jeune homme, comprends-tu cet enseignement du sage ancien ? » Le vieillard, qui écrivait la tête baissée, leva soudain les yeux.
Il n'était pas grand, sa barbe était blanche, et malgré son âge avancé, il se tenait droit. Plus remarquable encore, son visage ne montrait presque pas de rides, sa peau aussi lisse et claire que celle d'un bébé — cheveux blancs, apparence juvénile. C'était nul autre que Qi Guoyuan, l'un des cinq dirigeants supérieurs de l'académie responsable de son évaluation, un maître calligraphe de sa génération.
En lui, aucune poussée de puissance ne pouvait être sentie, pourtant il donnait vaguement l'impression de quelqu'un ayant atteint la Sanctification du Corps de Chair, son allure extraordinaire.
« L'étudiant Mu Feng salue Maître Guoyuan ! »
Mu Feng s'inclina en salut, puis releva la tête et regarda les caractères élégants sur le papier. Sans fausse modestie, il dit : « Le sens général de cet enseignement du sage ancien est que les changements du Ciel sont forts et puissants, aussi un vrai noble homme doit-il être résolu et s'efforcer sans cesse. Quels que soient les revers de la vie, il doit persévérer sans fléchir. La Terre est épaisse et accommodante, aussi devons-nous élargir notre capacité à embrasser toutes choses. Nous devons traiter chacun avec égalité, éviter l'entêtement, et pratiquer la patience et la tolérance ! »
« Bien, très bien ! »
Le vieillard hocha la tête, puis fit une pause. Il scruta Mu Feng de la tête aux pieds avant de continuer : « Alors, jeune homme, l'as-tu réalisé ? »
« Non ! »
Mu Feng répondit franchement, quelque peu honteux.
Se fortifier sans cesse est aisé, mais atteindre la vertu d'embrasser toutes choses — comme c'est difficile !
Depuis des siècles, d'innombrables gens ont lu cet enseignement du sage et en ont compris le sens. Pourtant, bien peu l'ont véritablement pratiqué. Certains ont l'air vertueux, citent sans cesse les sages anciens et font figure de dignité en public, mais dans l'ombre, ils commettent des actes sales et innommables.
« Bien, très bien ! »
Le vieillard hocha à nouveau la tête, puis ne regarda plus Mu Feng, s'enfouissant dans son exercice de calligraphie.
« Maître Guoyuan, puis-je demander dans quelle salle vous enseignez habituellement ? » Mu Feng s'inclina à nouveau.
Après avoir vu le travail du pinceau du vieillard, il comprit enfin ce que signifiait qu'il y a toujours un ciel plus haut et un homme meilleur. À la ville de Jianning, sa propre calligraphie était parmi les meilleures, mais comparée à ce vieillard, elle restait bien en deçà. Il pouvait écrire le même enseignement du sage avec force et grandeur, mais il ne pouvait pas lui insuffler le même esprit que le vieillard.
« Jeune Maître Mu, j'ai vu votre écriture. Je n'ose pas prétendre avoir la qualification pour vous instruire. Si vous êtes véritablement intéressé par la calligraphie, allez trouver quelqu'un d'autre ! Mes accomplissements en calligraphie sont inférieurs à un pour cent des siens. » Le vieillard comprit l'intention de Mu Feng et déclina poliment.
« Qui ? » Mu Feng fut quelque peu surpris.
Le vieillard, connu sous le nom de Maître Guoyuan, avait des talents de calligraphie qui laissaient les autres dans la poussière. Être cent fois plus profond que lui — quel genre de maître cela serait-il ?
« Ye Beigong ! »
Le vieillard ne releva pas la tête, articulant chaque mot distinctement, puis ne dit plus rien, se concentrant sur son exercice.
L'actuel Seigneur de l'académie Xiangshan, le maître de Tuoba Tiandu, connu comme le Premier Frère aîné du clan Tuoba ?
Le cœur de Mu Feng trembla. Il avait depuis longtemps entendu dire que le Seigneur de l'académie Ye Beigong était versé dans tous les arts — cithare, jeu d'échecs, calligraphie et peinture. Maintenant que même le maître accompli Qi Guoyuan en parlait ainsi, il n'avait plus aucun doute. Sa curiosité pour le Seigneur de l'académie, qui ne s'était jamais montré, grandit davantage. Quel genre de personnage d'une magnificence sans pareille pouvait-il bien être ?