« Ici, ici ! » Au moment où il atteignait l'extrémité sud de la rue piétonne, il vit Song Nanshan lui faire signe et l'appeler.
Zhang Shutong raccrocha, libéra une main et lui répondit par un geste de la main.
La situation semblait aller de soi.
Côté sud de la rue piétonne, un fourgon Jinbei argenté était garé sur le bord ouest de la route, et Song Nanshan se tenait devant.
Zhang Shutong lui tendit le k-way. Song arracha l'emballage plastique, l'enfila n'importe comment et se frotta les mains.
« Je viens de faire le tour. C'est forcément celui-là. Y a personne dans la bagnole, mais je sais pas à qui elle appartient. »
Zhang Shutong regarda par-dessus le fourgon. Il était garé pile entre deux commerces : un resto de sautés et une petite supérette.
« Donc ça peut être l'un ou l'autre ? »
« Ben oui, c'est l'un des deux. Ça s'est comment passé de ton côté ? »
« Le resto Poisson du Lac était fermé. J'suis allé dans une boutique de vêtements et chapeaux, mais en gros, j'ai rien eu. » Zhang Shutong lui raconta ce qui s'était passé avec Li Yipeng et sa mère.
« Donc ils se marrent tous, hein ? On verra s'ils rigolent encore quand on les tirera de là ce soir. » Song le fusilla du regard et se mit en route vers la supérette. « De toute façon, c'est l'une de ces deux boutiques. On n'a qu'à les interroger une par une. »
« Attends, laisse-moi jeter un œil d'abord. » Zhang Shutong le retint, alluma la torche de son téléphone et se mit sur la pointe des pieds pour scruter l'arrière du fourgon.
« T'es malin, toi. » Song se pencha à son tour. Plus grand, il repéra tout de suite un truc nouveau. « Je vois des feuilles de chou. Deux, collées sur l'enjoliveur droit. Ça veut dire que c'est le resto de sautés... »
Zhang Shutong dut l'arrêter une nouvelle fois et lui expliquer, en soupirant, qu'il ne cherchait pas que des feuilles de légumes ; il voulait surtout voir s'il y avait autre chose dans le fourgon.
« Quoi, genre des preuves ? »
« Ouais. Ils ont probablement amené les briques pour casser les pots de fleurs eux-mêmes. En plus, y'a le... »
Une arme.
Ou plutôt, l'arme de l'agression.
De nos jours, certains gardent encore des trucs comme des couteaux, des dagues ou des matraques télescopiques dans leur bagnole. Zhang Shutong ne s'attendait pas à s'en servir pour boucler une enquête, mais au moins il pourrait se faire une idée de leur armement.
Tous deux se déplacèrent vers la lunette arrière. Elle était couverte de gouttes d'eau qui ruisselaient, et l'essuyer un moment ne fit qu'empirer le flou.
Song Nanshan passa juste sa manche pour la nettoyer, et seulement alors purent-ils distinguer quelques marchandises restées à l'intérieur :
Un pack d'eau minérale entamé, une caisse en carton prévue pour contenir de l'alcool, et sur la caisse, plusieurs objets cylindriques. Zhang Shutong regarda de plus près — c'étaient des saucisses de Strasbourg.
« Shutong, regarde. C'est pas une brique, ça... ? »
À ce moment-là, Song Nanshan repéra quelque chose lui aussi. Le visage collé à la vitre, les mains en visière au-dessus des yeux.
« On dirait bien... »
Ils cherchèrent encore un moment. Heureusement, ils ne trouvèrent ni couteaux ni gourdins.
Song Nanshan prit d'abord son téléphone en photo des objets dans le fourgon. Zhang Shutong, sur le côté, jeta un œil au sien. Entendant quelques CLICs d'obturateur, il échangea un regard avec Song. Ils avaient à peu près leur réponse.
« Allez, on y va. Comme on a prévu en venant, » dit Song d'un geste de la main. « Je cause. Toi, tu fermes ta gueule et tu te tiens prêt à enregistrer. Si tu vois des trous dans leur version, tu me le signales. »
Zhang Shutong acquiesça et le suivit. Il trouvait pas que c'était un super plan, mais il n'avait pas mieux sur l'instant.
Tous deux soulevèrent le rideau en plastique de la porte et entrèrent. Il faisait bien plus chaud, et l'air était saturé d'odeur d'huile de friture et de fumée. C'était un petit resto de sautés avec à peine de la place pour des tables ; ils cuisinaient à une fenêtre en façade pour que les clients emportent.
Zhang Shutong remarqua alors que ce commerce et la supérette d'à côté formaient probablement une seule grande pièce, simplement cloisonnée en deux vitrines.
Une femme aux cheveux teints en jaune était vautrée dans un fauteuil, jouant au Démineur sur le côté. Les entendant entrer, elle se redressa, mais avant qu'elle ne puisse parler, Song coupa court :
« C'est foutu. Éteins l'ordi ! »
Son regard était intimidant, son ton d'une autorité convaincante. Combiné à sa chemise blanche — désespérément froissée — c'était largement assez pour bluffer quelqu'un.
La femme fut effectivement saisie. Elle resta interdite un instant avant de parler :
« Monsieur l'agent, c'est quoi cette histoire ? »
Elle avait même changé de registre sans s'en rendre compte.
« Le fourgon dehors, c'est le vôtre ? »
La femme hocha la tête.
« Je peux vous l'affirmer sans aucun doute, on a les images de vidéo-surveillance de cet après-midi. »
« Quelle vidéo-surveillance ? J'étais dans la boutique tout l'après-midi... » demanda la femme sur le ton de l'hésitation. « Vous êtes du comité de quartier ? »
C'était la seule question à laquelle Song Nanshan ne pouvait pas répondre. Il invoqua l'air imposant qu'il prenait pour descendre quelqu'un et dit d'une voix basse :
« Peu importe mon service. Ça vous concerne. Vous êtes sûre de pas avoir quitté la boutique ? »
« J'suis pas partie... » La femme secoua la tête à plusieurs reprises.
« Alors qui a conduit le fourgon cet après-midi ? »
« Le fourgon... c'est mon associé qui l'a conduit... »
« Et où est votre associé ? »
« Il vient de sortir. Il est rentré chez lui chercher un truc... »
« Il vient de rentrer en voiture, non ? » Song s'affala sur un tabouret et tapa sur la table. « Je vous l'ai dit, on a tout sur caméra. Réfléchissez bien avant de répondre. »
La femme allait saisir une tasse pour verser de l'eau chaude. Song Nanshan lui fit signe de non, mais son regard impitoyable ne faiblit pas, la rendant nerveuse.
« Il... il est pas rentré depuis longtemps... »
« Où il est allé quand il est parti ? À quelle heure il est parti ? »
« Il est allé chercher du stock. Vers trois heures et des poussières. Un lot de peaux de tofu séché... »
« Pourquoi rentrer chez lui à l'heure de pointe ? »
« Monsieur, vous savez comment c'est dans cette rue. Il est revenu, il a attendu un peu, et puis ça s'est mis à pleuvoir. Y avait plus de clients, alors il est rentré chercher un truc. »
« Tout seul ? »
« Je crois... » La femme ne put s'empêcher de demander : « Qu'est-ce qu'il a fait ? Il a renversé quelqu'un ? Ou il a rayé une bagnole ? »
« C'est bien plus grave que ça. Et il est pas allé chercher du stock ! »
« C'est pas possible. » La femme était perdue maintenant. Elle désigna une caisse en mousse au sol. « Le stock est là. Il vient de le ramener du quai cet après-midi. Et si... Monsieur, buvez un coup d'eau d'abord, et j'l'appelle pour qu'il revienne ? »