Rembobinage. Il se déclencha.
Rempli d'une stupeur accablante, le monde devant lui vacilla comme un négatif noir et blanc.
Sa conscience s'effaça, comme si elle s'était arrachée de son corps.
C'était ce qui arrivait lors d'un Rembobinage.
Zhang Shutong connaissait ça par cœur. Quand sa conscience revint, alors que son corps n'avait pas encore recouvré la sensation, son esprit bourdonnait, des sirènes d'alarme hurlant instantanément.
'Quelqu'un essaie de me tuer !'
Il n'eut même pas le temps de chercher la raison du Rembobinage. Les sauts temporels étaient généralement courts, surtout après une agression soudaine.
'Il y a quelques secondes ? Ou quelques minutes ?'
'Vais-je réapparaître dans les eaux de la Zone Interdite ? En route pour m'y rendre ? Ou quelqu'un me visait-il déjà à l'hôtel ?'
Il tenta de calmer sa respiration, l'esprit tournoyant à la recherche d'une parade.
'Il faut d'abord que je me sauve moi-même.'
Il répéta mentalement la scène à venir, préparant même divers plans de secours. La sensation finit par revenir. Il inspira à fond, ses membres bougeant déjà d'eux-mêmes, puis il'ouvrit les yeux d'un coup sec—
Mais...
'Où suis-je maintenant ?'
Le monde devant lui ne correspondait à aucun de ses scénarios imaginés. Cette nuit d'hiver d'encre était depuis longtemps révolue.
Il semblait être dans une salle de classe.
Une série de images inédites envahit sa vision :
Un tableau noir droit devant, des gamins en uniforme scolaire dans sa vision périphérique, un bureau peint en noir face à lui, et dessus, un cahier d'exercices ouvert...
Tout était silencieux autour de lui, hormis le grattement des mines sur le papier.
Rien ici n'avait le moindre lien avec l'agression... non, avec sa situation actuelle.
En baissant les yeux, il vit que même ses mains n'étaient pas les siennes. Elles étaient un peu plus petites, un peu plus pâles, et tenaient un stylo en ce moment.
Mais la faible marque blanche sur la commissure de son pouce lui était familière — une cicatrice d'enfance.
Un soupçon brutal lui monta à la poitrine.
Zhang Shutong tourna la tête, incrédule, son regard finissant par se poser sur le calendrier électronique mural au fond de la classe.
Des pixels rouges affichaient la date du jour :
5 décembre 2012, mercredi.
'J... je suis vraiment remonté huit ans en arrière !'
...
Quelques minutes passèrent, peut-être plus. Il ne compta pas. Peut-être après que son cœur eut cogné quelques centaines de fois, Zhang Shutong exhalait lentement et accepta la réalité de sa situation.
Il était vraiment de retour.
C'était différent d'une simple réincarnation ; grâce à son pouvoir de Rembobinage, il avait franchi d'un seul coup un écart de huit ans.
Il avait aussi déterminé la date exacte. Il venait de compter sur ses doigts plusieurs fois pour confirmer : c'était le premier semestre de sa troisième année.
Ce n'était pas qu'il fût mauvais en maths ; sa vie de ces dernières années l'avait fait perdre tout sens de l'écoulement du temps.
Si on lui citait une année précise, il pouvait tout au plus se rappeler vaguement ce qu'il faisait — genre être au collège — mais pour savoir quelle classe exactement, il devait réfléchir fort.
Puis il y avait sa situation présente :
C'était probablement une étude dirigée, ce qui expliquait que tous autour de lui fassent leurs devoirs en silence.
Le visage de son voisin de table lui était étranger, et il ne se souvenait pas de son nom. D'ailleurs, il n'était pas du genre à poser mille questions ; face à l'inattendu, il préférait d'abord tout tourner dans sa tête.
La chose la plus familière, ironiquement, était le cahier d'exercices ouvert devant lui. Il en feuilleta quelques pages. C'était de l'anglais, couverture bleue, titre *Cinq ans de zhongkao, trois ans de simulations* — un truc qu'il ne pourrait oublier quand bien même il le voudrait.
Il se tourna vers la fenêtre. À travers les barreaux de fer, il apercevait le sol devant le bâtiment scolaire.
Il avait dû neiger ce jour-là, il y a huit ans. Le rouge de la piste en tartan était ceint d'un cercle de neige blanche.
Ce n'était guère une belle journée. Les nuages pendaient bas, la lumière était terne, si bien que tous les néons de la classe étaient allumés. Ça, au moins, ressemblait à ce qu'il en était huit ans plus tard.
Mais cela amenait son lot de questions :
'Pourquoi ai-je Rembobiné ?'
'Pourquoi huit ans en arrière ?'
'Et qui essayait de me tuer ?'
Mais il y avait une chose qui le préoccupait encore plus que tout ça, plus que sa propre mort même —
'Est-ce que j'ai encore le pouvoir de Rembobinage ?'
C'était actuellement le premier semestre de sa troisième année. L'accident était survenu pendant les vacances d'été d'après l'examen d'entrée au lycée.
Avec un frisson d'excitation, il se souvint d'un paradoxe célèbre :
Si quelqu'un voyage dans le passé et tue son grand-père avant qu'il n'ait des enfants, peut-il réussir ?
Zhang Shutong se fichait que le grand-père meure ou pas. Le fait était qu'il était de retour, et cela signifiait —
'Si je m'éloigne de ce temple, si j'évite cet accident, je peux avoir une vie normale.'
Une vie normale... une chance de tout recommencer...
C'était une pensée qu'il avait enfouie au fond de son cœur pendant des années, un espoir qu'il n'avait jamais osé caresser, et qui, à cet instant, devenait réel.
Il serra les lèvres, mais un sourire irrépressible fleurit quand même sur son visage. Il enfouit son visage dans le creux de son bras, essayant de ne pas faire de bruit, mais son corps tremblait légèrement.
'Le Zhang Shutong de seize ans aurait foncé hors de la classe, sprinté jusqu'au toit, et libéré sa joie sans bornes au point le plus proche du ciel.'
'Mais son moi de vingt-quatre ans voulait juste rester assis tranquillement à sa place, savourer l'ivresse de cet instant et se remémorer le visage de lui-même à seize ans.'
'Même sans miroir, je me souviens encore à quoi je ressemblais alors : une touffe de cheveux en perpétuelle rébellion, des traits encore enfantins, un nez droit, une ligne de lèvres nette, et des yeux qui brillaient toujours d'une lumière vive.'
'Je croyais que l'avenir recelait des possibilités infinies. Et si les années m'ont montré que je filais en fait dans une seule direction, au bout du compte, je suis revenu au point de départ, non ?'
Il se rappela alors un passage, bien qu'il en ait oublié la source :
« Un gamin de treize ou quatorze ans trouve un vrai pistolet un été. Jeune et ignorant, il appuie sur la détente. Personne ne meurt, personne n'est blessé, et il croit avoir tiré à blanc. Plus tard, quand il a trente ans ou plus, en marchant dans la rue, il entend le léger sifflement du vent derrière lui. Il s'arrête, se retourne, et la balle le frappe en plein entre les yeux. »
Une balle tirée il y a huit ans venait de le toucher en plein entre les yeux.