« Tu es libre après les cours ? Il y a quelque chose que je veux te dire. »
'Bien sûr, je m'en doutais...'
Zhang Shutong se pinça l'arête du nez.
Il avait envisagé la réaction en chaîne que ce bout de papier griffonné provoquerait. Il avait pensé à Song Nanshan, aux autres élèves, à ses meilleurs amis, et même à Gu Qiuyan. Mais il avait complètement oublié de la prendre, elle, en compte.
La jeune fille garda la tête baissée, trouva d'un geste froid l'endroit exact pour piquer la brique de paille, et ajouta :
« Tu ferais mieux d'être là. C'est très important. »
'Cette fille est terrifiante. Comment a-t-elle pu attendre aussi longtemps pour enfin la boire ?'
Pourtant, elle était facile à gérer. Tout comme les utilisateurs de Stand s'attirent mutuellement, les gens de peu de mots préfèrent aussi les gens de peu de mots.
Zhang Shutong arbora une mine parfaitement perplexe.
« Je suis occupé. »
« À faire quoi ? » La jeune fille fronça les sourcils, son expression étonnamment intimidante.
« À pêcher. »
« Et une fois que tu auras fini de pêcher ? »
« ... »
Zhang Shutong soupira. « Si c'est au sujet de ce cahier *Cinq-Trois*, et que ça t'a causé des ennuis, je... »
« Ah, c'est moi qui l'ai récupéré. » Lu Qinglian but une gorgée de lait, ses fins sourcils se détendant. « Donc tu es occupé toute la journée, aujourd'hui ? »
Zhang Shutong acquiesça.
« Je vois. »
Sur ces mots, elle tourna les talons avec indifférence. La conversation s'arrêta net, comme si la chose « très importante » qu'elle venait d'évoquer n'avait pas été half aussi importante que de boire son lait.
'C'est tout ?'
Zhang Shutong cligna des yeux.
Il comprit soudain ce qu'avait dû ressentir Song Nanshan peu de temps auparavant.
On ne devient pas charadier du jour au lendemain. 'Mademoiselle, avec un tempérament comme le vôtre, vous serez dangereuse dans huit ans.'
Cet échange absurde lui resta en tête un moment.
Il traversait maintenant le campus recouvert de neige. Le sol était glissant, ce qui l'obligea à ralentir.
Tout autour de lui était exactement comme dans ses souvenirs. Le soleil couchant baignait le monde d'une lueur chaleureuse. Les tables de ping-pong étaient recouvertes d'un manteau blanc. À travers le grillage, on apercevait le lac au loin, lui aussi teinté de chaleur et scintillant de reflets argentés. Il l'observa un instant avant que la lumière ne devienne trop éblouissante.
Il ferma les yeux et écouta. Des élèves qui couraient et marchaient, le VROMBISSEMENT de quelques boules de neige passant près de lui, un gamin qui glissait et s'étalait par terre...
À l'époque, il était sans doute comme eux — un gamin qui ne pensait qu'à courir partout.
Vouloir manger, dormir, jouer. Parfois vouloir simplement s'arrêter et regarder les nuages dériver sans but au-dessus de sa tête.
'Qu'est-ce qui a fait de moi la personne que je suis devenu plus tard ?'
La vérité, c'était qu'il était impossible de remonter le fil à présent.
Mais puisqu'il était de retour, il comblerait les regrets du passé.
Et Zhang Shutong buta dès la première étape pour combler ses regrets — il avait oublié où il avait garé son vélo.
Après avoir erré des lustres autour du hangar à vélos, il finit par en retrouver un qui lui était familier :
Un vélo bleu foncé, marque Flying Pigeon. Son guidon était un peu tordu, et le cadre couvert d'autocollants d'animaux marins qui avaient encore fière allure même maintenant.
Il y avait une sacoche double sur le tube supérieur — un côté pour une gourde, l'autre pour une lampe torche.
Il avait modifié le porte-bagages arrière, y fixant une boîte carrée. Il l'ouvrit et vit une canne à pêche télescopique et, sorprenant, une matraque rétractable.
Zhang Shutong esquissa soudain un sourire.
'Pas étonnant que je n'aie jamais eu de petite amie — comment aurais-je pu emmener une fille avec une selle arrière pareille ?'
La neige était à moitié fondue. Le sol était strié d'ornières et d'empreintes gris noirâtre. Les insulaires avaient l'habitude ; au maximum, ils saupoudraient un peu de sel. Le sel de déneigement était inconnu ici.
Par mauvais temps, les voisins sortaient déblayer la neige, trabajando comme des forçats. Parfois, même les élèves étaient réquisitionnés pour aider.
Il sortit prudemment de l'enceinte de l'école et se dirigea vers le seul commissariat de l'île.
C'était le plan qu'il avait arrêté dès son retour. Zhang Shutong l'appelait Plan A. Quant au Plan B, c'était comme le coup final d'Ultraman — quelque chose à envisager seulement si le Plan A échouait.
Les cours se terminaient à dix-sept heures. Le trajet durait une bonne vingtaine de minutes, pendant lesquelles il avait plus ou moins répété son histoire : comment les convaincre de croire un élève, comment focaliser leur attention sur l'affaire dans quatre jours... Il trouvait son plan parfait.
Pourtant, moins d'une minute après être entré au commissariat, Zhang Shutong en fut ressorti de force.
Littéralement jeté dehors. L'agent de permanence était un costaud au physique d'ours, la peau mate et une cicatrice sur le visage. Par coïncidence, son nom était vraiment Xiong, ce qui veut dire « ours ».
L'agent Xiong le fixa de ses gros yeux ronds et brailla dans un patois local épais :
« Combien de fois faut-il vous le dire, les gamins ? C'est la période de repos de la pêche ! On vient de recevoir une note d'en haut pour mener une stricte "enquêt' ! Vous savez c'que c'est qu'une "enquêt" ? »
Il voulait dire « enquête ».
« Mais vous, les petits garnements, vous osez encore pointer le bout de votre nez ! Le dernier, le gamin au visage d'ange, m'a menti en disant que quelqu'un utilisait du matériel de pêche électrique du côté est. À peine suis-je parti patrouiller là-bas que vous, les petits voyous, vous avez fait demi-tour pour aller pêcher du côté ouest ! Et maintenant vous me sortez encore plus de bêtises, un truc sur un suspect ! »
« Si je vous reprends, je vous signale direct à votre école et je vous renvoie chez vous pour réfléchir à vos actes ! C'est compris ? »
« Compris, compris... » répondit Zhang Shutong d'une voix faible, retombant dans le patois local pour la première fois depuis des lustres.
Il se massa les tempes. Le pauvre Plan A était officiellement en faillite. Il avait duré à peu près aussi longtemps que le minuteur sur le torse d'Ultraman, le voyant rouge clignotant après à peine quelques minutes.
Il regarda ses propres mains et ne put s'empêcher de rire et de maudire son moi passé. 'Putain, gamin, t'étais à ce point obsédé par la pêche...?'
'Ah, tant pis...'
Il n'eut d'autre choix que de remonter sur son vélo, d'enfiler ses gants tactiques, et de revérifier la matraque rétractable dans la boîte du porte-bagages. Face au couchant, il plissa les yeux et appuya sur la pédale.
Le vélo creusa lentement une longue ornière dans la neige fondue.
'On dirait que je dois aller jeter un œil à la "zone interdite" après tout.'