« Bien sûr que je suis sérieux. »
La voix de Gu Chengyin était presque plate, pourtant chaque mot jaillissait depuis derrière le voile de la plaisanterie et de la sonde.
« Comme l'a dit Xiaoli, ma tante est trop redoutable. »
Il marqua une pause, son regard dérivant vers le coin de ciel azur au-dessus des cimes.
« Au point que je n'ai eu d'autre choix que de venir demander de l'aide à Xiaoli. »
« Mais Xiaoli refuse d'écouter, alors quel autre choix m'est-il resté que de t'hypnotiser ? »
Au moment où ses mots retombèrent, la cour plongea dans le silence.
Gu Xiaoli releva la tête si violemment que l'épingle ornementale s'envola de son chignon.
Elle claqua sur le dallage de pierre bleue avec un *ding* net, rebondit deux fois et roula jusqu'aux racines de l'arbre.
Elle ne la ramassa pas. Elle ne daigna même pas lui jeter un coup d'œil.
Ses grands yeux se remplirent de quelque chose — pas des larmes, mais quelque chose de plus brillant que les larmes.
Pas de la colère, mais quelque chose de plus brûlant que la colère.
« Non, non ! »
La voix de Gu Xiaoli faillit devenir un cri, portant un déni frénétique.
Ses mains battaient l'air devant sa poitrine.
Comme si elle pouvait pulvériser les mots de Gu Chengyin en plein vol.
« Xiaoli est la plus obéissante envers son Frère ! »
Les oreilles spirituelles de chat de Gu Xiaoli se hérissèrent, les poils aux pointes se dressant et tremblant légèrement.
Ses grands yeux fixaient droit le visage de Gu Chengyin, pourtant elle n'osait pas croiser son regard.
Alors elle posa son regard sur son front, sur l'arête de son nez, sur son menton — n'importe où sauf dans ses yeux.
« Xiaoli n'écoute que son Frère ! »
Ces paroles furent prononcées avec une conviction absolue, fermes et retentissantes.
Mais à l'instant où elles quittèrent ses lèvres, son regard recommença à errer.
De gauche à droite, de droite à gauche, jusqu'à se fixer enfin sur la pointe de ses propres chaussures.
Gu Chengyin la regarda ainsi et ne put s'empêcher de rire.
Il tendit la main et ramassa l'épingle qu'elle avait projetée près des racines.
L'épingle était en argent, sa tête ornée d'un petit papillon de jade.
Les ailes du papillon étaient d'une finesse extrême, presque transparentes, réfractant une lueur irisée pâle sous le soleil.
Gu Chengyin en brossa la poussière, puis fit signe à Gu Xiaoli.
Gu Xiaoli hésita un instant, comme un chat qui veut s'approcher mais craint d'être attrapé, avançant par tout petits pas.
Elle s'accroupit devant lui, baissant légèrement la tête.
Gu Chengyin réinséra soigneusement l'épingle dans son chignon, puis demanda :
« Vraiment ? »
Sa voix était basse, comme s'il interrogeait Gu Xiaoli, et comme s'il s'interrogeait lui-même.
Les oreilles spirituelles de chat de Gu Xiaoli tressaillirent, les pointes s'inclinant légèrement contre son crâne.
Pourtant elles ne s'aplatirent pas complètement, laissant un minuscule interstice — comme pour laisser une issue à quelque parole indicible.
« Probablement vrai... »
La voix de Gu Xiaoli était si faible qu'on l'entendait à peine, la fin se dissolvant dans sa gorge.
Gu Chengyin n'ajouta rien.
Sa main quitta son chignon, mais au lieu de se retirer, elle vint naturellement se poser sur sa tête, ébouriffant doucement ses cheveux.
La chaleur de sa paume traversa les mèches et atteignit son cuir chevelu, douillette et réconfortante.
Puis Gu Chengyin tourna la tête, portant son regard vers les nuages à l'horizon.
Les nuages de la fin du printemps diffèrent de ceux de l'été.
Les nuages d'été sont massifs et compacts, blancs comme du coton fraîchement cueilli, empilés lourdement sur l'horizon comme s'ils pouvaient s'effondrer à tout instant.
Les nuages de la fin du printemps, eux, sont plus fins et plus légers, comme si quelqu'un avait dabité distraitement quelques traits de l'encre la plus pâle sur du papier de riz.
Leurs contours sont flous, portant une qualité paresseuse de quelque chose qui va se disperser pourtant traîne encore.
« Xiaoli. »
Gu Chengyin parla soudain, son ton radicalement différent d'avant.
La nonchalance désinvolte avait disparu, remplacée par une gravité absolue.
« J'ai fait une promesse à ma tante, une fois. Sais-tu laquelle ? »
Gu Xiaoli releva la tête.
Ses oreilles spirituelles de chat se redressèrent lentement depuis leur affaissement.
Comme si une main invisible les avait délicatement saisies.
L'obligeant à ne manquer aucun mot que Gu Chengyin allait dire.
Gu Xiaoli savait qu'il y avait beaucoup de choses entre Gu Chengyin et Lin Qingyan.
Ces choses étaient comme un livre qu'on ne lui avait pas permis de lire — elle reconnaissait les mots sur la couverture, mais n'avait aucune idée de ce qui se trouvait à l'intérieur.
Elle avait once essayé de reconstituer le contenu de ce livre à partir des fragments que Gu Chengyin laissait parfois échapper.
Mais chaque fois qu'elle arrivait à mi-chemin, elle devait s'arrêter.
Pas parce que les indices manquaient, mais parce qu'elle n'osait pas.
Gu Xiaoli craignait que la réponse qu'elle reconstituerait soit quelque chose qu'elle ne pourrait pas supporter.
Maintenant, Gu Chengyin ouvrait lui-même la première page de ce livre.
« Qu'est-ce que c'est ? »
Les oreilles spirituelles de chat de Gu Xiaoli se penchèrent en avant, leurs pointes légèrement écartées, comme deux pétales sur le point de s'épanouir au vent.
Gu Chengyin ne répondit pas tout de suite. Il poussa un long soupir, puis dit :
« Peu importe qui ils sont, peu importe leur cultivation ou leur royaume. »
« Je te vengerai. Sans faute. »
L'instant où ces mots furent prononcés, le vent dans la cour s'arrêta net.
Les feuilles gelèrent en plein vol, conservant la posture du souffle, suspendues entre mouvement et immobilité.
Les carillons sous les avant-toits se turent aussi, leurs langues de cuivre pressées contre les parois comme retenues par une main invisible.
Même les pas des serviteurs du palais au loin s'évanouirent à cet instant.
Comme si la résidence entière de la Princesse Héritière avait été scellée sous un immense dôme de verre, totalement coupée du monde extérieur.
Et Gu Xiaoli — elle fut frappée comme par la foudre.
Pas le « frappée par la foudre » exagéré.
Mais un véritable éclair qui s'abattit du sommet de son crâne, filant le long de sa colonne.
Traversant sa poitrine, son dantian, et détonant enfin dans les recoins les plus profonds de son cœur.
Le nom de cet éclair était : Impératrice.
Les pupilles de Gu Xiaoli se contractèrent brutalement, puis se dilatèrent tout aussi brutalement.
Comme si elle avait été percutée par quelque chose, et avant qu'elle ne puisse retrouver son équilibre, percutée à nouveau.
Chaque expression sur son petit visage exquisément blasé fut arrachée en un instant.
Ne laissant que le vide. Ses lèvres s'entrouvrirent légèrement, comme si elle voulait dire quelque chose, mais sa voix resta coincée dans sa gorge, incapable de produire le moindre son.
Ses oreilles spirituelles de chat restèrent raides et dressées, les poils aux pointes hérissés et tremblants.
C'était le signe que Gu Xiaoli réprimait quelque chose de toutes ses forces.
Elle était très intelligente.
Gu Xiaoli avait toujours été très intelligente.
Si intelligente qu'à l'instant où Gu Chengyin eut fini de parler, elle comprit déjà le sens profond derrière ses mots.
Gu Chengyin avait fait cette promesse à Lin Qingyan.
Et cette promesse voulait dire quelque chose.
Elle voulait dire que Gu Chengyin savait ce que Lin Qingyan voulait.
Lin Qingyan était la Jingzhe de la Résidence du Maître Céleste, une adepte immortelle invaincue dans le royaume du Noyau d'Or.
Elle semblait ne manquer de rien.
Cultivation, statut, talent, beauté — le ciel avait donné à Lin Qingyan le meilleur de tout.
Mais au fond de son cœur, il y avait une blessure qui ne cessait de saigner, qui n'avait jamais guéri.
Le nom de cette blessure était : Impératrice Lin.
Les lèvres de Gu Xiaoli se mirent à trembler.
La promesse que Gu Chengyin avait faite à Lin Qingyan était exactement la même chose qu'elle-même avait enterrée au plus profond de son cœur.
Alors Gu Xiaoli et Lin Qingyan n'avaient jamais été ennemies.
Elles étaient alliées.
De vraies alliées.
Pas besoin de serment de sang. Pas besoin de jurer par les cieux.
Juste le silence partagé qui tombait chaque fois qu'on prononçait le nom d'Impératrice Lin — cela seul en disait plus long que mille mots.