Se soucier n'était pas possible.
Se soucier, c'était doux, chaud, quelque chose qui enveloppait une personne entièrement.
Lin Qingyan ne pouvait pas se résoudre à déverser sa colère sur quelqu'un qui se souciait d'elle, car elle savait que l'empereur Luo le pensait sincèrement.
Pourtant, elle ne pouvait pas non plus se confier à quelqu'un qui se souciait d'elle, car elle savait que ce que disait l'empereur Luo pourrait être vrai.
Alors elle ne donna aucune réponse.
Au lieu de cela, elle se leva, salua, fit demi-tour et partit.
Lorsqu'elle franchit le seuil du pavillon chauffé, sa démarche était ferme, son dos droit — exactement comme lorsqu'elle était entrée.
Lyu Fang souleva le rideau de porte pour Lin Qingyan et remarqua même que son visage affichait toujours cette indifférence parfaite.
C'était l'expression habituelle de Jingzhe de la résidence du Maître Céleste : froide, distante, comme si personne d'autre n'avait d'importance.
Mais seule Lin Qingyan savait ce qui se cachait derrière cette façade d'indifférence.
Derrière, il y avait le silence de tout le trajet en calèche, du pavillon chauffé jusqu'à la résidence du Maître Céleste — serrant le pan de sa robe tout du long jusqu'à le friper.
Derrière, il y avait le silence de chaque pas plus lent que le précédent, depuis la descente de la calèche jusqu'au sommet de la Tour du Cœur Serein.
Derrière, il y avait le silence de ces brefs instants où elle était assise seule au sommet de la tour, sans parvenir à trouver une seule réponse.
Gu Chengyin l'épouserait-il ?
Lin Qingyan ne savait pas.
Vraiment, elle ne savait pas.
Elle avait passé tant de jours avec Gu Chengyin — de Jingzhe de la résidence du Maître Céleste à Petite Tante.
De Précepteur adjoint Gu à Chengcheng, de la distance glaciale à l'assommer d'abord et parler ensuite.
Lin Qingyan croyait avoir enfin conquis Gu Chengyin.
Elle pensait que ces enchevêtrements, ces baisers — c'était la réponse.
Mais les mots de l'empereur Luo étaient comme une aiguille, transperçant précisément le coin qu'elle refusait le plus d'affronter.
Gu Chengyin n'avait jamais dit qu'il l'épouserait.
Pas une seule fois.
Il avait dit qu'elle était la personne la plus importante pour lui, mais jamais qu'il l'épouserait.
Ces mots — Lin Qingyan les avait attendus si longtemps.
Attendus jusqu'à maintenant, jusqu'à ce qu'elle se soit donnée à lui.
Attendus jusqu'à ce qu'elle pense que ces mots n'avaient plus besoin d'être dits — et pourtant, elle ne les avait toujours pas entendus.
Alors Lin Qingyan n'était pas en colère que l'empereur Luo ait prononcé ces mots ; elle était en colère de ne pas pouvoir les réfuter.
Alors elle revint à la résidence du Maître Céleste.
Elle s'assit seule au sommet de la Tour du Cœur Serein, refoulant toute sa colère et son chagrin au plus profond de son cœur.
Elle utilisa sa culture suprême de Noyau d'Or pour tout broyer et tout avaler.
Après avoir tout avalé, elle constata que son estomac était plein, mais son cœur encore vide.
Et maintenant, Gu Chengyin se tenait juste devant elle.
Sa paume pressait sa joue, son pouce traînant encore au coin de son œil.
Ses doigts parcouraient ses cheveux, et elle sentait son cuir chevelu fourmiller légèrement.
Son regard se posait sur son visage, inébranlable, doux et stable.
Comme quelqu'un qui tenait enfin son désir le plus précieux dans ses mains.
Observant avec soin, terrifié qu'un seul faux mouvement ne brise tout.
Gu Chengyin regarda l'expression stupéfaite de Lin Qingyan, son regard hébété.
Cette fine couche scintillante d'humidité dans ses yeux qui n'avait jamais débordé.
Alors il sourit, sa voix douce :
« Petite Tante. »
La voix de Gu Chengyin était si légère qu'elle ressemblait à une plume se posant sur l'eau — pas même une ride.
Mais là où la plume tombait, quelque chose en dessous se fissurait en silence.
Pas brisé — fondu.
Comme de la glace qui se dissout lentement par en-dessous sous l'eau tiède ; la surface semble encore intacte.
Mais le courant avait déjà aminci cette fine couche de glace, de plus en plus.
« Tu ne me fais toujours pas confiance. »
Ces mots furent prononcés avec un calme absolu, aussi calmement qu'on énonce une vérité vérifiée d'innombrables fois.
Ni reproche, ni question, ni grief.
Juste : Je sais.
Je sais que tu ne crois pas en moi.
Je ne t'en veux pas.
Parce que je sais pourquoi tu ne le fais pas.
Parce que je ne t'ai jamais donné de raison de me faire confiance.
Parce que je n'ai jamais dit les mots : je t'épouserai.
Alors c'est naturel que tu ne me croies pas.
On ne peut pas t'en blâmer.
Les cils de Lin Qingyan tremblèrent violemment.
Le tremblement était intense, comme un papillon dont les ailes auraient été saisies.
Battant désespérément, essayant de s'envoler, mais incapable de le faire.
Ses lèvres s'entrouvrirent légèrement, puis se refermèrent, puis s'entrouvrirent à nouveau.
Elle voulait expliquer, dire qu'elle lui faisait confiance, dire qu'elle était juste…
Mais elle ne put rien dire.
Parce que Gu Chengyin avait raison.
Elle ne lui faisait pas confiance.
Pas qu'elle ne lui faisait pas confiance en tant que personne, pas qu'elle ne croyait pas ses sentiments, pas qu'elle doutait d'être la personne la plus importante pour lui.
Lin Qingyan croyait tout cela.
Elle croyait qu'il l'aimait, croyait qu'il se souciait d'elle, croyait qu'il lui avait réservé la place la plus importante dans son cœur.
Mais elle ne pouvait simplement pas croire que Gu Chengyin l'épouserait.
La différence entre les deux était aussi vaste que la distance entre le ciel et la terre.
Aimer, c'était être ensemble, se serrer l'un contre l'autre à chaque instant possible.
C'était l'enlacer par la taille par-derrière quand elle se recroquevillait sous la couverture.
C'était mettre de côté toute raison, l'embrasser purement par instinct et impulsion.
Mais le mariage était une promesse — le reste d'une vie.
C'était inscrire leurs noms dans l'arbre généalogique, les graver sur une pierre tombale.
Leurs noms côte à côte.
Le vent ne pourrait pas les séparer ; la pluie ne pourrait pas les disperser ; le temps ne pourrait pas les user.
Aimer pouvait être une passade, une poussée d'émotion, un moment de passion.
Mais le mariage était une vie entière.
Une vie entière à bien traiter cette personne, une vie entière à porter la responsabilité de ses joies et de ses peines.
Une vie entière à transformer « toi et moi » en « nous ».
Gu Chengyin l'épouserait-il ?
Lin Qingyan ne savait pas.
Vraiment, elle ne savait pas.
Gu Chengyin plongea dans ses yeux, vit le tumulte et la lutte à l'intérieur — ce mélange de vouloir croire et de craindre de croire.
Comme un papillon piégé dans une toile, battant désespérément mais ne s'échappant jamais.
Son pouce effleura à nouveau sa pommette.
« Petite Tante, pour moi, cette question n'est pas de savoir si je t'épouserai. »
Le regard de Gu Chengyin parcourut le visage de Lin Qingyan, de ses sourcils au coin de ses yeux.
De l'arête de son nez à ses lèvres, traçant chaque contour pouce par pouce.
« C'est de savoir si tu es prête à m'épouser. »
Pas une promesse de « je t'épouserai », pas une garantie de « tu peux être tranquille, je t'épouserai ».
Mais quelque chose de plus profond qu'une promesse, de plus lourd qu'une garantie, de plus pesant que n'importe quelle responsabilité.
Il remettait le choix entièrement entre les mains de Lin Qingyan.
« Je t'épouserai » venait d'en haut vers le bas — une offrande, une bénédiction.
Cela voulait dire : je te donne ce que tu désires le plus.
« Veux-tu m'épouser ? » venait d'en bas vers le haut — une supplication.
Cela remettait toute l'initiative à l'autre personne.
Les yeux de Lin Qingyan devinrent rouges.
Pas progressivement, mais en un instant, complètement injectés de sang.
Comme si quelque chose avait explosé dans ses orbites, projetant tout le sang vers les contours.
L'humidité qui stationnait dans ses yeux depuis la majeure partie de la journée se condensa enfin en larmes, glissant depuis le coin de ses yeux.
Comme si quelque chose l'avait frappée au plus profond de la poitrine d'un seul coup.
Le choc fit tout son corps s'amollir.
Toutes ses défenses s'effondrèrent en cet instant.
Il ne restait plus que la réaction la plus primitive, la plus instinctive — celle qu'elle ne pouvait même pas contrôler.
Elle pleura.
Sans un son, sans sanglots. Les larmes glissaient juste du coin de ses yeux.