Lyu Fang garda le silence un instant, puis parla :
« Ce serviteur... ne l'a pas vu. »
Une légère contraction tira le coin de la bouche de l'Empereur Luo, teintée d'autodérision et d'une once d'appréciation, tandis qu'il soupirant :
« Moi non plus. »
Ce soupir recelait quelque chose de bien plus complexe que la confrontation silencieuse qui venait d'avoir lieu.
Il y avait de la vigilance. De l'examen. Une appréciation qui ne méritait pas tout à fait ce nom.
Et il y avait cette complexité propre à un père qui scrute quelqu'un susceptible de façonner l'existence entière de sa fille.
Lyu Fang ne dit rien.
Il resta immobile, mains le long du corps, les yeux fixés sur le bout de son nez, l'esprit tel une statue sans souffle.
Mais quelque chose remua faiblement en lui. Il avait passé tant d'années au palais, vu tant de gens jouer la comédie devant l'Empereur Luo.
Certains jouaient bien ; d'autres non. Mais qu'ils jouent bien ou mal, l'Empereur Luo les voyait toujours à jour.
Parce que l'Empereur Luo possédait une paire d'yeux capable de percer le cœur des hommes.
Mais aujourd'hui.
Aujourd'hui, l'Empereur Luo avait dit : « Moi non plus. »
Cela signifiait que la prestation de Gu Chengyin tout à l'heure était quelque chose que même l'Empereur Luo ne pouvait juger comme vraie ou fausse.
Non pas qu'il ait trop bien joué, mais parce que ce n'était peut-être pas du jeu du tout.
C'était peut-être sincère.
Et quant à la raison pour laquelle l'Empereur Luo avait délibérément révélé une faiblesse —
C'était parce que tant que Gu Chengyin ne commettait ni trahison ni rébellion,
tant que chaque action de Gu Chengyin restait dans les limites des règles,
plus personne ne pouvait l'atteindre. Pas même lui, l'Empereur du Grand Luo.
C'était une loi de fer du pouvoir souverain, le jeu auquel tout occupant du trône du dragon devait se plier.
L'Empereur Luo pouvait sonder, harceler, créer des obstacles dans le cadre des règles.
Mais il ne pouvait pas tuer Gu Chengyin sans motif, ne pouvait pas l'arracher de la cour sans crime.
S'il le faisait, Lin Qingyan ne le permettrait pas — c'était le moindre des maux.
Tous les pouvoirs du royaume, des grands clans aux lettrés du peuple, ressentiraient le frisson d'un avertissement.
Si l'on peut tuer le Précepteur adjoint de la Princesse Héritière sans raison aujourd'hui, on pourra tuer un Ministre des Six Boards demain, et un gouverneur provincial après-demain.
Personne ne se sentirait en sécurité.
À ce stade, le moral s'effondrerait ; la cour sombrerait dans le chaos.
Le pouvoir de l'Empereur Luo ne deviendrait pas plus stable ; il deviendrait au contraire la bannière de la justice aux mains de Gu Chengyin.
Une fois cette bannière levée, les grands clans seraient les premiers à bondir.
Et tous ces observateurs neutres se rallieraient au camp de la « justice ».
L'Empereur Luo comprenait cela mieux que quiconque.
Après tout, ce n'était pas comme s'il n'avait jamais essayé de tuer Gu Chengyin. Il n'avait simplement jamais réussi.
Noter la nuance : jamais réussi, pas échoué.
La différence entre ces deux mots était aussi vaste que la distance entre le ciel et la terre.
Échouer signifiait qu'on avait agi sans atteindre son but.
Jamais réussi signifiait qu'on avait formé l'intention, fait les plans, envoyé les hommes, tendu les pièges —
et qu'au tout dernier moment, on s'était rétracté.
En surface, cela semblait dû à Luo Zhao. Mais en vérité, c'était à cause de Lin Qingyan.
Un empereur qualifié n'aurait pas révoqué un ordre sous prétexte que le prince héritier était intervenu.
La bouche de l'Empereur Luo se courba en un léger sourire. Il avait réellement voulu tuer Gu Chengyin.
Mais au moment où Lin Qingyan s'était portée volontaire pour la tâche, il avait su que Gu Chengyin ne pourrait plus être tué.
Puisque c'était le cas, autant aller dans le sens du courant.
Après tout, Lin Qingyan aimait Gu Chengyin — c'était vrai — mais elle était aussi la propre tante de Luo Zhao.
Ce lien était plus fort que toute alliance à la cour, et plus complexe que tout jeu politique.
Au bout du compte, il n'y avait que deux issues possibles :
Première, Lin Qingyan tue Gu Chengyin. Alors tout va bien.
La menace disparaît, la cour perd une variable imprévisible, et tout rentre dans l'ordre.
Deuxième, Lin Qingyan ne tue pas Gu Chengyin — parce qu'elle ne le veut pas.
Et ce « ne pas vouloir » mène à un autre résultat.
Celui où, quand Luo Zhao montera sur le trône à l'avenir, même si elle manque de capacité par elle-même, rien n'ira mal.
Parce que Lin Qingyan n'abandonnera jamais Luo Zhao. De cela, il n'y avait aucun doute.
Et si c'est le cas, alors Gu Chengyin devra prendre en charge Luo Zhao.
Dès l'instant où Lin Qingyan a décidé de ne pas tuer, Gu Chengyin était déjà lié au navire de Luo Zhao.
Il pouvait se moquer de Luo Zhao, ne pas se soucier d'elle, ne rien ressentir pour elle.
Mais il devait se soucier de Lin Qingyan. Et Lin Qingyan se souciait de Luo Zhao.
Donc Gu Chengyin, lui aussi, devait se soucier de Luo Zhao.
Cette chaîne logique était plus solide que toute alliance de cour, plus durable que tout échange d'intérêts.
Parce qu'elle ne reposait pas sur le profit — elle reposait sur Lin Qingyan.
En comparaison, ce que l'Empereur Luo craignait vraiment et testait,
n'était pas de savoir si Gu Chengyin menacerait son trône, ni si Gu Chengyin deviendrait trop puissant à la cour.
De telles choses, l'Empereur Luo avait des moyens de les réprimer.
Il siégeait sur le trône du dragon depuis des décennies, avait vu plus d'intrigants qu'il n'avait mangé de grains de sel.
Ce que l'Empereur Luo craignait vraiment, c'était : après que Gu Chengyin ait obtenu Lin Qingyan,
porterait-il aussi son regard sur sa fille bien-aimée ?
Mais d'après l'échange tout à l'heure, il pouvait déjà être certain d'une chose.
Les sentiments de Gu Chengyin envers Luo Zhao étaient exactement ce qu'un précepteur adjoint doit ressentir pour un prince héritier — rien de plus.
En fait, l'Empereur Luo avait vu quelque chose d'encore plus profond.
Dans le regard que portait Gu Chengyin sur Luo Zhao, il y avait quelque chose de bien plus vaste.
Comme quelqu'un debout sur un sommet, contemplant l'immense territoire en contrebas avec une certaine attente.
Il voulait être responsable de Luo Zhao — pas simplement parce qu'il était son précepteur adjoint.
Mais parce que Luo Zhao serait un jour responsable des milliards d'êtres du Grand Luo.
Le point final de cette chaîne de responsabilité n'était pas Luo Zhao, ni aucune personne isolée de la cour.
C'était le monde.
C'étaient les gens vivant sur cette terre : paysans, marchands, lettrés, malades et mourants, ceux qui connaissent joie et peine.
Des étrangers pour Gu Chengyin, mais dont les destins seraient changés par son influence sur Luo Zhao.
L'Empereur Luo ne savait pas comment quelqu'un d'aussi jeune que Gu Chengyin pouvait posséder un tel sens des responsabilités si vaste.
Il ne savait même pas d'où venait ce sens — s'il était réel ou feint, sincère ou le déguisement le plus sophistiqué qui soit.
Mais l'Empereur Luo savait une chose. Ce sens des responsabilités, quelle qu'en soit l'origine,
peu importe qu'il soit vrai ou faux — tant qu'il existe, tant qu'il ne s'effondre pas — alors Luo Zhao est en sécurité.
Parce qu'une personne avec un tel sens du devoir n'abandonnerait pas facilement sa charge.
Et Luo Zhao était la charge de Gu Chengyin.
Une fois cela confirmé, l'Empereur Luo ressentit réellement du soulagement.
Il remit le pion noir qu'il tenait dans le bol.
Un son net, clair pourtant étouffé.
Dehors, la lumière du soleil avait de nouveau changé, passant de trois rayons à deux.
Ces deux rayons tombèrent sur l'échiquier, sur les pions noirs et blancs,
illuminant la partie inachevée dans un jeu d'ombre et de lumière, comme si le plateau avait été scindé en deux mondes.
Lumière d'un côté, ombre de l'autre.
Et ce pion blanc solitaire poussé sur le côté n'appartenait à aucun des deux.
Il gisait seul dans l'ombre au bord du plateau, parfaitement immobile.
Comme s'il attendait que quelqu'un le ramasse et le replace là où il devait être.