Gu Chengyin regarda Lin Qingyan.
La lumière du soleil se faufilait par les interstices du treillis de la fenêtre, en minces filets, se posant sur son visage, ses épaules, ses cheveux épars.
Ses joues conservaient encore la légère teinte rosée qu'il lui avait arrachée ce matin, et ses lèvres étaient encore légèrement gonflées.
Sa voix était encore rauque, et son corps portait encore les marques qu'il y avait laissées.
Mais le regard que Lin Qingyan posait sur lui était aussi solennel que celui d'un ministre recevant un édit impérial à la cour.
Gu Chengyin sentit soudain sa gorge se serrer.
Ce sentiment lui était trop étranger.
Si étranger qu'il lui fallut une respiration entière pour l'identifier.
« Petite Tante. »
Gu Chengyin parla.
Sa voix était plus basse et plus douce qu'il ne l'avait prévu.
« Hmm ? »
« Toi… »
Il marqua une pause, son pouce effleurant à nouveau le dos de sa main.
On aurait dit qu'il hésitait à achever sa phrase.
Mais un instant plus à peine, Gu Chengyin continua :
« Comment as-tu su ? »
Lin Qingyan le regarda, puis le coin de ses lèvres s'étira légèrement.
La courbe était à peine perceptible.
Mais elle en disait long.
De la fierté, de la satisfaction, et la joie silencieuse d'être nécessaire.
« Parce que tu es Gu Chengyin. »
Aucune explication, aucune analyse, aucun raisonnement.
Parce que tu es Gu Chengyin, donc je sais ce dont tu as besoin.
Parce que tu n'es pas allé t'occuper d'autres affaires immédiatement — tu es revenu me voir en premier.
Cela veut dire que ce n'est pas urgent, que tu as déjà fait tout ce que tu pouvais.
La pièce cruciale n'est pas entre tes mains.
Parce que tes mouvements et tes réactions sont plus lents d'un demi-temps qu'à l'accoutumée, ce qui signifie que tu réfléchis à quelque chose.
Et ce à quoi tu penses n'est pas quelque manœuvre de cour — tu as déjà tout travaillé de ce côté.
Tu penses à comment négocier cet accord avec moi.
Parce que Gu Chengyin ne demande jamais d'aide.
C'est sa fierté, sa confiance.
Alors Lin Qingyan le dit pour lui.
Sans attendre qu'il parle, mais en posant la réponse devant lui avant qu'il n'ouvre la bouche.
Lin Qingyan ne voulait pas faire de marché avec Gu Chengyin, ne voulait pas que leurs sentiments soient souillés par l'intérêt personnel.
Elle voulait seulement l'aider quand il en avait besoin.
Il avait besoin qu'elle aille voir l'Empereur Luo.
Alors elle irait.
C'était Lin Qingyan.
Pas besoin qu'il demande, pas besoin de transaction, pas besoin de devoir une faveur à qui que ce soit.
Elle était prête à y aller simplement parce qu'il était Gu Chengyin.
Rien de plus.
Gu Chengyin regarda Lin Qingyan, et la fine couche de glace dans ses yeux fondit silencieusement.
Pas un effondrement spectaculaire, mais un ramollissement progressif — commençant par les bords, devenant tendre, s'amincissant, se changeant en eau.
Cette eau ne se répandit pas ; elle s'infiltrat plus profondément dans ses yeux, se fondant en un lieu tendre qu'il n'avait jamais examiné avec attention auparavant.
Il serra sa main plus fort.
Pas la prise hésitante, exploratoire d'avant, mais une étreinte ferme, solide — comme s'il voulait presser sa main dans sa paume.
Ses doigts se refermèrent, paume contre paume, chaque centimètre de peau s'ajustant parfaitement, sans le plus infime espace.
« Petite Tante », l'appela-t-il à nouveau.
« Hmm ? »
« Du côté de Sa Majesté… »
Gu Chengyin fit une pause, comme à la recherche des mots justes.
Mais au final, il dit simplement, sans fioritures :
« Cela risque de devenir un peu compliqué. »
L'expression de Lin Qingyan ne changea pas, mais quelque chose dans ses yeux s'illumina.
Non pas l'étincelle de l'allumage, mais la lueur de l'arrosage — comme une plante recevant de l'humidité.
La feuille elle-même restait la même, mais ses nervures étaient maintenant gorgées de vie, la faisant ressortir vivement.
« Je sais », dit Lin Qingyan.
Ensuite, elle sorti son autre main de sous la couverture.
Celle que Gu Chengyin ne tenait pas, fine et pâle, encore tiède du lit.
Doucement, elle la posa sur la main qui tenait la sienne.
Deux mains superposées.
Celle de Gu Chengyin en dessous, celle de Lin Qingyan au-dessus.
Ses doigts étaient longs et forts, les jointures nettes et marquées.
Les siens étaient délicats et doux, le bout des doigts légèrement frais.
Lorsque les deux mains se superposèrent, ce fut comme une peinture soigneusement composée.
Encre foncée et encre claire, force et douceur, froid et chaleur —
Équilibrés ensemble sur une petite toile dans une harmonie subtile.
« Compliqué ou pas, j'y vais quand même », dit Lin Qingyan.
Sa voix était encore rauque, mais son ton était aussi calme que si elle commentait le beau temps.
« Après tout, tu es mon Chengcheng. »
Quand elle dit cela, le coin de ses lèvres s'étira plus haut qu'avant.
Cette courbe n'était pas de la fierté ou du triomphe — c'était de la satisfaction.
Gu Chengyin ne dit rien. Il la regarda simplement.
Le retroussement de ses lèvres, la lumière chaude et douce dans ses yeux, une lumière destinée à lui seul.
Son pouce effleura à nouveau le dos de sa main, puis s'arrêta.
Ils restèrent dans un silence tranquille, se regardant.
Dehors, la lumière du soleil se déplaça un peu plus, les rayons traversant le treillis passant de trois faisceaux à cinq, baignant les deux silhouettes près du lit dans une lueur claire et brillante.
La lumière tomba sur leurs mains entrelacées, dessinant chaque doigt avec une clarté parfaite.
Ici sa jointure, là le bout de son doigt.
Ici la frontière où la peau rencontrait la peau, où les lignes se croisaient, où leurs températures se mélangeaient.
Ces frontières se floutèrent dans la lumière.
Il était difficile de dire où il finissait et où elle commençait.
Tout ce qui était visible était la paire de mains superposées, comme une peinture à l'encre brossée d'eau.
Les contours se dissolurent, les frontières disparurent, ne laissant que de vastes étendues d'encre foncée et claire se fondant en une seule.
Lin Qingyan releva le regard de leurs mains vers le visage de Gu Chengyin.
« J'y vais bientôt », dit-elle.
« Cela fait un moment que je n'ai pas rendu visite au palais de toute façon. Ne t'inquiète pas, Chengcheng. »
Elle fit une pause, une lueur de malice dans les yeux.
« Je vais "raisonner" correctement ce salaud. »
Raisonner correctement.
Dans la bouche de Lin Qingyan, cela sonnait comme si elle prévoyait simplement de discuter les choses avec l'Empereur Luo.
Le coin de la bouche de Gu Chengyin tressaillit enfin, et il offrit silencieusement un moment de pitié à l'Empereur Luo :
« Sa Majesté risque d'avoir mal à la tête pendant quelques jours. »
« Bien fait. Ce salaud le mérite », dit Lin Qingyan, son ton dégoulinant d'une schadenfreude sans fard.
« S'il n'y avait pas Zhao'er, je l'aurais déjà envoyé rejoindre ma sœur. »
À la mention de Luo Zhao, une pensée frappa Lin Qingyan.
« Chengcheng. »
« Hmm ? »
« Même si tu as levé l'hypnose sur Zhao'er, tu devrais quand même prendre des précautions. Sinon… »
Le ton de Lin Qingyan devint particulier — difficile à décrire.
Ni sévère, ni avertisseur, ni jaloux.
Ou plutôt, un peu des trois à la fois, chacun en infime portion.
Mélangés, ils devinrent un ton plein de vigilance méfiante teintée de résignation impuissante.
Comme une fourmi gardant un morceau de miel, repoussant les autres fourmis tout en sachant pertinemment que le miel lui-même n'était jamais la chose la plus stable.