« J'y pensais. »
Une lueur de malice traversa le visage de Gu Chengyin lorsqu'il dit :
« Tu n'as pas fini ton petit-déjeuner. »
Lin Qingyan se figea un instant, puis son visage s'enflamma d'un rouge vif.
La chaleur monta de ses joues à ses oreilles, de ses oreilles jusqu'à son cou, de son cou jusqu'à...
Là où Gu Chengyin ne pouvait pas voir.
Elle enfouit soudain son visage contre sa poitrine, avec encore plus de force qu'avant.
Son front heurta sa clavicule, produisant un sourd coup mat.
« Gu Chengyin ! »
Sa voix ressortit étouffée contre ses vêtements, pressée et embarrassée, comme un lapin dont le terrier aurait été dérangé :
« Tu... tu n'as pas le droit d'en parler ! »
« Pourquoi pas ? »
Sa voix descendit du-dessus de sa tête, son sourire devenant encore plus malicieux :
« Tu ne l'as pas mangé avec une telle concentration ? »
« Pas du tout ! »
« Si. Tu m'as même regardé. »
« Pas du tout ! »
« Si. Tu as même fait claquer ta langue... »
Lin Qingyan releva brusquement la tête et plaqua sa main sur sa bouche.
Sa paume pressa ses lèvres, et elle en sentit le contour contre sa peau.
Son souffle s'échappa par les interstices de ses doigts — chaud et régulier, effleurant doucement sa paume en vagues douces et rythmiques.
« Ne le dis pas ! »
Elle le foudroya du regard, les yeux grands et ronds, les joues rouges comme une crevette bouillie :
« Si tu oses le dire à voix haute, je... je... »
« Tu feras quoi ? »
Sa voix traversa sa paume, étouffée mais indubitablement claire.
« Je... »
Lin Qingyan grinca des dents : « Je ne mangerai plus jamais de petit-déjeuner ! »
Gu Chengyin cligna des yeux. Puis il tendit la main.
Il prit celle qu'elle avait posée sur sa bouche et la retira doucement.
Mais il ne la lâcha pas. Au contraire, il la retint, la calant dans sa paume.
« Mais, Petite Tante... »
Sa voix s'abaissa, basse et tendre, chargée d'une chaleur qui fit fondre les os de Lin Qingyan :
« Je veux te préparer le petit-déjeuner pour le reste de ma vie. »
Lin Qingyan : « ... »
Son cerveau court-circuita complètement à cet instant.
Fixant son visage si proche du sien, ces yeux profonds, ces lèvres capables de dire des choses qui la rendaient folle une seconde et lui fondaient le cœur la suivante,
elle eut soudain le sentiment d'être probablement fichue.
Complètement, volontairement, irréversiblement fichue, sans même un brin de résistance en elle.
Elle inspira profondément, puis relâcha l'air très, très lentement.
Et quand il fut parti, les commissures de ses lèvres se relevèrent.
Un sourire s'épanouit sur son visage, sans défense et doux — comme du miel fondu sous le soleil.
Puis elle parla. Mais la conversation bifurqua soudain dans une direction entièrement différente.
Elle ne répondit pas à sa promesse sincère. Au lieu de cela, elle aborda les affaires sérieuses.
« Le mémoire de démission de Cui Zhenji a-t-il déjà été envoyé au Grand Secrétariat ? »
Les doigts de Gu Chengyin se resserrèrent légèrement là où ils étaient entrelacés aux siens.
Pas parce qu'il était surpris.
Compte tenu de l'instinct de Lin Qingyan, il était tout naturel qu'elle devine autant.
Ce qui le surprit, c'est qu'elle choisisse de l'évoquer maintenant.
Au moment où l'atmosphère était à son plus tendre, où leurs sentiments étaient les plus doux.
Sa voix était encore rauque, ses yeux encore brumeux, ses doigts encore tièdes des couvertures.
Son esprit n'avait probablement pas tout à fait émergé de ce sommeil lourd et épuisé.
Quelques instants plus tôt, ils se taquinaient et flirtaient, échangeant des douceurs.
Et pourtant, juste après sa confession sincère, elle avait fait basculer le sujet vers les choses sérieuses.
Comme si elle savait pourquoi il était venu, pourquoi il avait dit ce qu'il avait dit.
Mais même ainsi, elle ne montrait aucun signe de mécontentement.
Elle ne le laissa même pas l'aborder lui-même — elle prit l'initiative.
« Ouais. »
Gu Chengyin répondit. « Yunying l'a fait passer. »
« Personne ne lui donnera du fil à retordre ? »
La voix de Lin Qingyan était encore un peu rugueuse, mais son débit s'était accéléré.
Comme un mécanisme d'horlogerie qui venait d'être activé, les engrenages se mettant en marche, chaque pièce retrouvant sa place.
« Non. »
Le pouce de Gu Chengyin effleura doucement le dos de sa main.
« Le mémoire a suivi les canaux officiels. Son Altesse l'a déjà approuvé. »
« En surface, personne n'ose le bloquer — cela signifierait braver la princesse héritière. »
Lin Qingyan hocha la tête.
« Et la faction des princes ? Le camp du Second Prince ne va pas laisser passer ça tranquillement, n'est-ce pas ? »
« Non. »
Le ton de Gu Chengyin restait calme, comme s'il parlait de quelque chose qu'il avait déjà déduit d'innombrables fois, chaque variable prise en compte.
« Mais leur marge de manœuvre est limitée. Cui Zhenji a démissionné volontairement. »
« Il n'a pas été révoqué. La faction des princes n'a pas de motif pour faire du scandale à ce stade. »
« S'ils insistent pour causer des ennuis, ils chercheraient querelle au clan Cui. »
« Leur meilleur coup est donc de faire avancer leur propre candidat pour concurrencer. »
« Cela reste dans les règles et satisfait toutes les parties. »
Lin Qingyan hocha à nouveau la tête.
Puis se tut.
Dans le silence, son regard dériva de son visage vers leurs mains entrelacées.
Les doigts de Gu Chengyin étaient longs et forts, aux phalanges bien définies et aux coussinets légèrement calleux.
Les siens étaient fins et pâles, tenus dans sa paume comme quelque chose de fragile qu'il chérissait avec soin.
Leurs mains différaient d'une phalange entière en taille, leurs tons de peau de plusieurs nuances, leurs lignes de vie courant en milliers de directions distinctes.
Mais à présent, elles étaient tissées ensemble, et cela semblait pourtant parfaitement harmonieux.
Elle fixa leurs mains longtemps, très longtemps.
Si longtemps que Gu Chengyin crut qu'elle s'était rendormie.
« Chengcheng. »
Lin Qingyan finit par parler.
« Hmm ? »
« Est-ce que tu... »
Lin Qingyan releva le regard de leurs mains jointes et croisa ses yeux.
Il y avait dans son regard quelque chose que Gu Chengyin voyait rarement.
Quelque chose qui ressemblait à...
De l'affection maternelle ?
« Tu as besoin que j'aille retrouver ce bâtard ? »
Les doigts de Gu Chengyin cessèrent de bouger sur le dos de sa main.
Les caresses douces s'arrêtèrent, ses doigts restant pressés contre sa peau.
Son expression ne changea pas, mais quelque chose scintilla au fond de ses yeux.
Comme un bassin profond troublé par un courant sous-jacent — en surface, parfaitement immobile, mais en dessous, mille remous inquiets.
Gu Chengyin ne répondit pas.
Depuis qu'il était entré dans cette pièce jusqu'à maintenant, il n'avait pas soulevé une seule affaire de son propre chef.
Il n'avait pas mentionné Cui Zhenji, ni le Grand Secrétariat, et certainement pas l'Empereur Luo.
Mais Lin Qingyan savait tout.
Pas par conjectures, pas par déduction — c'était quelque chose de plus instinctif.
C'était une forme d'intuition qui n'avait besoin ni de processus, ni de logique, ni de preuves.
Et le lien entre eux, cette compréhension tacite qui avait grandi d'être ensemble si longtemps.
Comme deux rivières coulant côte à côte, reliées par des ruisseaux souterrains.
En surface, elles s'écoulaient séparément ; mais en dessous, l'eau s'était depuis longtemps mêlée.
Elle lisait le besoin dans ses mots tendres.
Elle déduisait l'avancement du moment de son retour.
Et elle savait que cette affaire tenait profondément à cœur à Gu Chengyin.
Alors Lin Qingyan, bien qu'elle semblait demander, ne faisait en réalité que confirmer.