L'agriculture doit cesser.
Cette terre abandonnée est un désert maudit et désolé.
Il n'est pas question qu'une chose comme l'agriculture puisse réussir dans un endroit pareil.
Ce genre de chose est fait pour les humains.
Ça ne nous va pas, à nous les démons.
Par conséquent —
Tout doit être détruit à fond.
Et tous les démons de cette terre doivent mourir, sombrer dans la ruine comme nous, perdre la bénédiction de la réincarnation et devenir des fantômes errants condamnés à arpenter sans fin le monde d'en haut.
Seulement alors, je serai un peu moins malchanceux.
C'est pour ça que l'agriculture doit échouer.
Sans faute !
Fikamir, adjoint du 1er Maître Stellaire de l'armée du Roi Démon, parcourait les lieux d'un regard ferme.
Une vaste étendue de terrain, préparée pour servir de champ de pommes de terre.
Et sur le côté, une montagne gigantesque de compost.
La puanteur suffisait à lui piquer le nez.
« ……. »
Un instant, Fikamir s'interrogea.
Je suis mort depuis longtemps déjà.
Donc je suis dans un état où j'ai perdu mon corps.
Naturellement, je n'ai pas de nez non plus.
Alors pourquoi… Pourquoi est-ce que je souffre à cause de cette odeur infecte ?
« Euh, Général ? Ce n'est pas un peu… bizarre ? »
Juste au moment où Fikamir allait être légèrement perplexe de sentir quelque chose, inattendu, l'un de ses subordonnés prit la parole avec prudence.
« Je sais que ça peut sembler étrange, mais… on dirait qu'il y a une odeur. »
« ………. »
Fikamir tressaillit.
Et regarda son subordonné en silence.
D'un regard qui disait : Toi aussi ?
Le subordonné, qui le suivait depuis longtemps, comprit le sens de ce regard.
« Est-ce que… tu le ressens aussi, Général ?
« …Mm. Oui. Aussi surprenant et absurde que ce soit. »
« Pour être honnête, c'est horrible. »
« En effet. On dirait que mon nez inexistant va me tomber. »
« C'est comme si l'odeur collait à tout mon corps. »
« C'est ça, Général. C'est grave. On ne peut même pas se laver, non ?
« Et si on rentre en sentant comme ça et qu'on se fait ostraciser ? »
« …Tsk ! »
Fikamir fronça les sourcils, lançant un regard féroce.
Ses subordonnés, qui avaient tressailli, fermèrent la bouche.
Fikamir parla.
« Je sais ce que vous essayez tous de dire. C'est horrible. C'est misérable. Je n'ai jamais senti une puanteur pareille — ni de mon vivant, ni après ma mort. »
C'était la pure vérité.
Il regarda la source de la puanteur, la pile de compost, le coin des yeux tressaillant de dégoût.
« ……. Mais nous avons un devoir. »
La voix de Fikamir prit un ton solennel.
« Notre Seigneur l'a ordonné. Que l'agriculture tentée par le Roi Démon Credos sur cette terre soit contrecarrée. Que tout ce qu'il a construit pour l'agriculture soit détruit. »
« ………. »
« Mais regardez-vous maintenant. Avez-vous oublié votre noble mission rien qu'à cause de cette puanteur ? C'est tout ce que valent votre soi-disant loyauté et votre fierté ? Non. Il ne faut pas laisser faire. Nous devons… Attendez une seconde — Ueekk… »
« ……… »
« Urgh, maudite odeur… Uweeeeek… »
« ………. »
« …Kuh… ptouh ! Hem ! Bref, à partir de maintenant, on exécute l'ordre de notre Seigneur. Plus de pleurnicheries. »
« Compris, Général. Par quoi on commence ? »
« Cette maudite pile de compost. »
Réprimant tant bien que mal son réflexe nauséeux, Fikamir désigna le compost.
« Au vu de cette puanteur accablante, ce compost doit posséder une toxicité mortelle. »
« Alors quoi… à quoi diantre ça a bien pu servir ? »
« Très probablement, c'est une arme. Un piège conçu pour repousser ceux qui s'approchent avec de mauvaises intentions, en visant les cultures. »
« …En effet ! »
« Vous parlez sagement, Général. »
Les subordonnés de Fikamir étaient admiratifs.
À y repenser, ça avait vraiment l'air plausible.
Une pile avec une puanteur aussi tremendous et vile. Impossible d'imaginer une autre utilisation que de repousser les ennemis.
Mais, parmi eux, un subordonné osa avancer une… théorie différente.
« …Euh, Général ? Et si, écoutez-moi bien, le compost avait été fait… pour être épandu sur le champ ? »
« Quoi ? »
« J'ai eu cette idée soudaine. Et si les divers nutriments du compost servaient de nourriture pour que les plantes poussent… »
« ……. »
« D-Désolé. C'était un commentaire inutile… »
« …Wahahah ! Inutile et ridicule, peut-être, mais c'était une idée amusante. »
« V-Vraiment… ? »
« En effet. Une notion tout à fait imaginative. Tu aurais de l'avenir comme conteur. »
« Merci, Général. »
« C'est bon. Ne t'en veux pas. Des plantes qui poussent en absorbant une horreur pareille… C'est le genre d'histoire qui appartient à l'enfer, mais une idée fraîche néanmoins. »
« ………. »
« Mais maintenant, au travail. Occupons-nous d'abord du compost. »
« Comment on s'en débarrasse ? »
« En l'épandant sur chaque centimètre du champ. »
Un venin glacial teintait la voix de Fikamir.
Il donna l'ordre d'un ton aussi impitoyable que minutieux.
« Imaginez — l'arme secrète qu'il a créée pour repousser les intrus, maintenant épandue sur le champ même qu'il a cultivé. Imaginez la fureur et le désespoir que ressentirait Credos. »
« Ce serait énorme. »
« Pas vrai ? Exécutez. »
« Oui, monsieur ! »
Au total, 300 fantômes de la force d'assaut spéciale se ruèrent sur la pile de compost. Chacun invoqua le mana des morts et exerça une force physique. Ils attrapèrent des brassées de compost, le serrant fort.
Et bien sûr, la vague de bruits de nausée qui éclata fut un effet secondaire inévitable.
« ………. U-uweeemaaack— »
« Guweeeek… »
« Oogh, oooooogh, ooooongoooogh… »
« Krrrhhhh… BWAAAAAGHH— ! »
Mais ils endurèrent tous.
Pour la mission qui leur avait été confiée par leur Seigneur.
Pour l'avenir plein d'espoir de la 1re Légion Stellaire.
Ils retinrent la nausée violente qui montait en eux.
Fikamir cria vaillamment :
« Épandez ! Le plus uniformément possible ! Large ! Sans pitié, à fond ! »
« ……. ! »
Tout le monde répondit dans le silence.
Et bougea.
Une malice débordante !
Une hostilité brûlante !
Une haine explosante !
Portant toutes les émotions sauvages imaginables, le compost, affiné et pimenté comme la pâte de soja chez grand-mère en automne, fut violemment dispersé sur la vaste terre. Parfois, quelqu'un qui n'arrivait pas à retenir son haut-le-cœur vomissait pour de vrai — un bonus supplémentaire.
« Tout le monde, tenez bon… ! C'est pas fini ! »
Après une série d'épreuves (?), une fois le compost complètement épandu, Fikamir secoua son corps totalement ruiné et donna l'ordre suivant.
« Maintenant, c'est le champ. Détruisons le champ lui-même. »
« Juste le compost… ne suffisait pas ? »
« Bien sûr que non ! »
Une flamme bleue fantomatique flamba dans les yeux de Fikamir.
« Vous croyez qu'on a fini rien qu'en épandant ce compost infect sur le champ ? Non. Ça ne suffit pas. Tout ce qu'on a fait, c'est disperser du compost en surface ! Réfléchissez bien. Et si Credos grattait simplement la couche superficielle mélangée au compost et s'en débarrassait… tous notre sang, notre sueur et nos efforts seraient partis en fumée ? »
« …Ohh, en effet. »
« Une vision vraiment clairvoyante, digne du Général. »
Tout le monde fut une fois de plus admiratif devant les paroles de Fikamir.
Sa logique était, comme toujours, solide.
Le compost, sûrement fabriqué comme une arme pour repousser les intrus — est-ce que l'épandre sur le champ suffisait vraiment ? Est-ce que ça le ruinerait à lui seul ?
Non.
Si c'est juste en surface, on peut le gratter.
« C'est pour ça que nous… maintenant, on déchire le champ ! »
« Pour que le compost infect s'incruste en profondeur dans le sol ? »
« Exactement. C'est ça. Une fois que c'est fait, même Credos ne pourra pas sauver cette terre. Il sera obligé de l'abandonner. L'agriculture en subira un sérieux contrecoup. »
Un champ gorgé de compost infect.
Un sol corrompu en profondeur.
Comment qui que ce soit pourrait bâtir un succès sur une terre pareille ?
Fikamir était pleinement satisfait de son propre stratagème.
Et donna l'ordre.
« Bougez, tous. Y a pas de temps. Creusez la terre, retournez-la. Pas un pouce intact. À fond ! »
« Nous obéissons à votre ordre ! »
Le moral monta en flèche.
Ils étaient déjà des corps sacrifiés au compost.
Il ne leur restait plus rien à retenir.
Les 300 fantômes de la force d'assaut spéciale bougèrent tous d'un coup.
Ils s'enfoncèrent dans le sol.
Puis, ils firent circuler le mana dans tout leur corps. Avec des explosions soudaines de force physique, ils se mirent à tourner sur eux-mêmes. Et en avançant, ils labourèrent le champ.
…KWAKWAKWAKWAKWAK !
La terre, de la surface jusqu'à environ un mètre de profondeur, fut bouleversée comme dans un mixeur — des forets vivants, non, des forets morts-vivants !
Bien sûr, ce n'était pas facile.
« …H-Haaah, haah ! »
« T-Trop dur ! Je peux pas… continuer, Général ! »
« Endurez. Tenez bon. Souvenez-vous de notre noble mission ! »
« …Uwooooooooh ! »
Les 300 fantômes ravivèrent leur volonté. Ils pressèrent le dernier de leur endurance et de leur mana. Ils s'enfoncèrent dans la terre, firent circuler leur mana, firent tourner leurs corps, et poussèrent en avant.
Plus vite.
Plus fort.
Plus féroce !
Le mana de tous s'épuise rapidement.
Mais personne ne s'arrêta.
Pour leur noble mission.
Pour l'avenir de la légion.
Ils utilisèrent la dernière goutte de mana.
Et alors, commença leur ascension héroïque.
« …G-Général… c'est… ma limite… »
« Moi aussi… j'en ai fini… »
« Vous avoir servi, Général… fut un honneur… »
…Étincelle.
Comme des éphémères consumant leur vie en un jour.
Comme le dernier vacillement d'une bougie qui meurt.
Les fantômes de la force d'assaut spéciale disparurent un à un comme de la fumée. Ils s'élevèrent vers le ciel. Ils avaient été surmenés au-delà de leurs limites, forcés à l'ascension.
Fikamir regarda, contemplant le spectacle noble de ses loyaux subordonnés qui partaient. Une unique perle monta à son œil. La larme d'un homme suffisait comme tribut pour ceux qui avaient accompli leur mission et s'en allaient !
« ………. »
Finalement seul après avoir raccompagné tous ses subordonnés, Fikamir tourna la tête.
Le ciel à l'est qui s'éclaircissait faiblement.
Sous lui, le vaste champ bouleversé en chaos. Et de chaque centimètre, la puanteur profonde du compost montait sans relâche.
« ……… »
Mes loyaux subordonnés.
Non — de vrais héros.
Votre sacrifice n'a pas été vain.
Moi qui ai honteusement survécu, à partir de maintenant, je regarderai de mes propres yeux le résultat de notre mission, et je le transmettrai à tous les spectres à venir.
L'éclat de la tour d'accomplissement bâtie sur votre sacrifice. Le grand résultat qu'elle a produit. Je le contemplerai clairement de mes yeux, je ferai mon rapport à notre Seigneur, et j'élèverai vos noms au plus haut !
……Sssssslip.
Ressentant à la fois chagrin et fierté pour ses camarades tombés, Fikamir glissa dans l'ombre d'un rocher et se cacha.
Et attendit.
Que le matin s'éclaircisse davantage. Que le Roi Démon Credos arrive ici. Qu'il voie son champ dévasté et pousse un cri de rage douloureuse.
Il attendit avec espoir.
Avec une ardente nostalgie.
Grâce à ça, il n'eut pas à attendre longtemps le moment qu'il espérait.
Bien qu'il survînt sous une forme qu'il n'aurait jamais pu imaginer.
Et venant d'un arrière complètement sans garde.
Attrapé !
Quelque chose — une main énorme, d'une force monstrueuse — saisit la nuque de Fikamir dans une poigne écrasante.
Les yeux de Fikamir s'écarquillèrent d'un choc total.
Ce fut à cet instant.
« Eh bien, eh bien, qu'avons-nous là ? Un escargot qui se planque ? »
« ………. ! »
Un visage glissa à côté du sien — assez près pour le frôler. Une expression dégueulasse qui te ferait pleurer pour ta mère même en rêve. Et pour couronner le tout, un regard de travers mortel lui fut lancé droit dessus !
« Roi Démon… Cre…dos… ? »
C'était indubitable.
Et au moment où il le réalisa —
…Glacial !
La chair de poule se mit à twerker sans pitié sur les épaules de Fikamir.