Tchiaaaang ! Kyaaaang ! Tchaaang ! Tûûûû !
Ça faisait rage.
Ce qu'on appelait l'harmonie.
Ça chargeait.
L'âme de l'Esprit du Métal.
Ça se déversait.
Une tempête impitoyable de 180 décibels.
Tchouang ! Toung-toung-toung ! Tchiaaang ! Kkiiiing ! Wowyeee— !
Ça tremblait.
Les pupilles de tous.
Elles éclataient.
Les tympans des membres du Corps Agricole.
Ils sautaient.
Des fontaines de sang jaillissaient de leurs conduits auditifs.
... Pfiou !
Les chaînes d'Artanis, possédées par les battements du tambour, martelaient la terre, tandis que la basse de Largo faisait vibrer leurs estomacs, que les riffs de guitare électrique de Veloce pressaient leurs tympans, et que le synthétiseur d'Andante creusait leurs lobes frontaux de ses aigus tranchants.
Kim Jangcheol, qui recevait en pleine face cette pollution sonore inattendue — non, cette tempête de bruit et d'ondes de choc —, songea.
« ... C'était quoi, déjà... le son... ? »
Il ne s'en souvenait pas.
Il ne le ressentait même plus.
Était-ce parce que ses tympans avaient déjà explosé ?
Parce que de minuscules fontaines de sang giclaient de ses oreilles ?
Ou parce que l'onde de choc créée par les ondes sonores l'avait soulevé du sol, et qu'il roulait et volait maintenant sur une trentaine de mètres comme une poupée ballon percutée par une tempête ?
Il n'en savait rien.
« Attendez, ils ont dit que la prestation pourrait être un peu rude... c'était ce genre de rude ? »
Ce n'était pas juste rude.
C'était une attaque sonique, une arme tactique.
En plus...
« Quoi ? Cette merde... est censée être un chant de soin ? »
Soin ?
Soooin ?
... Tcouk !
Kim Jangcheol atterrit péniblement. Même alors, ses pieds creusèrent de longs sillons dans le sol tandis qu'il glissait en arrière d'au moins cinq mètres.
« Arrêêêtez... ! »
Il cria.
Vers Artanis et les trois vassaux loyaux.
Vers cet orchestre de métal d'un autre monde qui provoquait cette explosion sonore absurde — non, cet acte de terrorisme.
Pour qu'ils arrêtent.
Pour qu'ils fassent une pause, ne serait-ce qu'un instant.
Qu'il croyait avoir perdu l'ouïe à cause d'eux. Qu'il fallait peut-être qu'ils aient une conversation sérieuse. Sur leurs goûts musicaux respectifs, ou peut-être même redéfinir ce que « musique » veut dire.
Il cria.
Mais son cri ne les atteignit pas.
Le son démesuré qui jaillissait de leurs instruments écrasait et noyait sa voix désespérée.
Comme la chandelle sans espoir d'un chaman solitaire face à une bombe nucléaire.
« ... Kweeegh ! »
Ouvrir la bouche pour crier, pour faire passer sa volonté, eut un prix terrible.
Juste à cet instant, une onde de choc sonore s'engouffra dans sa grande bouche ouverte. Ses incisives et ses canines résonnèrent à 2080 hertz avec les ondes sonores. Ses cheveux se dressèrent sur la tête, exécutant la danse d'ascension de l'anguille aux sept étoiles.
Les ondes sonores pénétrèrent sa gorge, firent un high-five à son estomac, son duodénum, son intestin grêle et son appendice, traversèrent son gros intestin et son rectum, puis, offrant une expérience émotionnelle de sept octaves, jaillirent par son sphincter non scellé.
« ... Argh ! »
Avez-vous déjà eu les organes internes ouverts de force par des ondes sonores ?
Si quelqu'un lui posait la question, à partir de maintenant il pourrait fièrement répondre : oui.
Oui, j'ai connu ça.
« ... Ce n'est pas le sujet ! »
Enfin, une poussée de conscience du danger inonda tout son corps. La réalité le rattrapa enfin.
Ce n'était pas une blague.
Non, ce n'était même pas une prestation.
C'était une catastrophe naturelle à part entière !
« Est-ce que tout le monde... va bien ? »
Et les Quatre Rois ?
Et les membres du Corps Agricole ?
Il commença à s'inquiéter.
Il tourna la tête pour regarder.
Comme prévu.
Tous ceux qu'il voyait dans son champ de vision s'étaient effondrés, le visage pâle. Même ceux qui étaient déjà à terre avaient des fontaines de sang qui jaillissaient de leurs oreilles au sommet du fortissimo.
« ... »
Ah.
Concernant l'ascension massive des tympans des démons de la Terre Abandonnée vers l'au-delà.
« À ce rythme... les gamins vont tous passer l'arme à gauche avant qu'on puisse seulement soigner le maïs, hein ? »
C'était déjà une crise.
Pas seulement pour lui, mais pour l'ouïe de tout le monde.
« Mes tympans... ont dû exploser. »
C'était probable.
C'est pourquoi il n'entendait pas par les oreilles, mais percevait plutôt le son avec la plante des pieds posés au sol.
Et puis ça arriva.
Tchiaaaang Aang o— !
Au moment où la guitare électrique de Veloce explosa en une onde sonore aiguë. Les fontaines de sang jaillissant des tympans s'arrêtèrent net.
... Ppop !
Comme si quelqu'un avait bourré des rouleaux de mouchoirs dans ses conduits auditifs. Ou comme si les plaquettes à l'intérieur de son corps, portées par un soudain sens du devoir, s'étaient réveillées et avaient commencé à faire des heures supplémentaires.
« Hein ? »
Le saignement s'arrêta.
Plus de sang aux oreilles.
Au début, il crut à une coïncidence.
Mais... ce n'en était pas une.
Petit à peu.
Progressivement.
Il recommença à entendre des sons !
Kwaooong ! Kyaangah ! Tcha-ga-tchang-tchang ! Tchi-gui-tching-tching !
« ......... Kweeegh ! »
Et puis, une fois de plus.
Pioup !
À peine ressuscité, il salua(?) l'Esprit du Métal et projeta une modeste fontaine de sang dans les airs, mourant à nouveau par les oreilles !
« ... »
C'était... pour de vrai ?
Au moment où il pensa ça, le saignement s'arrêta à nouveau.
Ses tympans se mirent à guérir, comme s'ils psalmodiaient « Maktécasol » pendant que de la chair neuve se formait... pour éclater une fois de plus !
Pioup !
« ... Heuh ! »
Maintenant, il comprenait.
La prestation d'Artanis et des trois vassaux loyaux — si destructrice soit-elle — avait définitivement un effet de soin. C'est pourquoi les tympans rompus continuaient d'être fraîchement restaurés.
Bien sûr, le problème était que, peu importe combien ils guérissaient, les ondes sonores catastrophiques les faisaient éclater à nouveau.
« ... »
Si ça continuait, on aurait dit que son état mental allait péter et exploser en même temps.
Les autres semblaient dans des états similaires.
« Baal n'entend plus rien ! Ah, un monde calme et paisible ! »
... dit Baal, souriait d'un air vide. Pourtant, des larmes coulaient sans fin de ses yeux.
Les autres Quatre Rois n'étaient pas en meilleur état.
Asurat avait dégainé sa lame-scie, prêt à charger sur Artanis et son groupe à tout instant. Hartok essayait d'arrêter Asurat, tandis que Sirgi fronçait les sourcils et bouchait les oreilles de Tbong.
Le Maître de la 3ᵉ Étoile semblait prêt à muer sur place, et Zephyros...
« ... Il a déjà perdu connaissance. »
Le reste du Corps Agricole était aussi dans le chaos.
Certains riaient comme des fous, d'autres tentaient une performance artistique en projetant de belles gouttes de sang de leurs oreilles dans les airs, et d'autres encore creusaient désespérément la terre pour boucher leurs conduits auditifs.
« ......... »
À ce rythme, aujourd'hui, on risque vraiment l'anéantissement.
Non, sérieusement, cette prestation apocalyptique — avait-elle vraiment un effet de soin sur le maïs et les cultures ?
Un doute profond le rongeait.
Ainsi.
Au milieu de l'armageddon auditif de tympans qui éclatent et guérissent, il avança en titubant. Puis, il fixa le maïs dans le champ de maïs.
Pendant 200 secondes.
S'efforçant de ne pas cligner des yeux.
Ding... dong !
Au moment où ses tympans avaient éclaté et guéri environ cinq fois, une notification bienvenue retentit, frappant son lobe frontal en même temps que la sixième explosion de ses tympans.
[La compétence Yeux Injectés de Sang (Nv.1) est activée.]
[Cible d'observation : Maïs n°717]
[Vous avez perçu l'état actuel du « Maïs n°717 » et les facteurs qui évolueront dans les 6 prochaines heures.]
À peine, succès.
Kim Jangcheol lut avec avidité le message de résultat suivant.
[Le « Maïs n°717 » que vous avez observé est actuellement infecté par l'agent pathogène fongique causant la tache grise du maïs. Ses structures mitochondriales étaient en train d'être détruites à l'intérieur des cellules... mais il a été exposé à une onde sonore de soin mystérieuse et puissante venue de l'extérieur. Grâce à cela, le « Maïs n°717 » est maintenant extrêmement excité, et ses nerfs sympathiques s'envolent vers le haut comme s'ils dessinaient une courbe haussière.]
[Pendant les 6 prochaines heures, ce maïs bénéficiera d'une immunité renforcée suite à la montée dramatique de ses nerfs sympathiques. De plus, cette expérience accordera au « Maïs n°717 » une forte résistance contre les infections fongiques.]
« ............. »
Il y en avait.
Il y avait un effet.
Ce qui signifiait que la prestation du groupe d'Artanis ne devait pas être arrêtée.
« Tout le monde ! »
Si la prestation ne pouvait pas être arrêtée ?
S'ils devaient continuer à supporter cette tempête sonique apocalyptique ?
« Courez ! Loin ! Évacuez ! »
Kim Jangcheol poussa dans le dos les Quatre Rois. Il ordonna solennellement aux membres du Corps Agricole dont les tympans éclataient encore et encore.
L'un des membres du Corps Agricole, qui eut la chance d'entendre l'ordre juste au moment où son tympan se rétablissait, demanda en retour.
« Hein ? Roi Démon ! Vous dites de courir ! Mais où on doit allleeer ! »
« À la falaise ! En bas ! Descendez ! Cachez-vous jusqu'à la fin de la prestation ! »
« ... Et vous, alors, Roi Démon ! »
Les membres du Corps Agricole, qui l'avaient entendu au milieu du supplice qui les faisait sembler sur le point de s'évanouir, demandèrent en retour.
Kim Jangcheol cria.
« Moi, je reste ! Ici ! »
« Hein ? Mais pourquoi... ?! »
« Parce qu'il faut bien quelqu'un ! Pour surveiller la guérison du maïs ! »
« ... ! »
Il cria de toute sa sincérité.
C'était vraiment la vérité.
Quelqu'un devait rester en arrière et s'occuper du maïs. Observer quels effets la prestation implacable de l'Esprit du Métal aurait sur le maïs, surveiller constamment et détecter tout changement.
Ainsi, il resta.
Honnêtement, il voulait fuir.
Il voulait désespérément arrêter d'écouter cette horrible prestation ne serait-ce qu'une seconde.
Mais il n'avait pas le choix.
« Si ce n'est pas moi... il n'y a personne d'autre qui puisse surveiller le maïs correctement. »
Alors il cria qu'il resterait.
Et ce cri sembla créer une certaine résonance(?) dans le cœur des membres du Corps Agricole.
« ... Le Roi Démon... une telle... kheuk ! »
« Moi aussi je reste, Roi Démon ! »
« Oui ! Nous non plus, on ne veut pas fuir lâchement ! »
« Le Roi Démon se sacrifie personnellement... on ne veut pas survivre misérablement tout seuls ! »
« C'est ça ! On ne peut pas laisser un tel fardeau seulement sur les épaules du Roi Démon ! »
« ......... »
Honnêtement, ce serait mieux s'ils essuyaient d'abord le sang qui giclait de leurs oreilles avant de dire de telles choses.
Mais il ne put se résoudre à les arrêter.
À cause de leurs regards inutilement solennels. Parce qu'il sentait leur sincérité. À la fin, il cria stupidement avec eux.
« ... Vous, crétins d'idiots ! Vous êtes vraiment sérieux ! »
« Bien sûr qu'on est sérieux ! »
« Mais pourquoi ! »
« Parce que ! Nous... on peut... être avec le Roi Démon ! »
Une loyauté flamboyante ! Une passion !
Nous ne sommes peut-être pas nés le même jour !
Mais nos tympans peuvent éclater le même jour !
Pop !
À chaque fois qu'un tympan éclatait, la résolution de tous se durcissait. Leur unité se renforçait.
Ainsi, tous endurèrent la tempête sonique ensemble.
Un jour, deux jours, trois jours.
Ils utilisèrent une technique de glitch de groupe.
Enfouissant complètement leurs corps et leurs oreilles sous terre, ne laissant dépasser que leurs nez et leurs bouches, ils essayèrent d'endurer. Bien sûr, ils échouèrent. Parce que les ondes sonores — ou plutôt, les ondes sismiques — voyageaient à travers le sol et leur donnaient l'impression d'être ficelés et roulés en boule.
« ... Tch ! C'est un échec ! »
Mais peu importait.
« Si vous ne pouvez pas l'éviter... profitez-en ! »
Projetant des fontaines de sang de leurs conduits auditifs, ils prirent une pose de départ. Comprenant son intention, les Quatre Rois et les membres du Corps Agricole formèrent des rangs ordonnés et prirent la même pose.
Ainsi commença l'exercice de groupe officiel du Corps Agricole !
Ils livrèrent leurs corps à la tempête de 180 décibels qui approchait. Ils mirent leurs âmes dans l'Esprit du Métal apocalyptique. Ils sublimèrent la douleur des tympans qui éclatent en headbanging.
Ainsi passèrent quatre jours, cinq jours, six jours.
Et enfin, un message miraculeux apparut devant leurs yeux.
Ding-dong !
C'était le message de récompense tant attendu, patiemment enduré, pour la guérison complète du maïs.