J'ai envie d'aller à la supérette.
Même moi, le survêtement du lycée, je ne m'autorise à le porter que pour descendre les poubelles. Je veux changer de pantalon, enfiler un gilet par-dessus et marcher jusqu'à la supérette.
Je veux traverser un quartier résidentiel désert en pleine nuit et rejoindre la supérette qui déborde de lumière.
Je veux franchir la porte automatique en entendant cette mélodie qui ne vous sort plus de la tête.
Je veux voir l'employé de nuit arriver d'un air las et me sentir coupable.
Je veux prendre un panier et filer au rayon du fond, celui des bentôs et des boissons en brique. Je veux acheter des desserts de supérette.
Je veux hésiter sur ce que je vais prendre. Je veux tendre la main vers le gâteau roulé en édition limitée. Je veux me raviser et retomber dans une longue réflexion. Le gâteau roulé, c'est bien, mais le mont-blanc aussi... Pour la crème chantilly, c'est acquis... Je veux rester plantée comme une statue de gardien de temple devant le rayon des desserts à réfléchir à tout ça.
Au bout du compte, je veux choisir un flan un peu luxueux. Pas celui qu'on démoule en cassant la languette, celui qui a de la crème dessus ; je veux le mettre dans mon panier.
Je veux attraper sans hésiter une brique de thé et me diriger vers la caisse. Je veux que mes pieds et mes mains bougent tout seuls pour acheter aussi les longs biscuits nappés de chocolat et le pain melon que je n'avais pas prévu de prendre.
Pendant que l'employé scanne mes articles, je veux toiser les snacks chauds. À cette heure où personne ne vient, je veux échanger un regard avec l'unique morceau de poulet frit resté seul. Mais désolée, j'ai acheté plein de choses et mes finances sont à bout, je ne peux pas t'emmener avec moi... Je veux m'excuser en mon for intérieur auprès du poulet. Et l'encourager : j'espère qu'une bonne personne t'achètera avant que tu finisses à la poubelle.
Je veux payer avec élégance, par carte sans contact. Je veux montrer la carte, sortie d'avance de mon porte-monnaie, déclarer fièrement son utilisation comme dans un jeu de cartes à collectionner, et la passer à l'endroit prévu.
Je veux prendre le sac, dire merci et sortir du magasin d'un pas leste.
« Ah, mon flan me manque. »
Ici, c'est un monde sans supérette. Un autre monde, comme on dit.
Réincarnée dans un autre monde, jetée dans un endroit au climat et à la culture différents, je n'ai pas tant de raisons de me plaindre que ça. Si je n'avais pas eu le statut de noble et accès aux objets magiques, ce serait sans doute une autre histoire.
Le manoir du domaine de Dolkness. Je n'avais pas très sommeil et j'étais restée éveillée jusque tard dans la nuit.
Dans ma chambre plongée dans le noir, j'étais assise au bord du lit.
Au moment où un petit creux s'était fait sentir, le souvenir des supérettes de ma vie antérieure au Japon m'était revenu d'un coup.
En ce moment, j'ai furieusement envie d'un flan. Flan, flan, flan. Mon flan me manque. Je veux retrouver mon amour chéri.
Si, dans ma vie antérieure, je n'ai jamais eu de petit ami jusqu'au bout... rectification, si je n'ai délibérément pas voulu en avoir, c'est peut-être à cause du flan. Non, c'est faux.
Penser à ce qu'on ne peut pas avoir n'est pas bon pour le moral. Oublions le flan. C'est un ex.
Alors que j'avais bien du mal à effacer le flan de ma mémoire, j'entendis des pas. Dans le manoir silencieux, le bruit de la marche résonnait.
Les pas s'arrêtèrent devant ma chambre, on frappa, puis, sans attendre de réponse, la porte s'ouvrit lentement.
« Y-Yumiella... ? Vous dormez déjà ? »
« C'est rare, à une heure pareille. Qu'y a-t-il ? »
Celle qui passait la tête par l'entrebâillement de la porte, c'était Eleonora. C'était la première fois que je voyais cette enfant pleine de santé debout à une heure pareille.
Comprenant que j'étais réveillée, Eleonora prit un air soulagé et entra dans la chambre.
« Je n'arrive absolument pas à dormir. »
« Vous avez trop fait la sieste, peut-être ? »
Quand on me dit qu'on n'arrive pas à dormir, je soupçonne d'ordinaire une insomnie due aux soucis ou au stress, mais pour Eleonora, c'est exclu.
En pyjama, elle avança prudemment dans le noir et s'assit à côté de moi, sur le lit. Puis elle gonfla les joues.
« Je ne suis pas une enfant au point de faire la sieste. »
« C'est vrai, aujourd'hui, vous êtes allée aider à l'église. »
À ma place, moi qui ne mets jamais les pieds dans les édifices religieux, Eleonora se rend souvent à l'église de la ville de Dolkness.
Je m'en souvins. Elle était partie en tout début d'après-midi et n'était rentrée qu'en fin de journée.
Si elle n'avait pas fait la sieste, qu'est-ce qui pouvait bien l'empêcher de dormir ? Des soucis, vraiment ? Il s'était passé quelque chose à l'église ?
« Au fait, qu'avez-vous fait à l'église aujourd'hui ? »
« À mon arrivée, le déjeuner était déjà terminé, alors j'ai aidé à la vaisselle. J'étais chargée de la vaisselle en bois. »
Au mot « vaisselle », je faillis l'interrompre pour lui demander si elle n'avait rien cassé, mais là-bas, ils avaient pris toutes leurs précautions.
À l'écouter, les épisodes où, loin d'aider, elle leur donnait du travail en plus se multipliaient. Mais bon, elle fait le lien entre moi, la seigneure du domaine, et l'église qui s'occupe d'enfants sans famille, alors ça va, non ? Des demandes d'aide qui ne nous parvenaient jamais auparavant arrivent désormais ; j'estime qu'Eleonora remplit amplement son rôle.
« La vaisselle en bois, si on ne la fait pas bien sécher, elle moisit. C'est une tâche importante. »
« Ah ! On m'a dit la même chose là-bas ! »
« ... Ils ont l'habitude, eux aussi. Et ensuite ? »
« Ensuite, c'était l'heure de la sieste des petits, et j'étais chargée de les endormir. Et puis... et puis... »
Eleonora pencha la tête de côté et laissa sa phrase en suspens. Il s'était passé quelque chose de désagréable après ? C'est pour ça qu'elle n'arrive plus à dormir ?
Si elle ne veut pas en parler, vaut-il mieux lui tirer les vers du nez de force ?
Pendant que j'hésitais, Eleonora reprit son récit.
« J'ai endormi les petits, et puis, quand je m'en suis rendu compte... »
« Quand vous vous en êtes rendu compte ? »
« Quand je m'en suis rendu compte, c'était la fin de la journée. J'étais toute seule dans la pièce. »
... Vous avez dormi comme un loir, oui. Vous avez continué à ronfler paisiblement bien après le réveil de tous les enfants.
Pendant que je me demandais si je pouvais lui faire remarquer ce fait, elle poursuivit.
« Alors, comme c'était la fin de la journée, j'ai décidé de rentrer. Avant de partir, la petite Lili m'a essuyé le coin de la bouche. »
... De la bave ? Elle bavait ?
J'imaginai la petite Lili, une vraie grande sœur dans l'âme, essuyer la bouche d'Eleonora.
« Elle a l'air d'avoir la tête sur les épaules, cette petite Lili. »
« Pas du tout ! Lili est timide, elle pleure souvent... mais c'est une enfant très gentille. Tout le monde l'adore, c'est un peu la petite sœur de tous. »
La petite sœur de tous ne vous traite pas comme sa petite sœur, là ? Tout va bien ?
Laissons de côté le fait qu'Eleonora se faisait materner par une petite fille : qu'elle ne souffre ni d'insomnie ni de quoi que ce soit, c'est réjouissant.
Lorsque je jetai un coup d'œil à côté de moi, ses cheveux blonds ondulés entrèrent dans mon champ de vision. Une beauté pareille à celle d'un flan...
« Ah. Ça m'est revenu. »
« Que se passe-t-il ? »
Moi qui avais presque oublié le flan, voilà que les cheveux d'Eleonora me le rappelaient.
Dans ce monde, ou plutôt dans cette aire culturelle, le flan n'existe pas. En fouillant le monde entier, peut-être qu'on en trouverait.
À elle qui ne connaît sans doute pas le mot « flan », je l'expliquai par une périphrase.
« Je me suis souvenue d'un ancien amour. J'aimerais le revoir... »
« Hein... Hein ! »
« C'est la nuit. Moins fort. »
« Pardon. Je croyais vraiment que vous n'aviez d'yeux que pour Patrick. Si vous voulez le revoir... c'est que vous l'aimez encore ? »
« Je l'aime. Je l'aime toujours autant. »
Stupéfaite, Eleonora faillit de nouveau crier, et se couvrit elle-même la bouche. Puis, toute paniquée, elle dit d'une voix bien plus basse que nécessaire :
« Mais maintenant, vous avez Patrick, n'est-ce pas ? Aimer deux hommes en même temps, ce serait... »
« Celui que j'aime aujourd'hui, c'est Patrick. Et de toute façon, je ne peux plus revoir mon ancien amour pour comparer. »
« Ne me dites pas que... il est déjà... »
« Oui. Parti très loin. »
Précisons que ce n'est pas le flan qui est parti très loin, c'est moi.
Eleonora imagine manifestement quelque chose de triste. Ce n'est qu'un malentendu complet, mais être prise pour une femme au passé amoureux tragique m'amuse au plus haut point.
« Enfin, mon ancien amour, c'est un aliment. »
Comparer Patrick à un flan, c'est absurde. Lequel je préfère... lequel, au fait ? Patrick n'est ni sucré ni onctueux.
S'il se changeait en flan, tout serait réglé. Pour mon bonheur, il faut que je transforme Patrick en flan.
Même sans qu'on en ait conscience, le bonheur repose sur le malheur d'autrui. Ah, que l'être humain est une créature au karma lourd.
... Non, pas du tout. Patrick n'a absolument aucune raison de devenir un flan.
Parfois, en de très rares occasions, mes pensées s'emballent dans une direction un peu bizarre. À force de partir de la question « Patrick ou le flan, lequel compte le plus ? », je suis devenue une sorte de démon ou d'esprit maléfique qui change les gens en friandises.
C'est l'évidence même, mais un flan, ça ne se fait pas avec des humains, ça se fait avec des œufs, ce genre de choses. Des œufs et... du lait ? Il doit aussi y avoir du sucre. Les ingrédients eux-mêmes circulent tout à fait normalement dans ce monde, alors...
« Il suffit d'en faire ! Eleonora, on va faire du flan. ... Eleonora ? »
Au fait, depuis que j'ai révélé le pot aux roses à propos de mon ancien amour, Eleonora n'a plus dit un mot. Peut-être qu'elle m'en veut d'avoir inventé un passé tragique ?
Je jetai un coup d'œil craintif à côté de moi : Eleonora, qui avait encore les yeux grands ouverts un instant plus tôt, s'était effondrée sur le lit et respirait paisiblement.
Elle bavardait normalement il y a une seconde, et elle s'était endormie sans le moindre signe avant-coureur, sans même piquer du nez.
Hein... Elle n'avait pas fait une énorme sieste ?
Ce serait dommage de la réveiller alors qu'elle dort d'un air si heureux ; je vais la porter jusqu'à sa chambre. Doucement, je la soulevai à deux mains.
***
Et le lendemain.
J'étais venue à la cuisine pour faire du flan.
« Chef ! Elle est là ! Urgence ! »
« Cachez les ingrédients ! Et les couteaux aussi ! Ingrédients comme lames, elle va tout gâcher ! »
C'est l'échange entre le cuisinier qui travaille dans ce manoir et son apprenti. Voilà ce qui se passe dès qu'ils me voient.
Avec une aisance de gens qui s'y étaient exercés plusieurs fois... non, vu leur rapidité, ils s'y étaient sûrement vraiment exercés, ils mirent les ingrédients à l'abri, puis bloquèrent l'entrée pour m'empêcher de pénétrer dans la cuisine.
« Que désirez-vous ? L'accès vous est interdit, Yumiella. Si vous essayez d'entrer de force, j'appelle Patrick. »
« ... Je voulais juste te remercier pour d'habitude. Merci pour les bons repas de tous les jours. »
« C'est moi qui vous prie de m'excuser d'avoir réagi de façon excessive. Je suis ravi que la maîtresse de maison me fasse des compliments. »
Il se gratta la tête, l'air pris au dépourvu.
Une négociatrice de ma trempe ne va pas attaquer le vif du sujet d'emblée. On commence par bavarder amicalement. Le moment d'abattre ses cartes... c'est maintenant !
« Justement, j'ai une demande... »
« Non. »
« ... Ah. Bon. »
Ce n'était pas maintenant. Était-ce une question de timing, ou la négociation était-elle impossible dès le départ ?
Pff. Moi qui voulais faire du flan.
À bien y penser, c'est peut-être la première fois que j'utilise les connaissances de ma vie antérieure pour autre chose que monter en niveau. On me dira peut-être que je pourrais me servir un peu plus de ma tête, mais il est étonnamment difficile de tirer parti du savoir acquis dans le Japon moderne.
Les sciences comme les mathématiques étaient sans doute plus avancées dans ma vie antérieure, avec ses superordinateurs. Mais ce que je connais, le niveau de maths de première ou de terminale, les savants de ce monde l'utilisent couramment.
Pour les produits non plus, ça ne marcherait pas. Il existe des équivalents, ou bien c'est impossible à développer pour diverses raisons.
Il y avait aussi la crainte d'avoir une mauvaise influence sur la culture de ce monde... mais ce n'est pas un flan qui va changer le monde.
Cela dit, si le monde ne change pas, le secteur de la confiserie, lui, va connaître un séisme.
Le jour n'est pas loin où je deviendrai une pâtissière de renom et ouvrirai une pâtisserie très courue.
Précisons que le pâtissier est l'artisan qui fait les gâteaux, et que la pâtisserie est la boutique où on les fabrique et où on les vend.
Le mot « pâtisserie », je ne l'ai appris que récemment. En entendant Rita l'employer, j'ai fait la remarque honteuse : « Non, tu veux dire pâtissier. »
C'est vexant, comme si j'avais perdu sur le terrain de la féminité. J'ai décidé de prendre l'habitude de chercher consciencieusement chaque mot que je ne connais pas.
Bref, pour écrire le livre « Romance sucrée dans un autre monde : Craignez le démon qui teint de rouge les champs de bataille, tome 1, L'arc des morts grouillants », il faut que je fasse du flan.
Et si j'entrais de force dans la cuisine ? Mais s'ils appellent Patrick, je vois d'ici le savon qu'il me passera. Depuis qu'il est resté alité trois jours après avoir mangé ma cuisine, Patrick est intraitable sur tout ce qui touche à la cuisine.
« S'il te plaît. Il y a un plat que je veux absolument manger. »
« Nous allons le préparer ! Vous, Yumiella, ne faites rien. »
« Si je te dis "flan", tu ne vas pas comprendre, non ? Je veux faire une chose qui n'existe pas en ce monde. »
« Le ragoût que vous aviez fait l'autre fois, c'était une chose qui ne devrait pas exister en ce monde. »
Ce dialogue de sourds ne menait nulle part, et il venait même de dire du mal du ragoût à la Yumiella.
La recette du flan, je suis la seule à la connaître... ah, mais oui. Il suffit que je lui dicte la recette et qu'il le prépare.
Il nous fait parfois des desserts ; s'il connaît la recette, le flan devrait voir le jour.
« D'accord, je ne fais rien. Je te donne la recette, et tu le prépares. S'il te plaît. »
« Bon... Ça, je veux bien le faire autant que vous voudrez. Ce flan, c'est bien ça ? À quoi cela ressemble-t-il ? »
« Le flan, c'est un dessert. Les ingrédients, c'est des œufs, du lait et... il y a aussi du sucre. D'abord, on mélange tout. »
« On n'ajoute pas de farine ? »
« Non... je crois. »
Il doit imaginer une pâte à biscuits. Mais je n'ai jamais vu de flan farineux, donc il ne doit pas y avoir de farine. Il ne doit pas y en avoir... je crois.
« Des ingrédients bien ordinaires. Et après les avoir mélangés ? »
« ... On fait cuire ? »
Hein ? J'avais lancé la fabrication du flan avec l'esprit « une fois commencé, ça se fera tout seul », mais est-ce qu'on le fait cuire, ce truc ? J'ai l'image d'un four, mais... qu'en est-il ?
Pour qu'il prenne, on le chauffe, c'est certain. On ne va pas le faire bouillir... donc on le fait cuire... j'imagine ?
« Comme ça, vous allez obtenir des œufs brouillés sucrés. »
« Hein ? ... Non, on ne le fait pas sauter, il a une forme bien nette. Comme ça. On le verse dans une tasse ou quelque chose, puis on le fait prendre ? »
« Comme une omelette ? »
« Hein ? Non, non... Plutôt, euh, écoute... »
Ça commençait à sentir le roussi. Si on le fait cuire, ça donne des œufs brouillés ou une omelette, forcément.
Alors comment on le fait prendre, le flan ? On le moule de force avec des produits chimiques ? Ah, il y a de la gélatine dedans, peut-être ?
Je n'aurais jamais cru que la fabrication du flan soit à ce point enveloppée de mystère. Je commençais même à douter des ingrédients.
C'est alors qu'une lueur d'espoir perça cette situation désespérée. L'apprenti prit timidement la parole.
« Excusez-moi, ce ne serait pas du fraidag ? »
« Du fraidag ? »
« C'est un plat traditionnel qu'on mange dans le Nord. Un plat d'œufs un peu sucré : on le fait cuire en roulant les bords petit à petit pour lui donner sa forme. »
« C'est ça ! »
Je réglai mon cerveau pour qu'il traduise automatiquement « fraidag » par « flan ».
Je vois, on le fait cuire en le roulant. Tout s'explique. Le flan existait donc déjà dans ce monde. Comme les ingrédients ne sont pas rares, il pourrait bien se répandre dans le royaume de Dolkness aussi.
Le chef connaissait lui aussi ce flan, plat traditionnel du Nord, et me promit de le servir dès le lendemain matin.
Je le remerciai à plusieurs reprises, et attendis le petit-déjeuner du lendemain avec impatience.
***
« Mais c'est du tamagoyaki ! »
Eh oui. C'était du tamagoyaki, l'omelette roulée. Ça me rappelle les bentôs du lycée.
C'est sucré et délicieux. Simplement, qu'on me serve un couteau et une fourchette me parut bizarre. Les couverts officiels du tamagoyaki, ce sont les baguettes en plastique bon marché.
Bon, du tamagoyaki. Moi qui croyais manger du flan.
Comme la veille, je révisai mon dictionnaire mental. La traduction automatique de « fraidag » passa de « flan » à « tamagoyaki ».
« Du tamagoyaki, donc. J'en avais entendu parler, mais c'est la première fois que j'en mange. C'est bien qu'il soit déjà assaisonné. Sucré comme ça, je l'accepte même pendant un repas. »
« J'adore ça ! Ça s'appelle du tamagoyaki ? »
Patrick et Eleonora semblaient l'avoir plutôt apprécié.
Moi, en revanche, j'étais plongée dans la tristesse. Enfin quoi, si maman vous annonçait du flan pour le goûter et qu'on vous servait du tamagoyaki, ce serait l'émeute. Frères et sœurs se ligueraient en mouvement de résistance.
« Yumiella, ça n'est pas trop à ton goût ? »
« Si. C'est bon. Très bon. Je pense que la version salée doit être bonne aussi. »
Je répondis à Patrick d'une voix sans force.
Depuis, le tamagoyaki est apparu au petit-déjeuner de la maison. Ils ont même répondu à ma préférence pour la version salée : on a droit au salé aussi.
***
Épilogue. Ce « je préfère la version salée » allait devenir un héritage empoisonné.
Ayant fini par trouver ce qui doit être à peu près la bonne façon de faire un flan, « on le verse dans des tasses et on le cuit à la vapeur », je leur demandai aussitôt d'en préparer. En omettant de préciser « sucré et froid ».
On me servit un chawanmushi brûlant. L'umami d'un bouillon salé se mariait à merveille à la discrète douceur de l'œuf. Il y avait même, avec soin, un champignon façon shiitake et une sorte de fève façon noix de ginkgo.
Les noix de ginkgo du chawanmushi, tendres et farineuses, j'aime plutôt bien. ... Pff, mais c'est un chawanmushi.
« Trouver le bouillon qui convenait nous a donné du mal. En pensant qu'on pouvait ajouter une garniture, c'est sorti aussi bon qu'on l'espérait. »
Voilà ce que me racontaient, tout sourire, le cuisinier et son apprenti. Jamais, au grand jamais, je n'aurais pu leur dire « ce n'est pas ça ».
Ah, mon flan me manque.