Dans les cercles huppés de Valemont, richesse et superstition marchaient main dans la main.
Ce n'était même pas subtil. Plus une famille avait d'argent, plus elle devenait désespérée de contrôler l'invisible. Des spirales d'encens brûlaient jour et nuit derrière des portes closes, leur fumée s'enroulant en prières silencieuses que personne n'osait prononcer à voix haute. Les domestiques marchaient plus doucement dans ces couloirs. Les conversations tombaient en chuchotements après le coucher du soleil.
Et les domaines — les vraiment grands — avaient une atmosphère différente. Plus lourde. Comme si les murs eux-mêmes écoutaient. C'étaient les lieux où les maîtres de la Magie Noire et de la géomancie n'étaient pas seulement les bienvenus... ils étaient vénérés. Payés des fortunes pour maintenir les forces invisibles « en équilibre », quel que soit le sens de ce mot.
Si Evan obtenait vraiment le titre de premier exorciste de Magie Noire de Valemont ce soir, son statut s'envolerait du jour au lendemain. Invitations. Dons. Influence. Respect.
Des portes qui restaient poliment closes s'ouvriraient grand sans hésitation. Ceux qui l'ignoraient hier feraient la queue pour le saluer demain, des sourires étirés juste un peu trop larges, des voix juste un peu trop empressées.
On cesserait de l'appeler par son nom.
On l'appellerait Maître Evan.
Et pour être juste —
En matière de Magie Noire, il possédait une vraie compétence.
Pas les tours bon marché ni le théâtre creux dont s'enorgueillissaient la plupart de ces prétendus experts. Non, Evan comprenait les schémas — comment l'énergie se tordait, où elle s'accumulait, comment elle se nourrissait. Il percevait les perturbations comme d'autres sentent un changement de température. Subtile. Précise. Réelle.
Après tout, en tant que fils chéri de l'auteur d'un roman feel-good, il savait tout — médecine, combat, finance, métaphysique.
C'était presque absurde quand on y pensait. Comme si on avait fourré une bibliothèque entière dans une seule tête en disant : débrouille-toi.
Tout, sauf peut-être faire pousser cinq racines spirituelles comme un cultivateur mythique.
Il avait essayé d'en plaisanter une fois. Ça n'avait pas pris.
Les doigts à peine posés sur le volant, Julian D'Aurelius fit glisser sa voiture sur les routes désertes après la tombée de la nuit.
La brume s'enroulait autour des réverbères, peignant le bitume d'or terne et de gris profond. Les lumières clignotaient au-dessus des vitrines, yeux fatigués dans un visage insomniaque. Une voiture tournait au ralenti, son ronronnement doux, cherchant à apaiser — pourtant les pensées à l'intérieur restaient acérées, agitées. Le calme venait du métal et du mouvement, jamais de l'intérieur.
« Comment dois-je exposer ce salaud ? »
Des bribes de paroles s'échappèrent, tranchantes comme du verre dans le silence entre eux.
Une pensée tournait en boucle, acérée au-dessus de lui. Elle ne voulait pas atterrir.
Chaque piste qu'il examinait finissait dans le chaos, le danger, le bruit. Rien ne semblait viable.
L'affronter publiquement ?
Julian laissa échapper un rire sec, secoua la tête. « Ouais... et signer mon propre arrêt de mort pendant que j'y suis. »
Impossible.
Enfreindre cette règle signifiait des ennuis. La survie exigeait de se fondre dans l'ombre, de bouger sans bruit, de rester hors de vue à tout prix.
Seule la douleur lui avait enseigné cette leçon. La vérité, trop bruyante, se fait piétiner. Le pouvoir discret déteste qu'on le nomme.
Une seule insulte adressée au Roi d'Obsidienne pouvait déclencher un chaos que personne ne voit venir.
Dire que c'est imprévisible ne fait que donner à la mort un son plus doux.
La pression de ses mains monta brièvement contre le volant avant de retomber. Son souffle sortit long et régulier, poussant le vacarme dans sa tête vers le silence.
Après avoir pesé le pour et le contre, Julian plissa les yeux.
« Non... il y a une méthode plus propre », murmura-t-il, plus pour lui-même que pour qui que ce soit.
La seule méthode propre... était d'informer discrètement le foyer Valquin.
Pas une accusation. Pas un spectacle. Juste... de l'information. Soigneusement placée.
Qu'ils enquêtent.
Qu'ils doutent.
Que la graine germe.
—
Loin de là, dans la demeure des De Dominicis, Bianca attendait, droite, dans la salle centrale.
Des étoiles gelées pendaient bas, leur lumière se déversant des fleurs de verre du plafond.
« Tout le monde », dit-elle, sa voix calme mais tranchante d'autorité, « veuillez vous rassembler dans le caveau ancestral. Il y a quelque chose que je dois vous dire. »
De vieux ossements ne reposaient pas dans une caisse sculptée, épaisse d'herbes brûlantes et de plaquettes étroites.
Une voûte en pierre ciselée s'arquait au-dessus, bâtie à l'ancienne mode européenne. Des vitraux montraient les ancêtres, leurs visages éclairés par une lumière changeante. Des statues de marbre se tenaient le long des parois, veillant en silence. De larges ombres s'étiraient depuis les brasiers de bronze qui luisaient près du sol. Le symbole familial reposait en dessous, gravé profond dans la pierre froide.
Un lieu où les promesses prennent racine.
Un lieu de jugement.
Un homme âgé à la voix rauque fronça les sourcils.
« Qu'est-ce qui se passe, Bianca ? Pourquoi devons-nous nous réunir dans le caveau ? »
Lorsqu'un foyer se rassemblait ici, cela ne signifiait qu'une chose —
Une affaire grave.
Tous les regards se tournèrent vers elle.
Ryan De Dominicis, debout en bordure du groupe, sentit sa gorge se serrer.
Il n'avait pas prévu qu'Amara guérisse le patriarche.
N'avait-elle pas dit plus tôt que c'était impossible ?
Si Bianca convoquait tout le monde ici —
Quelqu'un avait-il découvert ce qu'il avait fait ?
Ses paumes devinrent moites.
Mais il se força à respirer régulièrement.
Non.
Impossible.
La méthode que le Jeune Maître Evan lui avait enseignée était subtile. Indétectable. Propre.
« Cela concerne la vie et la mort de notre foyer », dit Bianca froidement. « Je vous en prie. Tous. »
Elle se retourna et marcha la première.
Le sol de marbre résonna faiblement sous ses talons.
Un par un, la famille la suivit.
Murmures. Malaise.
Qu'est-ce qui pouvait bien menacer la vie et la mort du foyer De Dominicis ?
Ryan avala sa salive.
« Ça va », se rassura-t-il en silence. « Même si elle soupçonne quelque chose, elle n'a aucune preuve. »
Lorsque tout le monde se tint sous la voûte, l'air parut plus lourd.
Un aîné s'avança.
« Bianca, nous sommes tous là. Qu'est-ce qui est si grave pour que tu nous convoques au caveau ancestral ? Parle. Nous y ferons face ensemble. »
Bianca hocha lentement la tête.
Puis —
Son regard se durcit comme de l'acier gelé.
Elle leva la main et pointa directement Ryan.
« Ryan. Genoux devant nos ancêtres. »
Les mots frappèrent comme une lame sur la pierre.
La pièce explosa en chuchotements.
Le cœur de Ryan cogna violemment contre ses côtes.
Sa mère se précipita, la panique montant dans sa voix.
« Bianca, que fais-tu ? Pourquoi forces-tu soudain ton frère à s'agenouiller ? T'a-t-il offensée d'une façon ou d'une autre ? »
Ryan força un sourire amer et s'avança.
« Ouais, ma sœur... y a-t-il un malentendu ? »
Sa voix tremblait malgré son effort pour la stabiliser.
« Malentendu ? » Le ton de Bianca tomba en glace. « Tu as comploté avec des étrangers et trahi ce foyer — et tu appelles ça un malentendu ? »
Les brasiers de bronze crépitèrent faiblement.
« Le récent projet de centrale thermique avec Shin Cooperation a failli nous causer des pertes catastrophiques », continua-t-elle. « Et aujourd'hui — la malédiction de Grand-père. C'était ton œuvre, n'est-ce pas ? »
Le visage de Ryan se vida de son sang.
Il secoua la tête frénétiquement.
« Non, ma sœur ! Tu te trompes ! Comment aurais-je pu faire une chose pareille ? »
Sa respiration devint irrégulière.
« Le projet Shin — oui, c'était mon erreur. Je l'admets. Mais Grand-père ? Même si j'étais sans cœur, je n'irais pas si loin ! »
Sa mère serra son bras.
« Il doit y avoir un malentendu ! »
Un autre parent parla avec hésitation.
« Bianca... as-tu des preuves ? »
La pièce oscillait entre incrédulité et soupçons.
Ryan avait toujours paru obéissant. Poli. Ambitieux, oui — mais pas monstrueux.
Bianca ne cligna pas des yeux.
« J'amènerai le témoin. »
Elle battit des mains une fois.
Le claquement résonna net sous les arches de pierre.
Derrière les lourdes portes de chêne, des pas approchèrent.
Lents.
Mesurés.
La tension dans le caveau ancestral se resserra comme un nœud coulant.
Ryan sentit une perle de sueur froide glisser le long de sa colonne.
Pour la première fois —
Le doute commença à s'insinuer.
Quelque chose... avait-il vraiment été exposé ?