Valemont — Maison De Dominicis.
Depuis la venue d'Amara Ravenswood pour soigner le patriarche, l'état du vieil homme s'était amélioré de façon constante.
Une teinte rose fraîche रंगnait à nouveau sa peau. La nourriture avait retrouvé de la saveur pour lui. Un peu de calme s'était glissé dans sa grognonnerie habituelle.
Plus tard dans la soirée, une fois le repas terminé, le vieil homme retrouva une étincelle d'énergie qui le tira vers la calligraphie — un art qu'il n'avait plus touché depuis l'hiver.
Le bureau était silencieux.
Un murmure de santal flottait dans l'air, coupé par la pointe acre de l'encre frais. Sur le grain sombre du bureau, la lumière se posait lente et épaisse. De hautes fenêtres claquetaient faiblement — le souffle de l'hiver tapant, toujours tapant.
De doigts lents, le vieil homme saisit le pinceau, le dos droit malgré les années.
Le premier trait descendit.
À mi-chemin du caractère —
Le pinceau lui échappa des mains.
Il claqua contre le bureau, éclaboussant d'encre le papier inachevé.
Ses doigts se refermèrent violemment sur eux-mêmes.
Puis sa main jaillit vers sa poitrine.
Sa respiration devint saccagée.
Son corps tout entier se mit à trembler.
L'infirmière à ses côtés se figea d'horreur.
« Patriarche ! » cria-t-elle.
Ses lèvres avaient déjà pâli. La sueur roulait sur sa tempe. Sa vision se brouilla.
En quelques secondes, on l'aida à gagner le lit voisin. Les mains de l'infirmière tremblaient tandis qu'elle composait le numéro du médecin privé.
« Venez vite ! C'est urgent ! »
—
La Maison De Dominicis s'éveilla comme une ruche qu'on aurait bousculée.
En quelques minutes, des pas résonnèrent dans les couloirs de marbre. Des portes s'ouvrirent. Des voix se superposèrent.
Le médecin privé de la famille arriva le premier, l'expression grave, et commença d'examiner le patriarche.
À ce moment-là, les membres du foyer s'étaient rassemblés.
Bianca De Dominicis se fraya un chemin dans la foule. Ses cheveux roux tombaient sur ses épaules, ses yeux cramoisis aiguisés par une peur qu'elle s'efforçait désespérément de réprimer.
Elle venait à peine de stabiliser l'entreprise. À peine commencé à prendre le pouvoir.
Et voilà cela.
Le patriarche gisait immobile sur le lit, sa respiration superficielle, le visage vidé de son sang.
Sa santé ne faisait que commencer à s'améliorer.
Alors pourquoi —
Des minutes passèrent, tendues et silencieuses, puis Bianca prit les devants.
« Docteur, » dit-elle, la voix tendue mais maîtrisée, « qu'en est-il de mon grand-père ? »
Un instant, le docteur resta muet.
Fronçant les sourcils, il marqua une pause, le regard rivé sur les carreaux comme si le silence pouvait retarder ce qui allait suivre. Un trait creusa son front, plus profond à chaque seconde, comme si la seule pensée appuyait fort.
Puis il exhalai.
« Je... » Il ôta ses lunettes, une main pressant l'espace entre ses yeux. Puis il leva à nouveau les yeux. Le corps du vieil homme s'affaiblissait vite. Certains systèmes en lui commençaient à s'arrêter.
Un poids s'installa dans ma poitrine. La phrase frappa plus fort que n'importe quel poing.
Un silence tomba — soudain, déchiqueté, épais de stupeur. Dans l'ombre, une voix laissa échapper un faible « Non... » comme s'il lui avait échappé par mégarde. Une silhouette près du mur recula, comme si bouger pouvait annuler les mots suspendus dans l'espace.
Bianca ne bougea pas.
Une lueur dans son regard restait fixée sur le médecin, scrutant chaque trait de son expression — pas besoin de réponses, juste un signe. Une respiration. Même le silence.
« Mais je ne parviens pas à identifier la cause. »
C'était pire.
Le calme du docteur montrait à présent des fissures, un hochement de tête le trahissant. Sa poigne sur les lunettes se raidit, les jointures blanchissant sur ce que les mots taisaient.
« J'ai tout passé en revue — analyses sanguines, imagerie, réponses neurologiques... rien ne correspond. » Sa voix baissa, plus basse, plus inquiète. « Ça n'a pas de sens. »
La confusion ne couvrait même pas ça.
Il était secoué.
« Je suggère d'appeler immédiatement le Docteur Miracle Amara. »
Ce nom trancha la tension comme une lame.
La pièce retomba dans le silence, mais cette fois c'était différent — plus lourd, désespéré.
C'était un expert reconnu nationalement. Des décennies d'expérience derrière chacune de ses décisions. Il avait vu des pathologies rares, des guérisons impossibles, des cas qui défiaient la logique.
Pourtant ceci —
Ceci était autre chose.
La détérioration était sévère. Rapide. Impitoyable.
Mais la source ?
Invisible.
Bianca inspira lentement, se raidissant. La panique lui griffait la poitrine, mais elle la refoula, l'enferma derrière une volonté pure.
« Alors on ne perd pas de temps, » dit-elle, la voix basse mais ferme.
Elle s'écarta, déjà en train de sortir son téléphone.
Bianca ne perdit pas une seconde.
Elle composa directement le numéro d'Amara Ravenswood.
Ses doigts ne tremblèrent qu'une fois avant qu'elle ne se stabilise.
Après avoir confirmé l'adresse, elle ordonna de préparer l'hélicoptère privé.
« Amenez-la ici immédiatement. »
—
Le vrombissement des pales d'hélicoptère déchira le ciel nocturne.
Amara arriva rapidement, descendant avec sa petite mallette médicale en cuir. Ses longs cheveux bruns flottèrent dans le vent tandis qu'elle pénétrait d'un pas vif à l'intérieur.
Ses yeux noisette s'aiguisèrent dès qu'elle aperçut le patriarche.
Sans délai, elle commença de l'examiner.
Pouls. Respiration. Pupilles. Réponse du système nerveux.
Elle procédait méthodiquement, calmement.
Le temps s'étira.
Les minutes passèrent comme des heures.
Enfin, elle se redressa.
Et pour la première fois depuis son arrivée —
La confusion traversa son visage.
L'état du patriarche était extrêmement critique.
Pourtant elle ne parvenait pas à en identifier la source.
« Amara... » Bianca s'approcha, incapable de cacher le tremblement dans sa voix à présent. « Qu'est-ce qui ne va pas chez mon grand-père ? »
Autour d'elles, les membres de la Maison De Dominicis attendaient dans un silence étouffant.
La Maison De Dominicis avec le patriarche était invincible.
Sans lui —
La structure de pouvoir basculerait du jour au lendemain.
Amara inspira lentement.
« Je ne trouve pas le problème, » admit-elle. « Mais son état est bien critique. »
Sa voix baissa légèrement.
« Si ce n'est pas résolu dans la journée... je crains... »
Elle n'acheva pas la phrase.
Elle n'en avait pas besoin.
La pièce retomba dans le silence.
Les doigts de Bianca se crispèrent en poings.
Si même Amara ne trouvait pas la cause —
Quel espoir restait-il ?
—
Au fond de la pièce, partiellement masqué par les autres, Ryan De Dominicis se tenait tranquille.
Son expression restait solennelle. Inquiète. Conforme.
Mais dans ses yeux —
Il y avait du soulagement.
Quand Amara était arrivée, son cœur avait failli s'arrêter.
Il avait craint qu'elle ne découvre quelque chose.
Heureusement —
Elle ne le pouvait pas.
La dernière fois, il avait coopéré avec le Jeune Maître Evan pour geler les liquidités du foyer.
Le plan était simple : pousser Bianca hors du noyau décisionnel et s'emparer du leadership pour lui-même.
Pour des raisons qu'il ne comprenait toujours pas tout à fait, le plan avait échoué.
Bianca avait détecté des irrégularités.
Elle avait même retourné la situation contre le Jeune Maître Evan.
Cet épisode l'avait ébranlé.
Mais voyant que Bianca ne le visait pas ouvertement, il s'était convaincu que ce n'avait été que coïncidence.
Son identité restait cachée.
Quant à cette nuit ?
Cette fois, c'était différent.
Ce n'était pas une manœuvre financière.
C'était décisif.
Direct.
Après l'échec du premier plan du Jeune Maître Evan —
Il avait fourni une autre idée.
Si vous ne pouvez pas affaiblir les branches...
Coupez la racine.
Le regard de Ryan dériva vers le corps frêle du patriarche sur le lit.
Oui.
La situation de cette nuit était entièrement son œuvre.
Et maintenant —
Tout ce qu'il avait à faire... C'était attendre.