L'e-mail concernait la Citadelle Lunaire, mais pas l'affaire de meurtre ; il traitait de drogue.
« Vite, appelez le directeur Walker. »
Charlotte Bonds abattit la paume sur le bureau, le claquement sec résonnant dans le commissariat de Valemont Ouest.
Son collègue faillit lâcher la pile de dossiers qu'il tenait. « O‑Oui, Capitaine ! »
Il s'élança.
Charlotte ne cilla pas. La lumière de l'écran se reflétait dans ses yeux bleu‑vert éclatants, les rendant froids et tranchants comme des lames.
À l'écran — registres d'expéditions, virements codifiés, lieux de stockage déguisés en « salles de maintenance ». Quelqu'un lui avait fourni quelque chose de précis. Pas une rumeur. Pas une supposition.
Des preuves.
Ses longs cheveux azur étaient attachés haut, quelques mèches s'échappant autour de son visage pâle. Elle les repoussa avec impatience. Des cernes assombrissaient son regard — elle n'avait pas dormi correctement depuis trois jours — mais ils n'enlevaient rien à sa beauté. Au contraire, ils lui donnaient une allure plus dure. Ses lèvres étaient naturellement pleines, teintées d'un rose pâle ; son nez droit et fin ; sa mâchoire douce mais ferme, marquée par la détermination.
Même en uniforme, sa silhouette était impossible à ignorer. Une poitrine généreuse tendait le tissu ajusté de sa chemise de police, une taille fine ceinturée de noir, de longues jambes gainées dans un pantalon moulant qui soulignait la force de ses cuisses. Elle se tenait avec l'autorité silencieuse de quelqu'un né dans le pouvoir mais endurci par la discipline.
Le directeur Walker arriva quelques instants plus tard.
Un homme au visage carré, la quarantaine, sévère mais juste. Il la regarda, puis soupira.
« Charlotte… Je déteste le dire, mais tu es une belle jeune femme qui travaille tard tous les soirs. Ces cernes te donnent l'air d'un panda. »
Son ton était à moitié réprimande, à moitié inquiet, presque paternel.
« Regarde juste ça d'abord. »
Charlotte écarta sa chaise sans un mot.
Le directeur Walker se pencha. Ses sourcils se froncèrent. Les rides de son front s'approfondirent.
« Si c'est vrai… » marmonna‑t‑il.
« C'est vrai », dit‑elle calmement. « Mon instinct me le dit. »
Le directeur Walker se redressa immédiatement.
« Convoquez une réunion. Tout de suite. Constituez une équipe spéciale. Je la dirigerai personnellement. »
Sa voix portait l'autorité. Le commissariat s'agita comme une ruche qu'on a bousculée.
Deux heures plus tard, après de vifs débats et une planification tactique, l'équipe d'enquête partit sur le terrain.
Charlotte se leva à son tour.
« J'y vais. »
« Non. » La voix du directeur Walker la coupa net.
« Mange. Dors. On dirait que tu vas t'effondrer. »
« Ça va. »
« Pas du tout. » Il adoucit légèrement le ton. « Tu es trop précieuse pour te consumer. C'est un ordre. »
Sa mâchoire se crispa — mais elle hocha la tête.
Frustrée, elle enfila des vêtements civils et quitta le commissariat.
L'air du soir à Valemont charriait l'odeur de nouilles frites et d'échappements. Elle marcha jusqu'à son étal habituel, de l'autre côté de la rue.
Simple. Pas cher. Familier.
Elle n'était pas difficile.
En approchant, une voix l'interpella —
« Officier Bonds. »
Elle se retourna.
Un homme se tenait à quelques pas.
Cheveux noirs, soigneusement coiffés sans excès. Yeux noirs qui cachaient quelque chose de calculateur derrière un sourire de surface. Il portait une chemise blanche simple, manches retroussées, et un pantalon sombre — propre, discret. Un porte‑documents en cuir sous le bras.
Charlotte l'étudia un instant.
« Evan, c'est bien ça ? »
Elle se souvenait de lui.
Pas d'un incident de bus.
Il y a trois semaines, lors d'une inspection d'entrepôt près des docks, elle était tombée sur un groupe de Guerriers Indépendants harcelant un travailleur migrant pour une dette impayée. Avant qu'elle n'intervienne, cet homme s'était interposé.
Calme. Maîtrisé.
Il n'avait pas lancé de coups désordonnés. Il les avait démantelés méthodiquement — frappes précises, mouvements efficaces. Aucun geste superflu.
Lorsqu'elle était arrivée pour les arrêter, il avait simplement réajusté ses manchettes et dit : « Je n'aime pas les brutes. »
C'était trop fluide.
Trop répété.
Et ce sourire — toujours légèrement décalé.
« Je pensais que l'officier Bonds ne se souviendrait pas de mon nom. »
Evan sourit, les lèvres s'étirant en un arc faiblement pervers.
Il portait une pile de caisses de fournitures médicales.
« Tu fais un job à côté maintenant ? » demanda‑t‑elle légèrement.
Il ricana.
« Non. La clinique en bas de la rue manque de bénévoles. J'aide à livrer des médicaments quand je peux. Il y a une communauté de personnes âgées à proximité. Personne ne veille sur elles. »
Il le disait comme si cela ne lui coûtait rien.
Charlotte l'observa.
Il était beau — indéniablement. Traits nets. Mâchoire nette. Épaules larges sous la chemise simple. Le genre d'homme que les femmes remarquent sans le vouloir.
Mais quelque chose en elle ne collait pas tout à fait.
« Tu viens manger ? Et si on mangeait ensemble ? Je dépose ça et je reviens. »
« Pas la peine. Je prendrai à emporter. J'ai encore du travail. »
Elle sourit poliment et se tourna vers l'étal.
Evan n'insista pas.
Il se contenta de hocher la tête.
« Quand on poursuit quelqu'un, » pensa‑t‑il en s'éloignant, « trop appuyer fait reculer. »
Il déposa les caisses au coin de la rue — dans un box de stockage qu'il louait sous une fausse identité.
Les médicaments ? Légitimes.
Le prétexte ? Fabriqué.
La présentation importait.
En revenant vers la rue, son expression changea.
Charlotte Bonds.
Cheveux azur. Yeux bleu‑vert. Courbes généreuses gainées de discipline et de puissance. Taille fine. Longues jambes qui avançaient avec assurance.
Elle se classait tout en haut à Valemont.
Mais plus important encore —
Ses origines.
La famille Bonds ne figurait pas parmi les quatre grandes maisons d'affaires.
Elle n'en avait pas besoin.
Elle contrôlait la politique.
La moitié des nominations administratives de Valemont remontait au réseau des Bonds — protégés, anciens collaborateurs, loyaux cultivés pendant des décennies. Son père était un architecte senior de la politique à la capitale. Son oncle détenait une autorité de supervision régionale. Sa tante présidait des commissions de révision judiciaire.
Pour contrôler Valemont —
Il fallait la famille Bonds.
Et pour contrôler la famille Bonds —
Il fallait Charlotte.
« Elle est prudente, » murmura Evan pour lui‑même. « C'est bien. Ça rend la chose plus intéressante. »
Il esquissa un faible sourire.
Deux rencontres mises en scène ne suffisaient pas.
Mais les graines étaient semées.
Bientôt, elle commencerait à le remarquer.
Bientôt, elle lui ferait confiance.
Et quand ce moment viendrait —
Il déciderait de la suite.
Charlotte ressortit de l'étal, une petite boîte à emporter à la main.
Elle jeta un coup d'œil de l'autre côté de la rue.
Evan avait disparu.
Un étrange sentiment la tirailla.
Elle ne sut pas le nommer.
Elle sortit son téléphone, fixa brièvement l'e‑mail anonyme à nouveau.
Drogue.
Citadelle Lunaire.
Et maintenant cet homme qui réapparaissait dans son orbite.
Hasard ?
Ou autre chose ?
Elle secoua la tête.
« Ne surréfléchis pas, » marmonna‑t‑elle.
Mais l'instinct ment rarement.
De l'autre côté de la rue, caché derrière une vitre teintée, Evan la regardait remonter vers le commissariat de Valemont Ouest.
Son sourire s'élargit.
« La partie commence. »