Comme l'un des huit généraux de guerre de l'Aile d'Obsidienne, Bear avait bénéficié d'une belle notoriété dans l'intrigue originale.
Siéger parmi les huit ne signifiait qu'une chose : la force. Une force impitoyable, indéniable.
Mais la puissance brute ne suffisait pas à le rendre mémorable. L'auteur avait gravé dans son caractère quelque chose de grotesque pour que personne ne l'oublie.
Après avoir tué quelqu'un, Bear prélevait toujours un trophée.
Si c'était un homme, il lui tranchait l'auriculaire.
Si c'était une femme, il lui coupait une mèche de cheveux.
Un gage.
Un trophée.
Un rappel.
Et pire — bien pire — il était tout aussi dépravé que son maître. Il violait les femmes qu'il tuait avant de leur ôter la vie.
La différence ?
Evan, en tant que soi-disant Roi d'Obsidienne et « protagoniste », avait des standards. Il ne courtisait que les femmes d'une beauté exceptionnelle.
Bear, lui, s'en fichait.
Tant qu'elle avait vaguement l'air femelle, ça lui suffisait.
Il avait ri un jour en disant :
« Peu importe qu'elle soit belle ou laide. Une fois dans mes griffes, elle n'est plus qu'un jouet pour mon plaisir. »
Quand cette réplique refit surface dans la mémoire de Julian D'Aurelius, sa mâchoire se crispa.
« C'est forcément lui. »
Sa voix était basse, mais la température autour de lui sembla chuter.
L'air dans le hall de la Citadelle Lunaire était lourd — le marbre poli brillait sous les lustres, pourtant l'atmosphère était épaisse comme l'orage qui gronde.
La dernière fois, Evan avait été humilié publiquement.
Une vengeance ? Prévisible.
Mais le piéger pour un meurtre ?
C'était de la folie pure.
Julian exhalat lentement, ses yeux dorés s'assombrissant.
Le maître est un problème... mais un chien fou ? C'est plus simple à gérer.
Il lui fallait une occasion.
Et il enterrait Bear comme il se doit.
À cet instant, deux silhouettes attirèrent son attention près de la lisière du périmètre bouclé de l'hôtel.
Deux hommes d'âge mûr marchaient côte à côte, fumant tranquillement comme si de rien n'était. L'un avait une oreille en moins. L'autre un œil laiteux, sans vie.
Impossible de les rater.
Julian les reconnut sur-le-champ.
Ils faisaient partie des cercles souterrains de Valemont.
Cousins.
Surnommés Sourd d'un Côté et Aveugle d'un Œil.
Ensemble, ils contrôlaient une belle part des trafics gris du milieu.
Dans l'intrigue originale, ces deux arrogants crapules avaient fini piétinés par le Roi d'Obsidienne lui-même.
Julian les observa avec attention, tapotant une fois sa cuisse du bout des doigts.
« Jeune Maître Julian, » demanda Amika tout bas à ses côtés, suivant son regard. « Vous les soupçonnez ? »
Le visage d'Amika était tendu. Le vent à l'entrée ne cessait de soulever des mèches de ses cheveux tandis que les journalistes tournaient à distance.
Julian secoua la tête.
Un mince sourire courba ses lèvres.
« Ce n'est pas eux. Je sais qui c'est. »
Il se tourna vers elle, calme, posé.
« Occupez-vous de la famille de la victime. Je m'occupe du coupable. »
Amika avala sa salive et acquiesça. Elle avait assez vu Julian pour comprendre — quand il parlait ainsi, il avait déjà un plan.
La brume accrochait bas quand les grilles de la Citadelle Lunaire refusèrent de s'ouvrir. Un calme glacial s'installa là où devraient résonner des pas. La lumière du matin ne trouva que le silence au seuil. Quelque chose d'invisible barrait le passage.
Une foule envahissait les larges marches, des dizaines de personnes serrées sous le ciel ouvert. Certains étaient des personnes âgées s'appuyant sur des cannes, lentes et stables, d'autres s'agrippaient à leurs voisins comme si l'équilibre pouvait les abandonner à tout instant. Des banderoles pendaient de leurs poings levés, le tissu blanc claquant dans l'air. Les voix hurlaient vers la haute entrée vitrée, assez fort pour faire vibrer la surface.
« Justice pour elle ! »
« Une vie pour une vie ! »
« Comment un hôtel cinq étoiles peut-il cacher la vérité ? »
De nulle part, les sons s'écrasèrent comme le vent sur la verre, rebondissant sur les murs lisses. Chaque cri portait une douleur trop profonde pour être ignorée. Les voix se brisaient à force de hurler, usées par des minutes qui semblaient infinies. Des sanglots étouffés prirent le relais là où les mots échouaient, les corps tremblants tandis que les bras les soutenaient.
Une silhouette en manteau sombre occupait l'espace entre eux tous, plus jeune que vieille. Cheveux emmêlés, joues humides et gonflées par les larmes. Elle clignait fort des yeux par moments — pourtant d'autres larmes arrivaient encore. Le geste de s'essuyer se répétait, inquiet et sans repos.
« Ma fille est partie ! » hurla-t-elle d'une voix rauque. « Et personne ici ne nous dit ce qui s'est passé ! »
Un homme plus jeune se tenait à ses côtés, peut-être son fils. Il tirait plus fort sur le bord d'une banderole. Ses doigts se crispèrent sur le tissu.
« On ne partira pas, » dit-il fermement. « Pas tant qu'on n'aura pas de réponses. »
Depuis la route vide montait l'écho de leurs mots sur les façades. Le silence pesait lourd entre chaque syllabe qu'ils lançaient dans l'air.
À l'intérieur de l'hôtel, l'atmosphère était tout autre.
Désormais silencieux, le hall manquait de son bourdonnement habituel de bavardages, de valises roulantes, de glaçons qui tintent. Les voix s'étaient tues tandis que les gens se groupaient près de la réception, se penchant les uns vers les autres. Dehors, des mains pressées contre la vitre, certains filmaient la foule au-delà de la rue. Le calme s'était installé là où l'énergie rebondissait d'ordinaire.
Bagages en main, un jeune couple se hâta vers les ascenseurs.
« On devrait peut-être partir plus tôt, » marmonna la femme nerveusement.
Elle leva les yeux quand le vacarme parvint par l'entrée. Le bruit des cris s'infiltra dans la pièce à cet instant.
« Ouais... j'veux pas me faire embarquer dans tout ça. »
Un travail de bureau tranquille la tenait occupée même alors que les clients filaient avant midi. Son sourire restait figé bien que personne ne la regarde.
« Bien sûr, monsieur. Nous comprenons, » dit-elle doucement.
Les familles en deuil restaient près de la porte pendant que les gardes restaient dehors — aucun mouvement pour les chasser.
Par moments, le personnel de l'hôtel restait en retrait. Un employéposa une petite table près de l'endroit où les gens criaient, y laissant des bouteilles d'eau.
« S'il vous plaît... si quelqu'un a soif, » dit-il doucement.
Quelques personnes marquèrent une pause avant de s'en saisir.
Une ombre s'approcha d'elle, lentement d'abord. L'un des employés s'en approcha, les pieds traînant légèrement. L'air entre eux semblait lourd. Chaque pas paraissait peser plus que le précédent. Le chagrin flottait près d'eux, assez épais pour qu'on le touche.
Amika.
Un pas en arrière, puis elle inclina légèrement la tête, des mots malgré la tension qui étreignait tout autour.
« Nous comprenons votre douleur, » dit-elle doucement. « L'enquête de police est en cours. Nous coopérerons pleinement. Nous promettons la transparence. »
Un silence tomba sur la femme, comme si elle pouvait basculer dans les cris ou s'effondrer au sol.
Son calme vola en éclats.
« Ma fille n'était pas suicidaire ! » cria-t-elle, la voix brisée. « Elle n'aurait jamais — jamais fait ça ! »
Doigts tremblants, elle pointa la main vers l'hôtel qui s'élevait au-dessus d'eux.
« Elle avait des projets ! Elle m'a appelée la veille ! Elle m'a dit que tout allait bien ! »
Un murmure parcourut la foule.
« C'est vrai ! » lança quelqu'un.
« Vous nous prenez pour des idiots ? » aboya un autre homme. « Une jeune femme en bonne santé qui saute soudain par la fenêtre d'un hôtel ? »
Le jeune homme à côté de la mère fit un pas en avant.
« Quelqu'un ici sait ce qui s'est passé, » dit-il sèchement. « Et quelqu'un le cache. »
Amika ne broncha pas.
« Je vous le promets, » dit-elle posément, « nous ne cachons rien. Les autorités mènent l'enquête, et nous coopérons pleinement avec elles. »
Ses mots étaient calmes, mais la colère de la foule ne retombait pas.
Au contraire, elle s'approfondissait.
Derrière l'immense paroi vitrée du hall, Julian se tenait silencieux, observant tout se dérouler.
Ses mains reposaient négligemment dans ses poches, son expression illisible.
Il étudiait la manifestation avec attention — le timing, les voix, la façon dont certaines personnes dans la foule semblaient pousser les chants plus fort aux bons moments.
La colère dehors n'avait rien de chaotique.
Elle semblait... guidée.
Comme si quelqu'un la pilotait.
Derrière lui, l'un des directeurs de l'hôtel parla nerveusement.
« Monsieur Julian... si ça continue, nous devrons peut-être demander l'aide de la police. »
Julian ne quitta pas la scène des yeux.
« Non, » dit-il calmement.
« Mais monsieur— »
« Aucune force, » répéta Julian doucement. « Et aucune escalade. »
Le directeur hésita avant d'acquiescer.
« Oui... compris. »
Julian continua d'observer la mère en deuil serrant la banderole de mains tremblantes.
Quelque chose dans toute cette situation sonnait faux.
Pas le chagrin.
Cette partie était réelle.
Mais la façon dont la manifestation était apparue du jour au lendemain. La présence soudaine de rumeurs médiatiques se propageant en ligne. L'indignation si bien chronométrée.
C'était trop... commode.
Les jours passèrent.
La manifestation ne faiblit pas. Elle enfla.
D'autres banderoles apparurent.
D'autres voix rejoignirent les cris.
Chaque matin, les mêmes chants résonnaient dans la rue.
« Justice pour elle ! »
« Dites-nous la vérité ! »
Des fourgons de presse commencèrent à stationner de l'autre côté de la rue.
Des reporters se tenaient derrière les caméras, parlant dramatiquement dans leurs micros tandis que la manifestation se déroulait derrière eux.
« La colère du public continue d'enfler devant l'hôtel Citadelle Lunaire, » dit un journaliste face à la caméra. « La famille de la défunte affirme que l'explication officielle ne tient pas la route... »
À l'intérieur de l'hôtel, les dégâts devenaient évidents.
Les réservations étaient annulées en catimini.
Les clients chuchotaient dans les couloirs.
Certains employés évitaient les regards, inquiets de ce qui pourrait arriver.
À la réception, une réceptionniste soupire après avoir raccroché un énième appel.
« C'est la quatrième annulation aujourd'hui, » murmura-t-elle.
De l'autre côté du hall, deux clients discutaient de la situation en attendant leur voiture.
« On dit que l'hôtel cache quelque chose, » dit un homme.
Son ami haussa les épaules, mal à l'aise.
« Qui sait ? Mais les scandales comme ça ruinent les réputations vite fait. »
Les réservations chutèrent.
Les rumeurs se répandirent.
Et à travers tout ça, Julian observait en silence depuis l'ombre, recomposant le motif qui se formait sous le bruit.
Trois jours plus tard, Bear décida qu'il était temps.
Le soleil de l'après-midi brûlait blanc contre la façade vitrée de la Citadelle Lunaire.
Bear traversa l'entrée seul.
Pas de déguisement.
Pas de hâte.
Cheveux noirs coupés courts. Yeux noirs calmes. Une veste décontractée jetée sur les épaules comme s'il n'avait rien à craindre.
Les manifestants s'écartèrent instinctivement, sentant quelque chose de prédateur dans sa démarche.
À l'intérieur, Amika se raidit.
Julian se tenait près de la réception, mains dans les poches, posture décontractée.
Le regard de Bear se braqua sur lui instantanément.
Une demi-seconde —
Une intention de tuer jaillit.
Glaciale. Aiguë. Indéniable.
Il ricana.
« Eh bien, si ce n'est pas le Jeune Maître Julian ? » Sa voix portait une moquerie paresseuse. « Pas vu depuis quelques jours, et les affaires de ton hôtel sont dans le caca ? »
Le hall tomba dans le silence.
Même les cris lointains dehors semblèrent s'étouffer.
Julian soutint son regard sans cligner des yeux.
Son expression ne changea pas.
Mais à l'intérieur, ses pensées étaient tranchantes comme des rasoirs.
Le voilà.
Le chien fou était venu montrer les crocs.
Bien.
Maintenant, il pouvait commencer à les lui casser.