Après avoir tué l'homme d'âge mûr, Steffan se mit à attaquer les autres.
Au moment où le cadavre s'effondra sur le sol brisé de l'arène, la panique explosa dans toute la Salle d'Arts Martiaux Lockheart.
Personne n'avait prévu que les choses iraient aussi loin.
Le sang se répandit sur les dalles fissurées sous la lueur de la lune. L'odeur métallique dérivait lourdement dans l'air glacial de la nuit tandis que des respirations effrayées et des pas précipités résonnaient partout.
Steffan se tenait au centre de tout cela comme un démon descendu dans le monde mortel.
Son sinistre masque fantôme reflétait faiblement la pâle lumière de la lune. La robe noire sur son corps flottait violemment malgré l'absence quasi totale de vent.
Puis il bougea à nouveau.
Avec une force écrasante absolue.
Bang !
Un expert du Royaume Argent chargeant depuis la gauche fut projeté à des dizaines de mètres d'un seul coup de paume. Des os se brisèrent audiblement avant que l'homme ne s'écrase contre un pilier, crachant le sang sans fin.
Un autre expert tenta d'attaquer par derrière.
Steffan ne se retourna même pas.
Il leva simplement un bras en arrière avec nonchalance.
Crac !
Le poignet de l'attaquant se brisa net avant que Steffan n'attrape sa gorge et ne le jette dans la foule comme un déchet.
Des hurlements éclatèrent de toutes parts.
Les experts du Royaume Argent restants sentirent leur cuir chevelu s'engourdir.
Ce n'était pas un combat.
C'était un massacre.
Steffan traversa le champ de bataille calmement, presque tranquillement, pourtant chaque mouvement portait un pouvoir destructeur terrifiant.
Un coup de poing brisa des côtes.
Un coup de pied écrasa des rotules.
Une frappe de paume fit exploser la vraie énergie à travers les organes internes.
En l'espace de quelques instants, plus de vingt experts du Royaume Argent furent grièvement blessés par lui !
Certains gisaient convulsant au sol, incapables de se relever.
D'autres hurlaient en serrant leurs membres brisés.
Quelques-uns rampaient désespérément loin de lui comme des animaux apeurés.
Steffan ne leur accorda même pas un second regard.
Il ne daigna même pas attaquer les pratiquants d'Arts Martiaux Anciens du Royaume Fer.
Comme si les toucher aurait sali ses poings.
Ce mépris blessait encore plus que la violence elle-même.
La foule était déjà dans le chaos total.
Les gens fuyaient dans toutes les directions, terrifiés d'être pris dans ce cauchemar.
« Fuyez ! »
« C'est un monstre ! »
« Royaume Or... ce bâtard est définitivement Royaume Or ! »
« Non... peut-être même plus fort... »
La peur se propageait comme un incendie.
Même certains patriarches de famille qui d'ordinaire agissaient avec arrogance ne purent plus maintenir leur calme. Leurs visages étaient pâles tandis que le sueur froide trempait leur dos.
Yana Tyson serra les poings fermement.
Son corps blessé tremblait légèrement alors qu'elle observait Steffan se tenir au milieu de la foule terrassée.
Cet homme...
Il avait vraiment l'intention d'écraser tout le monde des Arts Martiaux Anciens de Valemont sous ses pieds.
Steffan balaya lentement son regard sur la foule terrorisée avant de parler avec indifférence.
« Je vous donne quelques jours pour réfléchir. »
Sa voix n'était pas forte.
Pourtant tout le monde l'entendit clairement.
« Devenez mes chiens... et détruisez la Famille D'Aurelius. »
Au moment où ces mots tombèrent, d'innombrables expressions changèrent violemment.
Détruire la Famille D'Aurelius ?
Certains se regardèrent inconsciemment avec incrédulité.
Qui était exactement ce fou ?
Pourquoi ciblait-il spécifiquement la Famille D'Aurelius ?
Avant que qui que ce soit ne puisse fully assimiler l'information, Steffan continua calmement,
« Dans quelques jours, je rendrai visite à chaque famille personnellement. »
Son regard se déplaça lentement vers Yana Tyson.
« En commençant par la Famille Tyson. »
Les yeux orange de Yana se rétrécirent instantanément.
Une pression glaciale s'abattit sur ses épaules.
Même blessée, elle se força à soutenir son regard froidement.
Steffan rit soudain doucement sous le masque.
« Bien sûr... »
« Vous pouvez refuser. »
Le rire disparut.
« Tant que vous pouvez assumer les conséquences du refus. »
Le silence.
Un silence complet.
Personne n'osa lui répondre.
Personne n'osa le questionner non plus.
Car les cadavres et le sang autour d'eux étaient déjà devenus l'avertissement le plus clair possible.
Steffan semblait totalement déçu par leurs réactions.
Faibles.
Lâches.
Pathétiques.
Sans dire un mot de plus, il se retourna et attrapa Lucas par l'épaule comme on porte un sac d'ordures.
Puis, sous les regards craintifs de tous, il partit calmement.
Avec grâce.
Comme si tout ce qui venait de se passer était insignifiant.
Ce n'est qu'après que sa silhouette eut disparu dans l'obscurité que beaucoup de gens s'effondrèrent faiblement au sol.
La pression qu'il laissait derrière lui était étouffante.
En regardant le grand nombre d'experts du Royaume Argent gisant sur l'arène, tout le monde des Arts Martiaux Anciens de Valemont était rempli de peur.
Les experts du Royaume Argent qui d'ordinaire se tenaient au-dessus des autres...
Les gens que les artistes martiaux ordinaires vénéraient comme des légendes...
Avaient paru totalement impuissants face à Steffan.
Comme des enfants face à une catastrophe naturelle.
Cet écart de force écrasant faisait ressentir à tous un désespoir profond.
Pour la première fois depuis de nombreuses années, la soi-disant fierté du monde des Arts Martiaux Anciens de Valemont avait été piétinée complètement.
Pendant ce temps—
Loin de l'arène.
Le vent nocturne balayait une colline solitaire couverte d'herbe morte.
Lucas s'appuyait faiblement contre Steffan en crachant le sang continuellement.
Son corps entier souffrait insupportablement.
Plusieurs côtes restaient brisées, et ses blessures internes étaient graves, pourtant malgré la douleur, du soulagement emplissait son cœur.
Il avait survécu.
C'était tout ce qui comptait.
Après avoir été sauvé d'une mort certaine, Lucas poussa un long soupir de soulignement.
Tant qu'il ne mourait pas cette fois...
Tout pouvait encore être renversé.
Une fois remis de ses blessures et avoir officiellement franchi le pas vers le Royaume Or...
Il reviendrait personnellement mettre en pièces Julian D'Aurelius.
Cette humiliation de ce soir...
Il la lui ferait payer cent fois.
Après avoir atteint une colline, l'homme appelé Steffan posa enfin Lucas au sol.
Lucas tituba légèrement avant de sortir vivement un élixir de soin de sa poche et de l'avaler.
L'énergie médicinale se répandit lentement dans son corps, apaisant une partie de la douleur.
Puis il regarda Steffan avec respect et demanda,
« Steffan... qu'en est-il d'Evan ? »
Steffan se tenait silencieusement sous la lumière de la lune.
« Cette ordure est déjà morte. »
Son ton restait indifférent.
« Mort ? »
Lucas fut momentanément stupéfait.
Puis de l'excitation apparut soudain sur son visage ensanglanté.
Mort ?
Bien.
Excellent.
Ce bâtard avait rivalisé avec lui pendant des années au sein de l'organisation Aile d'Obsidienne.
Maintenant, il était enfin mort.
Plus de rival.
Plus d'obstacle.
Lucas joignit immédiatement les poings respectueusement.
« Je me souviendrai de l'aide de Steffan aujourd'hui. »
Il baissa légèrement la tête.
« Et je la rendrai à l'avenir. »
« Inutile. »
Steffan le regarda froidement.
Quelque chose dans ce regard fit violemment sauter le cœur de Lucas.
Avant qu'il ne puisse réagir—
Boum !
Steffan frappa sa poitrine directement d'une paume.
La terrifiante vraie énergie cachée dans cette paume explosa instantanément à l'intérieur du corps de Lucas comme une tempête violente.
Crac ! Crac ! Crac !
Son système nerveux se brisa l'un après l'autre.
Sa culture s'effondra instantanément.
Les yeux de Lucas s'élargirent d'horreur.
Le sang gicla sauvagement de sa bouche.
En l'espace de quelques instants, son corps s'effondra lourdement au sol.
Sa culture...
Avait disparu.
Complètement disparue.
Le sang commença à couler de ses sept orifices tandis que son corps convulsionnait violemment.
Une terreur absolue apparut sur son visage.
« Steffan... qu'est-ce que tu fais ?! »
Lucas hurla désespérément.
Des larmes coulaient incontrôlablement de ses yeux.
Pourquoi ?
Pourquoi l'avoir sauvé pour le détruire ensuite ?
Son corps entier tremblait violemment de peur.
Il ne pouvait plus sentir la moindre vraie énergie en lui.
Il était devenu un estropié.
Un estropié complet.
« Te sauver, » dit Steffan calmement, « c'était parce que les ordures de l'organisation Aile d'Obsidienne ne peuvent être traitées que par nous. »
Son ton portait un mépris à peine déguisé.
Evan était une ordure.
Et Lucas...
Était une ordure tout aussi.
La respiration de Lucas devint saccadée.
« Tu es un fou ! »
Sa voix se brisa de désespoir.
« Mon maître ne te laissera pas t'en tirer comme ça ! »
À cet instant, il ne pouvait même plus bouger ses doigts correctement.
Toute sa fierté...
Toute son ambition...
Tout avait été détruit complètement par ce seul coup de paume.
Steffan se contenta de ricaner sous le masque fantôme.
« Ne t'inquiète pas. »
Ses yeux devinrent plus froids.
« Une fois que j'aurai fini les choses ici... »
« Je t'emmènerai personnellement rencontrer le vieux Roi d'Obsidienne pour ton jugement final. »
Au moment où il mentionna le vieux Roi d'Obsidienne, un respect authentique apparut faiblement dans les yeux de Steffan.
Il y a cinq ans...
À cause de certains incidents, il avait été jeté en prison.
À ce moment-là, la mort était déjà inévitable.
Personne ne pouvait le sauver.
Personne n'osait même l'approcher.
Pourtant le vieux Roi d'Obsidienne l'avait personnellement sorti de l'enfer.
Il lui avait donné la force.
Lui avait enseigné des arts martiaux terrifiants.
Puis l'avait jeté directement sur les champs de bataille d'Afrique.
Cinq ans.
Savez-vous comment il a survécu à ces cinq ans ?
Chaque jour avait été rempli de carnage.
Sang.
Balles.
Cadavres.
Guerre après guerre après guerre.
Ce n'est qu'en rampant à travers des montagnes de cadavres qu'il avait finalement gagné ce titre terrifiant—
Le Roi des Arts Martiaux d'Afrique.