Après avoir fait du stop sur le camion pendant un moment.
Le vent froid de la nuit hurlait aux oreilles de Lucas, fouettant son corps meurtri tandis qu'il s'accrochait au châssis métallique comme un fantôme obstiné refusant de tomber.
Ses doigts étaient raides.
Sa prise, vacillante.
Mais il tenait bon.
Sous lui, l'asphalte se brouillait en traînées de gris terne et de noir, les lumières de la ville s'étirant en longues coulées comme des étoiles saignantes.
Derrière lui —
Rien.
Aucun phare à sa poursuite.
Aucun pas.
Aucune intention meurtrière.
Voyant que Julian D'Aurelius et Yana Tyson ne le rattrapaient pas, Lucas n'avait aucune intention de descendre du camion pour se cacher.
Un sourire tordu rampa lentement sur son visage pâle.
« Des idiots. »
Lu — non, Lucas — ricana avec une évaluation en deux mots, sa voix rauque mais dégoulinante de mépris.
Sa poitrine se soulevait lourdement, chaque respiration tirant sur le feu dans ses poumons.
« Si c'était moi... » marmonna-t-il pour lui-même, les yeux se plissant en fentes, « j'aurais écrasé la gorge net. Pas d'échappatoire. Pas de seconde chance. »
Il laissa échapper un faible rire amer.
Le laisser s'enfuir —
Ça deviendrait le plus grand regret de leurs vies.
Cependant...
Son expression changea légèrement.
La réalité le rattrapa.
Son état —
Était épouvantable.
À l'intérieur de son corps, le sang affluait violemment, heurtant son système nerveux comme des vagues contre un rivage qui s'effondre. Chaque mouvement envoyait une douleur aiguë irradier dans ses membres.
Le poison.
Les blessures.
Le contrecoup.
Tout s'accumulait.
S'il n'avait pas pris d'antidote...
S'il n'avait pas cultivé cette technique spécialisée de l'Aile d'Obsidienne —
Il serait déjà un cadavre refroidissant sur le bitume.
Sa prise se resserra légèrement.
« Toujours en vie, » chuchota-t-il, presque incrédule. « Hah... à peine. »
Le camion roula encore.
Des minutes passèrent.
Ou peut-être des secondes.
Le temps se brouillait quand la douleur prenait le dessus.
Lorsque le camion atteignit un parc à proximité, sa vitesse ralentit.
Un feu rouge clignotait devant.
La vision de Lucas s'assombrit légèrement sur les bords.
Il savait —
Il ne pouvait plus tenir plus longtemps.
Sa force le quittait.
Vite.
Profitant de l'arrêt du camion au feu rouge, il relâcha sa prise et tomba au sol.
THUD.
Ses genoux cédèrent dès que ses pieds touchèrent le sol.
La douleur explosa vers le haut.
Mais il se força à avancer.
Pas à pas.
Instable.
En traînant les pieds.
Il tituba jusqu'au parc.
La nuit y était plus calme.
Plus sombre.
Les arbres se dressaient comme des sentinelles silencieuses, leurs ombres s'étirant longuement sur les sentiers.
Ce parc était relativement isolé.
Vide.
Froid.
Parfait.
Courir à un hôtel ou à un hôpital maintenant ?
Ce serait du suicide.
Un piège prêt à se refermer.
« Ici... c'est assez... » marmonna-t-il, la voix s'éteignant.
Atteignant un banc au fond du parc, Lucas s'effondra dessus, son corps abandonnant enfin.
Sa vision vacilla.
Respiration superficielle.
Il tâtonna pour son téléphone.
Ses doigts tremblaient alors qu'il le déverrouillait, tapant un court message.
Des coordonnées.
Une demande.
À la Division Faux.
« Venez... me chercher... » chuchota-t-il sous son souffle.
Envoyer.
Le message disparut dans le vide.
Un mince sourire soulagé effleura ses lèvres.
« Tiens bon... encore un peu... »
Mais son corps —
Ne l'écouta pas.
Au moment où le téléphone lui échappa des mains —
Les ténèbres l'engloutirent tout entier.
Il s'évanouit.
Pendant ce temps —
Loin de la quiétude pourrissante du parc —
La Division Faux était ailleurs entièrement.
La musique martelait.
Les lumières clignotaient.
Les corps bougeaient en rythme.
Dans un club huppé, la débauche régnait sur la nuit.
Hemil — s'affala paresseusement sur un canapé en cuir, un verre dans une main, l'autre posée confortablement sur la cuisse douce de la femme à côté de lui.
L'air sentait l'alcool et le parfum.
Le désir et la distraction.
Son téléphone vibra.
Il y jeta un œil.
Les sourcils se froncèrent légèrement.
« Boss, ce type Lucas a envoyé un message. »
Les trois autres regardèrent, curieux.
« Qu'est-ce qu'il veut encore ? » ricana l'un d'eux.
« Probablement qu'il s'est encore fourré dans le pétrin, » ajouta un autre avec un sourire paresseux.
« Ignore-le, fais comme si on n'avait rien vu. »
Hemil n'hésita pas.
Il lança son téléphone de côté sans un second regard.
Sa main glissa paresseusement, tapotant la cuisse de la jeune femme à côté de lui, tandis qu'une autre main pressait distraitement la courbe douce de sa poitrine.
« Chérie, » dit-il avec un sourire en coin, la voix épaisse d'amusement, « on va manger des fruits de mer ensemble ce soir. »
La fille gloussa doucement, se penchant vers lui, ses lèvres effleurant sa joue dans un baiser taquin.
« Bien sûr, chéri, » chuchota-t-elle, les yeux à demi clos. « Mais tu ferais mieux de ne pas me décevoir ce soir~ »
Hemil ricana.
« Oh ? Alors je ferai en sorte que tu ne puisses pas sortir d'ici sur tes jambes. »
Le groupe éclata de rire.
Le message de Lucas —
Oublié.
Ignoré.
Laisse à pourrir.
De retour au parc —
Le silence régnait.
Le vent froid dérivait à travers les arbres.
Et sur ce banc solitaire —
Lucas gisait inconscient.
Immobilisé.
Vulnérable.
Ça ne prit pas longtemps.
Deux silhouettes émergèrent des ombres.
Jeunes.
L'air rude.
Les yeux vifs d'une autre manière —
Pas de force.
Mais de survie.
« Frère, regarde, ce type a l'air bourré. »
Le plus petit chuchota, poussant son compagnon en pointant Lucas.
L'homme à la barbe plissa les yeux, étudiant la scène.
« Bourré et qui dort dehors la nuit... les gens comme ça sont la lie de la société, ils ne contribuent à rien ! »
Sa voix était basse, portant un étrange mélange de dédain et de droiture tordue.
Le petit gars se gratta la tête.
« ...Du coup... on fait quoi ? »
L'homme à la barbe souffla, croisant les bras.
« Du coup on peut pas être comme lui. Il faut qu'on change nos habitudes de feignasses et qu'on se remette sur le droit chemin. »
Il hocha la tête sérieusement, comme s'il délivrait une sagesse.
« À partir d'aujourd'hui, on doit améliorer nos... compétences. Combiner méthodes classiques et modernes. S'efforcer de grandir et d'atteindre la grandeur. »
Le petit gars cligna des yeux.
« ...Tu veux dire voler mieux ? »
L'homme à la barbe lui lança un regard fier.
« Exactement. »
Puis son regard se porta.
Se verrouilla sur Lucas.
« Bien sûr, pour l'instant... notre objectif principal est de voler ce qu'on peut... par exemple — »
Il gesticula vers l'homme inconscient.
Les deux échangèrent un regard.
Un accord silencieux.
Et bougèrent.
Prudemment.
Vite.
Quelques instants plus tard —
Bientôt, ils avaient déjà pris le portefeuille et le téléphone de Lucas.
Le jeune homme petit feuilleta l'épaisse liasse de billets dans le portefeuille, ses yeux s'élargissant immédiatement.
« Putain... ce gamin de riche trimballe du cash ? »
Il siffla.
« Qui fait encore ça de nos jours ? »
L'homme à la barbe choppa le téléphone, vérifiant le modèle cher avant de grinner.
« La récolte d'aujourd'hui est pas mal. »
« Pas mal ? » le petit gars rit. « Frère, on a touché le jackpot ce soir. »
Alors qu'ils continuaient de le fouiller, l'homme à la barbe marqua soudain une pause.
« Hm ? »
Il sortit quelque chose de la poche du manteau de Lucas.
Deux boîtes de préservatifs non ouvertes.
Un silence traîna une seconde.
Puis le petit gars éclata de rire si fort qu'il faillit se plier en deux.
« Hahahaha ! Ce salaud était prêt ! »
L'homme à la barbe examina les boîtes avec amusement.
« Marque premium en plus. »
Il claqua la langue.
« On dirait que le Jeune Maître prévoyait de se faire une merveilleuse soirée. »
Lucas les avait achetés à Woodland.
À l'époque, après avoir planifié que Bianca soit droguée et livrée à lui, il s'était même inquiété qu'une seule boîte ne suffise pas à la satisfaire.
Mais au final, son plan n'avait pas marché, et les préservatifs étaient restés complètement inutilisés.
Le petit gars essuya des larmes au coin de ses yeux.
« Quelle tragédie. »
Il secoua la tête dramatiquement.
« Prêt pour la bataille, mais n'a jamais atteint le champ de bataille. »
L'homme à la barbe renifla.
« On dirait que le ciel n'a pas pu supporter de le voir réussir. »
Les deux hommes rièrent sans honte.
Le petit gars fourra le portefeuille dans sa veste et le tapa joyeusement.
« Frère, on a vraiment fait le coup du siècle aujourd'hui. »
L'homme à la barbe grina largement.
« Remercie la nature pour ses cadeaux. »
Ce type était assez généreux.
Pas beaucoup de gens trimballent des milliers en liquide de nos jours.
Les yeux du petit gars brillaient de cupidité.
« Avec cet argent, on peut enfin aller s'éclater comme il faut ce soir. »
L'homme à la barbe hocha la tête sérieusement.
« C'est ça. »
Puis il leva un doigt avec droiture.
« On va stimuler la consommation. »
Le petit gars comprit instantanément et se claqua la cuisse.
« Booster l'économie nationale ! »
L'homme à la barbe éclata d'un grand rire.
« Et contribuer à la société ! »
Les deux se regardèrent —
puis rirent encore plus fort comme des idiots complets.
Après s'être un peu calmés, le jeune homme petit inclina la tête.
« Du coup... »
Il jeta un œil à Lucas inconscient.
« On y va ? »
L'homme à la barbe baissa les yeux sur la boîte de préservatifs dans sa main et plissa les yeux pensivement.
Puis il renifla soudain.
« Non. »
Il ouvrit lentement l'une des boîtes.
« Nous, gens du milieu, on a des principes. »
Le petit gars cligna des yeux.
« ...Quels principes ? »
L'homme à la barbe parla avec un sérieux complet.
« On ne peut pas juste prendre les choses gratos. »
Il leva la boîte de préservatifs fièrement.
« Une goutte d'eau se repaie d'une source blanche jaillissante. »
Puis son sourire devint progressivement sinistre.
« Notre bienfaiteur nous a fait preuve de générosité. »
Il ouvrit la boîte lentement, son sourire s'élargissant.
Le petit gars comprit instantanément et faillit s'étouffer de rire.
« Remercions notre bienfaiteur comme il se doit. »
Le petit gars renifla. « Ohhh... »
L'homme à la barbe fit craquer son cou.
« Du coup naturellement... »
Il agita la boîte.
« ...on devrait lui témoigner un peu de gratitude. »
Le petit gars le désigna immédiatement.
« Compris, toi d'abord, frère. »
« Bien sûr. »
L'homme à la barbe retroussa ses manches avec confiance avant d'agiter la main avec impatience.
« Va faire le guet. »
Le petit gars leva le pouce tout en riant incontrôlablement.
Puis il se tourna et marcha vers l'entrée de l'allée.
Pendant ce temps — dans son état d'inconscience, Lucas sentit vaguement quelque chose de froid presser contre sa porte arrière.
La nuit devint plus lourde.
Plus froide.
Et dans son inconscience —
Lucas sentit faiblement que quelque chose n'allait pas.
Une douleur sourde, lointaine.
Un étrange malaise se répandit dans le bas de son corps.
Puis —
Un objet étranger se fraya un chemin à l'intérieur.
Même inconscient, son corps tressaillit violemment par instinct.
Son sourcil tressaillit légèrement.
Mais son corps —
Ne put réagir.
Ne put se réveiller.
Ne put se battre.
Seulement endurer.
Derrière lui vint la voix mécontente de l'homme à la barbe.
« Tsk... pourquoi ce type serre-t-il si fort ? »