Alors qu'il s'apprêtait à fuir, il vit Yana Tyson s'approcher.
Sa silhouette émergea de la lumière tamisée.
Grâcieuse.
Stable.
Ses longs cheveux noirs ondulaient sous la brise nocturne, quelques mèches captant les faibles reflets des lumières de la villa derrière elle. Ces yeux orange éclatants... ils ne bronchaient pas. Ils étaient fixés sur la scène devant elle avec une clarté qui semblait presque glaciale.
Le visage de Lucas s'illumina de joie.
Pour un instant bref, désespéré, le soulagement le submergea comme de l'eau au désert.
De l'aide était arrivée !
Il cria sans honte, voix rauque, souffle irrégulier :
« Yana, tu arrives à point. Aide-moi à régler le compte à ce bâtard. »
Les mots jaillirent sans retenue.
La dignité ?
La fierté ?
Rien de tout cela n'avait plus d'importance maintenant.
À cet instant, la survie primait.
Il ne se souciait plus de son image, plus de ce qu'il avait de pathétique. Il ne savait qu'une chose — il avait besoin de sa force. Et dans son esprit, c'était évident.
Elle l'appréciait.
Elle l'aiderait.
Elle devait.
Avec l'affection qu'elle lui portait, elle l'aiderait sûrement à contre-attaquer violemment et à faire front commun contre Julian D'Aurelius.
Pour une seconde fugace, Lucas se permit même une bouffée de confiance.
Mais Yana ne répondit pas immédiatement.
Elle fit un pas de plus.
Un pas.
Puis un autre.
Ses talons cliquetaient à peine sur le pavé, pourtant chaque mouvement portait un poids.
Son expression —
Glaciale.
Trop glaciale.
Puis —
« D'accord. »
Sa voix sortit basse.
Contrôlée.
Mais en dessous... quelque chose de violent s'enroulait comme une tempête prête à éclater.
Avant que Lucas ne puisse traiter l'information —
Elle bougea.
Le visage empli d'intentions meurtrières, Yana Tyson se précipita à ses côtés et décocha un poing puissant qu'elle avait chargé longuement.
Ce n'était pas une attaque précipitée.
Ce n'était pas impulsif.
C'était préparé.
Délibéré.
Son poing déchira l'air avec un sifflement aigu —
Et s'écrasa droit sur son Visage.
L'impact fut brutal.
Sans hésitation.
Sans pitié.
Le poing atteignit le Lucas insoupçonné en plein visage.
Un sourd fracas, qui secoua les os, retentit.
Ses yeux s'écarquillèrent.
Une fraction de seconde, son esprit devint blanc.
Pris de court par l'attaque soudaine, Lucas fut projeté en arrière par le coup.
Son corps quitta le sol, tout contrôle perdu.
L'air siffla à ses oreilles —
Puis —
Avant qu'il ne puisse ne serait-ce que réagir —
Une autre force s'abattit.
Saisissant l'opportunité, Julian fonça et donna un coup de pied à Lucas, l'envoyant voler une fois de plus.
Le coup porta net.
Précis.
Impitoyable.
Comme un marteau l'enfonçant plus profond dans le sol.
Comme une balle, il fut frappé deux fois de suite, son corps ballotté entre eux sans contrôle, sans défense.
Une gorgée de sang jaillit de ses lèvres en plein vol —
Noir.
Brûlant.
Puis —
Il s'écrasa lourdement au sol.
L'impact lui coupa le souffle.
La poussière s'éleva.
Sa vision se troubla.
Un instant, il n'entendit qu'un bourdonnement sourd dans ses oreilles.
Après avoir lutté pour se relever, ses membres tremblant légèrement, il se força à se tenir droit.
Sa poitrine se soulevait.
Son crâne brûlait.
Ses entrailles se tordaient sous l'effet combiné du poison et des chocs.
Et son regard —
Se figea sur Yana.
Choc.
Incompréhension.
Rage.
Tout s'emmêlait.
« Pourquoi ? »
Il hurla de fureur.
Le mot sortit brut.
Plus maîtrisé.
Plus composé.
Brisé.
Cette femme —
Cette femme qui l'appréciait manifestement —
Pourquoi l'avait-elle trahi ?
Pourquoi maintenant ?
Pourquoi comme ça ?
L'expression de Yana ne s'adoucit pas.
Pas le moins du monde.
Ses yeux étaient durs.
Glaciaux.
Et emplis de quelque chose de bien plus profond que la colère —
De la haine.
« Parce que tu mérites de mourir. Ne crois pas que j'ignore ton projet de nuire à mon père. »
Sa voix trancha l'air comme une lame.
Chaque mot portait son poids.
Chaque syllabe brûlait.
Avant que Lucas ne puisse répondre —
Elle bougea à nouveau.
Yana rugit, chargeant une fois de plus sur Lucas avec une aura meurtrière.
Son aura monta en flèche.
Violente.
Déchaînée.
Comme quelque chose qui avait trop longtemps été réprimé, enfin libéré.
Julian, en spectateur, cligna des yeux une fois —
Puis esquissa un fin sourire.
([Putain, elle a découvert ?])
([Pas mal, j'aime les filles intelligentes comme elle.])
Une lueur de satisfaction traversa son regard.
Il avait prévu des complications.
Prévu la trahison.
Prévu le chaos.
Mais ça ?
C'était parfait.
Entendant les mots de Julian — de Yana, Julian ressentit une bouffée de joie au fond du cœur.
Quelques instants plus tôt, il s'était montré méfiant —
Inquiet qu'elle ne prenne le parti de Lucas.
Que le combat ne tourne à son désavantage.
Mais maintenant ?
La situation s'était complètement renversée.
La voyant passer à l'action, Julian n'hésita pas.
Il intervint.
La voyant passer à l'action, Julian se jeta résolument dans la bagarre.
Tous deux bougèrent de concert, sans un mot.
L'un attaquait haut.
L'autre bas.
L'un pressait l'offensive.
L'autre coupait la retraite.
À cet instant, Lucas était submergé par une haine dévorante.
Pas seulement contre Julian.
Mais contre Yana.
Contre lui-même.
Contre tout.
Sa poitrine brûlait.
Sa vision s'aiguisait.
Mais son corps —
Le trahissait.
Face aux assauts des deux, il était en piteux état et souffrait atrocement.
Chaque mouvement semblait plus lourd.
Chaque réaction plus lente.
Le poison rampait dans ses veines comme du feu.
Ses muscles résistaient.
Sa force fluctuait.
Et chaque fois qu'il tentait de contrer —
Un autre coup arrivait.
Au bout de quelques minutes, il était déjà couvert de plusieurs blessures.
Des ecchymoses parsemaient son corps.
Des entailles lacéraient sa peau.
Le sang maculait ses vêtements.
Son souffle devint saccadé.
Instable.
Ce qui était encore plus rageant —
C'était Julian.
Ce salaud ne se battait pas loyalement.
Ne se battait pas franchement.
Ce qui était encore plus rageant, c'est que ce type nommé Julian était dégoûtant.
Ses attaques —
Bas.
Sales.
Calculées.
Merde, il ne cessait de viser son entrejambe avec des coups vicieux.
Chaque fois que Lucas tentait de reprendre le contrôle —
Une frappe soudaine le forçait à revenir à la défense.
Chaque fois qu'il tentait de reprendre son souffle —
Un autre coup le perturbait.
Il n'y avait pas de rythme.
Pas de répit.
Juste de la pression.
Une pression implacable.
Sentant ses blessures s'aggraver, Lucas paniqua vraiment.
Pour la première fois depuis son retour —
La peur s'insinua.
Une vraie peur.
Il n'avait amené personne avec lui aujourd'hui.
Cette décision —
Semblait maintenant une erreur.
Une erreur fatale.
La Division Faux avait été envoyée en mission pour enquêter sur quelque chose, et les quatre s'étaient apparemment infiltrés dans un club huppé pour leur investigation, sans nouvelles de leur progression.
Pas de renfort.
Pas de soutien.
Personne qui vient.
Dans cette situation où nul ne pouvait l'aider —
Blessures internes, blessures externes, et empoisonnement —
Tout jouait contre lui.
Son corps tremblait.
Pas de faiblesse.
Mais de la réalisation qui s'installait.
Il ressentit profondément la mort l'appeler.
Ce n'était plus une pensée lointaine.
Elle était proche.
Trop proche.
Pourquoi...
Pourquoi, depuis son retour en Europe, les choses avaient-elles si mal tourné ?