Il ne put tenir plus longtemps.
Finalement, Lucas décida de mettre son orgueil de côté.
Pour un homme comme Lucas — cheveux blonds plaqués sur son front par la sueur, yeux bleus injectés de sang par la fureur et l'humiliation — ce choix était bien plus difficile que d'endurer la douleur.
La douleur, on peut la résister.
La douleur, on peut la serrer les dents et la subir.
L'orgueil... l'orgueil, c'est autre chose.
Il l'avait porté toute sa vie.
Fierté de son talent.
Fierté d'être compté parmi les prodiges montants de l'Aile d'Obsidienne.
Fierté de la certitude glaciale qu'il se tenait au-dessus des hommes ordinaires.
Qu'il était prédateur, jamais proie.
Qu'il serait celui qui forcerait les autres à se rendre — jamais celui qui supplierait pour être sauvé.
Pourtant maintenant, avec le sang épais dans la bouche et les membres tremblants d'épuisement, même cet orgueil commença à se fissurer.
La fissure démarra petite.
Un tremblement dans la conviction.
Un murmure de survie noyant la dignité.
Puis elle s'étendit.
Sa poitrine se souleva.
Sa respiration devint saccagée.
La ruelle derrière le Night Wing Stay semblait se refermer sur lui, chaque mur pressant, chaque ombre observant.
Ses poings tremblaient.
Pas seulement de peur —
de rage.
Rage contre sa propre impuissance.
Rage que ces vieux monstres l'aient poussé si loin.
Il tira une inspiration profonde et brûlante, força l'air dans ses poumons meurtris —
et cria :
« À l'aide ! »
Le cri déchira l'arrière-cour du Night Wing Stay.
Aigu.
Brut.
Désespéré.
Il rebondit sur les murs de béton et les portes de service en fer, portant plus loin que Lucas ne l'aurait cru.
Et pour lui, cela sonna comme une honte insupportable.
Comme admettre la défaite.
Comme avaler du poison.
Les deux gardes du corps Arts Martiaux Anciens échangèrent un regard.
Leurs expressions s'assombrirent.
Ils l'avaient presque achevé.
Quelques respirations de plus.
Quelques coups coordonnés de plus.
Un échange impitoyable de plus —
et peut-être cet ennemi serait-il tombé pour de bon.
Lucas le sentait aussi.
Il avait été à deux doigts de s'effondrer.
Un faux pas.
Une esquive un peu plus lente.
Et son cadavre refroidirait peut-être déjà sur le bitume.
Mais le destin est rarement si net.
C'était, après tout, un hôtel de luxe.
Le luxe engendre la vigilance.
Et la vigilance attire toujours du monde.
Presque immédiatement après que le cri de Lucas eut retenti, du mouvement s'agita dans le couloir.
Des agents de sécurité en patrouille accoururent.
Les torches tranchèrent le passage arrière sombre en faisceaux blancs durs.
Des bottes martelèrent la pierre.
Des voix s'élevèrent.
« Qu'est-ce qui se passe là-bas ? »
« Hé — arrêtez ! »
Un garde avança, braquant sa lumière sur la scène, les yeux s'écarquillant devant le sang, les costumes déchirés, les signes indéniables d'un affrontement violent.
« Qu'est-ce que vous faites ? » aboya-t-il.
« Qui vous a autorisés à vous battre ici ? »
Puis, absurdement agacé, comme si la destruction l'offensait plus que la violence, il ajouta —
« Si vous voulez vous battre, allez au studio de danse. »
Pendant une seconde bizarre, même la tension suffocante sembla trébucher.
La réplique était si ridicule qu'elle faillit briser l'atmosphère.
Même Lucas, haletant et à demi brisé, faillit croire qu'il avait mal entendu.
Un studio de danse ?
Les deux gardes du corps du côté de Bianca parurent irrités mais impuissants.
Leur intention de tuer, si tranchante un instant plus tôt qu'on la sentait palpable, s'émoussa désormais sous la contrainte pratique.
Il y avait trop de témoins.
Trop de regards.
Trop de questions qui suivraient si Lucas mourait ici.
Le tuer devant la sécurité, les caméras et le personnel de l'hôtel serait problématique.
Et Mademoiselle Bianca avait donné des ordres clairs.
Frappez fort.
Donnez-lui une leçon.
Estropiez-le si nécessaire.
Mais n'exposez pas la Maison De Dominicis.
Cette ligne ne pouvait être franchie.
Un garde claqua la langue, la frustration scintillant dans ses yeux vieillis.
« Chanceux, va. »
L'autre marmonna froidement :
« La prochaine fois, ta vie ne vaudra pas si cher. »
Puis tous deux se retirèrent dans l'ombre.
Rapides comme des fantômes.
Disparus.
Après leur départ, Lucas s'effondra au sol.
Pas avec élégance.
Pas comme un prodige.
Comme un chien battu.
Sa poitrine se soulevait violemment.
L'humiliation brûlait plus fort que la douleur.
Lui... Lucas...
avait vraiment été battu jusqu'à crier à l'aide par deux artistes martiaux du Royaume Fer.
Royaume Fer.
Des faibles.
Dans son esprit, les mots tournaient en boucle comme une malédiction.
Combien de temps s'était-il écoulé depuis son arrivée à Valemont ?
Il compta avec amertume.
Une fois contre Julian.
Une fois par son propre stratagème.
Maintenant ceci.
Trois fois.
Trois raclées.
Trois disgrâces.
Son poing s'enfonça dans le bitume jusqu'à ce que les jointures blanchissent.
(Je le tuerai.)
(Je tuerai Julian D'Aurelius.)
La haine monta si forte qu'elle faillit le stabiliser.
L'un des gardes s'accroupit près de lui.
« Ça va ? »
« Voulez-vous qu'on appelle la police ? »
De l'inquiétude.
Simple, normale.
Et Lucas en prit offense, d'une manière ou d'une autre.
Son visage se tordit.
« Dégagez. »
Sa voix était rauque, venimeuse.
« Je n'ai pas besoin de votre ingérence. »
Il se redressa à moitié et les fixa.
« Si l'un de vous ose parler de l'incident d'aujourd'hui... »
Ses yeux brillèrent d'un éclat dangereux.
« Ne me reprochez pas d'être impoli. »
La menace atterrit comme une gifle.
Les gardes figèrent.
Puis leurs expressions s'assombrirent.
L'inquiétude tourna au dégoût.
L'un marmonna entre ses dents :
« Quel genre de dingue réclame de l'aide puis menace ses sauveteurs ? »
Un autre cracha sur le côté.
« Si on avait su qu'il était aussi con, on se serait pas dérangés. »
Ils tournèrent les talons et partiren en maugréant.
Leurs pas s'éloignèrent.
Lucas resta seul dans le silence.
L'air froid circulait dans la ruelle.
Un gobelet en carton roulait dans le vent.
Pour un instant, aucun ennemi ne l'entourait.
Aucun subordonné.
Aucun stratagème.
Seule la ruine.
Et lui-même.
Il toucha le sang à sa lèvre.
Sa main tremblait.
Pas de peur.
De rage.
Ses pensées dérivèrent malgré lui vers Julian.
Ce bâtard aux cheveux noirs calmes et aux yeux dorés.
Ce sourire en apparence ordinaire.
Cette force étrange et imprévisible.
Tout avait mal tourné depuis son arrivée.
Comme si le destin lui-même favorisait Julian.
(L'Élu de la Fortune...)
La pensée vint, amère.
Il méprisait rien qu'à l'idée.
Pourtant, il ne pouvait le nier.
Même ce soir —
son piège s'était retourné.
Ses alliés l'avaient trahi sans le savoir.
Sa proie était partie en riant.
Et lui... finissait dans la boue.
Il faillit rire.
Un rire brisé.
À moitié folie.
À moitié incrédulité.
Puis son expression se durcit.
Non.
C'en n'était pas fini.
La route d'un cultivateur se construit sur les revers.
L'humiliation peut tremper l'acier.
Il se souviendrait de chaque coup.
De chaque insulte.
De chaque ricanement.
Et les rendrait.
Décuplés.
Lentement, douloureusement, Lucas se releva.
Chaque mouvement faisait mal.
Ses côtes hurlaient.
Ses jambes semblaient instables.
Mais il se tenait debout.
Ce seul fait semblait une défiance obstinée.
Une voiture de luxe noire restait garée au-delà de la voie de service.
Il tituba vers elle.
Ouvrit la portière.
Marqua une pause.
Puis jeta un dernier regard vers l'hôtel qui se dressait derrière lui.
Ses lumières dorées semblaient presque se moquer.
À l'intérieur de ces murs,
Julian se reposait probablement en paix.
Bianca souriait peut-être en secret.
Et quelque part...
Hemil et la Division Faux faisaient probablement semblant d'être loyaux.
Ses yeux se plissèrent.
Un fil de suspicion se réveilla à nouveau.
Thalia était-elle vraiment responsable ?
Ou s'était-il passé autre chose ?
Mais son esprit meurtri ne pouvait démêler l'écheveau maintenant.
La douleur noyait la raison.
Il glissa sur le siège conducteur.
Démarra le moteur.
Mains crispées sur le volant trop fort.
Puis s'élança dans la nuit.
Les réverbères défilaient en rubans dorés.
La ville se floutait.
Son corps lancinait à chaque virage.
Plus d'une fois, il faillit s'évanouir.
Pourtant, il se forçait à avancer.
Vers l'hôpital.
Avec ses blessures...
il faudrait un moment pour récupérer complètement.