Bientôt, le bruit d'une femme qui crie et les grognements rauques d'un homme jaillirent de la suite.
Ça montait par vagues.
Sauvage.
Sans retenue.
Presque théâtral.
Ce qui avait commencé par des bruits étouffés se mua en une passion chaotique qui fracassait la dignité feutrée de l'étage de luxe.
« Bon sang — mais qu'est-ce qui se passe là-dedans ? » marmonna quelqu'un plus loin dans le couloir.
Un autre client chuchota, à la fois scandalisé et fasciné : « Est-ce qu'on se bat... ou est-ce qu'on se réconcilie après une guerre ? »
Même Julian, s'il avait entendu la première explosion, y aurait vu un opéra karmique.
À l'intérieur, les voix se chevauchaient dans une confusion fiévreuse, des meubles raclaient le sol, des cris surpris se mélangeaient à des sons haletants, ni subtils ni civilisés.
C'était un hôtel six étoiles, et les chambres bénéficiaient d'une excellente insonorisation.
Normalement.
Très normalement.
Mais ce soir-là, rien ne pouvait arrêter ce tumulte à hauts décibels.
Il perça les portes et les murs, se répandit dans le couloir et déranga les clients des deux côtés de l'étage.
Une femme en pyjama de soie entrouvrit la porte de sa suite et fronça les sourcils.
Un homme d'affaires plus âgé sortit, un verre de whisky à la main, écoutant avec une incrédulité stupéfiée.
Quelqu'un murmura : « J'ai vécu soixante ans et je n'ai jamais entendu ça. »
Un autre répondit sur le ton sec : « Ce soir, votre éducation s'élargit. »
Les premiers à réagir furent les clients voisins.
Ils avaient passé leur vie entière sans jamais entendre un tel vacarme.
C'était accablant.
Chaotique.
Presque absurde.
Et oui —
à certains oreilles, ça ressemblait moins à de l'amour qu'à quelqu'un qui lutterait contre le destin.
En quelques minutes, pas mal de monde s'était rassemblé dans le couloir.
La curiosité était plus forte que les convenances.
Les portables faillirent sortir.
Les chuchotements enflèrent.
On commença même à parier.
« Jeunes mariés. »
« Non, c'est définitivement un scandale. »
« Non, des rituels de riches. »
Le directeur de l'hôtel, informé, accourut en sueur froide.
Voir une foule devant la suite présidentielle faillit lui faire rendre l'âme.
Entendant le bruit, il se raidit et frappa.
Doucement d'abord.
Puis plus fort.
« Clients... pourriez-vous baisser un peu le volume ? » appela-t-il.
Pendant une seconde, le silence faillit tomber.
Puis les bruits reprirent.
Et quelque part, à travers tout ça, monta un cri vaguement furieux :
« Dégagez ! »
Le directeur gela.
Puis fit un pas en arrière sur-le-champ.
« Oui. Bien sûr. Toutes mes excuses. »
Il n'osa pas ajouter un mot.
Les clients qui pouvaient s'offrir cette suite étaient des gens qu'il ne pouvait absolument pas se permettre de froisser.
Un vieux près du mur toussa et marmonna : « La jeunesse fait peur. »
Un client plus jeune répondit : « Ça ne ressemble pas à de la jeunesse. »
Le couloir faillit éclater en rires étouffés.
Pendant ce temps, les quatre hommes de la Division Faux se tenaient dehors dans le couloir, observant le spectacle.
Hemil, leur chef, grinçait si fort que son visage faillit s'en fendre.
Essayer d'embêter le Jeune Maître Julian ?
Il faillit pouffer.
Aujourd'hui, on va voir toi et cette truie s'embraser comme du bois sec au feu.
Un subordonné se pencha et chuchota : « Chef... ce médicament marche à faire peur. »
Hemil croisa les bras.
« Avec des vauriens, il faut toujours trop préparer. »
« Chef, on fait quoi maintenant ? » demanda un autre d'une voix basse, voyant que le plan avait réussi.
« Ne vous en faites pas, » dit Hemil avec assurance.
« Si Lucas demande plus tard, on dira que c'est l'œuvre de cette femme. »
Il haussa les épaules.
« Elle lui fait les yeux doux tous les jours. Tout le monde voit ses intentions. »
« La blâmer est parfaitement raisonnable. »
Les autres le regardèrent avec admiration.
« Chef, t'es un génie. »
Des pouces se levèrent.
Hemil répondit du même geste.
« Frères, tenez bon. »
Puis, comme s'ils récitaient une doctrine sacrée, les quatre chuchotèrent en chœur :
« Pour la gloire du Jeune Maître Julian ! »
Et faillirent éclater de rire.
Juste à ce moment, Julian, qui montait de l'étage inférieur avec Bianca, éternua soudain.
Il se frotta le nez.
« ...Quelqu'un me flatte dans mon dos, » marmonna-t-il.
Bianca le regarda de biais, amusée.
« Ou qu'on te maudit. »
« D'habitude, les deux. »
Ils sortirent de l'ascenseur.
Et entendirent immédiatement le vacarme.
Julian s'arrêta.
Écouta.
Puis leva lentement un sourcil.
« ...Efficace. »
Pendant le dîner, la Division Faux était venue discrètement demander son avis.
Il avait réfléchi.
Puis décidé.
Rendre la monnaie de sa pièce à Lucas.
Alors il leur avait ordonné de retourner la situation.
Droguer Lucas à la place.
Julian dû l'admettre —
utiliser un indic à bon escient économisait du temps et des efforts.
C'était presque élégant.
Entendant les cris passionnés venir de la suite, Julian soupira avec une solennité moqueuse.
« Je rends vraiment le bien pour le mal. »
Bianca mordit sa lèvre pour ne pas rire.
Parce qu'elle savait exactement quel genre de « bien » il voulait dire.
Quant à tuer Lucas... Julian trouvait que c'était trop.
D'une certaine façon, l'homme était encore l'Élu de la Fortune.
Un étrange héritage de la Gemme du Dragon Noir.
Ces gens-là meurent rarement commodément.
Et avec une puissance de combat au sommet du Royaume Argent, si Lucas voulait vraiment fuir, ils ne pourraient probablement pas l'arrêter.
Mieux valait briser sa fierté d'abord.
L'humiliation tranche souvent plus profond que les lames.
Bianca demanda, feignant l'ignorance alors qu'elle connaissait déjà la vérité :
« Qu'est-ce qui se passe ? »
Ses yeux rouges brillaient d'une malice bien trop grande pour une femme vraiment naïve.
Julian le nota.
Mais ne fit que sourire.
« Pas grand-chose, » dit-il avec jubilation.
« Les gens qui s'aiment passionnément ne devraient pas se fixer de limites. »
Bianca faillit éclater de rire.
Puis se pencha près de lui et murmura :
« Si c'est ta philosophie... »
Elle laissa la phrase en suspens.
Julian toussa.
(Absolument ne pas continuer cette pensée.)
(Surtout pas avec elle collée contre mon bras.)
Bianca en entendit assez du non-dit pour presque perdre contenance, bien qu'elle ne laissât rien paraître.
Jamais elle ne le ferait.
Un client nearby reconnut Julian et chuchota à un autre :
« C'est pas l'héritier D'Aurelius ? »
L'autre regarda tour à tour le visage calme de Julian et le chaos derrière la porte.
« ...Alors cette nuit est vraiment instructive. »
Le directeur s'approcha timidement.
« Monsieur... sauriez-vous... qui sont les clients à l'intérieur ? »
Julian réfléchit.
Puis répondit gravement :
« Je sais seulement que le destin est bruyant ce soir. »
Même Hemil dû se retourner pour cacher son rire.
À l'intérieur de la suite, l'orage continuait.
Dehors, le scandale s'épaississait.
Bianca serra son bras contre celui de Julian.
Chaud.
Doux.
Possessif.
Il baissa les yeux.
Elle ne fit que sourire.
« Viens, » dit-elle.
« Laissons les amants à leurs... limites. »
Julian hocha la tête.
Mais avant de s'éloigner, il jeta un dernier regard à la porte de la suite.
Et faillit, faillit ressentir de la pitié.
Presque.
Alors Hemil chuchota au passage de Julian :
« Jeune Maître, la dose du médicament... était-elle suffisante ? »
Julian lui lança un regard.
Derrière la porte, un autre cri dramatique retentit.
Julian répondit sèchement :
« Je pense que ta question a eu sa réponse. »
Les quatre faillirent s'effondrer à force de retenir leur rire.
Et tandis que Julian descendait le couloir avec Bianca à ses côtés, le vacarme derrière eux continuait comme le tonnerre piégé dans la soie.
Woodland City scintillait par les fenêtres.
Les complots avaient tourné.
Les chasseurs étaient devenus proies.
Et quelque part au-dessus de tout ça, le destin lui-même semblait rire.