Après avoir été conduit au commissariat, Lucas pensa d'abord qu'il n'y avait pas de quoi s'inquiéter.
Pour lui, cet incident n'était rien de plus qu'un contretemps mineur — une interruption agaçante dans un plan par ailleurs soigneusement élaboré.
Il s'y était déjà préparé.
Après tout, il avait délibérément utilisé sa technique de rétrécissement osseux, modifiant sa structure, sa posture — même la façon dont ses muscles reposaient sous sa peau. L'homme qui s'était battu contre Julian D'Aurelius au casino... n'existait techniquement plus.
Pas de visage.
Pas d'identité.
Pas de trace.
Au pire, se faire prendre entraînerait une simple accusation — jeu illégal.
Une amende. Peut-être quelques jours de désagrément.
Rien de plus.
C'est ce qu'il croyait.
C'est ce qui aurait dû se produire.
Mais la réalité, pour une fois, ne suivit pas ses attentes.
Pour une raison quelconque...
Cette fois, après son arrestation —
Ils ne l'ont pas laissé partir si facilement.
L'interrogatoire commença.
Un tour en devint deux.
Deux en devinrent cinq.
De froides lumières blanches brillaient directement dans ses yeux.
La pièce sentait vaguement les vieux dossiers, la sueur et l'air vicié.
Les questions s'enchaînaient — répétées, tordues, reformulées.
« Où étiez-vous avant le casino ? »
« Qui rencontriez-vous ? »
« Pourquoi y a-t-il du sang sur vos vêtements ? »
« Expliquez vos blessures. »
« Qui d'autre était avec vous ? »
Lucas restait là, l'expression calme... mais à l'intérieur, quelque chose de glacial se resserrait.
Trop.
Ce n'était pas normal.
Pire encore —
Ils ne lui ont même pas proposé un verre d'eau.
Pas une seule fois.
La sécheresse dans sa gorge devint insupportable, mais il ne le montra pas.
Ses doigts reposaient calmement sur la table en métal, immobiles.
Seul un léger resserrement de sa mâchoire trahissait son irritation.
Quelque chose ne va pas...
Pendant un bref instant, une pensée traversa son esprit —
Quelqu'un a-t-il remarqué quelque chose ?
Mais peu importe le nombre de fois où ils l'interrogeaient, peu importe la profondeur de leurs investigations...
Ils ne trouvèrent rien.
Aucune preuve.
Aucun témoin.
Aucun lien.
Juste un homme pris au casino.
Finalement —
Après une nuit entière de pression, de fatigue et de résistance silencieuse —
Ils n'eurent d'autre choix.
Il fut traité comme n'importe quel délinquant.
Inculpé.
Tamponné.
Transféré.
Alors ils l'envoyèrent en prison pour participation à des jeux d'argent illégaux.
—
La lourde grille en fer grinça en s'ouvrant.
Le son résonna comme quelque chose d'ancien qu'on arrachait au sommeil.
De l'air froid dériva dans le couloir.
Lucas entra à l'intérieur.
Des chaînes tintèrent faiblement quelque part au loin.
Des voix murmuraient.
Quelqu'un rit durement depuis une autre cellule.
L'atmosphère pesait comme de la pierre humide.
Mais Lucas avança calmement, mains dans le dos, posture droite.
Comme s'il possédait encore le monde au-delà de ces murs.
Et puis —
Il les vit.
Quatre silhouettes familières.
Pendant une brève seconde, même son expression calme vacilla.
...
C'étaient les quatre membres de la Division Faux.
Hemil.
Et les trois autres.
Debout là, dans la même cellule de prison.
Le moment eut un air étrangement surréaliste.
Dans l'immensité de la foule...
Se retrouver ici, de tous les endroits —
Même Lucas ne put s'empêcher de ressentir une étrange émotion monter en lui.
Merde...
Cet endroit commence à ressembler à un club-house de l'Aile d'Obsidienne.
« Jeune Maître Lucas, pourquoi êtes-vous ici ? »
Hemil s'avança le premier.
Ses douze doigts fléchirent légèrement alors qu'il parlait, son ton respectueux — mais ses yeux vifs, observateurs.
Lucas marqua une pause d'une demi-seconde.
Puis il se redressa légèrement et répondit calmement :
« Je suis venu prendre de vos nouvelles. »
« Et vous faire sortir. »
Sa voix portait une autorité sans effort.
Comme si tout était encore sous contrôle.
Comme si cela... faisait tout partie du plan.
Les quatre échangèrent un regard.
Quelque chose passa entre eux.
Puis l'un d'eux inclina légèrement la tête et demanda :
« Alors pourquoi le Jeune Maître Lucas a-t-il l'air un peu pâle ? »
Les lèvres de Lucas tressaillirent légèrement.
« Un peu le mal des transports. »
Un temps de silence.
Puis un autre s'avança, plissant légèrement les yeux.
« Alors pourquoi y a-t-il du sang sur vous, Jeune Maître Lucas ? »
Le regard de Lucas s'assombrit un instant.
« J'ai blessé quelqu'un. »
Sa réponse fut brève. Plate. Définitive.
Mais les questions ne s'arrêtèrent pas.
Hemil s'approcha, baissant légèrement la voix.
« Était-ce un adversaire fort, Jeune Maître Lucas ? »
« Quelqu'un vous a-t-il forcé dans cette situation ? »
« Avez-vous besoin que nous réglions qui que ce soit une fois dehors ? »
Un autre intervint, les yeux brillants d'une lueur étrange.
« Cette personne... a-t-elle réussi à vous blesser ? »
« Qui était-ce ? »
Lucas sentit une légère irritation monter en lui.
Trop de questions.
Trop insistant.
Trop... différent.
Un instant, il les étudia.
Quelque chose chez eux semblait bizarre.
Leur ton était loyal.
Leurs paroles respectueuses.
Mais la façon dont ils le regardaient...
Ce n'était pas tout à fait la même qu'avant.
Il y avait quelque chose de caché là.
Quelque chose... qu'il ne parvenait pas à saisir.
...
Un peu étrange.
Un peu... stupide.
Lucas plissa légèrement les yeux.
Mais au final —
Il écarta la pensée.
Il agita légèrement la main, coupant court à leurs questions.
« Reposez-vous d'abord. »
« Nous partirons ensemble demain. »
« J'ai encore besoin de votre aide à Valemont. »
Son ton portait à nouveau l'autorité.
Final. Décisif.
Ne laissant place à aucune discussion supplémentaire.
Les quatre se redressèrent immédiatement.
Puis —
D'une seule voix —
« Avec la confiance du Jeune Maître Lucas — »
« Nous la rendrons au prix de nos vies ! »
Leurs voix résonnèrent dans la cellule.
Fermes. Loyal. Inébranlables.
Lucas les regarda.
Et lentement —
Une expression satisfaite apparut sur son visage.
Bien.
Comme prévu.
C'étaient les guerriers de la mort qu'il avait personnellement entraînés.
Des outils forgés par le sang et la discipline.
Leur loyauté —
Pouvait ébranler le ciel et la terre.
Du moins...
C'est ce qu'il croyait.
Après une brève pause, Lucas leur fit signe de s'approcher.
« Venez ici. »
Les quatre se penchèrent légèrement.
Leurs visages sérieux.
Leurs oreilles attentives.
Lucas baissa la voix.
Et commença à parler.
Son plan se déroula silencieusement entre eux.
Soigneusement calculé.
Couche par couche.
Contrôler Valemont.
Éliminer les menaces.
Attirer Julian.
Utiliser la pression. Utiliser le chaos. Utiliser les gens.
Chaque mot qu'il prononçait était précis.
Froid.
Efficace.
Mais tandis qu'ils écoutaient —
Quelque chose d'étrange passa dans leurs yeux à nouveau.
Pas de doute.
Pas d'hésitation.
Autre chose.
Quelque chose... de tordu.
Pourtant, lorsque Lucas eut fini —
Ils hochèrent la tête immédiatement.
Sans hésitation.
Sans questions.
Juste l'obéissance.
Lucas s'allongea lentement sur le dur lit de prison.
Le mince matelas adoucissait à peine la surface.
Froid.
Inconfortable.
Mais il l'ignora.
Il ferma les yeux.
Sa respiration ralentit.
À l'intérieur de son corps —
La douleur persistait encore.
Ce coup de poing de Julian...
Ce n'était pas quelque chose qu'il pouvait balayer facilement.
Même maintenant, sa poitrine lui semblait lourde.
Son énergie interne instable.
Ce bâtard...
Ses doigts se resserrèrent légèrement.
Julian D'Aurelius...
Tu n'as qu'à attendre.
La guérison nécessitait du temps.
Et cette blessure —
N'était pas légère.
Dix jours...
Quinze jours au minimum.
Jusqu'alors —
Il endurerait.
Récupérerait.
Et puis —
Il reviendrait plus fort.
Dans la lumière tamisée de la cellule de prison —
Lucas resta là, silencieux.
Comme un prédateur enroulé.
Attendant.
Le moment —
Où il pourrait tout déchirer à nouveau.