Les quatre agresseurs déchaînèrent une tempête implacable de coups.
Les poings fendaient l'air nocturne comme des marteaux. Les genoux s'abattaient avec une force écrasante. Les coudes fouettaient les côtes et la mâchoire de Julian en une salve rapide.
Pourtant, Julian D'Aurelius ne ressentit pas la moindre chose.
La Compétence Barrière Indestructible à son sommet était tout simplement absurde.
Une aura invisible enveloppait son corps comme un bouclier silencieux.
Un contact ici, puis un autre — chaque frappe se déposait comme l'air effleurant la peau. Sa manière de glisser sur lui ne portait aucun poids.
Des poings s'écrasèrent sur sa poitrine, puis son épaule, sa mâchoire, encore et encore. Pourtant, chaque coup donnait l'impression de craquer ses phalanges contre du fer froid.
Pas un seul pli ne parvint à rester sur sa chemise. Sa tenue demeurait intacte, lisse comme si elle sortait du pressing. Rien ne troubla la ligne nette du tissu. Même le chaos autour de lui n'y changea rien : sa netteté restait parfaite.
Au milieu de ce tumulte, Julian resta immobile, les doigts posés nonchalamment dans les poches de son manteau.
Une rafale née du choc fit légèrement bouger ses cheveux sombres. La brise tira sur les mèches près de son front. Le vent issu de leur affrontement souleva des mèches derrière son oreille. Le mouvement vint quand la force rencontra l'air entre eux.
Une sorte de fatigue tranquille logeait derrière ses yeux couleur or.
C'est... en fait plutôt satisfaisant.
Cinq minutes pleines s'écoulèrent.
La nuit résonnait des sons sourds des impacts.
Mais les membres de la Division Faux commençaient à ralentir.
Leur respiration s'alourdissait.
Leurs mouvements devenaient légèrement moins nets.
La force humaine a des limites.
Même les pratiquants d'Anciens Arts Martiaux ne peuvent pas se battre indéfiniment.
L'énergie véritable se vidait.
Les muscles brûlaient.
Leur endurance touchait à sa fin.
Enfin —
L'assassin au nez crochu s'arrêta net.
Sa poitrine se soulevait violemment tandis qu'il reculai.
Ses yeux étaient sombres et calculateurs.
Puis il sortit soudain un couteau militaire de sa ceinture.
La lame luisait froidement au clair de lune.
Sans avertissement —
Il fonça en avant.
Au lieu de viser la poitrine ou la tête de Julian —
Il planta la lame vers l'arrière de Julian.
Peu importe la force d'un homme, il y a toujours des points faibles.
Mais cette fois...
Il s'était trompé.
Le couteau rasoir frappa Julian —
Et s'arrêta net.
Il ne parvint pas à pénétrer ne serait-ce qu'un pouce.
La lame se figea en plein mouvement, comme bloquée par un mur invisible.
Pendant une fraction de seconde, l'assassin resta figé.
Puis —
CLAC.
Une gifle retentissante explosa sur son visage.
Un craquement doux suivit son déplacement de poids sur le gravier. Le silence avait tenu la rue jusqu'à cet instant.
« Putain. »
Les doigts bougeant l'un après l'autre, Julian laissa la vivacité quitter sa paume. La brûlure s'évanouit tandis qu'il faisait glisser chaque doigt dans l'air.
Un lent rictus tira ses lèvres tandis que la lumière attrapait son regard acéré. L'expression tenait une immobilité, comme du givre sur du verre.
« C'est ça que t'appelles une idée brillante ? » Ses mots vinrent lents, teintés de mépris malgré le ton calme.
« T'as vraiment cru qu'un truc bas de gamme comme ça marcherait sur moi ? »
Assez près pour sentir le déplacement d'air, il soutint le regard de l'assassin sans cligner des yeux. À une respiration d'écart, sa présence s'avança comme un défi muet. Regards verrouillés, inébranlables, l'espace entre eux se resserrait de lui-même.
« J'ai l'air si facile à tuer... ou tu penses que je suis aussi inutile qu'Evan ? »
Ça toucha plus profond que n'importe quel coup n'aurait pu le faire.
Une douleur vive s'alluma sur ses joues tandis que le type au nez crochu trébuchait en arrière.
Avant qu'il ne puisse réagir —
Julian s'apprêtait déjà à bouger.
Mais les quatre assassins s'étaient déjà repliés de plusieurs mètres à une vitesse fulgurante.
Ils le fixaient comme des hommes qui viennent de voir un fantôme.
Leurs poitrines haletaient.
Leurs bras tremblaient.
Pendant cinq minutes pleines, ils avaient attaqué de toutes leurs forces.
Ils avaient utilisé poings, coudes, genoux —
Même une attaque sournoise au couteau.
Et pourtant...
Ils n'avaient pas laissé la moindre marque sur cet homme.
Était-il humain ?
Ou une sorte de monstre ?
Alors ils virent Julian porter lentement la main à sa poche.
Les quatre hommes se tendirent instantanément.
De la sueur froide glissa sur leurs fronts.
Allait-il enfin passer à l'attaque ?
Leurs esprits s'emballèrent.
S'il attaque...
Pourrons-nous fuir ?
Ou sommes-nous déjà morts ?
Leurs cœurs battaient comme des tambours.
Mais alors —
Julian sortit calmement une cigarette.
Il la posa entre ses lèvres.
Le briquet cliqueta.
Une petite flamme vacilla.
Il inhala lentement et expulsa un anneau de fumée parfait dans l'air frais de la nuit.
Puis il parla calmement.
« Vous êtes trop faibles. »
Sa voix était décontractée.
« Je n'ai aucun intérêt à m'occuper de déchets. »
Il fit tomber la cendre paresseusement.
« J'ai peur que si je fais un mouvement... »
Il marqua une légère pause.
« Je ne parviendrai peut-être pas à vous tuer. »
Les lèvres de l'homme maigre tremblèrent.
« Qu... qu'est-ce que tu veux dire par là ? »
Sa voix tremblait malgré sa tentative de paraître calme.
Cet homme était tout simplement trop oppressant.
De toute sa vie —
Mis à part l'aîné de leur organisation —
Il n'avait jamais ressenti une telle pression écrasante.
Si Evan avait été là —
Restant immobile comme ça pendant deux minutes —
Il serait déjà mort.
Les quatre assassins réalisèrent quelque chose de terrifiant en même temps.
Si Julian avait réellement attaqué plus tôt...
Ils seraient déjà des cadavres.
Julian fit tomber la cendre de sa cigarette à nouveau.
« Je veux dire... »
Il les regarda avec un dédain ouvert.
« Vous tous ici... »
« Vous êtes des ordures. »
Les mots tombèrent comme du fer froid.
Les quatre hommes tressaillirent instinctivement.
Julian leva soudain une main.
Immédiatement —
Les quatre assassins reculèrent d'un pas en parfait unisson.
Pur instinct.
Ils ne s'en rendirent même pas compte.
Face à leur réaction terrorisée, le sourire de Julian s'élargit légèrement.
Parfait.
À cet instant même —
Cachés à quelques dizaines de mètres —
Timur et Jareb bougèrent enfin.
Les yeux de Timur brillaient d'excitation.
« Charge ! »
Il fit un geste net.
« Le Jeune Maître Julian veut qu'on nettoie les ordures ! »
Le père et le fils jaillirent de leur cachette.
Leurs silhouettes traversèrent la route comme des flèches.
Dans des circonstances normales —
N'importe lequel des quatre assassins aurait pu les battre tous les deux.
Mais maintenant, la situation avait complètement changé.
Cinq minutes de combat continu avaient drainé leur endurance.
Leur énergie véritable était presque épuisée.
Pire —
Leurs esprits étaient déjà ébranlés.
La peur avait brisé leur confiance.
À l'instant présent, ils ne valaient pas mieux que des combattants ordinaires.
Timur attaqua le premier.
Sa paume frappa l'épaule d'un assassin, l'envoyant s'écraser au sol.
Jareb fonça et bloqua le bras d'un autre homme.
En quelques instants —
Les deux derniers furent également submergés.
Le combat se termina vite.
Les quatre membres de la Division Faux furent ligotés solidement avec des cordes.
Halètants.
Humiliés.
Timur et Jareb marchèrent vers Julian.
Leurs visages exprimaient l'admiration et un profond respect.
« Jeune Maître Julian, » demanda Timur respectueusement.
« Que devons-nous faire d'eux maintenant ? »
Julian allait dire —
Les emmener au commissariat.
Mais soudain —
Ses yeux s'arrêtèrent.
Se fixèrent sur l'un des assassins.
Julian s'approcha lentement.
Son regard se figea sur les mains de l'homme.
Douze doigts.
Le détail déclencha soudain un souvenir.
Dans l'histoire originale —
Vers le chapitre cinq cents —
Le monde des Anciens Arts Martiaux commença à apparaître plus ouvertement.
À cette époque, un garde du corps d'une famille puissante avait douze doigts.
La description correspondait parfaitement à cet homme.
Ce garde du corps appartenait à la faction des méchants.
Et naturellement —
Il avait été battu à mort par Evan.
Julian fixa l'homme longuement.
Puis il parla.
« Comment tu t'appelles ? »
L'homme avala sa salive nerveusement.
Sa voix sortit faible.
« Je... je m'appelle Hemil. »