Lorsque la voiture arriva à l'entrée de l'Usine des Saveurs, l'immense usine de transformation alimentaire se dressait silencieuse sous la lueur tamisée des éclairages industriels. Le vent nocturne charriait de légers relents d'huile et d'épices provenant des usines alentour, et la route à l'extérieur était quasi déserte.
Près du portail d'entrée, Ammy D'Aurelius attendait.
Il était manifestement là depuis un moment.
Au moment où les phares de la Lamborghini Veneno balayèrent la route, Ammy se redressa et s'avança prestement.
Julian descendit de la voiture.
Ammy l'accueillit aussitôt d'un sourire chaleureux.
« Frère, te voilà. »
Sa voix portait une politesse enthousiaste.
« Le voyage a dû être fatiguant. »
Julian le regarda un instant en silence.
Le sourire sur son visage était calme... mais quelque chose de légèrement significatif s'y cachait.
« Comment avance l'enquête sur les faux comptes ? »
demanda Julian avec désinvolture.
La question semblait banale.
Mais les deux hommes en comprenaient le sens profond.
Ammy sourit avec aisance.
« Tout est clair. »
« Nous avons déjà les preuves et les témoins. »
« Le responsable vient d'être emmené. »
Son ton sonnait naturel, comme si tout s'était déroulé exactement comme prévu.
Puis il ajouta négligemment :
« Et si on allait manger quelque part ? »
Julian haussa légèrement un sourcil.
Manger ?
Bien sûr, il comprenait.
La soi-disant enquête sur les faux comptes n'avait jamais été qu'un prétexte.
Le vrai but de ce soir était tout autre.
Faire sortir le serpent de son trou.
Julian joua le jeu à la perfection.
« D'accord. »
« Ça fait un moment qu'on n'a pas mangé ensemble. »
Il adressa à Ammy un sourire facile.
« On va où ? »
Ammy parut satisfait que Julian accepte si vite.
« Je connais un bon resto à la ferme », dit-il.
« C'est calme et on y mange divinement. »
Il jeta un œil à la Lamborghini de Julian.
Une lueur fugace de jalousie et de ressentiment traversa son regard avant de disparaître aussitôt.
« On y va ? »
Puis il ajouta :
« Ou... je monte avec toi ? »
Son regard s'attarda une fraction de seconde sur la supercar aux lignes agressives.
La Veneno brillait sous le réverbère comme une bête sauvage.
Une bouffée d'amertume monta dans la poitrine d'Ammy.
Car il savait une chose avec certitude.
Il était loin du centre de pouvoir dans la famille D'Aurelius.
Les ressources familiales lui parvenaient rarement.
Une supercar comme celle-là...
Était quelque chose qu'il ne pouvait qu'admirer de loin.
Ses poings se crispèrent légèrement.
Cet homme doit mourir.
Tout ce que possède la famille D'Aurelius... devrait m'appartenir.
Julian éclata soudain de rire.
« Monter avec toi. »
Il désigna négligemment la Bentley d'Ammy.
« Mon siège passager est réservé aux femmes. »
Ammy resta figé un instant.
Puis il força un rire.
« Toujours pareil, frère. »
Les deux hommes montèrent dans la Bentley.
La portière se referma sans bruit.
Au démarrage du moteur, Julian s'installa confortablement.
Ses yeux se portèrent brièvement vers le rétroviseur.
Au loin —
Une autre voiture les suivait discrètement.
C'était le véhicule transportant Timur et Jareb.
Les lèvres de Julian s'étirèrent légèrement.
Il les avait emmenés ce soir pour une raison très simple.
Le nettoyage.
Car ce soir —
Aucun membre de la Division Faux ne survivrait.
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Pendant ce temps...
Sur une colline solitaire au bord d'une route étroite à l'extérieur de Valemont, le vent nocturne agitait les hautes herbes.
Quatre hommes vêtus de noir étaient assis négligemment au sol.
Chacun tenait une cigarette.
La fumée dérivait lentement dans l'air froid de la nuit.
L'atmosphère semblait détendue.
Presque décontractée.
Mais la faible intention meurtrière qui les entourait rendait l'endroit inquiétant.
L'un des hommes était extrêmement maigre.
Son visage était émacié.
Et le plus frappant —
Ses mains comptaient douze doigts.
Il fit tomber la cendre de sa cigarette et demanda calmement :
« Combien de temps avant l'arrivée de la cible ? »
L'un des autres consulta sa montre.
« Une vingtaine de minutes. »
« On peut commencer les préparatifs. »
L'homme maigre fit un geste dismissif.
« Pas de précipitation. »
Un sourire effleura son visage.
« Amusons-nous un peu avec lui d'abord. »
Il tira une longue bouffée de sa cigarette avant de reprendre :
« Vous connaissez le Général Bear, Huitième Position ? »
L'un des hommes rit.
« Bien sûr. »
« Il est en prison. »
Les trois autres éclatèrent de rire.
La Division Faux avait toujours été un groupe soudé.
Ils partageaient victoires, missions... et moqueries.
Les autrefois puissants Huit Seigneurs de Guerre de l'Aile d'Obsidienne.
Et l'un d'eux était revenu du Japon pour se faire jeter en prison en moins de quinze jours.
Une honte.
Une humiliation totale.
L'homme maigre ricana.
« Il a toujours été un bon à rien. »
« S'il ne s'était pas accroché à Evan, quel droit avait-il de devenir l'un des Huit Seigneurs de Guerre ? »
Les autres acquiescèrent.
À l'intérieur de l'Aile d'Obsidienne, l'ambition était profonde.
Tous voulaient le pouvoir.
Tous voulaient le rang.
La Division Faux était une unité d'assassinat d'élite.
Chaque membre rêvait de devenir un jour l'un des Huit Seigneurs de Guerre.
Devoir servir sous les ordres de quelqu'un comme Bear les avait toujours irrités.
L'homme maigre continua :
« Et Evan n'est pas beaucoup mieux. »
« Ça fait combien de temps qu'il est de retour ? »
« Pourtant, il a déjà perdu des milliards. »
Il souffla.
« Dilapider l'argent qu'on a si durement gagné. »
Les trois autres pouffèrent doucement.
Mais aucun n'osa aller trop loin.
Après tout —
Evan restait le Roi d'Obsidienne.
Même s'ils ne l'appréciaient pas.
L'homme maigre se pencha légèrement en avant.
Ses yeux brillaient d'excitation.
« La mission d'aujourd'hui doit être accomplie. »
Il marqua une pause dramatique.
« Mais pas pour Evan. »
Ses lèvres se retroussèrent.
« Pour le Jeune Maître Lucas. »
Le nom changea immédiatement l'ambiance.
Lucas.
Second parmi les Huit Seigneurs de Guerre.
Le frère aîné d'Evan.
Un homme connu pour sa force terrifiante et son ambition impitoyable.
Beaucoup, au sein de l'Aile d'Obsidienne, pensaient secrètement une chose.
Si Evan n'avait pas été parent de sang de l'ancien Roi d'Obsidienne...
Le poste de Roi d'Obsidienne serait revenu à Lucas.
Et la Division Faux ?
C'était l'équipe loyale de Lucas.
L'homme maigre poursuivit :
« Après avoir tué la cible aujourd'hui... »
« Nous enverrons sa tête au Jeune Maître Lucas. »
Les autres hochèrent la tête avec empressement.
« Montrer que quelqu'un qui a humilié Evan a été aisément tué par le Jeune Maître Lucas... »
« Ce sera un grand exploit. »
Sa voix gagna en excitation.
« Avec ce mérite... »
« Cela prouvera que le Jeune Maître Lucas est bien plus capable qu'Evan. »
Ses yeux brûlaient d'ambition.
« Et quand le Jeune Maître Lucas deviendra le Roi d'Obsidienne... »
« Nous quatre frères deviendrons les Huit Seigneurs de Guerre. »
Le vent nocturne se fit plus glacial.
Mais les quatre hommes sentaient leur sang bouillir d'excitation.
L'homme maigre se leva lentement.
Sa voix monta d'enthousiasme.
« Frères. »
« Nous avons enduré sous les ordres du Jeune Maître Lucas si longtemps. »
« Ce soir... »
« Notre heure de nous faire un nom est arrivée ! »
Les trois autres se levèrent à leur tour.
Leurs voix résonnèrent sur la colline silencieuse.
« Grand Frère !!! »
« Deuxième Frère !!! »
« Troisième Frère !!! »
« Quatrième Frère !!! »
Le piège était tendu.
Et les deux camps s'y dirigeaient.
Aucun d'eux ne réalisait encore —
La chasse de ce soir ne se déroulerait pas comme prévu.