Le cul fendu et endolori, la prestation d'Evan s'effondra.
Chaque mouvement lui envoyait une décharge sauvage, comme s'il avait caché un morceau de fer en fusion là où nul homme ne devrait jamais en avoir. La dignité ? Envolée. Le confort ? Un mythe.
Sa respiration devint saccadée.
Ses mouvements ralentirent.
Et quand plus de trente gardes du corps d'élite se refermèrent sur lui —
Pour la première fois de la nuit, la déesse de la victoire choisit un autre camp.
Il se battit encore comme une bête blessée.
Il renversa un homme d'un revers de poing.
Enfonça son coude dans la gorge d'un autre.
Propulsa un troisième si violemment que l'homme vrilla sur le côté.
Mais son équilibre était rompu.
Le bas de son corps hurlait à chaque torsion.
Une matraque s'abattit sur son épaule.
Un genou frappa ses côtes.
Un poing percuta sa mâchoire.
Puis trois hommes se jetèrent sur lui à la fois.
Il chancela.
Cinq autres s'ajoutèrent.
Cette fois —
Le Roi d'Obsidienne fut plaqué au sol et tabassé.
Les poings pleuvaient.
Les bottes s'abattaient.
« Tenez-le ! »
« Qu'il ne se relève pas ! »
« Frappez plus fort ! »
Surgit de nulle part, l'instant se brisa — plus de fluidité, que du chaos. Un corps après l'autre s'écrasait, bras et jambes s'emmêlant, les cris s'empilant, chaque coup arrivant comme une lourde gifle épaisse contre la chair. D'en bas, la poussière monta, collant aux peaux mouillées et aux traînées rouges sans distinction.
Julian D'Aurelius apparut avec les autres, frôlant de justesse l'amas sauvage de corps. La bousculade se déploya vite — pas d'avertissement, juste du mouvement. Il atteignit la lisière alors que les membres se débataient et que les hurlements craquaient dans l'air. D'autres le suivirent de près, attirés par le vacarme, les yeux écarquillés. Rien ne ralentissait le désordre déjà répandu sur le sol.
Julian cligna des yeux.
« ...Ça ne me concerne pas. »
Doigts écartés, il leva les bras lentement, comme un bouclier face à ce qui se déroulait devant lui. Voix basse, pourtant son regard fouillait — aigu, disséquant chaque détail.
« Je suis innocent. Je l'ai frappé une seule fois. »
Personne n'écouta. Pas qu'ils s'en souciaient.
Les gardes du corps tabassaient Evan avec une telle férocité que Julian en ressentit une douleur fantôme par sympathie. Chaque coup semblait lourd. Personnel. Le genre fait pour briser plus que des os.
Evan ne ressemblait plus à un être humain sous eux — juste une forme meurtrie luttant pour exister sous le poids.
(Si le Roi d'Obsidienne se fait vraiment battre à mort ici...)
L'expression de Julian se durcit, à peine.
(Comment l'intrigue est-elle censée continuer ?)
L'un des hommes enfonça son genou dans les côtes d'Evan.
« Reste au sol, taré ! »
Un autre l'agrippa par le col, lui claquant la tête contre le sol.
« Tu te croyais intouchable, hein ?! »
Un souffle faible, rauque, s'échappa des lèvres d'Evan — plus réflexe que force.
Puis —
« Assez. »
La voix de Gwen Valquin trancha dans le bruit, nette et contrôlée. Elle se tenait à quelques pas, intacte au milieu du chaos, le regard glacial alors qu'elle levait légèrement la main — prête à en finir ou à en rajouter.
Au moment où Gwen Valquin leva la main, prête à ordonner à ses hommes de se joindre au tabassage —
Evan, le visage bouffi et quasi inconscient, plongea soudain la main dans sa poche, les doigts tremblants.
Un instant, ce fut presque pathétique. Son bras répondait à peine, tremblant sous l'effort, avançant centimètre par centimètre comme s'il ne lui appartenait plus.
L'un des gardes du corps remarqua.
« Ha — qu'est-ce que cet idiot essaie de faire encore — »
Mais Evan ne s'arrêta pas.
Ses doigts tâtonnèrent, glissèrent une fois, deux — avant de refermer enfin quelque chose.
Il sortit un petit flacon de verre.
Crac !
Il l'éclata contre le pavé.
Un nuage de fumée rouge jaillit.
Les gardes du corps les plus proches l'inhalèrent les premiers.
Puis ils se figèrent.
L'un se gratta le cou.
Un autre se lacéra les bras.
Puis le chaos.
« Ahhh — mais qu'est-ce que c'est que ça ?! »
« Ça gratte ! »
« Mon dos — mon visage — mon — AH ! »
La démangeaison était insupportable.
Elle se propagea comme un feu de forêt sous leur peau.
Des hommes qui frappaient avec une fureur juste quelques secondes plus tôt gisaient maintenant au sol, se griffant comme des fous.
L'un roulait sur le bitume.
Un autre arrachait son col.
Un troisième hurlait : « C'est dans mon pantalon ! »
Julian recula d'un pas.
« ...C'est dégoûtant. »
Le cercle rompu, Evan saisit sa chance.
S'il restait une seconde de plus, il mourrait vraiment là.
Il serra les dents, se força à se redresser, et tituba vers la rangée de voitures.
(L'humiliation d'aujourd'hui...)
(Je la lui ferai payer cent fois !)
Juste au moment où il atteignit un véhicule —
Un garde du corps bondit et l'agrippa par le pantalon.
Le visage de l'homme était rouge, les veines saillantes, les yeux fous de démangeaison.
« La jeune dame a dit — battez-le à mort ! »
Il grinca des dents.
« Prime de fin d'année dix fois le montant ! »
Sa voix tremblait, à moitié de rage, à moitié de démangeaison.
« Si je le capture personnellement, ça fait au moins vingt millions ! »
Vingt millions.
Ses yeux brillaient comme ceux d'un joueur affamé voyant de l'or.
« Ça, c'est de la Cadillac ! De quoi aller en boîte à vie ! »
Il s'accrochait comme si son avenir en dépendait.
« N'essaye même pas de fuir ! » rugit-il.
D'autres gardes du corps, toujours en train de se gratter comme des singes possédés, avançaient en titubant.
« Attrapez-le ! »
« Laissez pas filer la prime ! »
Evan était au bord de l'effondrement mental.
C'était la première fois de sa vie que quelqu'un résistait assez longtemps à sa poudre à gratter pour lui attraper le pantalon.
Ces gens...
Ils étaient fous.
Sans choix, il lança son ultime coup.
« Mue de la Cigale Dorée ! »
Il libéra la dernière de son énergie véritable.
Bang !
Son pantalon explosa en lambeaux.
Les gardes du corps ne saisirent que des chiffons.
Et Evan —
Libre.
Au même instant —
Son cul ensanglanté, blessé, fut entièrement exposé sous les projecteurs de la cour.
Un bref instant figé —
Silence.
Puis —
« Merde ! »
« Putain de merde ! »
« Cachez vos yeux ! »
C'était aveuglant.
Douloureux.
Traumatisant.
Même s'il s'en sortait vivant —
Socialement, il était déjà mort.
Evan s'en fichait.
La dignité est un luxe. La survie est obligatoire.
Il se précipita vers une Mercedes.
Tira la poignée.
Verrouillée.
« Vite ! Verrouillez les voitures ! » hurla un garde du corps, se griffant le cou à vif.
Bip. Bip. Bip.
Tous les véhicules se verrouillèrent simultanément.
Evan tira sur une autre portière.
Verrouillée.
Son visage se tordit de fureur.
Il fit demi-tour et sprinta vers le bord de la route.
Un taxi y stationnait, moteur tournant.
Sans hésiter, il sauta sur le siège passager.
« Roule. Maintenant. »
Le chauffeur, un jeune homme dans la vingtaine, le dévisagea avec horreur.
« Qui êtes-vous ? »
Ses yeux baissèrent lentement.
« ...Pourquoi vous n'avez pas de pantalon ? »
« Roule, bordel ! » hurla Evan.
Les gardes du corps se rapprochaient.
« C'est pas que j'veux pas rouler, » répliqua le chauffeur nerveusement, « mais où est ton fric ? »
Evan le frappa.
La tête du chauffeur claqua contre la vitre avec un bruit sourd.
Il s'affaissa, inconscient.
Evan le pousser hors du siège, glissa derrière le volant, enfonça l'accélérateur —
Le taxi hurla et fonça dans la nuit.
Les gardes du corps dérapèrent jusqu'à l'arrêt.
L'un s'effondra à genoux.
« ...La prime... »
Un autre se gratta l'oreille violemment.
« ...Vingt millions... »
Partis.
Dans la cour, la nouvelle se propagea vite.
« Il a fui ?! »
Le visage de Bianca De Dominicis se glaça.
Gwen Valquin serra les poings si fort que ses ongles s'enfoncèrent dans ses paumes.
« Ce bâtard a réussi à s'enfuir ? »
Julian se tenait sur le côté, regardant les feux arrière du taxi disparaître dans la distance.
Il n'était pas surpris.
(C'est quoi, l'Élu de la Chance ?)
(C'est tomber d'une falaise et atterrir dans une grotte au trésor.)
(C'est faire exploser son froc et s'en sortir vivant.)
(C'est survivre à tout.)
C'est pour ça qu'il voulait rester discret.
Éviter les conflits.
Éviter les tricheurs comme lui autant que possible.
Mais le monde entier n'arrêtait pas de le traîner dans des bagarres contre le tricheur.
Julian se massa les tempes et soupira.
« Je jure, » marmonna-t-il entre ses dents,
« Un de ces quatre, je reste chez moi à boire du thé. »