Zain restait figé, la bouche légèrement ouverte.
Hébété.
Un instant, ce n'était même pas du choc — c'était de l'incrédulité, le genre qui fait que vos pensées accusent un temps de retard sur la réalité. Ses yeux allaient de Julian aux conséquences, tentant de reconstituer ce qu'il venait de voir.
Putain, le Jeune Maître D'Aurelius se retenait donc depuis tout ce temps ?
Ce moment se rejouait souvent — lui tirant Julian en avant comme un appât au bout d'une ficelle. À l'époque, la certitude bourdonnait sous sa peau, stable comme une respiration. Les issues semblaient verrouillées, prévisibles comme le lever du soleil. Chaque pas menait là où il avait déjà décidé.
Il s'avère que —
Un sort différent attendait le loup ce jour-là — envoyé droit dans la gueule du loup sans avertissement.
« Putain, mec... t'es putain d'impressionnant. »
Courbé bas dans la poussière, Mike Valquin serrait son cou tandis que des quintes de toux violentes le secouaient. Son souffle sifflait par saccades hachées, craquelé et rauque. Du sang striait ses yeux, restés trop grands ouverts, saisis par un résidu de tremblement panique. Lentement, il lutta pour rééquilibrer son corps.
« Touss — putain... tu l'as presque envoyé dans l'au-delà... » siffla-t-il, s'essuyant le coin de la bouche d'une main tremblante. « Rappelle-moi de jamais te chercher des noises. »
Ce coup —
Il n'avait pas seulement fait cracher le sang à Evan.
Il l'avait presque brisé en deux.
Même le souvenir en restait suspendu dans l'air comme un écho lourd. Personne ne parla une seconde. Personne n'osa.
Et cette corne de bœuf...
Quelques hommes modifièrent inconsciemment leur posture, les jambes se raidissant, comme si leurs corps réagissaient plus vite que leurs esprits. L'un grimça franchement, marmonnant entre ses dents : « Ouais... non. Moi j'suis bon. »
Un autre avala difficilement. « C'est... c'est juste cruel. »
En résumé —
Tous les esprits dans la cour avaient les mêmes quatre mots.
Le Jeune Maître D'Aurelius est génial !
Julian restait immobile, fixant son propre poing.
Ce n'avait pas l'air réel.
Il flexa lentement ses doigts, comme s'il s'attendait à de la douleur, de la résistance — quelque chose pour lui dire que ce n'était pas vraiment son fait. Mais il n'y avait rien. Juste la chaleur résiduelle de l'adrénaline qui quittait ses jointures.
Puis son regard dériva.
Vers l'arrière taché de sang d'Evan.
Son cœur rata un battement.
(...J'ai vraiment blessé les fesses du Roi d'Obsidienne.)
Merde.
Son expression tressaillit, quelque part entre l'incrédulité et la gêne par procuration.
Heureusement, ce bâtard avait l'air propre aujourd'hui.
Si quelque chose de plus embarrassant s'était produit...
Julian laissa échapper un souffle discret par le nez, les yeux se plissant légèrement.
Il serait peut-être vraiment parti en vrille.
« ...T'es sérieusement dingue », marmonna à nouveau Mike depuis le sol, toujours en train de récupérer, bien qu'une pointe d'admiration teintât sa voix désormais. « Qui vise là en plein combat... ? »
Julian ne répondit pas. Il n'était même pas sûr de savoir comment l'expliquer lui-même.
La cour, autrefois remplie de bruit et d'arrogance, était devenue anormalement silencieuse. Tous les regards convergèrent vers un seul homme.
Evan.
« Bien joué, Julian D'Aurelius », siffla Evan.
Il se redressa en s'appuyant sur la statue.
Sa posture était fausse.
Chaque pas paraissait contre nature, raide.
Parce que chaque mouvement lui envoyait une douleur aiguë, humiliante.
Il inspira vivement entre ses dents serrées, les yeux brûlant de haine — et d'autre chose.
De la peur.
Même s'il n'avait pas utilisé toute sa force.
Il n'aurait jamais dû faillir à causer des dégâts.
Et ce coup...
Lent. Décontracté.
Pourtant plus destructeur que le sien.
Sans son corps endurci, forgé à travers d'innombrables combats entre la vie et la mort —
Il ne serait peut-être pas debout.
Des blessures internes pulsait sous ses côtes.
Le bas de son corps hurlait sa protestation à chaque respiration.
« Ne le laissez pas partir ! » La voix de Gwen Valquin trancha dans la cour comme une lame.
« Tabassez-le ! Cassez-lui un bras et je vous donne dix millions. Tuez-le et j'en donne cent millions ! »
Ses yeux bleus brûlaient de fureur.
Elle avait enduré assez longtemps.
Maintenant, elle voulait du sang.
Les gardes du corps des Valquin, déjà humiliés plus tôt, n'avaient besoin d'aucun encouragement supplémentaire.
Ils se ruèrent en avant comme une vague, la colère trouvant enfin sa direction.
Le visage d'Evan avait blêmi sous les lumières de la cour.
Il n'osait pas s'affronter de front à ce groupe.
Pas dans cet état.
Pas avec Julian planté là comme une montagne silencieuse.
(Ce bâtard... à cacher sa force tout ce temps...)
« Un vrai homme sait quand plier et quand se tenir droit », marmonna-t-il pour lui-même.
Il encaissa la douleur, puis explosa soudain en mouvement —
Il sprinta vers le mur extérieur du manoir ancestral des Valquin.
Un pas.
Deux.
Puis il sauta.
Son corps s'envola vers le haut malgré la blessure. Il serra les dents tandis que les muscles déchirés protestaient.
Il franchit le mur.
Et atterrit.
Puis il se figea.
Dehors, devant le manoir des Valquin, plus de dix voitures de luxe étaient alignées dans l'obscurité comme un blocus silencieux.
Les phares déchiraient la nuit.
Bianca De Dominicis se tenait au centre.
De longs cheveux roux remués par le vent.
Son expression était assez froide pour geler l'acier.
Derrière elle —
Plus de trente hommes en costumes noirs se tenaient en formation.
Disciplinés. Silencieux.
Garde du corps.
Après avoir réglé le compte du traître Cillian, le foyer De Dominicis avait tout mobilisé.
La vengeance n'était pas optionnelle.
Elle était obligatoire.
Quand Bianca apprit qu'Evan se trouvait au domaine des Valquin, elle mena personnellement ses forces d'élite ici.
Elle venait à peine de sortir de sa voiture —
Et le vit franchir le mur comme un chien blessé fuyant une raclée.
Son regard descendit sur le sang qui tachait ses vêtements.
Elle n'hésita pas.
Elle leva la main et le désigna.
« Battez cet enfoiré à mort. »
Pas de colère dans sa voix.
Juste une certitude glaciale.
Les gardes du corps des De Dominicis foncèrent en avant.
Les yeux d'Evan s'injectèrent de sang.
Il était un Roi d'Obsidienne.
Il avait dominé les champs de bataille à travers le Japon.
Il avait été celui que les autres craignaient.
Celui qui écrasait ses ennemis sous son talon.
Quand avait-il jamais été chassé comme ça ?
Quand avait-il jamais saigné comme ça ?
Un rugissement lui déchira la gorge alors qu'il chargeait dans les trente-cinq hommes.
Il bougea le premier.
Un coup de coude tournant fracassa la mâchoire d'un garde.
L'os craqua. L'homme s'effondra.
Evan pivota malgré la douleur lancinante dans le bas du corps et enfonça un genou dans l'estomac d'un autre.
L'homme se plia en deux.
Une matraque s'abattit vers sa tête.
Il attrapa le poignet, tordit —
Crac.
Un hurlement déchira la nuit.
Mais alors —
Un coup de poing s'écrasa dans ses côtes.
Sa vision vacilla.
Les blessures internes causées par le coup de Julian flambèrent violemment.
Son souffle faillit une demi-seconde.
Ce fut suffisant.
Trois hommes se ruèrent sur lui simultanément.
L'un frappa son flanc blessé.
Un autre frappa son épaule.
Un troisième visait bas —
Evan chancela.
Ses mouvements restaient vifs, encore mortels.
Mais pas nets.
Pas précis.
La blessure de la corne de bœuf brûlait à chaque pivot.
Sa puissance chuta.
Il projeta un direct dans la poitrine d'un garde, l'envoyant voler contre une portière.
Il esquiva un autre coup et contre-attaqua d'un revers.
Pourtant, pour chaque homme qu'il mettait à terre, deux le remplaçaient.
Le souffle devint saccadé.
Du sang gouttait du coin de sa bouche.
Il rugit à nouveau, frappant sauvagement maintenant, la fureur prenant le pas sur le calcul.
« Vous croyez pouvoir m'encercler ? » grogna-t-il, la voix épaisse de rage. « Je suis le Roi d'Obsidienne ! »
Mais les titres n'arrêtaient pas les poings.
N'arrêtaient pas les bottes.
N'arrêtaient pas la douleur.
Une matraque s'abattit sur son dos.
Une autre frappa sa cuisse.
Son bas du corps blessé hurla lorsqu'il tenta de pivoter à nouveau.
Cette fois, il fut lent.
Un coup de poing lourd le prit en plein abdomen.
Il trébucha.
Pour la première fois —
Il ressembla moins à un roi.
Et plus à une bête traquée.
Pourtant, même blessé, même acculé —
Il continuait de se battre.
Parce que sa fierté refusait de le laisser s'agenouiller.