Gordon quittait Londinium...
« Reviendras-tu ? » demanda Charlotte avec inquiétude.
« Bien sûr. »
« Tu as répondu trop vite. »
« Il n'y avait pas besoin d'y réfléchir. » Gordon désigna la poche de Charlotte. « Soixante et une livres d'or. Cela fait soixante et une chaînes de fer. Même si je meurs, elles seront une motivation suffisante pour me ramener dans le monde des mortels. »
« Mon Dieu... »
Gordon sortit une lettre qu'il avait préparée à l'avance.
« Et ceci. Trouve un moyen de l'envoyer anonymement à l'Agence Privée de Chasse aux Démons Gray, rue Wycliffe. Passe par quelqu'un de totalement sans lien, de préférence avec deux intermédiaires distincts. »
« Une opération secrète. C'est de plus en plus excitant. » Charlotte se sentait de plus en plus intriguée.
« Il est temps d'y aller. » La voix du comte Montfort parvint depuis l'extérieur.
Il était venu chercher sa fille, pour la découvrir avec Gordon, cachés dans la tente à chuchoter. Il ne put s'empêcher de frapper le sol de sa canne de gentleman.
Au vu de la distance qui les séparait, leur conversation avait déjà dépassé le cadre d'une collaboration académique. Ils planifiaient peut-être une fugue, ou choisissaient le prénom de leurs futurs enfants.
« ... » Charlotte et Gordon sortirent ensemble.
Le comte balaya Gordon de son habituel regard glacial.
Puis il remarqua l'insigne d'Enquêteur Stagiaire épinglé sur la poitrine de Gordon.
L'insigne octogonal du Bureau des Affaires Aberrantes.
La légère suspicion dans ses yeux s'évanouit prestement, remplacée par une évaluation calme.
Gordon était parti un tour et revenait avec un statut différent ?
Même le comte Montfort trouvait ce rythme d'avancement invraisemblable.
En moins de trois mois, Gordon était passé d'un pauvre de haute qualité à l'étudiant chéri du professeur Winslow, découvreur du Syndrome de Blackwater, et Enquêteur Stagiaire du Bureau des Affaires Aberrantes.
Et le comte ne put s'empêcher de lâcher :
« ...Voudrais-tu dîner avec nous ? J'ai déjà réservé une table au Restaurant de l'Agneau d'Argent. »
C'était la première fois que son père invitait Gordon à dîner. Les yeux de Charlotte s'élargirent légèrement. Cela impliquait bien des possibilités pour l'avenir.
Gordon en comprenait tout le poids.
« Excellent, mais... je crains de devoir décliner. » Gordon répondit sérieusement. Il avait une raison impérative de partir.
Le comte ne le pressa pas.
Il voyait que Gordon était inhabituellement sérieux, tandis que Vera se tenait non loin, son épée noire droite et meurtrière dans le crépuscule. Elle avait manifestement fini ses préparatifs de départ.
Il ne regretta que de manquer une excellente occasion.
Le comte avait sincèrement souhaité passer plusieurs heures à avoir une conversation approfondie avec Gordon, à en apprendre plus sur lui, et à cerner ses projets à long terme.
« Une autre fois, alors. Nous rentrons. » Il fit signe à Charlotte de le suivre.
« Au revoir... au revoir, Gordon. » Charlotte s'éloigna à contre-cœur.
Le père et la fille se dirigèrent vers la grande calèche garée en bordure de la place.
« ...Charlotte, tu as participé à la présentation aussi. À partir d'aujourd'hui, tu es entrée dans le champ de tir de certaines personnes. »
« Mmm... »
« Je te suggère de limiter les sorties inutiles. Prends des gardes chaque fois que tu sors. N'ouvre pas seule des lettres d'expéditeurs inconnus. »
« Je peux gérer. Je sais ce que je fais. » Charlotte ne voulait plus qu'on la traite comme une gamine.
« Je le sais. C'est pourquoi je me contente de te le rappeler, sans décider à ta place. »
Les domestiques emportèrent Rat Strip, et la calèche des Montfort quitta la Place de l'Érudition.
Gordon les regarda partir.
« On y va ? » demanda Vera.
« Je dois voir le professeur d'abord. » Une mélancolie indéfinissable monta dans le cœur de Gordon.
Honnêtement, il n'avait aucune idée du nombre de problèmes imprévus que ce voyage allait apporter.
Depuis lors jusqu'à maintenant, il avait accumulé bien des ressources et fait autant de préparatifs que possible dans la mesure de ses capacités.
Liquide Amniotique du Lieu de Reproduction, Nouvelle Essence-Source Pure, matériel génétique, spiritualité à aspect eau, utérus artificiel.
Toutes les conditions requises pour le Rituel de Naissance Maréenne étaient enfin réunies. Seul Gordon savait combien de routes il avait arpentées pour en arriver là.
Pourtant, le destin restait imprévisible, tel le Métier à Tisser Mythique que Gordon avait vu autrefois. Il y avait trop de fils, trop denses. Même s'il percevait certaines connexions, il ne pourrait jamais calculer chaque changement.
Avant de s'engager vers un miracle inconnu, Gordon voulait dire convenablement adieu aux personnes auxquelles il le devait.
Le professeur Winslow était assis sur un banc, vêtu d'un costume noir formel.
Plus tôt, plusieurs savants l'avaient entouré, le félicitant d'avoir formé un étudiant aussi exceptionnel que Gordon.
Maintenant que la foule s'était dispersée, il avait enfin un moment de paix.
Gordon s'approcha et s'assit à côté du professeur.
« Professeur. »
« Mm. »
« Je prends congé jusqu'aux vacances d'été. Je reviendrai peut-être à l'université entre-temps, ou peut-être pas. » Gordon parla doucement.
Winslow retira ses lunettes, essuya les verres et les remit. Il ne gronda pas Gordon, ne posa pas de questions.
En trente ans d'enseignement, il avait entendu au moins sept jeunes gens dire des choses similaires. Certains étaient revenus.
D'autres avaient disparu à jamais.
« Tu cours après la vérité ? »
« On peut le formuler ainsi. »
Winslow regarda le soleil couchant s'enfoncer lentement au-delà de l'horizon. La lumière descendait peu à peu sur les toits, teintant tout d'or et de rouge.
« Tu m'as donné bien des surprises, Gordon. À ce stade de ma carrière académique, je pensais que plus rien ne pourrait vraiment m'étonner », dit Winslow lentement.
Gordon écouta en silence.
« Autrefois, on classait les fentes branchiales comme des malformations, et la fatigue comme la photophobie comme de la paresse habituelle. Face à ces formes étranges et ces anomalies, les gens ne faisaient que trembler de peur. »
« Le mystère demeure, mais il a désormais un nom. Syndrome de Blackwater. D'autres professionnels poursuivront les recherches sur la voie tracée par ce nom. Certains te réfuteront, d'autres te corrigeront, et d'autres tenteront de s'approprier le mérite. Mais l'incision a déjà été pratiquée. »
« En résumé, tu as très bien travaillé, Gordon. »
« Je n'aurais pas atteint ce point sans votre soutien. Je le pense sincèrement. » Gordon se redressa. « Si j'avais eu un autre professeur, je n'ai aucune idée de ce qu'aurait été mon destin. »
L'expression de Winslow s'adoucit légèrement.
« Tu ne comprendras pas pleinement pour l'instant, parce que tu n'as jamais pris de disciple ni enseigné toi-même. Tu ne connais pas ce sentiment... confier son espoir à un jeune homme, puis le voir trouver peu à peu la bonne voie. C'est plus gratifiant que de publier dix articles. »
« J'élève une lentille. J'espère désespérément qu'elle se développe correctement. » Gordon devint sentimental à son tour.
« ... » Winslow le dévisagea. « Peux-tu tenir une conversation sérieuse plus de trente secondes ? »
« Hé, la situation de la lentille est vraiment sérieuse... »
Winslow garda le silence un moment, puis changea de sujet.
« Eve devrait revenir. »
« Combien de paperasse reste-t-il ? »
« Environ deux semaines. Vers la fin de la présentation, beaucoup de gens sont venus se renseigner sur Eve. Tous se souviennent que cinq ans plus tôt, elle avait soumis un important travail d'analyse sur le mythe du Roi-Pêcheur à des revues académiques, et n'avait récolté que des insultes et l'exil. Aujourd'hui, les mêmes gens qui la maudissaient alors commencent à proclamer qu'elle était remarquablement clairvoyante. »
« Tu devrais t'en réjouir. »
« Je ne m'en réjouis pas. Principalement à cause de... elle. »
« Tu as dit qu'elle me ressemble un peu. »
« Plus dangereuse que toi. Pire aussi. » Winslow réfléchit un instant. « ...Il existe un groupe appelé le "Conseil de la Connaissance Primordiale". C'est un... comment dire ? Un rassemblement rempli d'utilisateurs de capacités surnaturelles ambitieux. »
« Je n'en ai jamais entendu parler. »
« C'est une organisation cachée. Après l'exil d'Eve à Luming, elle a échangé plusieurs lettres avec moi et a mentionné y avoir adhéré. Leur unique ambition est de collectionner des Essences-Sources, de concevoir des rituels, et de poursuivre des voies vers la divinité. »
« La divinité... » Gordon se rappela quelque chose que Vera lui avait dit un jour. « L'École des Chasseurs dit que raffiner six Essences-Sources ou plus suffit. C'est le processus de transformation d'un corps humain en corps divin. »
Winslow jeta un coup d'œil au ciel.
« Oui. Peut-être. C'est la théorie la plus répandue actuellement. Certains disent qu'il faut six Essences-Sources Majeures. D'autres affirment qu'une seule Essence-Source de niveau mythique suffit. La direction est fondamentalement la même. Trouver des Essences-Sources d'une qualité, quantité et compatibilité suffisantes, puis s'élever par différents rituels. »
« Une Essence-Source Mineure peut-elle évoluer en Majeure ? » Gordon pensa à son propre problème, puis à celui de Vera. « Des Essences-Sources incompatibles peuvent-voir leurs aspects redirigés et leur équilibre reconstruit ? »
« Oui. Les deux sont possibles, et les deux nécessitent d'introduire de nouvelles Essences-Sources. Si deux Essences-Sources ont des aspects trop similaires, une fusion ou une dévoration peut se produire. La plus forte absorbe la plus faible, augmentant la taille et la complétude de l'Essence-Source, tandis que son aspect peut également changer. C'est exactement ce que font ces gens... collectionner sans fin des Essences-Sources. »
Gordon acquiesça.
Dévoration, fusion, évolution, redirection...
Cela signifiait qu'il existait une solution à l'incompatibilité entre les Essences-Sources à l'intérieur de Vera.
Cela signifiait aussi que sa minuscule Corde Ininterrompue avait une voie vers une évolution supérieure.
C'était vraiment une route vers la divinité, mais chaque pas était pavé d'une Essence-Source.
« Tu ne sembles pas particulièrement pressé qu'Eve devienne une déesse. »
« Dans quel but ? » Une frustration rare apparut sur le visage de Winslow. « Le cœur de cette enfant est vide. Elle est intelligente, disciplinée, inébranlable. Elle peut endurer des coûts pour un but que les gens ordinaires ne pourraient jamais tolérer. Mais elle ne sait même pas pourquoi elle poursuit la puissance. Devenir plus fort pour le seul plaisir de devenir plus fort est un pont brisé. On marche jusqu'au bout pour découvrir que l'autre rive n'existe pas. »
« Penses-tu que je pourrais devenir un dieu ? »
« Peut-être finirais-tu ni dieu ni homme. Tu serais un dieu-homme. »
Gordon n'avait jamais imaginé que la première fois de sa vie où il perdrait complètement son sang-froid serait face à son professeur.
« Mon sens de l'humour n'est même pas un dix-millième du vôtre, monsieur. »
« Au moins, toi... » Winslow réfléchit longuement sans trouver le mot juste. « ...tu as une vague idée de ce que tu fais. »
« Si tu parles du nombre de livres d'or, alors oui, j'en ai une idée très claire. »
Winslow n'avait aucune idée de pourquoi le destin l'avait amené à enseigner à Gordon.
« En tout cas. » Winslow se leva. « Si Eve revient à Londinium, persuade-la de faire demi-tour avant qu'il ne soit trop tard et de quitter cette organisation dangereuse et imprévisible. »
« Elle ne m'écoutera pas. »
« Aide-la au moins à comprendre ce qu'elle veut vraiment. »
« Compris. » Gordon hocha la tête.
La cloche de l'université sonna. Winslow partit pour un dîner académique.
La foule se dispersa complètement.
Le regard de Vera restait fixé sur Gordon seul.
« J'ai tout déménagé au manoir. Tout ce que tu as demandé. Y compris cette marmite sous pression. »
« Allons-y. » Gordon se leva.
« On n'attend pas le retour d'Eve ? »
« Il n'y a pas le temps. La ville est trop dangereuse. Nous changerons de vêtements pour passer inaperçus, ferons quelques tours de la ville pour être sûrs qu'aucun homme-poisson ne nous suit, puis nous partirons. Nous nous arrêterons à un dépôt de ravitaillement pour le matériel nécessaire et mettrons en place les défenses du manoir. »
Tout ce qui devait être dit avait été dit.
Tout ce qui devait être fait avait été fait.
Les affaires triviales de Londinium avaient enfin atteint une conclusion temporaire.
La route vers l'Essence-Source était désormais grande ouverte.
...
...
Plusieurs heures plus tard.
Ailleurs, à Luming, Territoire de la Couronne de Gallie, 17 rue Saint-Michel.
La nuit recouvrait les rues alors que les réverbères à gaz s'allumaient les uns après les autres, leurs lueurs se faisant face à travers les ténèbres.
La chambre d'Eve Grant était plus lumineuse encore.
Les lumières de cette pièce ne s'éteindraient pas de la nuit.
Ses yeux étaient dorés. Assise sur un canapé de velours rouge, elle tenait un télégramme et en lisait le récit des événements récents à Londinium.
Les télégrammes étaient chers, chaque mot comptait. Pourtant l'expéditeur avait consacré un espace suffisant au Syndrome de Blackwater, au Roi-Pêcheur et à Gordon Vick.
Délicieux.
Certains « compagnons » lui avaient déjà fait passer le message que les autorités de Londinium prévoyaient de lever son exil.
La porte qui était restée close pendant cinq ans avait été poussée par Gordon.
Elle tira sur son col trop chaud. Sur sa blouse noire tendue, un unique bouton luttait désespérément pour maintenir l'ordre.
Eve s'inclina en arrière et leva lentement une longue jambe gainée de bas noirs transparents, la croisant sur l'autre cuisse. Les bas étaient d'une finesse et d'une transparence extraordinaires, produisant un faible frottement quand ses jambes se croisaient, tandis que la pointe de son pied traçait lentement des cercles dans les airs.
« Un mythe, une maladie, un commencement... »
Elle ferma les yeux, et son Essence-Source se mit en marche.
[Vista de la Mémoire : Rétrospection Mnésique]
La première page se détacha des profondeurs de son esprit et apparut en l'air, suivie immédiatement par une seconde, puis une troisième...
Texte, images et notes émergèrent tous, flottant dans le salon jusqu'à former un mur de papier.
Tout ce qu'elle avait jamais vu, lu ou enregistré fut restauré devant elle dans sa forme originale, parfaitement précis, jusqu'à la profondeur de l'encre exactement telle qu'elle était apparue lors de sa première rencontre.
Parmi eux se trouvaient de nombreux matériaux d'âges lointains.
Estampages, inscriptions, peintures, comptines...
Elle tendit la main et extrait continuellement des fragments parmi eux. Bien que séparés par des centaines d'années, ils étaient maintenant agencés et recombinés par la main d'Eve.
L'écriture et les images différaient complètement. Certains représentaient des écailles, d'autres décrivaient le port et le tempérament, d'autres encore tentaient d'esquisser sa tenue.
Enfin, chaque fragment convergea, se condensant en une nouvelle image immense en l'air.
Le « Roi-Pêcheur ».
Une forme de vie antique couronnée était assise sur l'eau, pêchant seule à travers l'éternité. Une blessure béait sous son abdomen, et son royaume était devenu stérile à cause d'elle.
Serviteurs, cités, navires et âmes mortes flottaient autour de Ses pieds comme de la poussière à la surface de l'eau.
Quatre artefacts sacrés entouraient le trône.
Une épée sacrée capable de fendre les fleuves et de commander les marées.
Un saint graal qui accordait vitalité et fertilité et ne tarissait jamais.
Une boîte sculptée d'un poisson d'argent qui pleurait sans fin.
Et un immense filet finement tissé qui semblait capable de capturer le destin lui-même. Choix et rencontres humains, trahisons et morts, tout s'y trouvait enchevêtré...
Eve fixa l'image mythique.
Pendant les mois où Gordon avait été occupé, Eve avait également reconstruit les informations sur les Quatre Artefacts Sacrés du Roi-Pêcheur à partir de matériaux couverts de poussière.
Elle leva une main.
L'image mythique se sépara, et une pile de lettres glissa hors d'elle.
Les lettres se frottèrent les unes aux autres en l'air, les pages s'ajustant étroitement, enregistrant comment deux esprits avaient communiqué à travers le détroit.
Elle en tira la plus ancienne.
« Chère Mademoiselle Grant... »
« Je suis récemment entré en contact avec ce qui semble être une inscription rituelle de l'ère de l'Antique Logris... »
À l'époque, Gordon n'était rien de plus qu'un nom quelque peu inconnu sur le papier, un nom qu'elle avait failli jeter au feu.
À ce moment-là, elle n'aurait jamais pu imaginer que cet homme lui ouvrirait une opportunité de revenir à Londinium.
Le courage.
Une soif de connaissance.
Elle admirait les deux immensément.
Puis cette admiration s'enfonça plus profond et changea de forme, franchissant la courtoisie et l'intérêt académique pour aller vers quelque chose de plus sombre et de plus brûlant.
Ce devint le désir.
Un désir brûlant monta des tréfonds de son cœur et jaillit à travers son sang.
Enfin, l'immense image du Roi-Pêcheur s'évanouit. Les lettres et les légendes se dissolurent en points de lumière et pénétrèrent dans ses pupilles dorées.
Le salon retrouva un ordre parfait.
Seul l'abîme du désir dans son cœur continuait de s'élargir, poursuivant cet escalier menant vers le Royaume de la Lumière.
« Gordon Vick... » murmura-t-elle doucement. « Je viens te trouver. »
(Fin du chapitre)