Gordon devait absolument mettre la main sur cette canne.
L'Introduction à l'artisanat spirituel : Dominer l'Essence-Source que le professeur Winslow lui avait donnée mentionnait spécifiquement que le bois de prunellier était particulier. Sa structure était extrêmement dense, ce qui lui permettait de résister à l'érosion de l'énergie, le rendant hautement approprié comme conduit.
Et la canne devant lui était encore plus remarquable.
À l'œil nu, elle paraissait banale, mais tout le vrai travail d'artisan était caché à l'intérieur du fût. Les canaux d'écoulement soigneusement agencés, les nœuds de stockage d'énergie construits avec précision... qui que ce soit qui l'avait fabriquée était hautement qualifié, avec un artisanat en rien inférieur à celui de Sinclair.
« Combien ? »
« Trois livres d'or. » Le marchand leva trois doigts. « C'était l'héritage de mon défunt père. »
Après avoir dit cela, le marchand détourna le regard.
C'était vraiment un héritage.
Plus précisément, c'était l'un des objets divers que son père n'avait pas réussi à vendre à l'époque où il tenait un bazar.
« Être un héritage prouve seulement que son précédent propriétaire est mort. Ça ne veut pas dire qu'elle vaut trois livres d'or. » Gordon entama la négociation avec une aisance rodée. « D'après ce que je vois, cette canne a au moins sept ou huit éraflures. Vous prétendez que le pommeau est en argent massif, mais on dirait plus du plaqué argent. Vous dites qu'elle vient d'une famille noble, mais la seule source pour cette affirmation, c'est votre bouche. »
« Elle... vient d'une noble... » Le marchand fut instantanément submergé par Gordon.
« Alors peut-être pourriez-vous nous dire quelle famille ? » Charlotte lui sourit.
« Hem... » Le marchand hésita.
« Si vous ne pouvez même pas le dire, alors c'est évidemment un faux. » Charlotte se tourna vers Gordon.
« Mais c'est une vente de charité de toute façon. Faire un peu de charité de temps en temps, ce n'est pas si mal. »
« Alors trois livres d'or. » Le marchand sauta immédiatement sur ses mots.
« Je peux en discuter avec vous toute la journée. Les vacances de la Fête de la Délivrance durent quatorze jours, et il se trouve que je n'ai rien d'autre de prévu... » Gordon s'accroupit, vraiment prêt à rester là.
Vera se tenait à côté de Gordon, tenant son épée.
Elle ne menaçait personne, mais tous les autres avaient déjà commencé à faire des détours pour les éviter.
De la sueur apparut sur le front du marchand. Il décida de conclure la transaction le plus vite possible.
À la fin de la négociation...
Gordon l'acheta pour une livre d'argent et vingt pence de cuivre, un cinquantième du prix initial demandé.
Benefice !
Gordon hurla intérieurement.
Le marchand affichait une expression complexe.
Enfin, ce tisonnier couvert de poussière était parti.
Quoi qu'il arrive d'autre, tant que l'acheteur ne revenait pas demander un remboursement, ce jour était une bonne journée.
« Oh mon Dieu, tu t'es quand même fait avoir. » Charlotte avait l'air dévastée.
Gordon n'expliqua pas et se contenta de savourer.
Cécilia couvrit sa bouche avec son éventail et continua de regarder le drame.
De son point de vue, Charlotte craignait qu'en faisant le premier pas, elle ne paraisse trop radine, tandis que Gordon était entièrement concentré sur l'établissement de sa carrière avant de fonder une famille.
Si personne ne leur donnait un coup de pouce, il ne se passerait jamais rien entre eux.
« Laisse-le l'acheter. » Cécilia tira Charlotte en arrière et lui conseilla avec une grande sérieux.
« Pourquoi devrais-je le regarder marcher droit dans un piège ? À quoi sert ce bâton à part taper sur les gens ? »
« Les hommes sont comme ça. Ils aiment prendre des risques. Un jour, il reviendra et te dira : "Désolé, j'ai tout gâché. Je n'ai pas gagné de livres d'or, j'ai perdu mon travail en plus. J'ai tout ruiné. Je suis vraiment désolé." Et quand ça arrivera, ce que tu ne dois absolument pas dire, c'est : "C'est tout parce que tu ne m'as pas écoutée." Tu dois dire : "L'eau chaude est prête, le dîner est fait, et je suis dans la chambre." »
« Qu'est-ce que je fais dans la chambre ? » Charlotte se gratta la tête.
« Devine. » Cécilia sourit.
« Oh... » Charlotte y réfléchit et comprit qu'elle préparait probablement les vêtements de Gordon pour le lendemain.
Gordon saisit la Canne en Prunellier et se retourna, tapotant légèrement le sol avec.
*Thud...*
Des ondulations se propagèrent vers l'extérieur. Les vibrations voyagèrent à travers le sol, puis revinrent vers sa paume un instant plus tard avant d'entrer dans ses nerfs.
Il n'ouvrit pas les yeux, pourtant il pouvait percevoir chaque mouvement des gens autour de lui.
C'était comme si toute la place était devenue son subordonné, lui rapportant constamment tout ce qui se passait à proximité.
Par exemple, en jugeant d'après la force de ses battements de cœur et le degré de rougeur de son visage, le prochain mot de Charlotte serait « Humpf. »
« Humpf. » Charlotte croisa les bras. « Arrête de jouer avec ce bâton. On y va. »
Pas mal. Pas mal du tout.
Gordon se sentit soudain beaucoup plus à l'aise.
Quant au rayon d'action exact et à ses utilisations pratiques, il pourrait les étudier tranquillement une fois rentré.
[Ta canne. Donne un coup et tire les échos du monde.]
Ils continuèrent vers le centre de la place. Gordon tapota le sol avec la canne de temps en temps, simplement parce que c'était amusant.
Les cloches de midi sonnèrent, et la place Saint-Duncan devint progressivement plus bondée.
Les ecclésiastiques sortirent en lignes ordonnées, tandis que les agents de patrouille formèrent des barrières humaines pour dégager un passage pour la procession cérémonielle. Des filles d'écoles d'église commencèrent à vendre des fleurs et des bougies, faisant de leur mieux pour collecter des dons de charité. Pendant ce temps, des hommes sans-abri cherchant un repas gratuit lancèrent leur assaut sur les salons de thé caritatifs.
Les reporters étaient les plus occupés de tous. Ils sélectionnèrent plusieurs orphelins attirants et les firent poser à côté de nobles faisant des dons pour des photographies daguerréotypes.
La charité exigeait de la compassion, mais la composition comptait aussi.
« ...Ah, une scène. » Gordon leva les yeux.
Une scène temporaire avait été érigée au centre de la place. Son fond était construit en bois et recouvert de velours noir profond, avec des rubans blanc-argent pendus à l'avant et à l'arrière, lui donnant une apparence solennelle.
Des musiciens étaient disposés des deux côtés. Les violonistes accordaient leurs instruments, les harpistes faisaient courir leurs doigts sur les cordes, et les pianistes baissaient la tête sur leurs partitions.
Et...
Elles étaient toutes de jeunes femmes.
Un groupe de filles. Excellent.
« D'où vient cet orchestre ? » demanda Charlotte curieuse.
« Du Manoir Vert, » répondit Cécilia.
« Ah ? » Charlotte écarquilla les yeux. « Comment le sais-tu ? »
« Chaque fois que j'essayais de t'entraîner à un spectacle, tu disais toujours que tu étais occupée, occupée, occupée. » Cécilia roula les yeux vers Charlotte. « Avant, c'était l'école, les devoirs, ou ton père. Récemment, c'est Gordon qui t'occupe. »
Charlotte tira la langue.
Le Manoir Vert. Gordon rumina le nom.
L'établissement d'Olivia.
Et ses filles étaient maintenant responsables d'une représentation importante sur la place Saint-Duncan.
Pouvoir obtenir une occasion comme celle-ci signifiait qu'Olivia était bien plus qu'une simple femme qui dirigeait le Manoir Vert et une salle de jeu souterraine. Elle avait clairement des connexions substantielles au sein de l'establishment de la ville aussi.
Si Olivia était vraiment une cultiste, alors elle devait être au moins un membre de rang intermédiaire. Quand elle parlait lors des réunions, Harold était probablement assis en bas à écouter tandis que Visage-de-Pieuvre montait la garde dehors.
Ils continuèrent d'avancer.
Messieurs et dames les saluèrent.
Presque tout le monde reconnaissait Charlotte Montfort et Cécilia FitzRoy.
La famille Montfort était une vieille maison noble dont les actifs étaient structurés sur des lignes plutôt traditionnelles. Ils étaient si pauvres qu'il ne leur restait plus que de vastes étendues de terres agricoles et d'innombrables domaines.
La famille FitzRoy, quant à elle, avait d'importantes connexions au sein de la marine, et personne n'était disposé à les offenser à la légère.
Quant à Gordon...
Il était évidemment un passant quelconque qui avait apparu à côté d'elles.
Vera avait l'air d'être la garde du corps des deux nobles. Personne ne demandait, parce que son épée noire ne semblait pas particulièrement enclin à répondre aux questions.
Alors une rangée de danseuses monta sur la scène.
Elles portaient toutes de longues robes noir et blanc symbolisant la chasteté, ainsi que des corsets étroitement ajustés. Elles étaient jeunes, belles et bien entraînées.
En atteignant leurs positions assignées, elles firent une révérence au public dans une parfaite unité.
« Ohhh ! »
« Magnifique ! »
« Les filles... ! » Tout le monde aimait regarder de belles femmes.
Puis une autre jeune femme, particulièrement frappante, monta sur la scène.
Son apparition provoqua une vague de cris encore plus forte.
Elle portait une robe vert pâle, avait de longs cheveux noirs, et un collier de perles autour du cou.
[Collier de perles. Chaque perle venait d'un coquillage offensé.]
[Longue robe. Sa couleur chevauche un certain souvenir à toi.]
Pour une raison quelconque, Gordon pensa à la sirène qui était apparue après l'incident à la station de pompage de Rice.
Elle aussi avait de longs cheveux noirs, des algues pendues à son corps, et des écailles brillamment multicolores.
Et le tempérament de cette chanteuse en vert était extrêmement similaire à celui de la sirène. La seule différence était qu'il ne pouvait pas voir de queue.
« Comment s'appelle-t-elle ? » demanda Gordon à Cécilia.
« Eileen Blundell, » dit Cécilia doucement. « La chanteuse principale du Manoir Vert. Une vocaliste. »
« La fille d'Olivia ? »
« Non. Toutes les filles du Manoir Vert prennent le nom de famille de leur maîtresse, » expliqua Cécilia.
Gordon regarda vers la scène. Leur donner un lieu de vie, un emploi, et même un nom de famille. Olivia prenait vraiment soin de chaque détail.
Le regard d'Eileen balaya la foule. Son expression était impeccable alors qu'elle souriait.
Puis la musique commença, et elle se mit à chanter.
Ah...
Dès que la première note retentit, tout le monde fut ensorcelé.
C'était beau.
La sirène avait chanté à la station de pompage aussi, et sa voix avait fait penser à Gordon à l'océan et à l'abîme.
Le chant d'Eileen, par contraste, ressemblait plus au murmure clair d'une source.
Elle possédait clairement une technique vocale unique. Chaque syllabe était transparente et lisse.
« Hmm... »
« Quoi ? » demanda Vera.
« Elle me rappelle ce truc à la station de pompage. Celui qui est sorti en rampant. » Gordon baissa la voix.
« La sirène ? » Vera observa Eileen pendant cinq secondes avant de parvenir à une conclusion. « Impossible. Elles n'ont aucun lien. »
« Comment peux-tu le savoir ? »
« Elle a des jambes. »
« Oublie que j'ai demandé. »
Sur scène, Eileen continua de chanter.
Sa voix n'était pas forte, pourtant elle couvrait tous les autres sons de la place, et les auditeurs tombèrent progressivement dans le silence.
Gordon continua d'écouter.
Pour une raison quelconque, il sentit qu'Eileen n'y mettait pas son « cœur ».
Quand la chanson devint triste et profonde, il n'y avait aucune trace de chagrin dans sa voix. Quand elle atteignit des passages censés être passionnés et inspirants, elle ne montra aucune excitation correspondante non plus.
Elle performait purement pour le fait de performer.
Jugée uniquement sur l'effet final, elle méritait les pleines notes. Mais la personne derrière le chant avait clairement ses pensées ailleurs entièrement.
De plus, cette ère n'avait pas d'amplificateurs. Avec son volume, sa voix n'aurait jamais dû pouvoir couvrir une si vaste zone.
Gordon examina les vibrations dans l'air.
Le jeu des musiciens était clairement discernable.
Seul le chant d'Eileen était inhabituel. Il semblait passer directement dans la conscience de chaque auditeur.
...
Au même moment, ailleurs.
Olivia Blundell se tenait sur un haut balcon de la cathédrale Saint-Joshua, écoutant ses filles performer sur la scène en bas.
Elle portait une robe en satin ivoire couverte de broderies faites main. Son corset cintré sa taille extrêmement serré, tandis qu'au-dessus sa poitrine était énorme. Des gants de dentelle couvraient ses deux mains.
L'un des organisateurs de la vente de charité de la Fête de la Délivrance lui faisait un rapport.
Les dons du tour actuel avaient déjà atteint 2 400 livres d'or.
Olivia parla doucement pendant quelques instants, décidant où iraient les fonds.
Chaque allocation qu'elle faisait atteindrait sa destination prévue. Les veuves recevraient de l'aide, les orphelins recevraient du pain, et les personnes âgées, faibles et handicapées seraient soignées.
Ces organisations caritatives, refuges et orphelinats se souviendraient du nom Manoir Vert à partir de ce jour.
Une fois le rapport conclu, Olivia congédia tous ceux qui étaient à proximité.
Puis, tout à coup, son regard repéra quelqu'un au milieu de la mer de gens.
Un manteau bon marché, l'air d'un étudiant d'université, et maintenant une canne aussi.
« Ah... » Elle se souvint du portrait d'Harold. « Ses yeux sont encore plus profonds que dans le dessin. »
Dans l'ombre d'un des piliers du balcon se tenait un grand homme métis portant un demi-masque. Il était lourdement musclé et dégageait une aura froide et brutale. Sous le masque, son expression était particulièrement sanguinaire, comme un crocodile.
« Je le tue ? » demanda l'homme. « Étudiant d'université. Maigre. A l'air facile à tuer. »
« À côté de lui il y a la fille d'un comte, la fille d'un duc, et une chasseresse. Si tes yeux ne peuvent voir que lui, t'envoyer ne ferait qu't'envoyer mourir pour rien. »
« Tch. »
« En plus, aujourd'hui c'est la Fête de la Délivrance. » Le ton d'Olivia portait une trace de doux reproche. « Des cadavres gêneraient la collecte de fonds de l'après-midi. »
« Compris. Quand même, le laisser partir, c'est dommage. »
« Occupe-toi des noms sur la liste d'abord. » Olivia caressa l'anneau à son doigt. « Une fois que ces noms auront disparu dans l'eau un par un, son tour viendra naturellement. »
(FIN DU CHAPITRE)