« Tu sais cuisiner », continua Gordon.
Cette même main avait taillé des entailles décoratives dans des cultistes la veille, et aujourd'hui elle pouvait hacher des radis.
Bien sûr, pour Vera, les deux étaient tout aussi tendres et faciles à couper.
Vera regarda la marmite tandis que des fragments de vieux souvenirs défilaient dans son esprit.
Des notes parfaites à l'école des Chasseurs. Une fille fière marchant en tête du groupe. Une détermination idéaliste à ne jamais admettre la défaite.
« J'ai trop mangé ces deux dernières années », dit Vera. « J'ai fini par apprendre les secrets pour rendre la nourriture meilleure. Allez, lave-toi les mains. »
« Oui, Chef. »
Gordon alla docilement se laver les mains, sentant quelque chose de difficile à décrire dans son cœur. Tout cela lui semblait étrangement neuf.
Quand il eut fini, le ragoût avait encore besoin de mijoter un moment.
Gordon en profita pour s'asseoir à la table de la salle à manger et faire les comptes.
Harold avait laissé derrière lui un héritage conséquent.
La première catégorie consistait en matériaux d'aberrants qui pouvaient être vendus. Ceux-là avaient déjà été écoulés, ce qui était une cause de célébration.
La deuxième catégorie devait être soigneusement conservée, comme la carte hydrographique du Londinium souterrain, la lettre de recommandation signée « Olivia », l'estampe du Rituel de Naissance des Marées, et les notes d'Harold. Certaines pointaient vers des secrets, d'autres vers des ennuis.
La troisième catégorie comprenait des objets dont l'utilité était encore inconnue, comme l'étrange écaille multicolore. Sa couleur changeait selon l'angle, glissant du bleu paon au rose perle... en passant par diverses nuances que Gordon ne savait même pas nommer. Il ne pouvait rien en faire pour l'instant.
Gordon calcula ses revenus et ses dépenses sur une feuille de papier.
Avant l'affaire Harold, le solde de trésorerie au 9 Knight Road était de :
33 livres d'or, 8 livres d'argent, 97 pence de cuivre.
Après l'incident, Gordon avait vendu l'Essence-Source ratée à Gray et écoulé la pile de matériaux d'aberrants, pour un revenu total de :
29 livres d'or, 9 livres d'argent, 80 pence de cuivre.
Entre-temps, ils avaient dû acheter des mélanges, des fournitures médicales et chimiques, des produits de première nécessité et de la nourriture, pour un total de dépenses de :
3 livres d'or, 11 livres d'argent, 29 pence de cuivre.
Gordon leva son stylo et acheva solennellement l'arithmétique.
Gloire à lui-même.
Après avoir risqué sa vie, Gordon possédait désormais 59 livres d'or, 7 livres d'argent et 48 pence de cuivre, ainsi qu'une partenaire qui mangeait beaucoup, se battait extrêmement bien, et apparemment savait même cuisiner.
Quand il eut fini de compter l'argent, Vera avait aussi apporté le ragoût sur la table.
Une sauce épaisse napait les morceaux de viande et de légumes, emplissant la pièce d'une odeur irrésistible.
Gordon trempa du pain de seigle dedans jusqu'à ce qu'il s'imbibe de bouillon, puis préleva une cuillerée de ragoût de la main droite.
Une bouchée à gauche, une cuillerée à droite.
Après avoir goûté attentivement, les yeux de Gordon s'écarquillèrent.
« C'est incroyable. On devrait racheter le rez-de-chaussée et en faire un restaurant familial. Je suis sérieux. Cette ville peut se passer de la clinique dentaire Hopkins, mais elle ne peut pas se passer de ta cuisine », dit Gordon.
Vera cligna des yeux, et une faible trace de bonheur apparut dans son cœur. Elle vint vite et disparut tout aussi vite.
« Mange ton repas. » Vera prit un air sévère.
Gordon avait l'intention de la complimenter encore un peu, mais il remarqua alors que le bout des oreilles de Vera avait rougi.
Alors, en homme mûr, il baissa la tête et se concentra sur son repas.
Un vrai homme avait bien des façons de montrer son attention, comme racler le fond de la marmite jusqu'à la dernière goutte.
...
Lundi, Gordon alla à l'université.
À un jeune vendeur de journaux dont le nez était devenu rouge de froid, il acheta l'édition du jour et celle de la veille pour voir s'il figurait dans la rubrique des faits divers locaux.
« Explosion nocturne à la station de pompage abandonnée. Défaillance structurelle suspectée due à la vétusté. Heureusement, aucune victime. »
Nulle mention d'Harold, de monstres mutés, de cultistes ou de sirènes. Il semblait que la machine de l'opinion publique faisait un excellent travail pour protéger le public.
L'article était rédigé si absurdement qu'après l'avoir lu, Gordon eut l'impression que la station de pompage s'était simplement déprimée au milieu de la nuit et s'était fait exploser elle-même.
« Étrange cadavre découvert sur Aston Street. Excès d'eau trouvé dans les poumons du défunt. »
Celui-ci attira l'attention de Gordon.
Selon le rapport, les poumons du défunt contenaient de grandes quantités d'eau compatibles avec une noyade, pourtant la victime dormait paisiblement chez elle au moment des faits.
Les circonstances du décès étaient hautement suspectes, et le département de police de Londinium menait des investigations supplémentaires. En d'autres termes, ils n'avaient rien trouvé.
Une affaire de meurtre mystérieuse. Gordon répéta la phrase en silence.
Les cultistes avaient-ils développé une nouvelle méthode pour tuer ?
Aston Street n'était pas loin de l'université. Espérons que la prochaine victime ne serait pas encore plus proche du campus.
Quand Gordon revint dans l'amphithéâtre du bâtiment de biomédecine, il remarqua immédiatement Charlotte.
Ses cheveux blonds étaient attachés, et elle portait une cape vert pâle sur l'uniforme noir de l'université, avec d'impeccables bas blancs. Elle était assise, une jambe croisée, un pied dénué de sa chaussure.
De plus, elle avait délibérément laissé la place à côté d'elle vide, comme si elle avait appartenu à quelqu'un depuis sa création.
« Bonjour. » Gordon s'approcha et s'assit.
Son épaule frôla presque sa manche, et il perçut un faible parfum venant d'elle.
Elle ne s'écarta pas. Au lieu de cela, elle examina attentivement Gordon.
Ce visage idiot, ce cou droit, et ces deux mains parfaitement intactes.
Ce n'est qu'après avoir confirmé qu'il n'était pas blessé que Charlotte gonfla les joues et adopta une expression qui réclamait manifestement une explication.
« Tu es encore en vie ! Peter m'a dit que tu'étais parti pour une grande aventure », dit Charlotte. « La prochaine fois, tu pourrais y rester. »
« La prochaine fois, c'est la prochaine fois », dit Gordon.
« Qu'est-il arrivé à Harold Wade ? » demanda Charlotte.
« Il est devenu de la sauce Harold », dit Gordon.
Charlotte ferma les yeux et réfléchit un instant.
Quelles que soient les terribles choses qu'une personne ait faites, ajouter le mot « sauce » rendait d'une manière ou d'une autre plus facile le fait de tourner la page.
« Bref », dit-elle, « ça veut dire que c'est fini, non ? »
« Ça ne fait que commencer », dit Gordon. « Il avait quelqu'un qui l'avait recommandé, Olivia Blundell. Ce nom te dit quelque chose ? »
« Ah, Mme Blundell. » Charlotte remonta le fil de ses souvenirs. « C'est une dame noble et généreuse. Elle dirige une résidence dans le district nord de la ville. »
« Pourquoi une dame noble mettrait-elle sa réputation derrière un poisson ? »
« Peut-être a-t-elle été menacée », dit Charlotte. « Les cultistes sont capables de n'importe quoi. »
« On pourrait enquêter sur elle. Sinon, la prochaine fois qu'elle t'écrira une lettre, elle te demandera peut-être d'accueillir une éponge parlante. » Gordon regretta immédiatement de l'avoir dit. « En fait, oublie. Mieux vaut ne pas enquêter. »
« Qu'est-ce que tu veux dire, oublie ? »
« J'ai peur que tu enquêtes jusqu'à tomber à l'eau. Tu as lu les journaux ? Les méchants peuvent apparemment noyer quelqu'un sur la terre ferme maintenant », dit Gordon.
« Tu t'inquiètes pour moi, M. Vick ? » demanda Charlotte.
« Bien sûr. Je dois protéger cette petite tête dorée avec ses beaux yeux », dit Gordon.
« Quelle honte », dit Charlotte. « Un instant, j'ai cru que tu avais appris à te comporter comme une personne normale~ »
Elle s'éloigna légèrement de Gordon.
Plus loin à côté d'elle était assise sa proche amie, Cecilia FitzRoy.
Une fille très vive portant un magnifique chapeau.
Elle avait remarqué depuis longtemps qu'il se passait quelque chose entre ces deux-là.
Cela faisait près de six mois.
Elle les avait vus progresser depuis « Est-ce que ces deux-là s'intéressent l'un à l'autre ? » jusqu'à « Est-ce que vous deux allez jamais en finir ? »
Donc à cet instant, Cecilia n'avait qu'une seule pensée :
Arrêtez de flirter devant moi !
« J'ai un rhume, alors tout le monde devrait garder ses distances. » Après avoir dit cela, Cecilia poussa honteusement Charlotte vers Gordon.
« Hé, hé... » Charlotte faillit tomber dans les bras de Gordon. Elle attrapa précipitamment le siège, lutta pour reprendre son équilibre, puis se redressa et lança un coup d'œil à Gordon.
« ... » L'expression de Gordon était parfaitement calme.
« ... Les vacances de la Fête de la Délivrance approchent. Tu as des projets ? » demanda finalement Charlotte après un moment.
À partir de après-demain, l'université fermerait pour deux semaines de congé.
« Dormir pendant quatorze jours complets. » Gordon le pensait sincèrement.
Dernièrement, il avait enchaîné les cours comme un fou, s'entraînant, recherchant une chose après l'autre, et courant dans toute la ville. Son corps était depuis longtemps épuisé. Tout ce qu'il voulait maintenant, c'était dormir jusqu'à se réveiller naturellement.
Charlotte pouffa doucement.
« Je ferai envoyer des invitations pour divers événements au 9 Knight Road », dit-elle. « Bien sûr, tu n'es pas obligé d'y aller. »
La première pensée de Gordon fut : « Est-ce que je peux amener Vera aussi ? » Mais il eut le pressentiment que s'il le disait à voix haute maintenant, Charlotte utiliserait ses mains contre son cou, et son cou n'avait aucune chance de gagner.
(Fin du chapitre)