Le lendemain.
Peter Geshkovich n'était pas un local. Il venait du lointain empire de Ross et avait voyagé jusqu'à Logris pour étudier les technologies avancées.
Il parlait avec un accent à peine perceptible, ne produisant occasionnellement que quelques syllabes fortement roulées. Par exemple, quand il était nerveux, quand il était en colère, et quand quelqu'un l'embusquait au rez-de-chaussée dès le matin, comme maintenant.
« Bonjour, Senior ! » le salua Gordon.
« Qu'est-ce que tu veux ? » Peter tira sur son écharpe rouge et verte, ayant l'air d'un ours qui aurait découvert un piège mal fichu. « Tu essaies de me faire payer le petit-déjeuner ? Oublie ça. »
« Non. Ça n'a rien à voir avec le petit-déjeuner. »
« C'est encore pire. » Peter fit demi-tour. « Au moins, je sais combien coûte le petit-déjeuner. »
Gordon le suivit de près.
« Je veux vendre des Démons-Griffe-Profonde. Je sais que tu connais le Vieux Marché aux poissons. »
Peter se figea. Il se retourna et dévisagea Gordon, son regard allant du visage de Gordon à ses mains, puis derrière lui, s'assurant qu'aucun Démon-Griffe-Profonde dégoulinant n'était traîné là.
« Tu as trouvé un aberrant mort ? Combien ? »
« Ils sont vivants. Assez pour que, s'ils envahissaient notre université, chaque étudiant doive s'en taper quatre en moyenne. »
Peter le considéra aussitôt avec un respect nouveau.
« Tu as déclenché une guerre entre l'Empire des Démons-Griffe-Profonde et ce pays ? » demanda-t-il.
« Paye-moi le petit-déjeuner et je te raconterai. »
Peter se tut.
Puis il cracha une phrase vicieuse en rossien. Gordon ne la comprit pas, mais au vu des consonnes roulées enthousiastes caractéristiques de leurs coutumes amicales, ce n'était probablement pas un vœu de longue et saine vie pour lui.
...
Dix minutes plus tard, Gordon s'était octroyé un petit-déjeuner extraordinairement généreux.
[Œuf à la coque. Te rappelle ton argent. Il a existé, puis il a fui.]
[Haricots au lard. Pas de rêves, que des calories.]
[Boudin noir. Quel nom élégant... C'est en fait du sang de porc et de l'avoine.]
[Délicieux café. La vie est gâchée si tu ne le bois pas.]
Il mangea avec un grand plaisir.
Peter jeta un coup d'œil dehors. Londinium était à jamais enveloppé de brouillard, et même l'herbe était détrempée. Il ne supportait pas ce genre de temps. Il aurait préféré quelques bonnes tempêtes de neige et qu'on en finisse.
« Très bien. Si tu m'as amené ici pour me berniquer avec un ou deux Démons-Griffe-Profonde, je vais te botter le cul avec ma botte et ensuite me plaindre au professeur Winslow, » menaça Peter.
« Je veux juste savoir combien valent les Démons-Griffe-Profonde. »
Peter ne répondit pas immédiatement. Il sortit un petit carnet qu'il portait sur lui et feuilleta rapidement plusieurs pages.
Gordon était convaincu que le carnet de Peter contenait tous les secrets du système logistique de l'université, y compris les prix des matériaux de cadavres, les humeurs des professeurs et les frais impayés des étudiants. Avec une déduction soigneuse, on pourrait même découvrir pourquoi l'université empochait autant d'argent chaque année et refusait encore de réparer correctement les dortoirs.
« Ça dépend de la fraîcheur. Cinquante, cent, le prix fluctue beaucoup. » Peter trouva la page concernée.
« Des pence de cuivre ? » La voix de Gordon sonna déçue.
« Des livres d'argent. »
Gordon bondit.
« Whoa, ils valent autant que ça ?! » s'exclama-t-il.
Maintenant, quand il imaginait tous les Démons-Griffe-Profonde nageant dans la Rivière Blackwater, ils ressemblaient à des bancs de poissons d'argent énormes faits d'argent pur.
« Bien sûr. Leur cartilage peut servir à fabriquer un mélange respiratoire sous-marin simplifié, bien que le boire donne l'impression que quelqu'un vous étrangle pendant que vous nagez. Leurs yeux sont utiles aussi. On peut en faire des mélanges de vision nocturne, » dit Peter.
« Vision nocturne ? »
« Vends-les à des idiots, » dit Peter nonchalamment. « Ensuite, ces idiots les revendent à des idiots encore plus bêtes. Les potions de singe d'eau ont une longue histoire, et la chaîne pour les convertir en argent est tout aussi longue. Si tu veux mon avis, c'est l'un des commerces les plus stables du Vieux Marché aux poissons. »
Gordon écouta très attentivement. Il aimait la stabilité. Il aimait surtout l'argent stable.
« Et si je peux obtenir de façon fiable de grands nombres de Démons-Griffe-Profonde ? »
« Des conneries, » dit Peter. « Les Démons-Griffe-Profonde sont tous solitaires. Tout comme toi et moi. »
« Je suis sérieux, » dit Gordon. « Je peux en avoir plus de dix, peut-être plusieurs dizaines, selon la situation. »
Peter remit le capuchon sur son stylo et devint enfin sérieux.
« Répète ça ? »
« Ce que je veux dire, » dit Gordon solennellement, « c'est que j'ai vraiment un moyen d'attirer les Démons-Griffe-Profonde de façon fiable. »
« Impossible. »
« Si tu acceptes de venir, tu verras... l'impossible devenir possible. »
Peter eut soudain l'impression que Gordon ne mentait pas.
« ... Bon, admettons que je te crois. Pourquoi moi ? »
« Tu dois m'aider à contacter le Vieux Marché aux poissons. Je veux une équipe professionnelle avec son propre bateau, des gens qui peuvent aller et venir sur la Rivière Blackwater et traiter les aberrants proprement. »
« Les gens du Vieux Marché aux poissons sont malins, » dit Peter. « S'ils découvrent que tu les arnaques, ils te découperont en morceaux aussi et te vendront au poids. »
« C'est exactement pour ça que j'ai besoin que tu fasses le contact, » dit Gordon. « Quelqu'un comme moi qui se pointe pour la première fois n'aurait même pas droit à une entrevue. »
« C'est bien gentil de ta part. » Peter s'appuya en arrière et poussa un lourd soupir.
Gordon avait choisi exactement la bonne personne, ce qui rendit Peter plutôt malheureux. Être nécessaire voulait généralement dire devoir travailler.
« Il y a toujours quelques personnes au Vieux Marché aux poissons prêtes à prendre des risques, » dit Gordon.
« Tout comme le département de biomédecine de notre université arrive toujours à produire un Gordon Wick, » dit Peter.
« Assez tourné autour du pot. Qui tu connais ? »
« Quelques-uns, » dit Peter. « Mais je ne suis pas sûr qu'ils viendront. Il y a le Gang des Branchies-Noires, par exemple. C'est plus ou moins une organisation criminelle et ils passent des années à acheter des aberrants aquatiques au Vieux Marché aux poissons. Leur chef, c'est Vieux Buzz. S'ils s'intéressent au commerce des Démons-Griffe-Profonde, ça dépend de sa stabilité. Dix qui se pointent une fois, c'est la météo. Dix qui se pointent à chaque fois, c'est du business. Et seul le business tentera quelqu'un comme Vieux Buzz. »
C'était exactement ce que Gordon attendait d'entendre.
« Bien. Je vais leur vendre ce business, » dit Gordon. « Tant que tu vas négocier l'accord, les Démons-Griffe-Profonde deviennent notre revenu. »
Notre revenu. Ces mots portaient une puissance. Bien plus que n'importe quelle amitié entre camarades de classe. Gordon avait l'intention de prendre en compte la part de chacun dans les bénéfices, et cela le rendait très sympathique.
Les doigts de Peter bougèrent rapidement sur la table tandis qu'il calculait coûts et retours.
Il ne s'attendait pas vraiment à devenir riche du jour au lendemain, mais il sentait que ce business était viable.
Contrairement à Gordon, dont la tête était toujours pleine d'idées, Peter n'en avait aucune. Mais Peter avait une grande force. Une fois qu'on lui expliquait une idée clairement, il pouvait l'exécuter à cent vingt pour cent d'efficacité. C'était aussi pour ça que Winslow l'avait mis à la logistique.
« D'accord, je suis dedans. Je veux une part, » décida Peter.
« D'accord. »
« Alors donne-moi les frais de présentation d'abord. Il faut que je graisse la patte à ces gros bâtards à l'entrée du marché. Cinq livres d'argent d'avance. »
« Paye-le toi-même. Si tu ne crois pas en ce business, garde ces cinq livres d'argent dans ta poche, réchauffe-les bien, et ne les ressorte jamais de ta vie ! »
« T'es vraiment fauché comme les blés. »
« Merci pour la confirmation. Plaisir de faire affaire. »
...
Plus tard dans la journée, au Vieux Marché aux poissons.
Vieux Buzz rit une fois après avoir entendu la nouvelle.
Une vieille cicatrice courait du coin de son œil gauche jusqu'à son menton. Quelqu'un avait once essayé de noyer Vieux Buzz, mais n'avait pas été assez fort. Ainsi la Rivière Blackwater avait gagné un cadavre de plus, pendant que Vieux Buzz survivait jusqu'à ce jour.
« Un étudiant de l'université dit qu'il peut attirer une bande entière de singes d'eau ? » Il était assis sur une caisse de poisson renversée, tandis que plusieurs hommes à côté de lui riaient aussi.
« C'est Peter qui l'a dit, » ajouta un homme gros.
« Peter ? Ce grand maigre pâle qui parle comme s'il avait la langue trop grande ? » Vieux Buzz se frotta le menton.
Maintenant, ça devenait intéressant. Vieux Buzz se souvenait que Peter n'était pas le genre d'homme à colporter des histoires folles. Son visage de cadavre était rempli de l'honnêteté rigide caractéristique des Ross.
La première fois que Peter était venu au Vieux Marché aux poissons, il avait disputé avec quelqu'un pendant cinq heures pour une différence de prix de deux cuivres. À la fin, il avait gagné la dispute.
Puis il n'avait rien acheté.
Les mots sortant de la bouche d'un homme comme celui-là n'étaient pas toujours vrais, mais ils étaient rarement des mensonges complets.
« Combien de nous y vont ? » demanda quelqu'un.
« Pas besoin de beaucoup. » Vieux Buzz donna l'ordre. « Quatre hommes. Apportez des harpons et des cages. »
« Et si c'est un fake ? » demanda quelqu'un.
« À quoi tu crois que servent les cages ? » Vieux Buzz se leva.