Au cours des jours suivants, Berengar prépara la partie de chasse tout en gérant les nombreuses autres tâches qu'il supervisait actuellement au jour le jour. Comme d'habitude, tout avançait sans accroc, mais il ne pouvait pas accroître la productivité tant que les tuyaux d'irrigation n'étaient pas entièrement installés et que les mines ne tournaient pas à plein régime. Il se retrouvait donc cantonné à de simples opérations administratives qu'il devait surveiller chaque jour, ce qui commençait à l'user, lui qui avait désespérément besoin de s'évader. Il avait hâte, en réalité, de cette partie de chasse : il profiterait de l'air pur des montagnes et réglerait le compte à quelques moucherons qui ourdissaient contre lui.
Le jour du départ du château, Berengar passa chez Ludwig récupérer son fusil, qui devait être prêt. En franchissant les portes poussiéreuses de la baraque de Ludwig, qui servait désormais de bureau pour le quartier industriel en pleine expansion, il aperçut le vieillard en train de nettoyer le canon de l'arme, un large sourire aux lèvres.
« Tu as donc pris goût à mon dernier modèle, hein ? »
Ludwig se redressa prestement en entendant la voix du jeune seigneur l'appeler.
« Monseigneur, c'est une merveille ; qui aurait cru qu'en taillant des rainures dans le canon, on pouvait stabiliser la trajectoire de la balle de plomb dans les airs, obtenant ainsi une précision bien supérieure ? »
C'était une question rhétorique : bien sûr, un seul esprit au monde était capable d'une telle idée, celui de Berengar. Ludwig lui tendit poliment le fusil, que ce dernier inspecta minutieusement. Lorsqu'il vit la marque d'épreuve sur le canon prouvant qu'il avait été testé avec succès, un sourire illumina son visage noble.
« Ludwig, tu es un artiste ! »
Dit Berengar en relevant la tête pour complimenter le vieil homme. À cette époque, il en avait déjà fait fabriquer des centaines pour équiper la milice, mais c'était le premier fusil que l'homme réalisait, et c'était un chef-d'œuvre.
L'arme était chambrée en calibre .58 et tirait une balle Minié, un projectile en plomb bien plus efficace que les balles sphériques utilisées par sa milice. La Minié était adaptée spécifiquement au rayage pour se stabiliser mieux en vol, lui conférant une portée efficace supérieure à celle de la balle traditionnelle. Avec la longueur impressionnante du canon de ce fusil long, combinée à la Minié supérieure, Berengar avait le sentiment que la portée pratique de précision de cette arme dépassait celle du mousquet à canon rayé Springfield 1861 utilisé par les troupes de l'Union durant la guerre de Sécession dans sa vie antérieure. Après avoir posé la main sur l'épaule de Ludwig, Berengar le remercia pour son travail.
« Tu n'as aucune idée de ce que cela représente pour moi, mon ami. »
Ludwig retira la main de Berengar et resta humble.
« Je ne fais que mon devoir. Assure-toi d'en faire bon usage pendant ta partie de chasse, monseigneur. Ce serait dommage que tu ne parviens à rien tuer avec une si belle arme. »
Berengar sourit à Ludwig et fit ses adieux à son ami ; il ne reviendrait que dans quelques jours.
« Je serai absent pour les prochains jours ; veille sur les choses ici pendant mon absence. »
Ludwig ricana en se séparant de son ami, le rassurant sur sa compétence.
« Inutile de t'inquiéter, monseigneur ; tout tournera rondement à ton retour. »
Ensuite, Berengar quitta la boutique, fusil en main et ceinturon portant sa baïonnette et son porte-cartouches pour ses cartouches en papier. Ce jour-là, il s'était vêtu de couleurs terre, mostly vert et brun, afin de mieux se fondre dans l'environnement. Il ne voulait pas que les assassins qui l'attendaient dans les montagnes le repèrent avant lui. Grâce à l'avertissement de Linde, il pouvait désormais traquer les assassins et les abattre à des centaines de mètres. Le chassé était devenu chasseur.
Speaking of Linde, alors qu'il sortait de la boutique et tournait un coin du village, une paire de mains délicates s'empara de sa taille, et il sentit la douceur familière de la poitrine céleste de Linde se presser contre son dos. Quand il se tourna pour la faire face, il vit des larmes dans ses yeux tandis qu'elle lui souhaitait bonne chance.
« Reviens sain et sauf, je ne crois pas que je pourrais vivre sans toi... »
Berengar faillit rire à sa remarque ; son dressage progressait à merveille, elle était désormais une esclave correctement brisée qui ne le trahirait jamais. Après avoir observé son visage angélique couvert de larmes, il tendit l'index et les essuya de ses yeux bleu ciel du bout du doigt avant de l'embrasser pour dire adieu.
« Je sais. »
C'est tout ce que dit le jeune seigneur en s'éloignant de sa maîtresse d'un pas assuré, en bandoulière son fusil sur l'épaule.
Berengar retrouva finalement son père et une petite troupe d'hommes pour les accompagner. Le voyage serait long, il leur fallait donc des porteurs pour les vivres. Berengar constata qu'il avait mis le fusil en bandoulière ; une courroie en cuir était fixée aux anneaux d'acier sous la crosse. Après des dizaines de kilomètres de marche, il bénit celui qui avait eu cette idée dans sa vie antérieure. Cela rendait les longues étapes bien plus supportables, et aujourd'hui il avait marché des heures dans les montagnes.
Le soleil commença à décliner, et les serviteurs de Berengar dressèrent le camp. Ils avaient enfin atteint une zone boisée de la montagne, le coin de chasse favori de son père. Cela faisait longtemps que Sieghard n'était pas venu ici, et il prit un moment pour apprécier le paysage avant de tendre une outre de vin à son fils, qui berçait son fusil comme un nouveau-né.
« Bois ; ce n'est pas une chasse si tu es parfaitement sobre. »
Bien que Berengar voulût garder l'esprit clair, sachant qu'un complot odieux tramait sa perte à proximité, il ne pouvait décemment refuser son père. Il prit une gorgée à l'outre, s'essuya les lèvres avec sa manche et la lui rendit.
Sieghard ne comprenait pas la fascination de son fils pour les canons à main ; ce n'était guère un outil de chasse convenable. Pourtant, le jeune homme en avait apporté un encore plus gros que le précédent. Il se demanda ce que ce design avait de si spécial. Néanmoins, il ne le gronderait pas pour son goût pour l'arme ; il souhaitait simplement que son héritier soit aussi bon à l'épée que son second fils.
Berengar, lui, repensait aux informations que Linde lui avait rapportées la veille. Les assassins de Lambert devaient camper juste hors de portée d'ouïe du coup de son fusil. Ce qui arrangeait parfaitement Berengar, qui avait décidé de lancer un raid nocturne ; la pleine lune offrait assez de lumière pour qu'il puisse éliminer ses cibles, surtout si elles restaient près du feu. Une fois son père endormi, Berengar prendrait la hauteur et sniperait ses ennemis depuis les rochers. Après les avoir éliminés, il fouillerait leurs corps à la recherche de preuves exploitables contre ses adversaires.
Il passa donc beaucoup de temps à enivrer son père. Ce n'est que lorsque l'homme peinait à se tenir debout que Berengar le ramena sous sa tente et border le vieil ivrogne. Après avoir quitté la tente paternelle, Berengar se faufila autour du camp, récupéra son fusil et disparut dans la nuit. En chemin, il s'enduisit les cheveux, le visage et les mains de boue pour mieux se fondre dans l'obscurité. Ce fut une rude grimpette jusqu'au poste qu'il visait ; toutefois, avant d'atteindre le promontoire, Berengar fit une rencontre inattendue.
L'un des assassins avait quitté le camp pour faire ses besoins, et tandis que Berengar passait discrètement par là, les deux se retrouvèrent face à face. Bien que l'homme ne pût identifier Berengar, il était hors de question de laisser un témoin de leur position en vie. L'homme saisit instantanément son épée et la dégaina pour attaquer Berengar en pleine nuit. Ce dernier dut rouler sur le côté en peinent à fixer sa baïonnette. Le putain de fusil n'était même pas chargé, ni la baïonnette montée. Il choisit donc de se cacher derrière un arbre le temps d'y fixer la lame.
L'homme s'apprêtait à crier à l'aide vers ses camarades lorsqu'il passa près de l'arbre où Berengar se cachait et remarqua une immense pointe d'acier s'enfoncer dans son cou. Sentant aussitôt la douleur aiguë de la baïonnette plantée dans sa gorge, l'homme se mit à gargouiller dans son propre sang en fixant Berengar avec incrédulité ; depuis quand ce type avait-il une lance ? Berengar retira la baïonnette de la gorge de l'homme et l'essuya sur sa casaque.
Cela faisait un moment que Berengar n'avait tué personne. Il servit comme officier du génie dans l'armée américaine dans sa vie précédente, mais il se retrouva engagé au combat à plusieurs reprises. Il parvint même à tuer un insurgé taliban alors qu'il essuyait leurs tirs. Il n'était donc pas vierge en matière d'ôter la vie. Après s'être assuré que les hommes du camp n'avaient pas été alertés, Berengar s'approcha de la position surplombant le feu de camp où il vit trois autres assassins assis devant les flammes, en train de boire.
Une fois ses cibles acquises, Berengar sortit une cartouche en papier, en mordit le sommet, versa la poudre dans le canon et la tassa avec la baguette. Une fois la balle correctement chamberée, il arma le chien qui portait le silex et visa par les organes de visée, qui se posèrent sur le plus grand du groupe, apparemment vêtu d'une brigandine. L'homme descendit cul sec une chopine de vin, totalement inconscient d'être dans le viseur du sniper. Berengar prit une grande respiration, stabilisa la visée sur sa cible et pressa calmement la détente. Le tonnerre de l'explosion qui propulsa le projectile Minié emplit l'air ; n'ayant jamais entendu un tel son, ces hommes d'armes devenus assassins crurent qu'il se mettait à pleuvoir. Après tout, c'étaient de jeunes pousses voulant faire leurs preuves auprès du comte ; les canons à main n'étaient pas si courants sur les champs de bataille à cette époque.
L'un des assassins se tourna vers l'homme qui avait un énorme trou dans sa brigandine, sous le choc ; le sang jaillit de la cavité enfoncée dans sa poitrine avant qu'il ne s'effondre. Les autres ne comprenaient pas ce qui venait de se passer, mais ils commençaient à paniquer.
Tandis qu'ils s'affolaient de la perte de leur compagnon, un second tonnerre retentit ; cette fois, la tête de l'un des assassins explosa. Le dernier survivant se planqua immédiatement derrière l'une des caisses traînant sur le camp ; après la seconde détonation, il était évident qu'ils étaient sous le feu d'un ennemi et d'une arme inconnus. Malheureusement pour le jeune assassin, son choix de couverture était mauvais. Une demi-minute plus tard environ, le projectile de calibre .58 perça la caisse en bois et son contenu, traversant la jambe de l'homme et lui brisant pratiquement le fémur en deux. Il viderait son sang peu de temps après, l'artère fémorale étant sectionnée.
Tout simplement, Berengar avait ôté la vie aux quatre assassins lancés à sa poursuite. Après les avoir expédiés dans l'au-delà, Berengar descendit au camp en contrebas et le fouilla pour toute preuve utilisable contre Lambert ou Lothar. Heureusement, il mit la main sur la lettre contenant les détails de la partie de chasse de Berengar et Sieghard, y compris l'emplacement général où Sieghard installait toujours son camp. Elle était signée de Lambert, de son écriture. Berengar faillit éclater de rire en obtenant ce courrier ; il détenait enfin une pièce maîtresse pour commencer à monter un dossier contre les tentatives d'assassinat de Lambert.
Pendant le reste de la nuit, Berengar mit son temps à profit et effaça toute trace pointant vers son acte sanglant. Il ne voulait pas que les hommes du comte reniflent autour et découvrent qu'il avait personnellement expédié ses hommes d'armes en enfer. Une fois tout enterré ou réduit en cendres, Berengar quitta les lieux et regagna son propre camp pour la nuit. Comme si Dieu veillait sur lui, les cieux se mirent à pleurer cette nuit-là et lavèrent tout vestige restant de l'affrontement. Lors d'une enquête discrète ultérieure, le comte supposerait que les hommes avaient déserté et fui le Tyrol. Il mettrait plus tard une prime sur leurs têtes, que personne ne parvint jamais à réclamer.
Pour le reste de la nuit, Berengar dormit comme un bébé. Il n'eut pas l'once d'un second thought sur le meurtre de ces hommes envoyés pour le tuer. Pas la moindre once de culpabilité ne put entacher sa conscience pure, ou son absence de conscience, tandis qu'il profitait du bruit de la pluie battante dehors, sous sa tente chaude, qui l'aida doucement à glisser vers le sommeil. Sa dernière pensée de la nuit fut simplement : « Cette putain de partie de chasse ; je pourrais être en train de m'amuser avec Linde en ce moment... »