Le quai de Shibaura, arrondissement de Minato.
La brise marine nocturne tourbillonnait, mêlée de grésil, tailladant les quais humides abandonnés comme d'innombrables minuscules lames.
C'était la base d'opérations avancée du Kokuryukai — un repaire servant à stocker leurs camions de propagande pour harcèlement et leurs engins de chantier lourds.
Ce n'était pas un simple petit entrepôt gardé par une douzaine de voyous de bas étage.
Pour le « grand coup » de demain, le Kokuryukai avait mobilisé des éléments d'élite de ses antennes dans toute la région du Kanto. À cet instant, plus de cinquante yakuza en costards noirs ou vêtements de travail s'entassaient dans l'immense entrepôt n°3. Ils brandissaient des tuyaux en acier et des battes de baseball, leurs ceintures bombées par des dagues illicites et des pistolets à air comprimé modifiés.
L'air était saturé par l'odeur du tabac bon marché, de l'alcool et de cette senteur inquiétante de testostérone agressive.
« Écoutez bien, tout le monde ! » Le wakagashira (numéro deux) du Kokuryukai, un colosse, juché sur une caisse en bois, brandissait une bouteille de saké. « Le kaichou (président) a dit qu'à neuf heures demain matin, on encercle ce nouveau magasin des Saionji si hermétiquement qu'pas une goutte d'eau ne passera ! Si quelqu'un merde, je le donne moi-même en pâture aux poissons de la baie de Tokyo ! »
« Oh — !!! » (grogne d'approbation)
Le rugissement des cinquante hommes fit pleuvoir la poussière du plafond.
Cette ère, avant l'entrée en vigueur de la loi anti-boryokudan, était un paradis pour les yakuza.
Ils se croyaient les maîtres de la nuit — un syndicat invincible.
Jusqu'au moment où les lumières s'éteignirent.
Boum !
Ce n'était pas le bruit d'un interrupteur qu'on bascule, mais l'explosion sèche d'un transformateur sectionné physiquement.
L'entrepôt entier fut plongé dans une obscurité totale en un instant.
« Qu'est-ce qui se passe ?! Une panne ?! Allez voir le tableau électrique ! »
Avant que le hurlement du wakagashira ne puisse résonner, les lanterneaux au-dessus de leurs têtes volèrent en éclats simultanément.
Crash — !
Avec la pluie de verre tombèrent six objets cylindriques.
Bang ! Bang ! Bang !
Des grenades aveuglantes de grade militaire.
Une lumière blanche aveuglante et des déflagrations assourdissantes résonnèrent dans l'espace clos. Les cinquante yakuza perdirent instantanément la vue et l'ouïe, hurlant en se tenant les oreilles comme des mouches sans tête.
Immédiatement après, les quatre portes latérales condamnées de l'entrepôt furent soufflées simultanément par des cordons détonants directionnels.
Boum !
Avant que la poussière ne retombe, trente silhouettes noires s'engouffrèrent comme des spectres.
Ils portaient des tenues de combat tactiques noires sans marquage, équipés de masques à gaz intégraux et de lunettes de vision nocturne tactiques. Ils ne brandissaient pas les dagues des bagarres de yakuza, mais des matraques tactiques en alliage de titane déployées et des boucliers anti-émeute haute tension.
S.A. Security, Unité de Tactiques Spéciales.
C'était une guerre inégale.
« Groupe Un, verrouillez l'aile gauche ! Groupe Deux, prenez l'aile droite à revers ! Groupe Trois, percez le centre ! »
Dojima Iwao menait la charge. Il ne portait pas d'arme ; vu l'interdiction des armes à feu, son arme la plus maîtrisée était son propre poing.
Un yakuza, qui venait de recouvrer la vue, fonça en hurlant, une machette levée. « Vous, les bâtards — ! »
Dojima ne recula pas. Au contraire, il jaillit en avant, esquiva la lame et porta un coup de coude précis en plein visage de l'homme.
Crac.
Le bruit d'un os nasal qui se brise. L'homme n'eut même pas le temps de crier qu'il s'effondrait en arrière.
Dire qu'il s'agissait d'une bagarre serait inexact ; c'était davantage un massacre.
Le gouffre entre une force militaire professionnelle et une foule désorganisée s'étalait au grand jour dans cet entrepôt.
Les membres de S.A. opéraient par groupes de trois, formant des escouades tactiques indestructibles. Ils utilisaient les boucliers anti-émeute pour bloquer les attaques désordonnées, puis les matraques pour des frappes chirurgicales aux genoux, poignets et clavicules.
« Ah — ! Ma jambe ! »
« Ma main ! »
Les cris s'élevaient de toutes parts. En à peine trois minutes, plus de cinquante « élites » autoproclamées du Kokuryukai tombaient comme du blé moissonné.
Dojima enjamba les blessés jonchant le sol, marcha droit sur le wakagashira qui tentait de s'enfuir par la porte arrière.
Le lieutenant tenait un revolver, la main tremblante tandis qu'il tentait de le lever.
Sifflement.
Une balle en caoutchouc frappa le poignet du wakagashira avec une précision chirurgicale.
Le pistolet clatta au sol.
Dojima hissa le numéro deux comme un poussin et le plaqua contre le mur glacé.
« Où est Onizuka ? »
Le wakagashira, faisant encore le dur, aboya : « Vous… Vous êtes mort ! Notre kaichou va… »
Crac.
Dojima ne perdit pas de temps en paroles ; il brisa net un des doigts de l'homme.
« Ahhh !!! »
« Je suis pressé. Où est Onizuka ? »
« À… Akasaka ! Il est au quartier général d'Akasaka ! Il y a plus de cent hommes là-bas ! Vous allez à la mort ! »
Fidèle à ses racines yakuza jusqu'au bout, le wakagashira parvint encore à menacer tout en cédant.
Dojima le lâcha, le laissant s'affaler au sol. Il pressa son oreillette, rapporta : « Chef, le nettoyage est terminé. Cible confirmée : QG d'Akasaka.
« Effectifs ennemis estimés à plus de cent. »
« Cent hommes ? » La voix de Satsuki arriva par l'oreillette, d'un calme glacé. En fond, le léger bruissement de pages qu'on tourne. « Parfait. Puisqu'il faut asseoir notre autorité, autant les déraciner entièrement.
« Dojima, je veux qu'il goûte au sens du désespoir dans sa soi-disant "forteresse". »
Une courbe sanguinaire ourla la bouche de Dojima Iwao.
« Compris.
« Toutes unités, rééquipez-vous ! Objectif : Akasaka ! Cette fois, on joue gros. »
Akasaka, QG du Kokuryukai.
Un immeuble de cinq étages planté sur une pente discrète. À l'extérieur, une banale société de négoce, mais la structure interne avait été spécialement renforcée, verre blindé partout. Sans compter les soixante hommes de main postés en permanence au seul rez-de-chaussée.
Avec les patrouilles de périmètre, c'était une véritable forteresse de fer.
Dans le bureau du président, au dernier étage.
Onizuka Toranosuke essuyait un katana ancien de sa collection.
Dring — Dring —
Le téléphone du bureau sonna frénétiquement.
Onizuka fronça les sourcils et décrocha.
« Kaichou ! L'entrepôt de Shibaura a été attaqué ! On a été nettoyés complètement ! L'ennemi est professionnel ! » Un survivant chanceux ayant échappé au « massacre » de S.A. Security sanglotait au bout du fil. « Ils foncent sur Akasaka ! C'est une armée ! Une putain d'armée ! »
« Salauds — ! »
Onizuka claqua le combiné sur le bureau.
Il savait la Maison Saionji riche et bien connectée politiquement, mais il n'avait jamais imaginé qu'un aristocrate en apparence si suave entretînt une armée privée !
« Quelqu'un ! Réveillez tout le monde ! Abaissez les grilles ! » Onizuka hurla vers la porte.
Onizuka ne paniquait pas. C'était Akasaka, l'un des cœurs de Tokyo. Tant qu'il tenait le bâtiment, la Police métropolitaine interviendrait sûrement si une fusillade à grande échelle éclatait. À ce moment-là, l'accusation contre la Maison Saionji pour déploiement de forces armées privées serait ficelée.
Il saisit le téléphone rouge dédié — une ligne privée vers un haut responsable du parti au pouvoir.
Bip… Bip… Bip…
Mais personne ne répondit.
Le cœur d'Onizuka s'affaissa. Il composa un second numéro — un directeur général au Ministère des Finances.
« Le numéro que vous avez demandé n'est pas disponible pour le moment. »
Le troisième, un surintendant principal à la Police métropolitaine.
« La ligne est occupée… »
La main d'Onizuka se mit à trembler.
En pleine nuit, au moment où il avait le plus besoin de la protection de l'autorité, ces « personnalités importantes » qui d'ordinaire empochaient ses pots-de-vin sans fin semblaient avoir conclu un pacte pour se taire simultanément.
Un sentiment d'abandon par le monde submergea Onizuka comme une eau glacée.
« Salauds ! Salauds ! Salauds !!! Vous ne m'aviez pas dit de semer la zizanie ?! Et maintenant vous faites les lâches ?! »
La main tremblante d'Onizuka faillit écraser le combiné.
Quand le mastodonte de la Maison Saionji s'abattit, pas une seule âme ne consentit à couler avec son navire.
« Merdre ! Merdre ! Engeances ingrates ! »
Onizuka lança le téléphone contre le mur, le pulvérisant.
À cet instant, une explosion massive retentit en bas.
Boum — !
Le bâtiment trembla.
Le rideau renforcé du QG du Kokuryukai — censé résister à un camion — fut soufflé par une charge directionnelle.
« Attaque ! Attaque ! »
Un rugissement chaotique éclata des interphones depuis le bas.
« Tenez-les ! Tirez ! Abattez-les ! »
Onizuka saisit son katana et se rua vers les moniteurs, mais les images qui s'y affichèrent lui glacèrent le sang.
Le hall du rez-de-chaussée était noyé dans une épaisse fumée.
Dans cette brume blanche, d'innombrables silhouettes noires en masques à gaz dressaient leurs boucliers en murs noirs, avançant comme des faucheuses.
Les hommes de main du Kokuryukai avaient l'avantage du nombre, mais face aux manœuvres de CQB (Close Quarters Battle) manuelles de S.A. Security, ils n'étaient guère plus que des agneaux menés à l'abattoir.
Grenades aveuglantes, gaz lacrymogènes, tasers.
L'Unité de Tactiques Spéciales n'utilisa même pas de balles réelles. Reposant uniquement sur des armes non létales et la coordination tactique, ils déboulèrent étage par étage.
Le deuxième étage tomba.
Le troisième étage tomba.
Le bruit sourd de bottes militaires dans l'escalier se fit plus proche, plus fort, comme le compte à rebours d'une faucheuse.
« Même cent cochons prendraient une demi-journée à rassembler ! » Onizuka rugit de désespoir. Il ne pouvait croire que les hommes d'élite qu'il avait cultivés pendant des décennies soient si lamentablement faibles.
« Kaichou ! Il faut partir ! Les portes avant et arrière sont bloquées ! » Un garde du corps personnel déboula, le visage couvert de sang. « Il faut prendre le passage secret ! »
Derrière la bibliothèque, un tunnel d'évacuation d'urgence menait au parking souterrain de l'immeuble adjacent. C'était la sortie finale qu'Onizuka s'était ménagée.
« Allons-y ! Bougez ! » Onizuka jeta le katana décoratif, saisît une mallette bourrée de billets et de faux passeports, et s'engouffra dans le tunnel.
Le tunnel était étroit, sombre et humide.
Onizuka trébucha dans le passage, le cœur cognant contre ses côtes.
S'il atteignait le parking, une voiture aux plaques changées l'attendait. Une fois dedans…
Enfin, une lueur apparut devant lui.
La sortie.
Ravi, Onizuka poussa la porte en fer déguisée en bouche d'aération et jaillit.
« Houf… Houf… »
Onizuka haleta en regardant autour. C'était le deuxième sous-sol de l'immeuble adjacent — vide, éclairé seulement par des lumières tamisées.
Il était en vie.
Porté par cette pensée, il chercha ses clés de voiture.
« Bonsoir, Onizuka-kaichou. »
Soudain, une voix grave retentit derrière Onizuka.
Onizuka se figea, tout son corps raidissant tandis qu'il se retournait lentement.
Dans l'ombre derrière lui, adossé à un fourgon noir, se tenait un homme.
Dojima Iwao.
Dojima avait ôté son masque à gaz, révélant un visage impassible. Pas une goutte de sang sur lui ; il avait l'air aussi net que s'il sortait d'un dîner de gala.
Derrière lui, quatre membres des Tactiques Spéciales de S.A. se tenaient silencieux, leurs filets de capture en main, prêts à tirer.
« Comment… Comment avez-vous su… » La voix d'Onizuka tremblait.
« Le Contre-Renseignement a examiné les plans de ce bâtiment. » Dojima s'avança vers Onizuka, ses chaussures en cuir claquant net sur le béton. « Sur les plans de il y a cinquante ans, c'était à l'origine un raccord d'abri anti-aérien. Vous croyiez vraiment être bien caché ? »
« Ne… Ne me tuez pas ! » Onizuka recula de deux pas, sa mallette heurtant le sol. Des liasses de billets s'éparpillèrent. « L'argent ! C'est à vous ! J'ai des comptes en Suisse ! Laissez-moi partir… »
Dojima referma le registre.
Il sorti un téléphone Motorola briquette et composa un numéro.
« Chef, Onizuka et son registre sont sécurisés. Suffisant pour provoquer un séisme politique, » rapporta Dojima.
Au bout du fil, Satsuki était assise dans son bureau chaleureux, tenant un verre de lait tiède et regardant le ciel s'éclaircir peu à peu par la fenêtre.
« Brûle-le. » La voix de Satsuki était douce, mais portait le détachement de qui regarde toute chose vivante de haut. « La Maison Saionji n'a pas besoin de s'appuyer sur un levier aussi sale pour contrôler les autres. C'est un outil pour les faibles.
« De plus, le garder ne ferait qu'empêcher ces "personnalités importantes" de dormir, ce qui nous attirerait des ennuis.
« Quant à cet homme… »
Satsuki fit une pause pour boire une gorgée de lait.
« Fais-le disparaître.
« Seul un mort peut garantir que ces anxieux nous doivent vraiment une faveur.
« C'est ce qu'on appelle la crédibilité. »
« Compris. »
Dojima raccrocha, sorti un briquet de sa poche et mit le feu au registre noir qui aurait pu faire tomber d'innombrables hauts responsables.
Les flammes dévorèrent les pages, les réduisant en cendres que la brise marine dispersa.
« Non !!! » Onizuka hurla de désespoir en voyant sa dernière bouée de sauvetage partir en fumée.
« Commencez. » Dojima fit un signe de la main.
Ses subordinates pelletaient la lourde bouillie de ciment, pelletée par pelletée, dans le fût à essence.
Le ciment froid et visqueux monta aux chevilles d'Onizuka, à ses genoux, à sa taille. La sensation de ce poids qui progresse et durcit était plus étouffante que la mort elle-même.
« S'il vous plaît… Je vous en supplie… » Les gémissements d'Onizuka s'affaiblirent.
Quand le ciment atteignit sa poitrine, il ne put plus respirer.
Dojima regarda Onizuka.
« Dans ta prochaine vie, garde les yeux ouverts.
« Il y a des gens qu'on ne peut tout simplement pas se permettre de provoquer. »
La dernière pelletée de ciment tomba. Le couvercle fut scellé et soudé.
L'ancien chef hautain du Kokuryukai fut ainsi scellé à jamais dans un lourd fût de fer.
Plouf.
Un bruit sourd d'éclaboussure.
Le fût coula dans la baie de Tokyo noir d'encre, soulevant un petit jet d'eau avant d'être englouti par la marée montante.
Tout retomba au silence.
Dojima se tenait sur le brise-lames et alluma une cigarette.
Il regarda les lumières scintillantes de Tokyo au loin, observant la ville qui commençait à s'éveiller.
Sous les fondations de cette ville, une autre pierre angulaire dure, tachée de sang, avait été posée.
Le projet de remblai de la baie de Tokyo avait, en cette aube glaciale, reçu un nouveau « développement » insignifiant.