25 février 1988.
Fukagawa, arrondissement de Koto.
Dans ce vieux quartier d'entrepôts jouxtant la baie de Tokyo, l'air était perpétuellement chargé de l'odeur de fer rouillé corrodé par l'eau de mer et de la puanteur saumâtre de la vase laissée par la marée descendante.
Au fond d'un groupe d'entrepôts frigorifiques abandonnés pour la pêche au large, un immense hangar désigné « S-01 » était enveloppé d'un silence étouffant.
Le plafond de l'entrepôt s'arquait à quinze mètres de haut, où plusieurs lampes au sodium haute pression bourdonnaient d'un ronronnement électrique, projetant une lumière pâle et trouble.
Cent vingt hommes, le torse nu, subissaient un test de résistance connu sous le nom de « Charge Extrême ».
Ce n'était pas seulement un épuisement de l'endurance physique, mais une lente exécution psychologique.
Les hommes travaillaient par paires ; l'un attaquait avec une barre de fer massive gainée de caoutchouc épais, tandis que l'autre était limité à l'usage de ses bras et de manœuvres tactiques précises pour bloquer et dévier. Pas d'équipement de protection, seulement le bruit sourd du fer gainé de caoutchouc rencontrant le muscle.
Thud. Thud. Thud.
La sueur ruisselait le long des crêtes des muscles saillants des hommes, gouttait sur le sol en béton froid et s'éclatait à l'impact.
Parmi ce groupe se trouvaient d'anciens détecteurs renvoyés de la Police métropolitaine de Tokyo pour usage excessif de la force, des boxeurs qui ne pouvaient plus percer dans les rings clandestins de Shinjuku, et des parachutistes récemment démobilisés de la 1re Brigade aéroportée des Forces d'autodéfense, leurs yeux portant encore l'odeur persistante de la poudre.
À l'origine une meute de bêtes indomptables, ils agissaient maintenant comme des engrenages dans une machine de précision, dotés d'un sens de la discipline absolue sans faille. Même en grimacant de douleur, pas un seul homme ne laissait échapper un gémissement.
Bip.
Le bruit d'un chronomètre arrêté résonna distinctement dans l'immense entrepôt.
Dojima Iwao se tenait sur la passerelle métallique du second étage, tenant un bloc-notes militaire noir. Il ne hurlait pas, ne crachait pas sur les recrues depuis la boue comme un instructeur de troisième zone. Au contraire, tel un ingénieur, il observait calmement cette machine à tuer en cours de calibration.
Le regard de Dojima se fixa sur un duo dans le coin.
« Groupe trois, Matsuda. »
La voix de Dojima passa par le mégaphone, stable, froide et dénuée d'émotion, pourtant l'ancien membre des Forces d'autodéfense Matsuda se raidit instantanément.
« Présent ! » Matsuda se mit immédiatement au garde-à-vous.
« Où regardiez-vous ? L'arme de votre adversaire ? Votre réaction a été lente de 0,3 seconde. En mission réelle, ces 0,3 seconde signifient que le VIP que vous protégez a déjà été tué trois fois, et que votre propre artère carotide a été tranchée. » Dojima fit une marque lourde sur la fiche, la pointe de son stylo déchirant le papier. « Un démérite. Au troisième, vous retournerez au quai charger des caisses. »
« Compris ! »
C'était le prototype du Département de sécurité Saionji (S.A. Security).
La mission de Dojima n'était pas d'entraîner une bande de bagarreurs de rue, mais d'établir une force armée privée au cœur de Tokyo, capable de s'adapter à une guerre commerciale de haute intensité et même à des conflits quasi militaires.
Ce qu'il exigeait, c'était une efficacité absolue — une machine de violence capable d'exécuter la volonté de la Maison Saionji.
Quant à savoir comment une force armée privée pouvait être tolérée dans Tokyo même, c'était une question pour les étages supérieurs.
« Stop. »
Dojima appuya sur le chronomètre, qui émit un clic net de remise à zéro.
Les cent-plus hommes en bas cessèrent leurs mouvements instantanément, se mettant au garde-à-vous. Bien que chaque poitrine haletât violemment et que la sueur tombe comme la pluie, personne n'osa s'effondrer au sol.
« Rassemblement. »
En quelques secondes, la foule dispersée avait formé les rangs. Leur niveau de discipline et d'obéissance surpassait même celui d'une armée régulière.
Ce résultat avait été obtenu après seulement deux semaines d'entraînement.
Dojima descendit l'escalier, ses lourdes bottes militaires frappant les marches de fer avec un claquement rythmé.
Il s'avança devant les rangs, la pression intense qu'il dégageait faisant retenir leur souffle inconsciemment aux hommes du premier rang.
Dojima fit coulisser un tableau noir derrière lui.
Le tableau n'affichait pas de techniques de combat, mais un organigramme complexe aux lignes nettes et à la logique stricte.
« Beaucoup pensent qu'un garde du corps n'est qu'un bouc émissaire — un bouclier de chair destiné à arrêter une balle. » Dojima tapa sur le tableau avec sa baguette, faisant tomber une légère poussière de craie. « Faux. Ce sont des gardes du corps de troisième zone. Ce sont des consommables.
« La sécurité de haut niveau est un système. C'est comme une toile d'araignée ; touchez un seul fil, et tout le réseau réagit. »
Dojima écrivit les noms de trois départements sur le tableau, son écriture portant une intention meurtrière.
« Au cours de ces deux semaines d'entraînement, vous êtes tous devenus des composants qualifiés.
« À partir d'aujourd'hui, nous réorganisons. Oubliez vos anciennes identités. Même si vous étiez champion de karaté, ici vous n'êtes rien de plus qu'un rouage dans une machine.
« Groupe un : Contre-renseignement. »
Le regard de Dojima contourna les colosses musclés pour se poser sur quelques hommes dans les rangs qui étaient maigres, avaient des yeux sombres et des visages si ordinaires qu'ils se fondraient parfaitement dans une foule.
« Composé de personnels retraités de l'Agence de renseignement de la Sécurité publique et d'anciens spécialistes de la reconnaissance. Vous n'avez pas besoin de muscles, ni même d'armes.
« Je veux que vous appreniez à utiliser les derniers équipements de surveillance radio et à distinguer un assassin professionnel d'un simple passant d'un seul coup d'œil au milieu de la foule de Shibuya. Votre mission consiste en la détection de micros, la contre-surveillance et les enquêtes de fond sur quiconque approche l'employeur.
« Vous êtes les yeux et les oreilles de la Maison Saionji.
« Groupe deux : Protection rapprochée. »
Dojima se tourna vers les hommes les plus grands et les plus massifs, d'anciens membres de l'Unité anti-émeute.
« Vous êtes la dernière ligne de défense — des murs mobiles. Vous mémoriserez les routes d'évacuation de chaque rue de Tokyo pour garantir que dans les trois secondes suivant une attaque, le VIP soit mis en sécurité. Si nécessaire, vous utiliserez vos propres corps pour bloquer la ligne de tir de l'ennemi.
« Groupe trois : Tactiques spéciales. »
Finalement, le regard de Dojima se posa sur les hommes dégageant l'intention meurtrière la plus lourde, certains portant même une aura de folie. La plupart étaient des mercenaires avec une réelle expérience de combat à l'étranger ou des exécutants de haut niveau d'organisations yakuza.
« Vous êtes responsables de la défense proactive. »
La voix de Dojima baissa, portant une faible odeur de sang.
« Neutralisez la menace avant qu'elle n'atteigne jamais la ligne défensive. Si quelqu'un a l'intention de nuire à la Maison Saionji, vous briserez ses doigts avant qu'il ne puisse même dégainer une arme.
« Les méthodes sont sans restriction. Je ne me soucie que des résultats. »
La division du travail était claire, et la hiérarchie, rigide.
Ce n'était plus un groupe de gardes du corps ; c'était une armée.
« Maintenant, tout le monde — droite ! »
Au commandement de Dojima, la porte à enroulement sur le côté de l'entrepôt, qui était restée fermée jusqu'alors, commença à s'élever lentement avec le rugissement d'un moteur électrique.
Clac—
Tous les regards se tournèrent vers la porte, suivis d'un souffle collectif, synchronisé.
Ce n'était pas un vestiaire, mais une salle d'équipement ressemblant à une armurerie.
Les murs étaient tapissés de costumes noirs sur mesure, leurs doublures cousues de fines couches de Kevlar. Sur les tables, des matraques télescopiques en alliage de titane étaient alignées proprement, luisant froidement sous les lumières.
Il y avait aussi des caisses de lampes tactiques à haute luminosité, des gants anti-perforation et des oreillettes de communication Motorola cryptées — des équipements totalement indisponibles sur le marché japonais à l'époque et utilisés uniquement par des services comme le Secret Service américain.
« Ce sont les cadeaux que la Jeune Dame a préparés pour vous. »
Dojima prit une oreillette.
« Mettez-les. À partir de cet instant, vous n'êtes plus des voyous ou des rebuts.
« Vous êtes les crocs de la Maison Saionji. »
15 h 00.
Les portes de l'entrepôt furent poussées à nouveau vers l'extérieur.
La lumière du soleil s'engouffra dans l'intérieur sombre, des particules de poussière dansant dans les faisceaux.
Satsuki entra. Elle portait son uniforme de l'Académie Seika sous un manteau en cachemire noir, tenant un dossier à la main.
Derrière elle suivaient sept jeunes hommes graves en costumes noirs.
Fujita Tsuyoshi, ainsi que six autres fils des vassaux héréditaires de la famille Saionji.
Au moment où ces sept entrèrent, leur aura « propre » semblait complètement déplacée dans l'atmosphère de l'entrepôt, épaisse d'odeurs d'huile de machine, de sueur et d'hostilité.
« Ojou-sama. » Dojima s'avança, se mit au garde-à-vous et salua. « La première phase d'entraînement du département de sécurité est en cours. Taux d'élimination actuel de 30 %, 120 effectifs restants. Les structures départementales ont été établies.
« Voici le rapport détaillé pour votre examen. »
Dojima tendit un rapport complet.
Satsuki le feuilleta et hocha la tête avec satisfaction.
« Bien joué, Directeur Dojima. » Satsuki se tourna légèrement et désigna Tsuyoshi et les autres derrière elle. « Permettez-moi de les présenter. Voici Fujita Tsuyoshi, capitaine de ma garde personnelle. À partir d'aujourd'hui, ces sept rejoindront l'entraînement spécial. »
Le regard de Dojima se posa sur Tsuyoshi.
C'était le regard d'un loup évaluant un chien de maison.
« C'est la dernière ligne de défense que vous avez choisie ? » Dojima ne fit aucun effort pour cacher la froideur dans son ton.
Tsuyoshi fit un pas en avant, le sourcil froncé. Il pouvait sentir la lourde odeur de sang émanant de l'homme — quelque chose de totalement différent de l'« énergie de l'épée » raffinée développée dans un dojo.
« Dojima-san. » La voix de Tsuyoshi était stable et puissante. « Nous avons subi un entraînement rigoureux aux arts martiaux depuis l'enfance et avons juré nos vies pour protéger Ojou-sama. Vous n'avez pas à vous soucier de nos capacités. »
« Arts martiaux ? » Dojima rit. Puis, il fit signe de la main. « Yamada, au centre. »
Un homme à peine 1,70 m, qui semblait plutôt frêle, s'avança des rangs des « Tactiques spéciales ». Il paraissait totalement banal, même légèrement voûté, comme un ivrogne ordinaire dans la rue.
« Il a été renvoyé du commissariat de Shinjuku l'année d'avant l'année dernière, » présenta Dojima d'un ton plat. « Fujita-kun, battez-vous avec lui. La règle : protégez ce mannequin derrière vous. »
Dojima désigna un mannequin en plastique debout à proximité.
Tsuyoshi prit une grande respiration et retira sa veste de costume, révélant une chemise blanche en dessous. Il adopta une posture de départ standard de karaté, abaissant son centre de gravité, ses yeux brûlant de concentration.
« Je vous en prie, instruisez-moi. »
Avant que Tsuyoshi n'ait fini de parler, l'homme nommé Yamada avait déjà bougé.
Yamada ne prit pas de pose. Au lieu de cela, il sortit une poignée de pièces de sa poche et les lança violemment vers le visage de Tsuyoshi.
Clac !
Une douzaine de pièces se dispersèrent dans les airs.
Tsuyoshi leva instinctivement la main pour protéger ses yeux — un réflexe humain basique.
Dans cette fraction de seconde.
Yamada se glissa dans la garde de Tsuyoshi comme un serpent glissant. Cependant, au lieu de porter un coup de poing, il lança son épaule dans la poitrine de Tsuyoshi tout en sortant simultanément un stylo à bille de sa poche et en l'enfonçant violemment dans la gorge du mannequin en plastique.
Pfft.
Le stylo perça le plastique.
Tsuyoshi recula de deux pas. Au moment où il récupéra pour contre-attaquer, Yamada s'était déjà retiré de cinq mètres, faisant tourner le stylo entre ses doigts avec nonchalance.
« Vous avez perdu, » dit Dojima Iwao froidement. « Dans un vrai combat, Ojou-sama serait déjà morte. »
Le visage de Tsuyoshi vira au pourpre violacé.
« Lâche ! » l'un des vassaux derrière Tsuyoshi ne put s'empêcher de crier. « Utiliser des armes cachées ? C'est ça votre entraînement ? »
« Lâche ? » Dojima s'approcha de Tsuyoshi et plongea son regard dans le sien. « Dehors, personne ne vous parlera d'éthique martiale. Les assassins attaqueront avec des armes, des bombes, du poison et des camions, et ils profiteront du soleil, de la poussière et de votre putain de « fierté bushido ». »
Dojima pointa Yamada.
« Ce mouvement qu'il vient d'utiliser lui a sauvé la vie trois fois, alors que votre karaté, face à une vraie attaque, n'est rien de plus qu'une danse performative. »
Tsuyoshi serra les poings, ses ongles s'enfonçant profondément dans ses paumes. Il refusait d'accepter les paroles de Dojima, pourtant il ne trouvait pas de réplique ; le trou dans le cou du mannequin était la preuve éclatante de son échec.
« Assez. »
La voix de Satsuki brisa l'impasse.
Elle s'interposa entre les deux hommes.
« Tsuyoshi, Dojima a raison. Les temps ont changé. » Satsuki regarda Fujita Tsuyoshi. « La Maison Saionji n'a jamais douté de votre loyauté. Mais la loyauté n'arrête pas une balle.
« Je veux que vous appreniez de lui. Oubliez les règles du dojo ; apprenez à survivre dans la boue, et apprenez à utiliser vos dents pour arracher la gorge d'un ennemi. »
Satsuki se tourna vers Dojima.
« Dojima, ils sont mon bouclier. Leur force réside dans la loyauté absolue et la chimie nécessaire pour une défense de protection rapprochée.
« Je veux que vous les entraîniez pour en faire un mur de fer. Pas de simples boucliers de chair qui savent seulement encaisser une lame, mais une ligne de défense intelligente qui comprend la coordination, l'utilisation de l'environnement et comment anticiper le danger. »
Dojima resta silencieux un moment avant de saluer à nouveau, répondant : « Compris. Je réécrirai leur programme d'entraînement. »
Dojima se retourna, face aux sept jeunes hommes qui semblaient à la fois défiants et profondément secoués.
« Rassemblement ici à 5 h 00 demain.
« Je vous débarrasser de votre air noble, couche par couche, jusqu'à ce que vous deveniez de vrais gardes du corps professionnels. »
Le conflit fut résolu — ou plutôt, converti en motivation à haute pression pour l'entraînement.
« Suivez-moi, Ojou-sama. »
Dojima guida le groupe vers le fond de l'entrepôt.
Là, deux objets colossaux étaient recouverts de bâches noires imperméables.
« Voici les forteresses mobiles que vous avez demandées. »
Dojima retira les bâches.
Deux Mercedes-Benz 560SEL Guard flambant neuves — versions blindées d'usine — gisaient là tranquillement. Leur peinture noire était profonde comme un abîme, rayonnant un sens de la pression étouffant dans la lumière tamisée.
« Norme de protection balistique VR6. »
Dojima'ouvrit une porte lourde et tapa sur le verre pare-balles de cinq centimètres d'épaisseur.
« C'est le meilleur équipement que j'ai testé pendant mon temps avec les Forces spéciales aéroportées. Les portes sont renforcées de Kevlar et de blindage céramique, et le châssis peut résister à des mines antichars. Les pneus sont des run-flats ; même s'ils sont déchiquetés, la voiture peut parcourir encore 50 kilomètres à 80 kilomètres par heure. »
« De plus » — Dojima désigna le coffre — « j'ai installé des systèmes d'oxygène indépendants et des stations de base de communication cryptées à l'intérieur.
« Tant que vous êtes à l'intérieur de ces véhicules, personne, sauf l'armée, ne peut vous faire du mal, à vous ou à Shuichi-sama. »
Satsuki passa la main le long de la carrosserie froide de la voiture.
Deux cents millions de yens chacune.
À cette époque, c'était une somme astronomique pour une voiture.
Mais comparé à la tempête imminente, l'argent était bien dépensé.
« Excellent. »
Satsuki se retourna, observant la force armée privée qui avait commencé à prendre forme.
À sa gauche se trouvaient les unités féroces de Contre-renseignement et de Tactiques spéciales menées par Dojima.
À sa droite, l'unité loyale de Protection rapprochée menée par Tsuyoshi.
Avec ces deux forteresses d'acier ajoutées au mélange, la dernière faille dans le filet de sécurité de la famille Saionji s'était enfin refermée.
« Dojima, » appela Satsuki.
« Présent. »
« À partir d'aujourd'hui, initiez l'alerte niveau 1. » Le regard de Satsuki devint tranchant comme un rasoir. « L'argent que nous gagnons va rendre bien des yeux rouges d'envie.
« Le Kokuryukai bouge déjà. Et les rats cachés dans les égouts — ils nous observent tous. »
Satsuki sortit une photographie de son sac et la tendit à Dojima.
Sur la photo se trouvait un vieil homme au visage couvert de cicatrices — Onizuka Toranosuke.
« Retenez ce visage. » La voix de Satsuki était douce, pourtant elle portait une intention meurtrière glaciale. « C'est notre premier ennemi.
« Je veux que vous déployiez le réseau de contre-renseignement, depuis le domaine principal jusqu'aux bâtiments de Ginza, et jusqu'à chaque avant-poste S.A.
« S'il ose tendre la main à l'intérieur…
« Coupez-la. »
Dojima prit la photo, y jeta un œil et la glissa soigneusement dans sa poche.
« Compris. S'il ose se montrer, les chambres froides ici à Fukagawa ont justement quelques places vides. »