Le vent nocturne de l'arrondissement de Meguro était chargé de l'odeur de la poussière sèche en avril 1987. À deux heures du matin, ce quartier résidentiel huppé de Tokyo s'était depuis longtemps rendu au sommeil.
Sur le chantier du « Meguro Forest Park » du groupe Seibu, dissimulé derrière d'imposantes clôtures, la seule lumière était un faible scintillement, reflets de néons lointains. En raison du litige en cours, le site était privé d'éclairage nocturne ; des dizaines d'engins de chantier jaunes gisaient endormis dans l'ombre, telles des bêtes en hibernation.
La clôture de fil barbelé qui divisait le terrain se dressait, solitaire, au milieu des herbes folles. Bien qu'il ne s'agît que d'une fine couche de fil galvanisé, c'était une horreur insupportable pour les yeux, une barrière physique obstinée qui stoppait net le torrent de plusieurs milliards de yens du groupe Seibu.
Ssss —
Trois fourgonnettes Toyota HiAce grises, sans plaques d'immatriculation, glissèrent par le portail latéral comme des fantômes, phares éteints. Avant même que les véhicules ne soient totalement immobilisés, leurs portes coulissantes furent arrachées.
Une douzaine d'hommes sautèrent, vêtus de bleus de travail foncés et masqués. Ils transportaient des cisailles hydrauliques, des barres de fer et plusieurs bidons en plastique remplis de liquide.
L'homme chauve en tête cracha son mégot, les yeux prédateurs.
Ces gens étaient une meute de hyènes payées pour un sale boulot, et leur mission, cette fois, était simple : couper les « maudits fils », arracher les piquets de bornage, arroser les mauvaises herbes d'essence et y mettre le feu. Tant qu'un incendie « accidentel » se déclarerait, le terrain deviendrait méconnaissable, et dès le lendemain matin, les bulldozers pourraient entrer sous prétexte de « nettoyer le site incendié ».
« Dépêchez-vous », grogna l'homme chauve d'une voix basse. « Ne laissez aucune trace. »
*Crac.*
Les mâchoires froides des cisailles sectionnèrent le premier brin de fil.
À cinquante mètres de la clôture, dissimulées dans l'ombre, plusieurs berlines noires étaient disposées en formation défensive autour d'une Nissan President noire. Elles stationnaient tranquillement derrière une pile de dalles en béton préfabriqué, leurs carrosseries recouvertes d'une fine couche de poussière qui leur permettait de se fondre parfaitement dans la nuit.
À l'intérieur de la Nissan President noire, les lumières restaient éteintes.
Satsuki était assise sur la banquette arrière spacieuse, les jambes enveloppées dans une couverture en cachemire écossais. Elle tenait un thermos à la main, de fines volutes de vapeur s'échappant de l'ouverture. Elle observait les silhouettes s'agiter comme des rats près de la clôture ; si elle avait anticipé un tel scénario, elle ne put s'empêcher de laisser percer un éclair de dégoût en le voyant se produire.
« Quelle saleté », dit Satsuki doucement, son ton aussi froid que si elle évaluait un sac d'ordures au bord de la route.
Dans sa vie précédente à Wall Street, Satsuki préférait écraser ses adversaires par des moyens économiques. Bien qu'il y ait eu des occasions où elle avait dû recourir à la force, jamais elle ne s'était abaissée à collaborer avec de vulgaires voyous.
Au volant, Fujita serra le volant et fronça les sourcils en disant : « Ojou-sama, ces hommes sont presque certainement des yakuza… Le groupe Seibu est aux abois ; ils essaient de créer un fait accompli. Ou peut-être Gonda agit-il de sa propre initiative. Dois-je signaler aux agents de sécurité de… »
Fujita tendit la main vers la fenêtre, prêt à envoyer un signal aux agents de sécurité postés aux alentours.
« Non. Son "initiative personnelle", c'est exactement ce que je veux. » Satsuki but une gorgée de thé chaud. « S'il n'était pas Gonda, je ne l'aurais pas provoqué si délibérément. »
Entendant cela, Fujita retira sa main et demanda : « Ojou-sama, que voulez-vous dire ? »
« Fujita, connaissez-vous l'effet d'ancrage en économie comportementale ?
« Lorsque le cerveau humain traite l'information ou prend des décisions, il s'appuie trop fortement sur la première information qu'il reçoit — l'ancre. Cette information initiale pose un cadre pour toute la réflexion ultérieure. Même si de nouvelles informations sont obtenues plus tard, il est difficile d'échapper complètement à l'influence de cette ancre.
« Dans la gestion de divers litiges, Gonda a pris l'habitude d'utiliser la force brute pour mater les autres. Quand une situation reste non résolue, il penche instinctivement vers l'emploi de la force au-delà de la loi. C'est son inertie mentale — son ancre. »
Satsuki posa sa tasse et saisit un lourd téléphone mobile Motorola sur le siège à côté d'elle.
« D'ordinaire, cela ne prête pas à conséquence ; c'est un choix visant à maximiser l'efficacité. Mais s'il ne parvient pas à discerner contre qui il doit employer de telles tactiques — s'il continue d'être influencé par son ancienne "ancre" — alors cela nous laisse une marge de manœuvre. »
Satsuki déplia l'antenne et composa un numéro avec aisance.
Ce n'était pas le 110.
*Drrr — Drrr —*
Le téléphone fut décroché après seulement deux sonneries.
Une jeune voix féminine répondit ; bien qu'elle parût ensommeillée d'avoir été réveillée, son ton restait parfaitement posé : « Résidence Isokawa. »
« Reiko. » La voix de Satsuki était calme, encore plus froide que lorsqu'elle s'exprimait lors des réunions de la Société de la Rose à l'école. « C'est Satsuki. »
À l'entente de ce nom, la respiration de l'autre côté du fil se fit instantanément alerte.
« Présidente ? »
Isokawa Reiko ne montra aucune once d'agacement. Au contraire, elle dégagea un sentiment d'obéissance inconsciente. Au sein de la Société de la Rose de l'Académie Seika, la volonté de Saionji Satsuki était un ordre absolu.
« Je m'excuse de vous déranger à cette heure, mais il y a une affaire que je juge nécessaire de régler maintenant. » Satsuki observait les ombres noires s'acharner à détruire la clôture, ses doigts tapotant légèrement l'accoudoir en cuir. « Il y a des rats sur mon terrain dans l'arrondissement de Meguro. »
« Les gens du groupe Seibu ? » Reiko réagit vite.
« Pour être précise, un groupe de membres yakuza armés de barres de fer et de bidons d'essence », dit Satsuki d'un ton plat. « Ils coupent ma clôture et prévoient d'y mettre le feu. »
« Quelle incroyable impolitesse », renifla Reiko.
Si la faction Takeshita pouvait être considérée comme alliée à Tsutsumi Yoshiaki, ce comportement franchissait assurément une ligne rouge — et Reiko ne répugnait pas à montrer à Satsuki où se situaient ses loyautés.
« Il semble que certains subordonnés du président Tsutsumi ne comprennent pas les règles. »
« Puisqu'il ne les comprend pas, nous allons les lui enseigner. » La voix de Satsuki était dépourvue d'émotion, comme si elle chargeait sa vice-présidente d'organiser le goûter du lendemain. « Reiko, la personne dont vous parliez l'autre fois — l'ancien secrétaire de votre grand-père. N'a-t-il pas juste été promu chef du Bureau de la Sécurité au Département de Police Métropolitain ? »
« Oui, Onodera-ojisan. Il est venu chez nous la semaine dernière », répondit Reiko.
« Appelez-le. » Les yeux de Satsuki brillèrent d'une lueur glaciale. « Dites-lui qu'un gang violent attaque la propriété privée de la Maison Saionji et tente un incendie criminel. Qu'il déploie l'Unité d'Investigation Mobile pour nettoyer le site immédiatement.
« Et » — Satsuki marqua une pause — « je veux qu'ils soient arrêtés et écopent de la peine maximale. Même si le groupe Seibu se porte garant pour les faire libérer, n'autorisez pas leur remise en liberté. En échange, mon père coopérera avec votre grand-père sur une action à la Chambre des pairs. »
Reiko réfléchit un instant, pesant rapidement coûts et bénéfices avant de répondre : « … Compris. Quiconque ose toucher à la propriété de la Présidente gifle le visage de la Société de la Rose. Je m'en occupe tout de suite. La police sera là dans cinq minutes. »
« Merci. »
L'appel se coupa.
Satsuki lança négligemment le lourd téléphone « brique » sur le siège, où il atterrit avec un bruit sourd. Elle reprit son thé et souffla doucement sur la surface.
Pendant tout le processus, Satsuki n'avait pas froncé les sourcils une seule fois, son sang-froid emplissant Fujita, à l'avant, d'un sentiment de respect inexplicable.
« Fujita-jiiya, fermez les vitres. » Satsuki s'installa en arrière et ferma les yeux, une courbe joueuse effleurant ses lèvres. « Ça va faire du bruit. »
Au centre du chantier, l'homme chauve avait déjà taillé une large brèche déchiquetée dans la clôture.
« Dépêchez-vous, bordel ! » L'homme chauve donna un coup de pied au larbin qui tenait le bidon d'essence. Puis il hurla aux autres : « On se tire dès que les mauvaises herbes prennent feu ! Je ne veux voir personne se faire rôtir ! »
« Chef, cet endroit fait un peu flipper », marmonna un larbin, la voix tremblante. « Comment se fait-il qu'il n'y a pas un seul garde de service ? »
« Tant mieux pour nous ! Cette Maison Saionji n'est qu'une cible molle. Ils ont cru qu'un petit panneau arrêterait la Seibu Corp— »
Avant que l'homme chauve n'ait fini sa phrase, un pilier de lumière blanche aveuglante jaillit de l'entrée du chantier, enveloppant instantanément le groupe de voyous dans un halo éblouissant, inéluctable.
« Qui est là ?! » L'homme chauve leva instinctivement la barre à mine qu'il tenait pour se protéger les yeux.
Immédiatement après…
*Wouuu — Wouuu — Wouuu —*
Ce n'était pas une sirène de police standard, mais une pulsation plus grave, rapide, à haute pression — le hurlement inconfondable d'une unité d'élite. Les gyrophares rouges explosèrent dans l'obscurité, teignant le ciel de minuit d'un rouge sang viscéral.
Une, deux, cinq…
Huit berlines banalisées bleu foncé déboulèrent comme une meute de requins chasseurs. Juste derrière, deux véhicules blindés de l'Unité d'Investigation Mobile.
Pas d'avertissements d'usage.
Avant même que les véhicules ne soient totalement arrêtés, des dizaines d'agents spéciaux en gilets tactiques, armés de matraques longues et de boucliers anti-émeute, bondirent à l'extérieur. Leurs mouvements étaient synchronisés, comme une machine finement réglée pour la violence, dévoilant ses crocs.
« Tout le monde au sol ! »
« Résistance et on tire ! »
Le rugissement du mégaphone était assourdissant.
L'homme chauve était totalement abasourdi. Il était venu démolir un « petit » obstacle — au pire une provocation — alors pourquoi une force anti-terroriste apparaissait-elle ? Et que voulaient-ils dire par « on tire » ?
« Courez ! Barrez-vous ! » beugla l'homme chauve, pivotant pour sprinter vers le mur d'enceinte.
Cependant, l'homme chauve n'avait fait que deux pas quand…
*Bang !*
Une grenade lacrymogène explosa aux pieds de l'homme chauve. Une fumée blanche gonfla instantanément, lui piquant les yeux et lui saisissant les poumons. Avant qu'il ne puisse réagir, une matraque lourde s'abattit sur l'arrière de son genou.
« Aaah ! » L'homme chauve s'effondra dans la boue glacée, hurlant.
*Clac.*
De froides menottes se refermèrent, plaquant les bras de l'homme chauve dans son dos.
En à peine deux minutes, la douzaine de voyous qui étaient si arrogants l'instant d'avant étaient plaqués dans la boue comme une rangée de porcs abattus, le visage pressé contre la terre gelée. Le larbin avec le bidon d'essence était maintenu si fermement par deux agents que le carburant se répandit sur le sol, se mêlant à l'odeur métallique de la terre mouillée.
À ce moment, une Toyota Crown noire s'engagea tranquillement sur le chantier, et un homme d'âge moyen en trench-coat en descendit.
Cet homme était un officier de gestion de la Quatrième Division d'Investigation — l'unité dédiée au crime organisé. Il avait reçu un ordre direct du chef du Bureau de la Sécurité en plein milieu de la nuit : « Un gang violent tente d'attaquer la propriété privée d'une personnalité importante ; la nature du crime est extrêmement grave. »
L'officier de gestion avait été si surpris qu'il n'avait même pas fini d'enfiler son uniforme avant de foncer.
« Officier, quatorze suspects au total. Tous neutralisés », rapporta un chef d'équipe en accourant.
« Enquêtez sur eux ! À fond ! » L'officier regarda le bidon d'essence, le visage grave. « Il y a même de l'essence ?! C'est une tentative d'incendie criminel ! Découvrez qui est derrière eux ! Dites à ce kumicho (chef yakuza) que s'il ne nous donne pas d'explication satisfaisante, j'amène toute la division pour ratisser ses bureaux demain ! »
« Compris ! »
Une fois la scène maîtrisée, l'officier de gestion redressa son col et se tourna vers la Nissan President qui attendait dans l'ombre.
L'officier savait qui était à l'intérieur. Si les ordres d'en haut n'avaient pas été explicites, le sous-texte était clair : c'était quelqu'un que même les poids lourds de Nagata-cho traitaient avec déférence.
L'officier de gestion prit une grande respiration et trottina vers la voiture. Il ne frappa pas. Au lieu de cela, il se tint à un mètre respectueux et s'inclina profondément, formellement.
« Je m'excuse pour l'alarme causée. »
La vitre descendit à mi-hauteur, révélant le profil exquis et froid de Satsuki. Elle ne daigna même pas regarder l'officier ; son regard ne fit que balayer les voyous qu'on embarquait dans les fourgons de police.
« Merci pour votre travail », dit Satsuki doucement. « Toutefois, je tiens à faire une remarque. Ces hommes ne sont que les lames. La main qui les tient dort encore. »
L'officier cligna des yeux, puis comprit instantanément.
« Soyez rassurée. Le Département de Police Métropolitain mènera cette affaire jusqu'au bout. Quel que soit le responsable, si la loi a été enfreinte, il n'y aura aucune indulgence. »
Bien que ce fussent des formules d'usage, sous le poids de la mobilisation de ce soir, elles portaient une gravité immense.
« Excellent. » Satsuki tourna enfin la tête vers l'officier. « Transmettez un message aux gens de Seibu de ma part. »
Une courbe froide et acérée toucha les lèvres de Satsuki.
« La prochaine fois qu'ils voudront entrer dans mon jardin, qu'ils pensent à frapper d'abord. Sinon, le prix sera bien plus élevé qu'un passage au commissariat. »
« … Oui. »
L'officier de gestion sentit un frisson lui parcourir l'échine. Il s'inclina à nouveau aussitôt.
La vitre remonta.
« Rentrons, Fujita-jiiya. » Satsuki remonta sa couverture. « Le spectacle est fini. »
Le cortège noir démarra, les moteurs émettant un bourdonnement grave et puissant tandis qu'ils s'éloignaient du site ravagé. Sur leur passage, chaque agent s'effaça instinctivement, observant leur départ en silence, spéculant en privé sur quel titan de l'époque pouvait les mobiliser pour travailler en pleine nuit.
Pendant ce temps, au siège du groupe Seibu à plusieurs kilomètres de là, Gonda venait de recevoir l'appel du commissariat. Les nouvelles qui parvinrent par le combiné firent heurter son verre de whisky coûteux contre la moquette avec un bruit sourd.
Cependant, Gonda ne fut pas ébranlé par l'arrestation des voyous. Ce qui le choqua, ce fut qu'au moment de raccrocher, l'officier de gestion avait ajouté froidement une dernière phrase :
« Directeur adjoint Gonda, le bureau du Représentant Isokawa vient de s'enquérir de cette affaire. Je vous suggère de vous préparer. »
Isokawa.
Gonda sut alors qu'il était vraiment fini.
Il s'avérait que la Maison Saionji ne possédait pas seulement des terrains, mais aussi de l'influence.
Gonda savait que le groupe Seibu n'affronterait jamais un allié politique pour le sauver. En fait, l'épuration par le haut serait rapide.
Gonda était devenu, en tous points, un pion jetable.