47e étage, suite présidentielle, Keio Plaza Hotel.
La pièce était un spectacle de dévastation.
Des taches brun foncé imbibaient le tapis persan. Des bouteilles de Domaine de la Romanée-Conti, chacune valant des centaines de milliers de yens, gisaient brisées aux côtés de verres à pied en cristal pulvérisés sur les dalles de basalte de la terrasse.
Sur l'écran muet d'un téléviseur couleur de 29 pouces, les lumières colorées d'émissions de variétés nocturnes clignotaient sauvagement à travers la suite sombre, projetant des lueurs erratiques sur les tableaux à l'huile aux murs.
« Où sont les femmes ?! J'ai dépensé un million de yens ! Pourquoi les hôtesses ne sont-elles pas encore là ?! » Matsuura était torse nu, révélant un torse musclé orné d'un tatouage de dragon azur style Kansai qui s'étalait largement. Il tira violemment sur le cordon du téléphone en hurlant dans le combiné, de la bave giclant sur l'embout. « Si vous ne les envoyez pas dans cinq minutes, je ferai brûler votre putain d'agence par mes gars ! »
Bang !
Matsuura claqua le combiné sur son socle en plastique, le fissurant. Attrapant une liasse de billets de 10 000 yens sur la table basse, il les lança en l'air comme du papier de rebut sans valeur.
« L'argent !! J'ai de l'argent !!! »
Les billets verts à l'effigie de Fukuzawa Yukichi voltigèrent comme des feuilles, plusieurs atterrissant sur le visage de Kudou.
L'ancien chef de section de la société de négoce gisait étendu au milieu des bouteilles vides et des restes de nourriture. Il avait noué sa cravate en soie — symbole de son statut d'employé — bien serrée autour du front, ayant l'air d'un ivrogne comique.
Attrapant une poignée d'oursins violets du nord (kita murasaki-uni) frais dans leur plateau, il les fourra imprudemment dans sa bouche. Un jus orange vif coula le long de son menton dans sa chemise ouverte, dégageant une odeur saline d'océan.
« Hahaha ! Être un mort qui n'a pas à rembourser ses dettes, c'est putain de libérateur ! J'ai jamais mangé d'oursins aussi chers de toute ma vie ! » Kudou ricana en mâchant, des larmes se mêlant à la boue sur ses joues. « Cinq millions détournés, c'est quoi ?! Ce soir, je bouffe chaque yen de mon quota de frais de l'entreprise ! »
Kudou saisit une bouteille de champagne sur la table et se la versa directement sur la tête. L'alcool glacial cascada dans ses cheveux clairsemés, le faisant frissonner violemment.
Pendant ce temps, Katayama, affalé dans un fauteuil près des portes-fenêtres de la terrasse, arracha les bandages enroulés autour de sa main droite par pure exaspération, exposant ses os fracturés. Puis, utilisant ses dents et sa main gauche, il dévissa le capuchon d'une bouteille de vodka forte et trinqua au paysage nocturne étendu devant lui.
« Quarante mille points ?! Qu'ils fassent le rallye tant qu'ils veulent ! Que tout Tokyo explose ensemble ! » Rejetant la tête en arrière, Katayama se versa la moitié de la bouteille d'alcool sur la tête. La vodka glacée coula le long de son bras droit et s'infiltra dans ses plaies vives, déclenchant une sensation brûlante, agonisante.
Les traits du visage de Katayama se déformèrent sous l'effet de la douleur atroce, pourtant son rire devint de plus en plus dément. Se levant en titubant, il leva sa main ensanglantée et appuya son index contre la vitre glacée de la porte-fenêtre.
Crissement —
Du sang frais traîna sur la vitre lisse avec un grattement strident, inconfortable.
Des lettres grecques déchiquetées furent tracées trait par trait.
Il utilisait son propre sang pour redémontrer le modèle de tarification « parfait » qui avait ruiné sa vie.
« Delta… Gamma… Thêta… » marmonna Katayama d'un air vide en peignant les symboles cramoisis. « Les maths étaient toutes correctes… Tout restait dans la marge… Mais ces salauds trichés de Wall Street… Hahaha ! »
Bam !
Un choc lourd résonna sans prévenir.
Les lourdes doubles portes de l'entrée de la suite s'ouvrirent en grand et rebondirent sur les butoirs du mur. Un courant d'air froid du couloir s'engouffra à l'intérieur, tranchant à travers l'épaisse puanteur d'alcool.
Le tumulte dans la pièce s'arrêta net.
Matsuura figea en plein cri ; Kudou cessa de mâcher ; le doigt ensanglanté de Katayama resta en suspens contre la vitre. Tous trois se tournèrent simultanément vers l'entrée.
Une femme était appuyée contre l'encadrement de la porte. Son tailleur Chanel en tweed sombre était éclaboussé de vomi et de taches d'alcool. Elle serrait une bouteille de martini à moitié vide dans sa main droite, ses talons rouges s'enfonçant de travers dans la moquette épaisse tandis qu'elle trébuchait dans la pièce. Sa vision brouillée par l'alcool, elle n'avait aucune idée de la chambre dans laquelle elle venait de faire irruption.
Les yeux injectés de sang de Matsuura s'allumèrent instantanément, et il se précipita sur ses pieds. L'alcool avait brûlé son esprit, le vidant de toute logique. Fixant la femme débraillée mais saisissante devant lui, il supposa qu'il s'agissait de l'hôtesse de luxe envoyée par le room service.
« Hahaha ! Enfin ! » Matsuura avança d'un pas lourd. Sortant une boule froissée de billets de 10 000 yens de sa poche, il les claqua sur son visage sans hésiter. « Viens ! Sers mes verres ! J'achète ta nuit entière ! »
Les billets de papier frappèrent la joue pâle de la femme.
Les billets éparpillés dérivèrent dans l'air comme un blizzard vert, recouvrant le sol du vestibule.
La femme se figea. Elle cligna des yeux pesamment, son regard dérivant sur les billets au sol, puis par-dessus l'épaule large de Matsuura vers Kudou roulant sur le tapis et Katayama griffonnant sur la porte-fenêtre avec son propre sang.
Cinq pleines secondes s'écoulèrent.
La fierté d'une directrice principale dans une banque d'investissement étrangère, les diplômes d'une université de la Ivy League, l'allure assurée de celle qui commande le monde depuis un bureau du centre-ville au dernier étage — c'étaient les fondations de l'« estime de soi d'élite » qui avait soutenu la femme pendant la moitié de sa vie. Cependant, au moment où elle vit le sol jonché de déchets et la meute d'hommes hurlants devant elle, tous ces piliers se réduisirent en poussière.
« Haha… Hahaha ! » Un rire hystérique, auto-dérisoire, s'échappa des lèvres de la femme, et des larmes perlaient au coin de ses yeux.
Thud, thud.
Elle retira ses talons chers l'un après l'autre, les envoyant valser pour qu'ils heurtent le parquet du vestibule.
Pieds nus, elle enjamba la traînée de billets de 10 000 yens, titubant vers la table basse. Elle s'effondra sur le canapé en cuir taché de graisse, laissant la saleté ruiner sa jupe.
Tendant la main, elle saisit une bouteille de whisky ouverte, la pencha et remplit le verre en cristal dont Matsuura buvait à l'instant.
« Voici votre whisky, cher client. » La femme tendit le verre à Matsuura, l'accompagnant d'un sourire professionnel éclatant mais creux. Elle s'était entièrement soumise au postulat ridicule d'être une « hôtesse ». Dans une nuit promise à la ruine, le statut social ne signifiait plus rien.
Près de la terrasse, Katayama maintenait sa bouteille de vodka en l'air, un demi-sigma (Σ) cramoisi maculé sur la paroi vitrée. Plissant ses yeux creux, il examinait le maquillage baveux et le costume de créateur ruiné de la femme. Lorsque les luminaires frappèrent son profil, la folie chaotique dans les yeux de Katayama se transforma lentement en une clarté étrange, absurde.
« Hahaha ! Regardez ! Regardez-la ! » Katayama pointa soudain la femme avec son index cassé, riant si fort qu'il en oscillait d'avant en arrière. Se tenant le ventre de sa main gauche, il hurla d'un rire moqueur : « C'est Aoyama Saki ! Directrice principale clients pour Salomon Brothers Asia ! »
Katayama traîna les pieds vers le canapé, les yeux brûlant d'une excitation fébrile et de mépris.
« La couv' du Weekly Toyo Keizai du mois dernier… "Le plus beau visage de Wall Street à Tokyo." Ha ! J'ai assisté à votre séminaire de recrutement à l'université Keio ! À l'époque, vous étiez sur l'estrade, à nous apprendre à bouger le monde avec l'effet de levier… » Katayama rit jusqu'aux larmes. « Une directrice principale d'une banque d'investissement étrangère, ici à servir des verres à un entrepreneur du BTP ! Madame ! Votre effet de levier incognito a explosé à la figure, pas vrai ?! Le capital client sous votre gestion s'est évaporé, non ?! Vous n'êtes qu'un déchet essoré comme nous ! »
Saki écouta le rire grinçant de Katayama et caressa doucement le verre froid de sa bouteille de martini du bout des doigts.
« Hehe… Hehehe. » Saki renversa la tête en arrière, laissant échapper un rire auto-dérisoire. Fixant Katayama, elle maintint son sourire flatteur, artificiel, comme si cela ne la touchait pas le moins du monde que son masque ait été arraché. « C'est vrai… Je ne suis que de la merde. »
Souriante, Saki pencha la bouteille et versa le martini restant dans sa bouche, l'alcool rude lui brûlant la gorge. Alors qu'elle vidait la dernière goutte de la bouteille, son sourire artificiel s'effondra enfin, et des larmes mélangées de mascara coulèrent sur ses joues, laissant deux traces sombres derrière elles.
« Les produits Tokkin (fiducies monétaires spécifiées), » dit Saki, sa voix anormalement plate faisant cesser le rire fou de Katayama. « Au moment où le portefeuille sous-jacent a implosé, les supérieurs ont coupé le soutien en capital et ont fui à Hawaï avec tous les fonds d'exploitation. »
Saki baissa les yeux, fixant ses mains tremblantes d'alcool.
« La seule chose qu'ils ont laissée derrière eux, ce sont les formulaires d'autorisation qui portent mon nom. » Un sourire froid, tragique, se forma au coin des lèvres de Saki. « Dès demain, le Département des enquêtes spéciales lancera un mandat d'arrêt contre moi, et mon visage sera en une de tous les journaux. »
Saki tourna la tête, son regard balayant Matsuura tenant son verre vide, Kudou couvert de boue, et enfin la main droite blessée de Katayama.
« L'épargne de toute une vie de centaines de clients réduite en cendres en un battement de cil, y compris celles de mes parents et de mes profs de lycée. » La voix de Saki s'approfondit progressivement, portant un tremblement contenu. « De mes propres mains, je… les ai tous poussés dans l'abîme. »
Les paroles de Saki frappèrent la pièce comme un seau d'eau glacée, éteignant instantanément toute la folie et la ferveur dans la suite.
La main de Matsuura tenant son verre gela en l'air. La graisse de son visage tressaillit, ses yeux injectés de sang fixant Saki avec hébétude.
Kudou cessa de mâcher, sa mâchoire se détendant. Un morceau de bœuf cru taché de sauce soja glissa de ses lèvres, atterrissant silencieusement sur le tapis.
Katayama baissa son doigt. Reculant de deux pas en titubant, il s'effondra dans un fauteuil, sa bouteille de vodka lui échappant des mains.
Ils étaient quatre personnes qui avaient appartenu à des strates de société entièrement différentes : un promoteur immobilier commandant des milliards ; un cadre moyen s'accrochant à son statut d'entreprise ; un étudiant prodige arrogant ; une banquière d'investissement volante.
Mais maintenant, ils étaient… tous les mêmes.
Ils n'étaient ni les protagonistes de leur propre histoire ni les antagonistes ciblés par le monde. Ils n'étaient rien de plus que du lubrifiant usé, carbonisé, lâché par une machine qui avait récolté leur dernière goutte de valeur.
Le silence s'installa dans la suite.
Personne ne se plaignit. Personne ne pleura. Personne n'offrit un mot de réconfort.
Une étrange compréhension inquiétante, née des tréfonds de leurs âmes, se forma silencieusement entre les quatre damnés.
Toute lutte avait perdu son sens.
Leurs esprits étaient morts ; seules les enveloppes charnelles restantes dans le monde des vivants restaient à évacuer.
Saki inspira profondément. Dézippant son sac à main orné de diamants, elle en sortit un tube de rouge à lèvres Chanel rouge classique et en fit sortir la mine. Tout en appliquant la teinte cramoisie en traits de travers sur ses lèvres, elle revint vers l'entrée et ramassa la paire de talons rouges qu'elle avait jetée plus tôt.
Ses mouvements firent tracer au rouge à lèvres une traînée rouge sur sa joue, mais elle l'ignora. Jetant le tube de côté, elle porta ses talons vers la terrasse et les posa soigneusement devant les portes-fenêtres.
Kudou se releva lentement du tapis, marcha vers le canapé et récupéra son trench-coat bleu marine. De ses mains souillées, il retira méticuleusement la boue séchée et lissa chaque pli. Puis, il plia le manteau, marcha vers la terrasse et le déposa sur le parquet juste à côté des talons de Saki.
Matsuura arracha la cravate lâche pendue à son cou et la jeta sur la table basse. Se baissant, il ôta ses chaussures italiennes sur mesure et les posa à côté du manteau plié de Kudou. Debout, pieds nus sur le parquet chaud, son imposante silhouette se dressait comme une tour sombre.
Katayama se leva de son fauteuil et pêcha un briquet S.T. Dupont en or dans sa poche. S'approchant du manteau plié de Kudou, il posa délicatement le briquet en métal frais sur le tissu.
Tous quatre avaient accompli leurs ultimes rites terrestres.
Saki saisit les portes-fenêtres. Empoignant les lourdes poignées métalliques, elle les écarta.
Swoosh —
Les portes vitrées coulissantes s'ouvrirent.
Des rafales hurlantes s'engouffrèrent dans la suite, déchirant la chaleur de la pièce, la puanteur d'alcool et toute trace persistante de présence humaine.
Le vent fouetta les cheveux de Saki sur son visage, et le vent d'hiver piqua son corps. Pourtant, sans une seconde d'hésitation, elle posa le pied nu sur la spacieuse terrasse.
Matsuura, Kudou et Katayama la suivirent en silence.
Les quatre se rangèrent côte à côte devant la basse barrière de protection. Puis, faisant un pas en avant, ils montèrent sur le rebord de la barrière.
Le vent lacérait furieusement leurs vêtements tandis que la pluie ruisselait sur leurs joues, brouillant leur vision. En bas, l'étendue scintillante, surréelle, de Tokyo ressemblait à une bête la gueule grande ouverte.
« On se retrouve tous en enfer. » Saki écarta une mèche rebelle fouettant sa tempe, sa voix égale.
« Le premier tour en bas, c'est pour moi. » La voix grave de Matsuura se perdit dans la tempête, avalée instantanément par le vent hurlant.
« Vieux, tu crois qu'il te restera de la thune là-bas ? » Katayama ricana avec un mépris feint.
Kudou ne dit rien.
Puis, tous quatre, d'un même mouvement, se penchèrent en avant.
Cent soixante-dix mètres.
Une durée physique de quatre secondes et demie.
Le temps s'étira à l'infini pendant la chute rapide, s'effondrant en un rêve surréaliste, interminable.
Une intense sensation d'apesanteur sembla instantanément vider les organes internes. Le vent hurlant dans leurs oreilles céda la place à un sifflement perçant, pour être brutalement suivi par un silence étrange.
Les façades de verre des gratte-ciel se floutèrent en cascades grises dévalant vers le haut. En bas, la mer de néons du Kabukicho de Shinjuku fondit sur leurs rétines.
Des teintes rouges, bleues et violettes débordèrent de leurs limites. Les couleurs se tordirent, se tissèrent, tourbillonnèrent au milieu de la pluie sombre, se transformant en un vaste tourbillon visqueux se précipitant à leur rencontre.
Tout contour physique se désintégra à cet instant.
Les lumières de la ville se brisèrent en plein vol, se changeant en un océan d'éclats lumineux jaillissant vers le ciel.
Des éclats de lumière aveuglants remplirent le champ de vision des quatre à une vitesse terrifiante jusqu'à engloutir à la fois leurs corps et leur conscience.
Alors…
Tout bascula dans le silence.
La pluie hivernale incessante continua de laver l'asphalte gelé.
Au milieu du jeu trouble de lumière et d'ombre projeté par les néons rouges, bleus et violets, une traînée cramoisie persistante, indélébile, émergea.