Dring —
La sonnette de la porte en bois du Café Moskau tinta à nouveau.
Le Dr Klaus Weber restait raide sur sa chaise, le regard fixé vers la porte.
La berline noire Mercedes-Benz aux plaques ouest-allemandes était partie depuis longtemps, roulant sur le pavé et disparaissant dans la pluie brumeuse et le brouillard d'Alexanderplatz.
Ploc. Ploc.
À côté de la pile d'ostmarks, les restes du café renversé continuaient de couler le long du bord de la nappe trempée, tombant sur le parquet.
Weber avala sa salive, sa main droite glissant lentement du plateau de la table. Hébété, il porta la main au paquet de cigarettes dans sa poche de pantalon, voulant retrouver le papier qui portait la promesse de liberté. Mais juste au moment où ses doigts allaient effleurer le tissu côtelé de son costume —
Deux ombres bloquèrent la lumière provenant du vieil lustre au plafond, et de lourdes chaussures à semelles dures frappèrent le plancher, produisant un coup sourd qui fit battre le cœur.
Une seconde plus tard, une large main gantée de cuir noir surgit par-derrière Weber sans crier gare et s'abattit sur la table, atterrissant pile sur la pile d'ostmarks.
« Dr Weber. »
Une voix glaciale, dépourvue de toute inflexion, résonna au-dessus de la tête de Weber, le faisant retenir son souffle involontairement.
Après une brève pause, Weber tourna la tête lentement.
Deux hommes vêtus de longs manteaux croisés gris foncé se tenaient derrière lui. Aucune expression sur leurs visages, aucune pièce d'identité présentée. Dans cette moitié fracturée de l'Allemagne, leur tenue et leur aura d'oppression non dissimulée fonctionnaient comme la plus belle des cartes d'identité.
La Stasi.
Agents du Ministère de la Sécurité d'État.
Les quelques clients du café semblaient devenir sourds et aveugles à cet instant. Ils baissèrent la tête d'un même mouvement, fixant mécaniquement leurs tasses de café vides, n'osant même pas respirer trop fort. Quant aux serveurs, ils se détournèrent raide de la direction de Weber, feignant d'essuyer des couverts ou des verres déjà impeccables.
« Levez-vous. Les mains sur la table », ordonna froidement l'agent de la Stasi à droite de Weber, sa main déjà posée sur l'étui à l'intérieur de son manteau.
L'esprit de Weber devint blanc. Une peur extrême provoqua des spasmes dans chaque muscle de son corps. Il ouvrit la bouche, voulant parler, mais le seul son qui en sortit fut le claquement de ses dents.
S'appuyant sur le bord de la table, Weber se leva chancelant, sa chaise raclant et grinçant sur le parquet.
Après avoir quelque peu stabilisé ses cordes vocales, Weber demanda : « Qu... que désirez-vous, messieurs ? »
L'agent de droite ne répondit pas, saisissant violemment le bras de Weber et le plaquant face contre la table. Sa joue pressée contre la flaque glacée de café, l'amertume intense lui monta droit dans les narines.
Avant que Weber ne puisse reprendre ses esprits, une paire de mains rugueuses entreprit une fouille rapide sur sa personne, remontant le long de ses côtes, de sa taille, et jusqu'en bas.
Lorsque l'une de ces mains atteignit sa poche de pantalon droite, le cœur de Weber faillit s'arrêter.
Ce bout de papier ! S'il était découvert, la promesse faite à Tokyo deviendrait instantanément un aller simple pour la prison de Hohenschönhausen (la prison de la Stasi) !
« Qu'est-ce que c'est ? »
Soudain, l'agent sortit un morceau de tissu de la poche gauche de Weber.
C'était le foulard en soie aux armes des Saionji qui avait servi à éponger le café renversé quelques instants plus tôt.
L'agent porta le foulard près de ses yeux pour l'inspecter, puis le jeta sur la table avec dégoût. Ensuite, son regard se porta sur la vieille mallette en cuir tachée de café de Weber, et il s'en empara d'un mouvement vif.
« Marchez. »
Les deux agents encadrèrent Weber, le soutenant par les bras. Comme s'ils traînaient une enveloppe vide qui avait perdu son âme, ils se dirigèrent droit vers l'arrière du café.
Dehors, une voiture de police verte et blanche Wartburg attendait depuis longtemps sous la rain, son pot d'échappement crachant une fumée bleutée.
La portière fut ouverte brutalement, et Weber fut fourré sur la banquette arrière, les deux agents de la Stasi le coinçant entre eux.
La portière claqua, coupant le bruit de la pluie dehors.
L'habitacle était empli de l'odeur âcre de tabac bas de gamme et de laine humide.
« Roulez. »
La voiture de police vira brusquement sur la route glissante, fonçant vers ce complexe architectural grisâtre et tristement célèbre niché derrière le Rotes Rathaus (l'Hôtel de Ville rouge).
Une demi-heure plus tard.
Dans une salle d'interrogatoire souterraine sans fenêtre, une unique ampoule à incandescence bourdonnait faiblement au plafond. Son halo jaune trouble atteignait à peine la table en fer rouillée juste en dessous, et encore moins les murs humides au plâtre écaillé.
Weber était assis sur une chaise en bois dur derrière la table rouillée. Ses jambes serrées l'une contre l'autre, ses mains jointes sur ses genoux. Une fine sueur perlait sur son front, coulant le long de ses joues et tombant sur le col de sa veste de costume délavée.
Heureusement, lors de cette fouille sommaire au café, le bout de papier glissé dans son paquet de cigarettes était passé inaperçu.
Actuellement, assis de l'autre côté de la table en fer, se trouvaient ces mêmes deux agents de la Stasi, l'un d'eux tripotant la mallette cabossée de Weber.
Thud.
La mallette fut jetée sur la table en fer, son impact résonnant dans l'exiguë salle d'interrogatoire.
« Dr Weber. » L'agent qui avait lancé la mallette tira une chaise, s'assit et se pencha en avant, scruta le visage de Weber. « Une Mercedes blindée aux plaques ouest-allemandes, quatre gardes du corps lourdement armés, et une jeune fille asiatique. »
L'agent sortit un paquet de cigarettes sans marque, en extirpa une qu'il posa entre ses lèvres avant d'allumer une allumette.
« Selon nos dossiers, un ingénieur senior de Carl Zeiss Jena ne devrait avoir aucune habilitation pour interagir avec un capitaliste étranger de ce calibre. » L'agent exhalâ une bouffée de fumée bleu-gris, la vapeur tourbillonnant sous l'ampoule. « Qu'est-ce qu'elle vous a remis dans le café ? Quelle transaction avez-vous conclue ? Est-ce une espionne dépêchée de l'Ouest ? »
Les trois questions frappèrent le cœur de Weber comme trois coups de masse. Sa respiration devint saccadée, et ses doigts s'enfoncèrent profondément dans le tissu sur ses genoux, la douleur forçant son esprit à rester lucide.
Weber repensa au regard de cette jeune femme dans le café.
Ce regard hautain qui évaluait tout comme de simples marchandises. Cette arrogance quand elle avait jeté négligemment quelques milliers d'ostmarks sur la table, comme pour chasser un mendiant.
Soudain, Weber cessa de trembler.
Une idée folle prit forme dans son esprit.
Weber releva brusquement la tête, ses yeux injectés de sang fixant droit l'agent en face de lui. Il refoula violemment sa peur intérieure, serra les dents, et contracta ses muscles faciaux pour afficher une rage tordue née d'une humiliation extrême.
« Une espionne ? » La voix de Weber était rauque, chargée d'une fureur qu'il ne pouvait réprimer. Il abattit violemment la main sur la table en fer, faisant tressaillir la mallette. « Si les espions sont tous aussi stupides et arrogants qu'elle, le contre-espionnage devient un jeu d'enfant ! »
L'agent interrogateur plissa les yeux, sa main tenant la cigarette figée en l'air.
« Que voulez-vous dire par là ? » demanda l'agent.
« Cette femme n'est qu'une putain de vampire ! Une nouvelle riche qui ne comprend rien à l'optique ! » Weber haletait, ses joues rougissant de « colère ». Il reproduisit à la perfection le grief qu'il avait ressenti face à Satsuki au café — le ressentiment d'un vieil intellectuel qui se fait jeter de l'argent au visage par un capitaliste. « Elle est venue me voir en disant qu'elle s'intéressait à ces vieilles lentilles d'optique qui s'entassent dans notre entrepôt. Je me suis dit qu'elle était un gros client, alors j'ai pensé saisir l'occasion pour gagner un peu de devises pour l'usine. »
Weber désigna la mallette tachée de café sur la table, sa voix craquant d'agitation.
« Mais savez-vous quel prix elle m'a proposé ? Elle voulait racheter nos instruments de précision à la tonne, au prix de la ferraille ! Elle traitait un demi-siècle d'exploits technologiques de Carl Zeiss comme des ordures ! J'ai essayé de lui expliquer la valeur de nos procédés de traitement de surface, mais elle m'a traité de bavard, allant jusqu'à renverser par mégarde du café sur ma mallette ! »
Weber se renfonça dans sa chaise, la poitrine soulevée violemment.
« J'étais là à réfléchir comment lui soutirer plus de dépôts en devises ! J'ai enduré cette humiliation uniquement pour l'intérêt de l'État ! Et pourtant, vous m'embarquez dans ce trou et me traitez comme un traître ! »
La salle d'interrogatoire tomba dans le silence.
Les deux agents échangèrent un regard.
La colère de Weber paraissait parfaitement authentique. L'indignation d'un vieil intellectuel humilié par un capitaliste débordait pratiquement de son costume usé. À une époque où la RDA (République Démocratique Allemande) manquait cruellement de devises fortes, et où chaque secteur déployait tous les moyens pour en générer, un ingénieur cherchant à soutirer de la monnaie étrangère avait tout son sens.
Cependant, cela ne suffisait pas à gagner leur confiance. Après tout, ce n'était que la version unilatérale de Weber.
L'agent interrogateur tenait sa cigarette, ses yeux scrutaient le visage rougi de Weber tandis que son esprit traitait rapidement toutes les informations dont il disposait.
Selon les observateurs, le contact entre Weber et la jeune Asiatique avait duré moins de 10 minutes, à peine le temps de finir une demi-tasse de café bas de gamme, et encore moins pour deux étrangers sans aucune interaction préalable de concocter un mensonge aussi convaincant.
Par ailleurs, selon le dossier secret sur Weber, il était un employé technique clé de Carl Zeiss Jena, ce qui signifiait qu'il était sous surveillance étroite en permanence. Pourtant, son casier était impeccable. Il n'avait jamais fourré son nez là où il ne fallait pas, choisissant de s'immerger dans son laboratoire, offrant de nombreuses percées en optique à l'État. Il obéissait aussi systématiquement aux affectations à l'usine et n'avait jamais commis de transgression.
En résumé, le Dr Klaus Weber était un homme honnête et un intellectuel peureux, terrifié à l'idée d'avoir des ennuis.
Il était aussi courant pour des intellectuels comme Weber de porter une grande fierté dans leurs recherches. Ils pouvaient endurer bien des épreuves, mais ne toléreraient jamais que leurs exploits technologiques soient traités comme de la ferraille.
« Avez-vous des preuves pour étayer vos dires ? » demanda l'agent interrogateur, son scepticisme tournant progressivement en conviction.
Depuis des décennies, la machine de propagande de la RDA dépeignait sans relâche les capitalistes comme des vampires cupides, arrogants et obsédés par le profit. La tentative de l'arrogante héritière de zaibatsu japonaise d'acheter des instruments de précision au prix de la ferraille collait parfaitement aux préjugés de l'agent sur les capitalistes. Face à des faits qui confirmaient ses préjugés, les mécanismes de défense du cerveau s'affaiblissaient naturellement.
Ainsi, l'agent associa inconsciemment la cupidité et la stupidité des capitalistes à cette brève rencontre grotesque.
« Elle a laissé un acompte. » Weber désigna le sac à preuves que l'agent avait mis de côté. « Quelques milliers d'ostmarks. Elle me les a jetés comme à un mendiant. »
L'agent jeta un coup d'œil au sac à preuves contenant les ostmarks saisis.
À cet instant, un coup frappa à la lourde porte en fer de la salle d'interrogatoire.