« Que pouvais-je dire d'autre ? J'ai dit la vérité : je préférerais manger du papier plutôt que de jeter un œil à son roman ! »
Tandis que les deux hommes en discutaient, une conversation similaire se déroulait dans une maison de thé voisine.
Le jeune homme, vêtu de robes d'azur, exsudait une arrogance sans retenue, son expression frôlant le mépris. Pourtant, une pointe de contrariété s'attardait entre ses sourcils.
En face de lui, l'agent littéraire d'âge mûr soupira. « Honnêtement, Binghu, cette remarque était... provocatrice. Fei Buzhuo est une cultivatrice au talent exceptionnel ; sa voie vers l'immortalité sera à coup sûr large et sans entrave. Se faire d'elle une ennemie est un mauvais choix. »
Li Binghu agita son éventail pliant avec impatience. « Comme si je ne le savais pas ! Ce n'étaient que des propos d'ivrogne — qui aurait imaginé que quelqu'un les répandrait ? »
Li Binghu, le Lettré Fou du Lac de Glace, était l'un des cultivateurs littéraires les plus brillants de Wanzhou de ces dernières années, promis à mener la nouvelle génération de la Faction Wan.
Ses essais satiriques sur les maux de la société étaient réputés pour leur esprit mordant. En raison de sa nature arrogante, il lâchait souvent des remarques incendiaires, ayant déjà offensé bien du monde. Cette fois, quelqu'un avait divulgué ses déclarations d'ivrogne, allumant une nouvelle tempête de controverse.
Après la publication de La Jeune Demoiselle de Fei Buzhuo, les cultivateurs l'avaient remarquée avant même les lecteurs. Le style d'écriture du roman était d'une audace et d'une originalité stupéfiantes, sans rien de commun avec ce qu'ils avaient jamais entendu ou vu auparavant. Plus important encore, il était visible à l'œil nu que les lecteurs l'adoraient.
Pourtant, précisément à cause de sa nouveauté, les cultivateurs ne parvenaient pas à décider s'il fallait le louer ou le condamner. Ils maintenaient un silence exceptionnellement unanime, choisissant d'observer sa trajectoire avant de porter un jugement.
En ce moment crucial, la critique cinglante de Li Binghu s'était répandue comme une traînée de poudre, attirant naturellement une intense attention.
Dès le petit matin, les journaux publiaient déjà des articles sur la controverse — les uns opposés, les autres favorables, les deux camps hérissés d'animosité.
Li Binghu regrettait en fait son emportement. Bien qu'il crût sincèrement ce qu'il avait dit — que quiconque usait d'un titre aussi racoleur ne cherchait qu'à attirer l'attention —, il refusait d'honorer le texte lui-même d'une lecture, aussi encensé fût-il.
Il alla même plus loin dans sa pensée : avec une grammaire aussi grossière, il était clair que Fei Buzhuo n'avait pas beaucoup étudié. Une prose aussi vulgaire n'avait pas sa place dans la bonne société !
Mais vouloir une chose et la déclarer au monde entier sont deux choses différentes. Il n'avait même pas lu le texte intégral ; de telles déclarations étaient irresponsables.
« Puisque tu l'as déjà dit, laisse courir », dit l'homme d'âge mûr. « Binghu, tu dois te montrer plus regardant sur les fréquentations. Certaines personnes ne valent pas la peine qu'on s'associe à elles. Je t'avais prévenu, mais tu n'as pas voulu écouter. Maintenant, tu en vois les conséquences. »
Li Binghu, se sachant en tort, ne discuta pas avec son Agent Littéraire, contre toute habitude. « Compris », dit-il. « Si quelqu'un de la Secte Yingtai vient te trouver, mets tout sur mon dos. »
Sur ce, il se leva. Sa vision périphérique aperçut un journal à côté de la main de l'homme d'âge mûr. Le gros titre hurlait : « La Jeune Demoiselle Accède à l'Immortalité. »
Le visage de Li Binghu s'assombrit instantanément. Comme s'il lui était interdit de le contempler, il détourna vivement les yeux.
La querelle était déjà gravée dans le marbre. Il n'y avait aucun moyen qu'il le lise à présent. Même si Fei Buzhuo changeait le titre plus tard, il ne lui accorderait jamais un second regard !
Cabane à Flanc de Falaise.
Après que Wu Lichun eut fini de parler, Shi Qian'gai se sentit étonnamment imperturbable.
Ayant essuyé d'innombrables critiques négatives, elle s'était depuis longtemps forgé un cœur solide. Ou peut-être qu'atteindre la gloire tout en évitant la critique n'était qu'un rêve d'imbécile.
D'ailleurs, de tels propos avaient bien peu de poids. Elle gloussa tout haut.
Shi Qian'gai : Wang Jingze, celui qui a renié sa voie de cultivation, c'est toi ?
Wu Lichun : ... Ignorons cette réplique. Mais les débats dans les journaux ne feront que s'envenimer. Mieux vaut que tu ne les lises pas.
« Je sais », répondit Shi Qian'gai. « Je préférerais passer ce temps à écrire davantage de chapitres. »
C'était toujours pareil : les critiques qualifiant son œuvre de superficielle, de racoleuse, ou pire. La Jeune Demoiselle était, après tout, avant tout du divertissement. Ce n'était pas censé donner profondément à réfléchir. Si les lecteurs y prenaient plaisir et qu'elle prenait plaisir à l'écrire, où était le mal ?
Wu Lichun ajouta encore quelques mots de mise en garde avant de partir.
Tâche Quotidienne : Circulation de Qi Basique (0/1) ; Manipulation d'Énergie Spirituelle Basique (0/1). Veuillez tenter ces exercices dans un cadre paisible et naturel.
Le Système fit apparaître une tâche qu'elle n'avait jamais vue. Suivant les instructions, Shi Qian'gai ouvrit la porte et se dirigea vers la montagne.
À présent, la plupart des Nuages Spirituels de la vallée s'étaient dissipés, la lumière du soleil filtrant à travers la brume en rais dorés entre les arbres. Ses pas étaient légers tandis qu'elle gravissait prestement les marches de pierre jusqu'au sommet. Dans un ultime élan d'effort, elle bondit sur une branche.
Atteignant le point le plus haut du pin, Shi Qian'gai contempla toute la vallée en contrebas.
Le sommet de la montagne était serein, des oiseaux gazouillant mélodieusement, une douce brise lui caressant le visage — un rare moment de quiétude depuis sa transmigration.
À chaque respiration, le Bassin Spirituel dans son Dantian se mit à circuler. Fermant les yeux, elle perçut une masse nébuleuse d'Énergie Spirituelle au sein du bassin — l'Embryon d'Arme.
Quand elle avait entendu le terme pour la première fois, elle avait cru que c'était une sorte d'insulte. Elle apprit plus tard que c'était la forme naissante de l'Arme de Vie d'une personne.
En ce monde, l'Arme de Vie d'un cultivateur naissait de son Bassin Spirituel. Se manifestant à la fois tangible et éthérée, sa forme reflétait l'essence de son Cœur Littéraire.
L'Embryon d'Arme était l'état primordial de l'arme, semblable à une motte d'argile informe attendant d'être modelée par le cultivateur.
Bien qu'on l'appelât « Embryon d'Arme », la manifestation finale n'était pas nécessairement une épée. Les possibilités étaient infinies — toute arme imaginable, voire un ensemble de plusieurs armes pour quelques rares élus.
À quoi ressemblera mon Cœur Littéraire ? se demanda Shi Qian'gai intérieurement.
Pour une raison inconnue, elle en avait la certitude — il prendrait sans nul doute la forme d'une épée.
Xiuning, Quartier Général de la Secte Yingtai.
« Adieu, Senior Jian ! »
Une Barque Luan du quartier général s'élança dans le ciel, traînant de longs Nuages Spirituels chatoyants. Le Maître de la Secte Yingtai souriait chaleureusement d'en bas, agitant la main en signe d'adieu, tandis que Jian Shengbai hochait légèrement la tête depuis la Barque Luan volant haut. L'instant d'après, la Barque Luan s'évanouit dans les nuages brumeux.
Quelques jours plus tôt à peine, quand Shi Qian'gai l'avait vu, Jian Shengbai avait paru effacé, vêtu simplement. À présent, il ressemblait vraiment à une Figure Éminente parmi les cultivateurs, drapé de robes taoïstes avec une épée à la taille, irradiant une aura qui dissuadait autrui d'approcher.
« Grand-père, tu écris une lettre à Grand-Oncle Martial aujourd'hui ? » Une fillette adorable, semblable au jade, se précipita sur le pont de la Barque Luan et courut vers Jian Shengbai. « J'ai déjà préparé le papier et le pinceau pour toi ! »
Ces derniers jours, Jian Shengbai avait discuté de ses idées sur l'écriture vernaculaire avec ses amis et sa famille. Les remarques de la cultivatrice ce jour-là avaient réellement suscité de nouvelles intuitions, l'amenant à écrire trois articles coup sur coup.
Mais il avait ensuite buté sur un mur — le même vieux problème. Il ne parvenait pas à trouver l'équilibre entre « simplicité » et « élégance ».
Aujourd'hui, il avait d'abord eu l'intention de paresser et d'éviter d'écrire, mais comment décevoir la prévenance de sa petite-fille ?
« J'écris, j'écris ! Une fois que tu auras fini, apprends à ma petite Rui à s'exercer à la calligraphie ! » Jian Shengbai, la Figure Éminente, perdit instantanément sa grande aura en voyant sa petite-fille, Jian Rui. Il la souleva avec un large sourire et entra à grands pas dans le Cabinet d'Étude de la Barque Luan, où un serviteur avait déjà préparé la pierre à encre selon sa coutume habituelle.
« Grand-père, qu'est-ce que tu écris ? Est-ce au sujet de cette Grande Sœur dont tu as parlé avant ? » demanda Jian Rui, les yeux pétillant de curiosité.
« Oui et non », répondit Jian Shengbai d'un ton énigmatique.
La cultivatrice connue sous le nom de Shi Sanniang lui avait servi d'étincelle d'inspiration, mais rien de plus. Il conterait l'histoire comme une curieuse anecdote, mais jamais il n'immortaliserait son nom.
Après tout, même une expression de quatre caractères était encore du langage écrit, et si elle portait un nom, elle pouvait favoriser la cultivation. Pour un grand cultivateur comme lui, dont chaque acte attirait une large attention, il ne franchirait pas un tel pas sans être absolument certain du caractère de la jeune génération.
Après être restée assise tranquillement un moment, Jian Rui devint agitée. Elle se mit à fouiller parmi les journaux que Jian Shengbai avait rapportés, dont un exemplaire de la Gazette de la Cour Printanière que le Maître de la Secte Yingtai avait glissé, dépouillé de son contenu racoleur.
Encore fort jeune, Jian Rui feuilletait surtout les journaux pour admirer les gravures sur bois ou tracer paresseusement les portraits du doigt.
En tant que petite-fille de Jian Shengbai, Jian Rui possédait un talent remarquable. Son vocabulaire était déjà étendu, lui permettant de saisir l'essentiel de la plupart des textes si elle s'y appliquait vraiment. Mais elle n'aimait tout bonnement pas lire.
À sa surprise, elle était plongée dans le journal depuis un bon moment, et Jian Shengbai n'avait pas entendu un pépiement.
Il leva les yeux et découvrit sa petite-fille en train de lire véritablement le journal, et même le petit serviteur Wen Qiu debout à côté d'elle, contemplant la page avec une attention absorbée. Cela le sidéra plus encore !
Il faut savoir que Wen Qiu était têtu comme un âne. On s'attendrait à ce que quelqu'un servant un Éminent Cultivateur Littéraire absorbe un peu de raffinement littéraire. Mais Wen Qiu avait toujours résisté.
Selon ses propres mots : « Ces trucs sont trop durs à comprendre ! Trois caractères et demi sur dix me dépassent. Je n'arrive pas à saisir pourquoi vous êtes si obsédé par ces gribouillis d'encre. Bien sûr, les romans, les contes populaires et les romances historiques valent mieux que les poèmes et les odes. J'admire même votre "Faction du Style Simple", monsieur. »
Jian Shengbai se pencha plus près. « Quel article lis-tu ? »
« C'est un roman », répondit Wen Qiu, sortant enfin de sa transe. Il se gratta la tête et sourit d'un air penaud. « C'est bizarre, je me suis vraiment pris au jeu... mais je ne suis qu'un rustre. Monsieur n'approuverait sans doute pas. »
Il rougit légèrement — même lui savait que le titre... hum, manquait de raffinement culturel.
Quand Jian Shengbai vit l'énorme titre — La Fausse Jeune Demoiselle Ascensionne Après la Rupture de ses Fiançailles —, son visage faillit tressaillir.
C'est tellement... dénué de raffinement !
Mais c'était un homme sans préjugés. Réprimant son dédain, il continua à lire par curiosité.
Il se figea.
Le style d'écriture de cette autrice résolvait parfaitement un problème qui le tourmentait depuis des jours !
Pour d'autres, la prose de Fei Buzhuo pouvait sembler simplement singulière. Le texte était dépourvu de tournures archaïques comme les « zhi hu zhe ye », les phrases étaient irrégulières et sans rimes, et cela ne ressemblait pas au vernaculaire contemporain. Mais comme c'était aisément compréhensible, cela paraissait peu significatif.
Or pour Jian Shengbai, la première chose qui le frappa fut sa maturité intrinsèque. Ce n'était pas quelque tentative forcée de prose simple ; il était au contraire clair que l'autrice possédait dans son propre esprit un système de langage écrit vernaculaire pleinement abouti.
Qui est cette autrice ? Fei Buzhuo ? Ce nom ne me dit rien. Serait-elle de Wanzhou ?
Un tourbillon de pensées traversa l'esprit de Jian Shengbai. Faisant fi de tout le reste, il déclara aussitôt : « Faites demi-tour ! Retournons à Wanzhou ! Je dois rencontrer cette Fei Buzhuo sur-le-champ ! »