Un sourire radieux éclôt sur les lèvres de Ceres.
« Tu comptes faire de ma sœur une témoin ? »
Une femme qui avait eu une liaison et s'était enfuie, un fils qui l'avait suivie, et l'ami de ce fils venu porter la lettre.
Du point de vue de l'homme, c'était l'excuse parfaite qui tombait tout cuit dans ses mains.
Ceres sourit froidement en imaginant le père de Dave se précipiter au poste de garde à l'heure qu'il est, utilisant la lettre reçue par Julia comme justification. Il était évident comment tout se serait déroulé si elle n'était pas intervenue.
Ils ne trouveront rien.
La disparition elle-même était un mensonge dès le début. Il était impossible de retrouver un enfant déjà mort ou un homme qui n'avait jamais existé.
Bien sûr, si la garde intervenait, elle pourrait tracer l'itinéraire du messager. De là, confirmer où la lettre avait été envoyée ne serait pas difficile. Mais le père de Dave s'en était sûrement déjà occupé.
Au final, Dave et sa mère seraient portés disparus. Et après cinq ans…
« Déclarés morts. »
Toute la responsabilité retomberait sur un homme qui n'existait pas. Si une Forêt Noire apparaissait à l'endroit où ils étaient présumés disparus, ce délai serait réduit à un an.
Qu'il s'agisse d'un an ou de cinq au maximum, l'argent de l'assurance souscrit en leurs noms finirait dans les poches de l'homme.
« … Il n'est pas différent d'un diable. »
Après un dernier tour d'horizon de la maison imbibée de sang, Ceres remonta le temps à son état initial. Comme si rien ne s'était passé, toute trace disparut sans laisser de marque.
Elle vida.
Elle versa le thé désormais froid dans l'évier de la cuisine avant de sortir, son regard plus glacial que jamais refermant la porte derrière elle.
Il n'y a qu'un seul endroit qui convienne à un diable. Va, essaie de vivre en enfer.
.
.
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Histoire annexe : Le Roi des Mercenaires
« … Tu es revenu ? »
« Hihi. »
« Qu'est-ce qu'il y a cette fois ? Où es-tu blessé ? »
« Je crois que j'ai le bras cassé. »
« Tu es arrivé avec une jambe cassée il n'y a pas longtemps, et maintenant c'est ton bras ? »
« Hihi. »
Grace soupira. Le garçon de dix ans lui tendit son bras ballant en grinçant, comme s'il ne ressentait aucune douleur.
« Mais aujourd'hui je ne me suis pas fait que taper. J'ai aussi réussi à mettre un coup. »
« Je vois. C'est bien. »
Tap.
« Aaah ! »
« C'est définitivement cassé. »
Le regardant hurler au moindre contact, Grace commença à le soigner.
« À ce rythme, tu vas ruiner ton corps, Tom. »
Grace cliqua de la langue en enroulant le bandage. Pourtant, malgré elle, son attention ne cessait de dériver vers l'enfant qui se pointait souvent sans invitation.
Elle sourit, se remémorant l'enfant effronté qui s'était présenté de lui-même sans qu'on lui demande, partageant avec enthousiasme son nom, le fait qu'il habitait à proximité, et son rêve de devenir mercenaire.
Ce n'était pas qu'elle méprisait son rêve. Même à ses yeux, il était encore jeune, pourtant ses capacités physiques étaient exceptionnelles.
Le problème, c'est qu'il n'a absolument pas peur.
Le garçon, qui rentrait blessé presque tous les jours, n'avait qu'une seule habitude. Il s'incrustait dans des groupes de mercenaires et les provoquait sans réfléchir.
N'ayant jamais appris l'escrime correctement, il était naturel qu'il paraisse ridicule aux yeux de mercenaires endurcis.
Au début, ils ne s'en occupèrent pas. Mais comme il continuait à foncer sur eux comme si sa vie en dépendait, sa persévérance finit par les forcer à réagir.
Cela devint donc un schéma pour Tom de revenir ici blessé encore et encore.
« Pourquoi tiens-tu tant à devenir mercenaire ? »
« Parce que c'est classe. »
« … C'est tout ? »
« Oui ! »
« …… »
Voyait du potentiel en lui, elle avait une fois suggéré distraitement qu'il rejoigne sa maison. Avec un entraînement convenable, il aurait pu devenir un excellent épéiste.
Non.
Cependant, il avait refusé sans hésiter et insisté pour devenir mercenaire.
« Secourir les gens dans les Forêts Noires, c'est incroyable. »
« Les chevaliers entrent aussi dans les Forêts Noires pour sauver des gens. »
« Ils ne semblent pas aussi motivés que les mercenaires. »
« Bien, ce n'est pas entièrement faux. Là, c'est fait. »
« Merci ! »
Tom grinça en regardant son bras soigné.
« Tu ne comptes pas aller en chercher un autre, des mercenaires, avec ce bras, si ? »
« …… »
« … Soupir. »
Grace secoua la tête quand Tom évita son regard.
« Il y a décidément quelque chose qui ne tourne pas rond chez toi. Reste à la maison et lis ça tranquillement jusqu'à ce que ton bras guérisse. »
« Hein ? Un recueil de poésie ? »
Les yeux de Tom s'allumèrent quand il prit le livre qu'elle lui tendait.
« Tu aimes ce livre ? »
« Oui. »
Tom sourit avant de finalement vérifier le titre.
[Là où tes pas viennent se reposer]
« Le titre est poétique aussi. »
Un petit sourire tira les lèvres de Grace en le voyant hocher la tête avec un sérieux surprenant.
« Maître, s'il te plaît, signe ici. »
« Le signer ? »
« Oui, comme ça je pourrai prouver que c'est un cadeau de toi. »
Grace le signa sans un mot, comme il le demandait. Ce n'était guère de peine.
Grrrrou…
« … Tu n'as pas mangé ? »
« Hihi. »
Grace soupira au bruit qui retentit juste au moment où elle lui rendait le livre.
Comme prévu, il avait probablement foncé dans un groupe de mercenaires sans prendre son petit-déjeuner.
« Suis-moi. »
« Oui ! »
Grace l'emmena à la cuisine. Heureusement, il restait encore du ragoût qu'elle avait préparé plus tôt pour les patients, elle put donc le lui servir tout de suite.
« Ce ragoût est vraiment bon ! »
« Bien sûr. C'est moi qui l'ai fait. »
« Tu ne peux pas m'apprendre la recette ? Je promets de ne le dire à personne. »
Il disait ça à chaque fois qu'il mangeait son ragoût.
Au début, elle crut que c'était juste une habitude, mais voulait-il vraiment l'apprendre ?
« Je te la dirai si tu reste tranquille jusqu'à ce que ton bras guérisse. »
« Mmm… »
Le visage de Tom s'assombrit à sa condition.
« Si je me repose ne serait-ce qu'un jour, ça ne fera que retarder mon chemin vers le titre de Roi des Mercenaires… »
« Le Roi des Mercenaires ? »
« Oui, je vais devenir le Roi des Mercenaires, c'est sûr ! »
« …… »
« Je vais accomplir de grands faits d'armes à la guerre et sauver plein de gens dans les Forêts Noires. »
« Bien, bien. Tu t'occuperas de devenir Roi des Mercenaires plus tard. Tu veux la recette ou pas ? »
« … D'accord. Je resterai tranquille jusqu'à ce que mon bras guérisse. »
Séduit par la recette du ragoût, Tom finit par céder. Grace l'écrivit et la glissa entre les pages du livre qu'il tenait.
« Merci ! »
Alors que Tom la remerciait brillamment comme s'il n'avait jamais été contrarié, un faible sourire revint aux lèvres de Grace.
***
« Hmm. »
Pénétrant pour la première fois dans le bureau du baron Drow, Ceres parcourut les étagères d'un air calme et intéressé.
La pièce était assez grande et regorgeait d'un nombre remarquable de vieux livres.
« Donc il était mercenaire autrefois. »
Le fondateur de la famille Drow n'était-il pas aussi un ancien mercenaire ? Peut-être à cause de cela, la plupart des livres portaient sur le combat.
« Oh ? »
Alors qu'elle continuait à scanner les rayons, un livre attira soudain son attention.
« Ce livre… »
C'était un livre qu'elle connaissait bien, qu'elle ouvrait chaque fois qu'elle en avait le temps, il y a longtemps.
« Maintenant que j'y pense, il porte le même nom que la boutique. »
[Là où tes pas viennent se reposer]
Après avoir lu le titre, un sourire effleura les lèvres de Ceres. Peut-être que celui qui avait ouvert la boutique la première fois aimait aussi ce livre.
« Au fait, qu'est-ce que j'ai fait de ce livre ? »
Elle pensait l'avoir offert à un enfant qu'elle appréciait plutôt bien, mais c'était si loin que son souvenir était flou.
Ceres retira le livre, songeant qu'elle pourrait le relire après tout ce temps. Les pages usées éveillèrent quelque chose en elle.
On dirait que je suis la seule à avoir traversé tout ce temps.
Elle alla vers la fenêtre baignée de soleil, s'assit sur l'appui et ouvrit le livre.
« Ceres. »
Au son d'Antonian l'appelant, Ceresposa légèrement le livre sur l'appui de fenêtre.
« Qu'est-ce que tu fais ici ? »
« Je regardais juste quelques livres. Pourquoi ? »
« Va voir comment va Julia. »
Antonian fronça les sourcils en parlant.
« Elle a rempli ses fiches d'exercices de dessins encore. Elle n'écoute pas un mot de ce que je dis. »
« … On devrait peut-être en faire une peintre ? »
Ceres soupira et se leva de la fenêtre.
« S'il te plaît, donne-lui une vraie leçon, Ceres. »
« Vraiment ? Je devrais utiliser la verge ? »
« Ah, non. N'y va pas trop fort non plus. Elle n'est pas encore tout à fait remise. »
Ceres pouffa discrètement. Antonian était tout aussi mou quand il s'agissait de Julia.
Tap, tap.
Tous deux quittèrent le bureau.
Thud.
Le livre glissa de l'appui de fenêtre et tomba par terre. En s'ouvrant, la première page révéla un court message et une signature fanée.
— À Tom, de Grace.