La taverne du Chêne-d'Or tout juste reconstruite.
« Je vous le jure ! Ce grand champignon noir — un seul coup de poing ! Un seul coup de poing ! Il a creusé un trou — aussi grand — dans le sol ! Nous a tous mis à plat ! »
L'aventurier vêtu de vert écarta les bras, tentant de montrer l'ampleur du cratère.
Mais tout le monde n'était pas convaincu. Un aventurier barbu et malpropre ricana :
« Un champignon géant noir, soit — il y a plein de champignons marcheurs bizarres en bas en ce moment, je ne discuterai pas là-dessus. Mais le sixième étage ? Tout le monde sait que les champignons marcheurs ne vont pas au-delà du cinquième. Et la force que tu décris ? C'est au-delà des monstres du sixième. Même les bêtes du dixième n'en feraient pas autant. Si tu veux te vanter, au moins fais-le de façon crédible. Sinon, n'importe qui voit que tu racontes n'importe quoi. »
L'aventurier vert devint écarlate, frappant du pied sur la table.
« Je jure que c'est vrai ! Demandez à mes équipiers ! Descendez au sixième dès maintenant — vous verrez encore le cratère ! Vous osez parier contre moi ?! »
À la table d'à côté, Dilan se gratta l'oreille. Le « grand champignon noir » qu'on décrivait… lui semblait douloureusement familier.
Serait-ce celui auquel il pensait ?
Bah, laisse tomber.
Il claqua de la langue, vida sa coupe d'un alcool riche et doux. C'était des lieues au-dessus de la piquette de la Taverne du Saule Pourri…
Mais quand même, il n'arrivait pas à s'y habituer.
Dilan admettait que c'était un peu pathétique, mais ce n'était pas comme s'il pouvait le contrôler.
C'était déjà son troisième jour en surface.
Et la raison pour laquelle il était assis ici, au Chêne-d'Or, au lieu de son QG habituel du Saule Pourri, c'était que —
Cole, cet idiot, s'était enfin fait pincer.
Quelqu'un l'avait dénoncé pour avoir dépouillé l'équipement d'aventuriers morts.
Maintenant, on l'avait embarqué, et sa taverne fermée.
Personne ne respectait le comportement de Cole, mais s'il y avait bien quelqu'un qui avait de quoi festoyer, c'était le propriétaire du Chêne-d'Or.
Dilan se demandait même s'il n'avait pas été lui-même celui qui avait balancé Cole.
Avec la fermeture du Saule Pourri, les aventuriers du dernier échelon n'avaient soudain plus nulle part où boire à prix décent.
Ils avaient maudit à tout va, et la pression était montée sur les officiels de la ville.
On disait que la Guilde enverrait quelqu'un pour faire tourner le Saule Pourri.
Mais personne ne faisait confiance à la Guilde pour gérer une taverne.
La vérité, c'est qu'à Yafeng, la réputation de la Guilde était déjà dans les choux.
La dernière fois, ils avaient caché les signes de résonance, causant d'énormes pertes chez les aventuriers.
Même avec de lourdes compensations après, la confiance n'était pas revenue.
Pire encore, celui qui supervisait la branche de Yafeng maintenant était le coupable lui-même — Oberon.
Beaucoup ne comprenaient pas pourquoi les instances supérieures l'avaient rétabli.
Non seulement ils l'avaient épargné, mais ils lui avaient redonné son poste.
Les rumeurs allaient bon train.
Certains disaient qu'Oberon était soutenu par un immense réseau d'intérêts.
D'autres chuchotaient qu'il avait soudoyé les Maîtres de Guilde avec un cristal magique de rang S.
La plus absurde — et pourtant la plus répandue — voulait qu'Oberon ait « servi » les Maîtres de Guilde dix nuits de suite avec ses « talents », et que c'était comme ça qu'il avait récupéré son fauteuil.
D'après les rumeurs seules, on voyait à quel point le maître de branche était méprisé.
Dilan s'en fichait de leur sale politique. Tout ce qu'il savait, c'est que pour l'instant, il n'avait pas le choix : il devait acheter son alcool ici.
Mieux que rien. D'ailleurs, grâce à son patron, il n'était plus à court de sous.
Il avait déjà expédié la lettre et le cristal magique de rang S via le réseau de courriers de la Guilde.
Il avait utilisé une enveloppe rouge, le grade le plus élevé, coûtant trois pièces d'or rien que pour l'affranchissement.
Mais si la lettre n'atteignait pas son destinataire, la Guilde était tenue de réparer.
Tâche accomplie, Dilan avait cherché un courtier en informations.
Il avait déposé dix pièces d'argent, leur demandant de retrouver la trace de Bella.
Avec les gros salaires et les primes fréquentes de son patron, il avait presque économisé une centaine d'or de plus.
Il était temps de renvoyer l'argent dont il n'avait pas vraiment besoin à sa chère fille.
Dernière nouvelle, elle allait mieux.
Mais il n'avait pas eu l'occasion de vérifier depuis. Maintenant qu'il était de retour en surface, il réglerait tout d'un coup.
Jetant un coup d'œil autour de lui, il sirota discrètement une fiole de potion de mana.
Il espérait juste que les courtiers bossent vite.
——
La reconstruction de la Guilde des Aventuriers de Yafeng était une tâche monumentaire.
Même si la marée de monstres était passée depuis un moment, seule la moitié était rebâtie.
Mais dans cette moitié se trouvait le bureau du maître de branche.
Un coup doux retentit à la porte.
« Entrez — » La voix d'Oberon était pâteuse, comme si sa gorge avait macéré dans un tonneau d'alcool.
Mirabelle fronça les sourcils à la vue de son maître de branche bourré en plein jour.
Les brûlures du venin de l'hydre étaient guéries depuis longtemps grâce aux élixirs régénérants.
Mais sa nouvelle peau tranchait avec l'ancienne, dépareillée et innaturelle.
On l'appelait déjà « Deux-Visages » dans son dos.
« Maître de branche, voici le dernier rapport d'activité du donjon », dit Mirabelle docilement.
Oberon y jeta un coup d'œil, rota, et demanda : « C'est… c'est quoi, l'activité ? »
« Cela concerne les Pujis qui apparaissent dans les cinq premiers étages, et les changements écologiques qui en résultent. »
« Plus… plus de Pujis. C'est noté. Tu… tu peux y aller. »
Mirabelle savait que si elle partait maintenant, son rapport ne serait jamais lu.
« Maître de branche », insista-t-elle sur le titre, « comptez-vous vous morfondre comme ça indéfiniment ? Ne devriez-vous pas prouver votre valeur à présent ? »
Elle pensait le secouer, mais ses mots firent l'effet inverse.
« Prouver ma valeur ?
Tu… tu crois qu'ils m'ont remis là parce qu'ils m'estiment ?
Que j'ai encore une chance de… remonter ?
Tort !
Je ne suis qu'un bouc émissaire !
Ils vont me faire porter toute la rancœur de la reconstruction.
Et une fois l'ordre rétabli, on me jettera !
Hah… hahaha…
Le plus probable, c'est qu'on m'expédie aux Îles.
Un de ces quatre, je disparaîtrai dans le brouillard.
Je suis fini… ma vie est déjà terminée… »
Oberon l'ignora après ça, avalant gorgée après gorgée de fort alcool, se noyant dans l'engourdissement.
Mirabelle le fixa. Vraiment sans espoir.
Elle ne put que partir, frustrée et amère.
Quant à son rapport ?
Oberon n'y toucha même pas.
Il ne se souciait plus de Yafeng, ni du Donjon d'Améthyste.
Tout ce qu'il voulait, c'était boire jusqu'à l'oubli avant que l'exil ne vienne.