Dylan avait l'impression d'être déjà en semi-retraite.
Chaque matin, après avoir émergé de son cercueil de mycélium, il se préparait un bol de soupe aux champignons.
Tous les champignons venaient de la forêt. Le chef avait dit auparavant : tous les champignons gris étaient comestibles.
Pourtant, en tant qu'homme devenu mi-champignon lui-même, manger des champignons lui procurait toujours un étrange sentiment de dissonance...
Et la soupe traînait toujours cette légère odeur de terre. Il devait y saupoudrer quelques grains de sel gemme pour en tirer un peu de goût.
Peut-être parce qu'il s'était une fois plaint au chef de l'obscurité de l'étage — dernièrement, tous les champignons avaient commencé à briller.
Le problème d'éclairage était résolu, certes. Mais une soupe qui brille ? C'était inquiétant. On aurait dit une potion de sorcière.
Pourtant, le travail était facile. Hormis les sorties en surface, le chef lui confiait rarement des tâches.
Parfois, des aventuriers laissaient derrière eux de l'équipement ou des outils, et Dylan était chargé d'en estimer la valeur. La plupart du temps, il n'avait rien à faire.
Il profitait même de ce temps libre pour aller chasser aux étages supérieurs, ramenant des monstres comestibles.
Après tout, on ne peut pas vivre de champignons seuls.
La dernière fois qu'il avait mentionné vouloir de la viande de monstre, le chef lui avait envoyé quelques Pujis mutilés. À cet instant, Dylan comprit qu'il ferait mieux de chasser lui-même s'il voulait de la vraie nourriture.
Quoi qu'il en soit, manger ses collègues, c'était juste... trop.
Heureusement, le chef ne s'opposait pas à ses parties de chasse — en fait, il les encourageait. Il lui rappelait seulement de jeter les restes des monstres dans le marécage après.
Alors, pour améliorer sa vie au cinquième étage, Dylan avait même demandé un lopin de terre en lisière et commencé à se construire une cabane en bois.
Malheureusement, le travail vint le trouver avant qu'il n'ait beaucoup avancé.
Le chef lui avait demandé quelque chose à propos d'une... fluctuation de mana ? Mais comment un combattant de première ligne comme lui aurait-il pu savoir quoi que ce soit sur le mana ?
Et voilà qu'on l'affectait immédiatement à la collecte d'informations en surface. Le chef semblait pressé.
Ne voulant pas tarder, Dylan gravit jusqu'à la surface en une demi-journée, aussi aisément que s'il l'avait fait cent fois.
Et il tomba nez à nez avec trois officiels de la Guilde postés à l'entrée du donjon.
Il reconnut l'homme qui les menait — Marshal, un aventurier d'âge mûr qui avait été actif à Yafeng Town il y a dix ans.
Mais Marshal était un aventurier rang Or. Depuis qu'il avait rejoint la Guilde, il avait cessé d'entrer dans le donjon.
Voyant l'entrée bloquée, Dylan transpira à grosses gouttes.
Qu'était-il arrivé ? Pourquoi l'entrée était-elle scellée ? Allaient-ils le fouiller et percer son camouflage ?
Il avala sa salive mais se força à se redresser et à avancer.
Heureusement, les hommes de la Guilde ne lui jetèrent qu'un coup d'œil avant de le laisser passer.
Ce fut le groupe de quatre aventuriers derrière lui qu'on arrêta.
Le guerrier en armure rouge frappa le pommeau de son épée contre la pierre.
« Pourquoi ne nous laisse-t-on pas entrer ? »
Ses mots firent des étincelles, mais Marshal resta calme, les bras croisés.
Les aventuriers étaient toujours comme ça — bruyants d'abord, raisonnables ensuite. Il en avait l'habitude.
« Avertissement de Marée Démoniaque. La Guilde a ordonné la fermeture du donjon. »
Au moment où ces deux mots — Marée Démoniaque — furent prononcés, toute protestation s'évanouit.
La plupart des aventuriers n'en avaient jamais vécu, puisqu'elles ne survenaient qu'une fois tous les dix ans ou plus. Mais personne à la Guilde n'ignorait sa réputation : la plus grande calamité du donjon.
Et sceller le donjon à cause d'une Marée Démoniaque ? Personne ne pouvait contester ça.
Les quatre se regroupèrent, chuchotèrent, avant que l'un ne demande nerveusement :
« Combien de temps ça va durer ? Et les quêtes à durée limitée ? On ne peut pas juste les rater, si ? »
Les quêtes à durée limitée demandaient souvent un dépôt. Si la quête échouait, l'argent était perdu.
Mais la Guilde était préparée à ce genre de préoccupation.
« Allez au comptoir de la Guilde. Demandez une prolongation ou une annulation. Quant au sceau — il reste jusqu'à la fin de la Marée Démoniaque. »
Marshal leur fit signe de partir, les congédiant.
Les aventuriers s'en allèrent. Dylan, lui, se frotta les mains et s'avança.
« J'ai des affaires planquées au deuxième étage. Je peux juste aller les chercher ? Ça prendra pas longtemps ! »
« Non. » Marshal ne réfléchit même pas avant de le renvoyer. L'équipement perdu des autres ne le regardait pas.
Dylan fit un pas de plus, glissant une pièce d'or brillante en vue.
La gorge de Marshal bougea, ses yeux se portèrent vers ses deux collègues derrière lui.
Mais c'étaient des gens qu'il ne connaissait pas. Qui savait s'ils le dénonceraient ? Pas la peine de risquer sa place pour une pièce.
« Les règles sont les règles ! »
Il repoussa Dylan d'un air de sévérité droite.
Dylan se gratta la tête, dépité. Et maintenant ?
Les nouvelles étaient faciles à glaner — mais comment était-il censé les renvoyer ?
Peut-être que le chef avait vraiment besoin d'un éclaireur furtif de haut niveau pour ce genre de boulot, pas de lui...
Soupirant, il décide de se rendre à la taverne.
La porte en bois moisi grinça en s'ouvrant, et une bouffée de vapeurs d'alcool aigre repoussa Dylan d'un demi-pas.
La Taverne du Saule Pourri était bondée à craquer.
Tous les aventuriers qui ne pouvaient pas entrer dans le noyaient leur frustration dans l'alcool.
Quand Dylan entra, il ne trouva pas un seul siège libre. Des corps ivres remplissaient chaque recoin.
Si les trois Pujis Explosifs du chef étaient là tout à l'heure...
Dylan secoua vigoureusement la tête. Pourquoi pensait-il à ce genre de choses ?
« Un verre. » Il tapa sur le comptoir.
Le tavernier puisa une demi-écuelle de liquide brun dans un tonneau. Le bord était incrusté d'une crasse suspecte.
L'écuelle contenait à peine une chope. Vieux filou voûté.
Trouvant un endroit où s'appuyer, Dylan tendit l'oreille aux conversations alentour.
Comme prévu, tout le monde parlait de la Marée Démoniaque.
Un jeune aventurier, ignorant le danger, râlait sur le fait de se ruiner sans runs de donjon.
La réponse fut des rires moqueurs.
« Gamin, t'aimes respirer ? »
« Entrer dans le donjon maintenant ? Tu comptes te servir en pâture aux monstres ? »
Alors que les rires roulaient, un vieux aventurier retraité à la barbe grisonnante partagea enfin quelque chose d'utile.
« Inquiétez-vous pas pour le boulot qui sèche.
Donnez quelques jours, la Guilde postera des quêtes d'assistance.
Vous aurez des monstres qui grouillent à l'entrée du donjon — plein à tuer. Même des bêtes des couches profondes pourraient remonter.
Tant que vous avez pas peur de risquer votre peau, y aura de l'or à foison. »
À l'évocation de l'argent, la moitié de la taverne se redressa d'intérêt.
Le vieux ne fit que secouer la tête face à leurs visages avides.
De l'autre côté de la salle, Veyra le remercia avec excitation. Si elles passaient dix jours sans revenus, elle et son équipe auraient dû engager leur équipement...
Dylan fut surpris. Il savait que les monstres déferlaient pendant une Marée Démoniaque — mais ceux des couches profondes aussi ? C'était une nouvelle.
Si des monstres des couches profondes atteignaient la surface, l'intérieur du donjon serait encore pire...
C'était la première fois qu'il y pensait en ces termes.
Il se rappela aussi avoir entendu qu'après chaque Marée Démoniaque, l'écologie du donjon à chaque étage changeait.
Maintenant, il ne put s'empêcher de s'inquiéter.
Le chef... ne finirait-il pas par être l'une des choses changées ?