Le feu de camp crépitait, des étincelles s'envolant tandis qu'il projetait sa lueur sur quatre visages satisfaits. Ils se partageaient les morceaux les plus juteux, les plus gras du sanglier sauvage, l'huile coulant, l'arôme riche dans l'air nocturne.
Tout en mâchant, le regard de Veyra ne cessait de dériver vers Sirian.
Après l'avoir vu nu, Veyra dut admettre la vérité sur le sexe de l'autre.
Il songea en silence : avec ce torse plat si évident, comment avait-il pu en conclure que Sirian était une femme ?
Était-ce cette voix, qui coulait comme une source limpide ?
Ou ce visage — si exquis qu'il effaçait la frontière des genres ?
Veyra soupira intérieurement. Même si le temps remontait, il commettrait probablement la même erreur…
Bien que peu d'elfes s'attardassent longtemps dans le Royaume-Uni, les terres humaines étant pleines de choses que les elfes méprisaient, Veyra et ses compagnons avaient croisé une poignée de demi-elfes auparavant.
Tous étaient frappants, oui, mais aucun ne pouvait rivaliser avec Sirian à ce point.
« Sirian ! » appela Phylline la bouche pleine de viande grasse. Une pensée soudaine la frappa et elle demanda curieusement : « J'ai entendu dire que les elfes peuvent faire pousser du blé sur les terres mortes, faire fructifier les arbres morts, et ne jamais manquer de nourriture. Est-ce vrai ? »
Sirian était concentré sur son rôti, mais à ses mots, il mâcha et avala vite, faignant s'étouffer. « Tousse — c'est quel genre de légende, ça ? C'est bien trop exagéré ! »
« Mais vous avez plein de nourriture ! » insista Phylline.
L'elfe réfléchit un instant, son regard tombant sur un arbre fruitier au bord du camp, ses feuilles teintées de jaune.
« Voyez par vous-même. » Il se leva et marcha sous l'arbre.
Sirian joignit les mains devant sa poitrine dans un geste révérencieux, fermant les yeux.
Un bas chant en langue elfique s'écoula de ses lèvres, portant un rythme ancien, comme des murmures de la forêt.
Alors qu'il chantait, de faibles motes vertes scintillèrent de ses paumes, d'abord comme des lucioles, puis se rassemblant en une douce lueur émeraude. Elle s'enroula autour de ses longs doigts comme une lumière vivante, puis dériva vers l'arbre fruitier.
Magie de la Nature de quatrième cercle — Hymne d'Abondance.
Veyra ne comprenait pas les mots, mais le chant était éthéré et pur, comme la lumière du soleil à l'aube, comme une douce pluie au crépuscule, purifiant l'âme et apportant la paix.
Fein, elle, écarquilla les yeux, captivée. Lancer des sorts par le chant pour guider le mana — au lieu de construire des nœuds magiques comme elle le faisait — lui était complètement nouveau.
Alors que le chant s'apaisait, la lueur s'infiltra dans le tronc, et un miracle se déploya.
Les branches de l'arbre fruitier plièrent sous le poids soudain de fruits mûrs et dodus.
« Incroyable ! » s'exclama Phylline. Agile comme un écureuil, elle grimpa le long du tronc et cueillit le plus gros fruit le plus rouge, y croquant avec un craquement net.
Un suc sucré éclata sur sa langue.
« C'est si bon ! Parfaitement mûr ! » cria-t-elle indistinctement, en lançant plusieurs autres fruits à ses compagnons.
Veyra en attrapa un, y mordit avant de demander : « C'est pas exactement faire fructifier un arbre mort, ça ? Pourquoi t'as dit que c'était exagéré ? »
« Regardez l'arbre lui-même de plus près, » dit Sirian calmement.
À ses mots, leurs yeux quittèrent les fruits tentants pour les branches et les feuilles qui les portaient.
Ce qui étaient des feuilles légèrement jaunes auparavant étaient maintenant entièrement flétries, déjà en train de tomber. L'arbre tout entier semblait vidé de sa vie en un instant, flétri prématurément — sauf pour les fruits forcés par la magie.
La voix de Sirian devint solennelle. « La magie de la nature ne crée pas quelque chose à partir de rien. Cet "Hymne d'Abondance" ne fait que forcer la vitalité cachée, les nutriments et le mana de l'arbre dans les fruits, en consommant son avenir. »
« Même comme ça, c'est incroyable ! » Phylline descendit le long du tronc. « Si les elfes vivent dans les forêts et peuvent faire ça, pas étonnant que la nourriture soit toujours abondante. »
Mais Sirian secoua lentement la tête, son regard passant au-delà de l'arbre mourant vers l'est. « Non. Dans les forêts des elfes, nous n'utilisons presque jamais cette magie. Elle affaiblit les plantes à leur racine, les rendant incapables de fructifier l'année suivante. Plus important encore… »
Il fendit le fruit dans sa main, leur en montrant l'intérieur. Pas de graines.
« Ces fruits sont doux, oui. Mais ils ne peuvent donner naissance à une nouvelle vie. Ils ne peuvent perpétuer le cycle. S'ils sont abusés, ils apportent une fausse récolte, mais en vérité ils ne font que drainer l'avenir, menant aux larmes de la forêt et à l'effondrement de son équilibre. »
Les jumelles écoutèrent avec émerveillement, comprenant pour la première fois vraiment la révérence d'un druide pour la nature.
Veyra, lui, sourit soulagé. « C'est donc ça ! Ça peut pas servir trop souvent — mais le camp sera ravi d'avoir des fruits frais ! »
Il appela Phylline. « Allez, cueillez le reste et emballez tout ! »
Les fruits ficelés avec la viande de sanglier, ils entamèrent la redescente de la montagne.
Au crépuscule, la palissade en bois du camp apparut en vue. À l'intérieur, le mélange de voix, de feux de camp et de fumée portait une lourdeur étouffante.
À la porte, deux gardes s'appuyaient lasselement contre des brise-vent rudimentaires, lances en main. À la lueur d'un sort de lumière approchant, ils se redressèrent en alerte.
« Veyra ? » l'un d'eux reconnut la figure de tête, la surprise dans sa voix. Son regard se fixa vite sur le sanglier en travers du dos de Veyra. « Vous êtes vraiment montés sur la montagne ? Et vous ramenez un sanglier ! On croyait que vous étiez partis à Norwede vous aussi ! »
Sans répondre, Veyra fit signe à Phylline, qui sortit promptement deux fruits dodus de son sac et les lança aux gardes.
« Attrapez ! Y'a aussi des fruits ! » lança-t-elle avec une pointe de fierté.
« Rien de grave au camp, hein ? » demanda Veyra.
Le garde qui avait parlé en croqua un gloutonnement, le jus inondant sa bouche. Ce n'est qu'après avoir avalé qu'il se pencha, parlant avec inquiétude. « Pas de souci pour l'instant, mais… une autre cinquantaine de réfugiés sont arrivés aujourd'hui, tous du même village au sud. On a dû partager plus de rations pour les loger… Maintenant les gens se plaignent déjà que la soupe est plus claire qu'avant. Personne ne sait si les hauts gradés ont un plan. »
« Ah… »
Après avoir salué les gardes, le groupe porta leur butin vers la cuisine.
En chemin, d'innombrables regards les suivirent depuis les fentes des tentes, depuis les ombres des feux de camp — des yeux rivés sur le sanglier en travers du dos de Veyra.
Le désir brûlait ouvertement dans ces regards, à peine contenu.
Phylline marmonna entre ses dents, du mécontentement dans sa voix : « Y'a rien sur quoi tu peux utiliser cette magie sans te soucier des effets secondaires ? »
Ses mots remuèrent quelque chose dans l'esprit de Veyra. Sans ralentir, il jeta un coup d'œil à l'elfe à ses côtés, songea quelques secondes avant de demander incertain : « Sirian… ton "Hymne d'Abondance" pourrait marcher… sur les champignons ? »