La nièce de Benjamin Port, Paula Port, était une lycéenne de seize ans vivant dans le Queens, à New York.
Elle mesurait 1 m 50 pour 120 kilos — une fille petite et rondelette aux lunettes épaisses. Grâce à l'influence de son défunt père, elle adorait les comics américains. Timide, mal dans sa peau, avec un double menton qui tremblotait de graisse et un visage couvert d'acné. De quoi donner aux harceleurs toutes les raisons de la prendre pour cible, et aucune de la rendre populaire. Ses notes étaient un peu au-dessus de la moyenne, mais rien qui la fasse sortir du lot. Elle arpentait les couloirs la tête baissée, collée au mur, essayant de ne pas se faire remarquer. Le fond absolu de la caste scolaire.
Les lycées américains ont leur propre système de classes tacite.
Pour les filles, le sommet de la pyramide, c'est ce qu'on appelle la Queen Bee : les cheerleaders, les premières rôles du club de théâtre. Belles, extraverties, leaders nées. Juste en dessous, leurs amies et leurs suiveuses.
Idiots, demeurés, maniaques, intellos, premiers de la classe — ce qu'au Japon on regroupe sous le terme d'*inkyas* — tout ce beau monde se retrouve fourré au dernier échelon. Ils subissent moqueries, mépris et discrimination ouverte. Comme la hiérarchie est explicite, la vie y est parfois encore plus cruelle qu'au Japon.
Inutile de préciser où se situait Paula Port dans ce système.
J'avais infiltré son établissement sous couvert de concierge — un poste que Shiori avait, littéralement, acheté à coups de liasses. Vêtu de mon uniforme d'agent d'entretien, poussant mon chariot avec serpillière et seau, je suivais Paula à distance, avec nonchalance. Tous les élèves étaient en vêtements civils. Rien que de regarder ça, j'avais l'impression de découvrir un monde nouveau.
Elle arriva juste avant la sonnerie, les yeux rivés au sol, traînassant vers sa classe. La simple vue me serrait le cœur.
*Ah, moi aussi j'ai été comme ça, une fois.*
Quand mon seul ami a changé d'école. Quand je me suis blessé et que j'ai dû quitter mon club. Quand je me suis endormi en cours, me faisant engueuler violemment par le prof et humiliant devant tout le monde. Rien n'allait. J'avais l'impression que le monde entier se moquait de moi, et je n'avais même plus l'énergie d'être en colère. Je voulais juste disparaître. C'était ce genre de périodes.
Bien sûr, dans la réalité, ce n'était pas ça.
La vérité, c'est que tout le monde s'en fiche de vous. C'est juste de l'auto-conscient démesuré. Le « gamin insignifiant » n'attire pas tous les regards — personne ne regarde même dans votre direction. Donc au fond, l'impression d'être moqué de tous n'est qu'une illusion. Les rares insultes ne tombent que quand quelqu'un de plus fort a envie, en passant, de s'en prendre à plus faible que lui.
Même en y repensant maintenant, ça fait encore mal.
Paula, tu irais bien si tu te tenais un peu plus droite. Tu te rends compte à quel point c'est rare d'avoir un oncle prêt à risquer sa vie pour te faire avancer ? Certes, c'est une forme d'amour tordue, mais c'en est une quand même. Tu devrais relever la tête. Je comprends pourquoi tu as envie de la garder baissée, ceci dit.
Et ce petit con qui vient de lui tendre le pied pour la faire trébucher — tombe et écrase-toi la face, tiens.
………
Mince. La prière n'a pas fait effet. Ben oui, évidemment.
Un instant plus tard, alors qu'un autre gamin trébuchait mystérieusement, s'écrasait la figure contre le sol et se mettait à pleurer, je passai devant ce spectacle pitoyable et continuai ma filature. Paula entra dans sa classe et s'assit à un bureau dans le fond. Je la surveillais depuis le couloir en faisant semblant de passer la serpillière.
D'après ce que j'ai vu de son cahier, elle suivait correctement les cours. Elle résolvait même bien les questions du prof, mais ne levait jamais la main. Quand il demandait « Qui connait la réponse ? », elle se recroquevillait, évitant son regard, faisant tout pour ne pas se faire remarquer.
Elle en avait la capacité, mais pas la confiance. Opprimée, réduite au silence, bloquée. Un cas triste — mais une tragédie banale qui existe depuis toujours et ne disparaîtra pas de sitôt.
Hmm.
Honnêtement, donner des pouvoirs à une gamine comme ça — le genre qui doit se dire « Si seulement j'avais quelque chose dont être fière » — ça touche en plein dans mes goûts personnels. Mais est-elle vraiment celle sur qui il faut parier, comme l'insiste M. Port ?
Si je devais choisir entre Benjamin Port et Paula Port, c'est Benjamin, sans hésiter.
Tandis que je la surveillais à moitié, sa journée scolaire grise et morne s'éternisa. Après la dernière sonnerie, les élèves papotaient joyeusement de leurs projets d'après-midi en encombrant les casiers.
Paula n'avait pas prononcé un mot de la journée. Elle était restée seule. Certains vivent très bien sans amis, mais en voyant son visage de petite cochonne, privé d'espoir, je ne pouvais pas croire qu'elle en fasse partie.
Et puis, un groupe d'élèves portant des masques qui me semblaient familiers — en fait, je crois que ce sont des répliques bon marché des premiers modèles de masques d'Amaterasu — débarqua dans le couloir.
La recherche sur les pouvoirs psychiques et les clubs tournant autour des ESP sont populaires dans le monde entier, allant d'études légitimes à des jeux d'enfants. À peu près tous les lycées ont une sorte de « club de recherche sur les super-pouvoirs ».
Celui-ci avait l'air relativement sérieux : un homme bien habillé, barbu, qui semblait être leur conseiller, distribuait des tracts et des cristaux aux élèves masqués, leur tapotant l'épaule et leur chuchotant à l'oreille comme un recruteur de secte louche.
Ce n'était pas le genre d'organisation secrète que je voulais bâtir. Si anything, ça ressemblait plus au KKK, honnêtement.
Les élèves masqués formèrent un cortège, psalmodiant quelque chose d'incompréhensible tandis qu'ils défilaient lentement au milieu du couloir. Les autres élèves esquissaient des demi-sourires, certains avec de l'admiration, d'autres une once de peur, en s'écartant sur le passage.
Les profs firent tous semblant de ne rien voir. Ça devait être une activité de club officiellement approuvée. Le panneau d'affichage indiquait qu'ils existaient depuis au moins deux ans.
Honnêtement, je m'intéressais plus à ce club d'organisation secrète amateur qu'à Paula — jusqu'à ce que je voie un garçon se faire traîner dans le couloir. Les élèves masqués le poussèrent dans une salle de classe vide. D'autres gamins suivirent, riant comme s'ils allaient assister à un spectacle. Paula, prise dans le flux, fut emportée avec eux.
Même les électriciens qui intervenaient par hasard dans l'établissement s'y glissèrent par curiosité, et personne ne les chassa. Donc, naturellement, je m'y faufilai moi aussi, me planquant dans un coin.
« Maintenant, nous commençons le forum scolaire. »
Une fois la salle pleine et la porte fermée, l'un des élèves masqués déclara solennellement depuis l'estrade. Derrière lui, une douzaine d'autres restaient raides et silencieux. Devant eux, un garçon frêle aux lunettes à monture noire fissurées — clairement tout en bas de la caste — était tenu de rester debout, seul, tremblant de peur.
« Le sujet du jour : l'élève de première année Hank Snart est-il un psychique ? Nous l'avons invité à s'exprimer lui-même. »
« Je ne suis pas un psychique ! Laissez-moi partir ! C'est juste du harcèlement public ! »
Hank supplia, presque en larmes. Les élèves masqués l'ignorèrent. Les spectateurs au fond riaient comme devant un divertissement pur. Même les électriciens regardaient comme on regarde une pièce de théâtre, détachés et amusés.
*Putain ? C'est quoi cet enfer ? Ils n'y vont pas un peu fort ? C'est la vie quotidienne dans ce lycée ? Ils appellent ça un « forum », mais c'est clairement juste un prétexte.*
« Hank Snart, le matin du 2 de ce mois, pendant le cours de maths, a prétendument utilisé des pouvoirs psychiques sous couvert d'un tour de magie. Sur la base d'un témoignage anonyme, nous, la Société de Recherche Psychique de l'Académie Darres, avons, à l'unanimité, décidé d'enquêter sur ce soupçon. »
« J-je ne consens pas à ça. S'il vous plaît, laissez-moi partir, j'ai ma tournée de journaux à faire. S'il vous plaît. »
« Quitter le forum en cours ne fera qu'approfondir les soupçons à votre encontre. »
L'élève masqué dit ça avec une solennité calculée, et son ton pompeux arracha des ricanements à la foule.
La seule qui ne riait pas, c'était Paula.
Son visage était pâle, ses mains potelées serrées fort, les dents serrées, le corps tremblant. Elle ouvrait et fermait la bouche, essayant de parler, mais aucun mot ne sortait.
Le soi-disant « forum » continua, s'il n'était rien d'autre qu'un supplice sanctionné. Les erreurs embarrassantes de Hank à l'école et même des histoires de sa vie privée furent étalées pour l'amusement de tous. Chaque fois qu'il suppliait qu'on arrête, la salle explosait de rire. Le spectacle était nauséeux.
Et pourtant, Paula ne bougeait pas.
Je ne la blâme pas.
Arrêter le harcèlement, ce n'est pas simple.
Parfois, dire « Ce n'est pas bien » suffit à tout stopper — mais tout aussi souvent, ça se noie sous des excuses du genre « On rigolait » ou « Casse pas l'ambiance ». Pire, celui qui intervient risque de devenir la prochaine cible, ajoutant une victime sans sauver la première. Surtout quand quelqu'un tout en bas de l'échelle sociale essaie de défendre un autre paria, l'issue est presque toujours celle-là.
Combien de gens sont vraiment capables de se jeter dans le danger pour aider autrui ?
Même si on veut aider, si on ne peut pas agir, ça ne sert à rien. Et la vérité, c'est que l'écrasante majorité des gens *ne peut pas* agir. Aider les autres à ses dépens apporte généralement plus de douleur que de récompense. Les moments où la bonté est récompensée sont de rares exceptions.
Se protéger soi-même, c'est toujours la priorité numéro un. S'assurer que *vous* êtes en sécurité et heureux. Seulement après, si vous avez encore des forces, aidez quelqu'un d'autre.
Paula resta jusqu'à la fin du soi-disant forum. Après la dispersion, elle tendit hésitamment la main vers Hank, laissé seul en pleurs au milieu de la classe.
« Euh, Hank ? »
« Laisse-moi tranquille ! »
« Moi, je pensais juste, euh— »
« Ferme-la ! Dégage ! »
Mais sa tentative timide fut repoussée sèchement. Incapable d'imposer son aide, elle baissa les épaules et rebroussa chemin.
Je partis aussi.
Dieu, c'était dur.
Des trucs comme ça doivent encore arriver dans les écoles du monde entier, même maintenant — et ça continuera.
Je croyais que la diffusion des pouvoirs psychiques au fil des ans avait rendu le monde plus fun, plus intéressant. Mais cette nuit m'a rappelé sobrement qu'il y a plein de choses moches qui ne changent jamais.
Paula n'a aucun talent particulier. C'est juste une lycéenne banale, sans relief.
Elle a un sens de la justice plus fort que la moyenne, oui — mais elle ne peut pas agir en conséquence.
Même ainsi, après l'avoir observée une seule journée, je crois comprendre ce que voulait dire M. Port. Avec le bon déclic, elle *pourrait* vraiment changer.
Et si Paula obtenait des pouvoirs psychiques — qu'est-ce qui se passerait ? Pourrait-elle vraiment devenir quelqu'un d'autre ?
Finalement convaincu par la recommandation de M. Port, j'implantai une source psychique en Paula alors qu'elle quittait seule la grille de l'école.
Shouta-kun, simple lycéen, a éveillé des pouvoirs psychiques et révélé des potentialités cachées que je n'imaginais pas.
Paula fera-t-elle de même ? On verra.
Une fois de retour à l'hôtel, il faudra que je synchronise avec Shiori, qui opère de son côté, et qu'on planifie l'éveil de Paula et son événement de recrutement.