Tout le monde se retrouvait soudain happé par l'inquiétude pour les siens qui n'étaient pas en sécurité, tranquilles et en train de mourir d'ennui dans un abri plein à craquer.
Jingwei avait endossé la responsabilité de 87 employés et proches répartis dans deux abris d'entreprise. La famille de Zeyu restait en sureté au-delà de la frontière fermée. Celle de Shichen avait survécu dans un immeuble qu'il avait conçu, même s'ils portaient maintenant une autorité qu'ils n'avaient pas souhaitée.
Et les parents de Qinghe étaient restés à l'hôpital.
Contrairement aux autres, il leur avait parlé depuis le début de la Canicule.
Il appelait leur service deux fois par jour, envoyait des protocoles de traitement chaque fois que le gouvernement diffusait des informations incomplètes et surveillait les listes de médicaments qui disparaissaient de la pharmacie de l'hôpital.
Ses parents répondaient rarement, ce qu'il n'attendait d'ailleurs pas d'eux.
Ils étaient toujours auprès des patients.
Le téléphone de Qinghe vibra avant que Shichen n'ait pu décider s'il devait reconnaître ce qu'il venait de remarquer. Le message provenait d'une infirmière affectée à l'un des services chaleur temporaires de l'hôpital.
Qinghe le lut une fois, puis ouvre la photo jointe.
L'image montrait une ancienne salle de réveil chirurgical remplie au-delà de sa capacité.
Des patients occupaient chaque lit, tandis que des matelas supplémentaires couvraient le sol entre eux. Des unités de refroidissement portables se tenaient près des portes, mais les thermomètres numériques visibles sur la photo affichaient 37 degrés.
Le message qui l'accompagnait était bref.
L'unité de refroidissement du service C a lâché. Vos parents ont transféré leurs patients dans l'aile chirurgicale, mais elle est déjà pleine. L'administration a ordonné à tout le personnel de plus de 60 ans de partir avant l'arrêt des générateurs de secours à minuit.
Qinghe vérifia l'horodatage. L'ordre avait été émis 47 minutes plus tôt.
« Ils sont partis ? » demanda Shichen.
Qinghe consulta le système de localisation du personnel de l'hôpital. Le badge d'identification de sa mère avait été enregistré dans l'aile chirurgicale six minutes plus tôt. Celui de son père restait dans le service C.
« Non. » La voix de Qinghe resta calme, mais sa main se crispa sur le téléphone. « Ils ont déplacé les patients et sont restés. »
Hanchuan revint vers le mur de communication avec Zhiyi à ses côtés. Il regarda la photo avant de demander : « L'unité de refroidissement en panne peut-elle être réparée ? »
« Le personnel de maintenance de l'hôpital dit que le compresseur a grippé. » Qinghe fouilla les registres d'équipement et trouva trois alertes précédentes attachées à l'unité. « Ils n'ont pas de pièce de rechange. »
Shichen ouvrit les plans de l'hôpital pendant que Jingwei contactait l'entreprise de sécurité responsable du bâtiment. Aucun des deux n'avait besoin que Qinghe demande de l'aide.
L'aile chirurgicale disposait d'un refroidissement indépendant, mais il n'était pas dimensionné pour desservir la salle de réveil, le service C et le personnel transféré de la moitié ouest de l'hôpital.
Si l'administration coupait les générateurs de secours à minuit, le matériel restant recevrait moins d'énergie tout en devant supporter le double de sa charge prévue.
Qinghe appela sa mère.
La première tentative coupa sans sonner. La seconde atteignit le réseau de l'hôpital mais échoua avant le transfert vers son poste. À la troisième, quelqu'un répondit.
Le visage de son père apparut à l'écran.
La sueur trempait les cheveux et le col chirurgical du médecin plus âgé. Derrière lui, du personnel poussait un lit de patient dans le couloir bondé tandis qu'une alarme retentissait quelque part hors champ.
Le Dr Wen reconnut son fils immédiatement. Son expression ne montra ni surprise ni soulagement.
« Si c'est pour nous dire de partir, » dit-il en calant le téléphone contre un chariot de fournitures, « épargne ton souffle. »
Qinghe ne réagit pas au refus de son père.
Il l'avait anticipé avant même d'appeler.
« Je ne vous demande pas de partir, » dit-il en basculant la communication sur le mur. Le couloir de l'hôpital s'élargit derrière le Dr Wen, révélant du personnel déplaçant des patients au milieu de chariots et d'équipements abandonnés contre les murs. « J'ai besoin de savoir ce qui perdra l'alimentation à minuit. »
La méfiance de son père s'atténua sans disparaître. « L'administration arrête le générateur de secours ouest. Il lui reste moins de 30 % de carburant, et personne ne sait si une nouvelle livraison arrivera. »
L'hôpital possédait trois générateurs de secours. L'un avait lâché le deuxième jour de la Canicule. Les deux restants divisaient le bâtiment en zones est et ouest, mais seul le générateur est alimentait l'aile chirurgicale.
L'unité de refroidissement du service C avait lâché dans la zone ouest.
Shichen ouvrit les plans électriques de l'hôpital et traça les circuits reliant les deux sections. « Le service peut-il être basculé sur le générateur est ? »
« Pas sans couper une partie de la chirurgie, » répondit le Dr Wen. Il bougea le téléphone tandis que deux infirmières poussaient un autre lit dans le couloir. « L'administration a déjà transféré les patients qui pouvaient supporter le déplacement. Le matériel restant dans le service C restera alimenté jusqu'à minuit. »
Qinghe comprit ce que son père avait évité de dire.
« Et les patients qui y sont encore branchés ? »
Le Dr Wen jeta un coup d'œil vers le service derrière lui. « On est en train de trancher. »
Une femme en tenue chirurgicale entra dans le champ de la caméra avant que Qinghe ne puisse répondre. Sa mère avait attaché ses cheveux sous une charlotte, mais des mèches humides collaient à son front et son cou. Elle tenait deux dossiers patients sous un bras tout en buvant à une petite bouteille d'eau.
Elle remarqua Qinghe à l'écran et s'arrêta.
« Tu l'as enfin eu, » dit-elle à son mari. Un soulagement traversa brièvement son visage avant que l'entraînement et l'épuisement ne l'effacent. « Tu lui as parlé de la panne de refroidissement ? »
« Il sait déjà, » répondit le Dr Wen en lui tendant le téléphone. « Il prétend aussi qu'il n'appelle pas pour nous ordonner de rentrer. »
Sa mère l'examina avec un doute évident. « Alors tu es devenu plus réaliste ces sept derniers jours. »
« Je savais que vous ne partiriez pas tant qu'il resterait des patients, » répondit-il en haussant les épaules.
Qinghe examina son état visible avant de se concentrer sur l'appel.
Sa peau était rouge au-delà de ce que la température du couloir aurait dû provoquer, et elle s'appuyait d'une main sur le chariot tout en parlant. « Depuis combien de temps travaillez-vous ? »
« Tout le monde travaille, » répondit-elle sans vraiment répondre à la question.
« Ce n'était pas ma question. »
La bouche de sa mère se pinça d'une façon qui rendait leur ressemblance flagrante. « J'ai dormi hier. »
Son père la corrigea depuis l'extérieur du champ de la caméra. « 90 minutes. »
Qinghe regarda la bouteille dans sa main. « Combien d'eau avez-vous bu aujourd'hui ? »
« Je ne suis pas l'une de vos patientes. »
« Vous le serez si vous vous effondrez. »
Elle semblait prête à argumenter, mais une infirmière s'approcha avec une question sur des ordonnances de médication. Qinghe attendit pendant que sa mère examinait le dossier, corrigeait une posologie et renvoyait l'infirmière vers l'aile chirurgicale.
L'interruption en disait plus que sa réponse n'aurait fait. Ses parents n'étaient pas restés parce que l'administration l'exigeait. Ils étaient restés parce que chaque personne qui s'approchait apportait un problème qu'ils croyaient pouvoir résoudre.
Qinghe avait hérité du même défaut.