Fenrir recracha le cadavre qu'il portait dans sa gueule, puis racla sa langue avec dégoût.
Le sang de ces adeptes lui donnait la nausée.
« Lucy, je ne comprends vraiment plus ce que tu essaies de faire ! »
Dans ses yeux, la petite aux cheveux d'argent devant lui ne faisait que s'amuser.
Une prêtresse ?
Même si elle saisissait le levier pour le rendre totalement obéissant, cela aurait peu d'impact sur la Foi du Cauchemar dans son ensemble.
Après tout, pour un Dieu Extérieur, les soi-disant évêques ou archevêques n'étaient qu'à un mot près.
Lucy, elle, inspectait minutieusement la marque de Radiance Sacrée sur le front du cadavre.
C'était un emblème ressemblant à une pomme, similaire à la Radiance Sacrée des Balises, tous deux bordés de fils dorés.
Malheureusement, à cause du coup de Morris, l'emblème était déjà brisé au-delà de toute reconnaissance et n'avait plus aucune valeur de recherche.
Mais la raison pour laquelle elle avait fait ramener le cadavre par Fenrir n'était pas seulement la Radiance Sacrée.
« Bien sûr que je n'essaie pas de contrôler un prêtre. Je veux en faire un évêque — un qui offre volontairement son âme. »
Offrir volontairement son âme ?!
Le canidé inclina la tête, incapable de comprendre en quoi cela se rattachait à la mission de l'Institut de la Loi Stellaire.
Toutefois, cela ne le concernait guère, d'une façon ou d'une autre.
« Fais comme tu veux... Je vais dormir. Appelle-moi s'il se passe quelque chose. »
...
La disparition de l'évêque Anthony provoqua rapidement un tumulte au sein de la cathédrale de la Foi du Cauchemar à la Cité d'Acier.
Chevaux et serviteurs se mirent à chercher partout comme des fous, mais c'était là l'étendue de leurs efforts.
Tout comme l'avait dit Fenrir, personne ne soupçonna un raté qui était faible depuis plus de dix ans — même si ce raté avait été le plus grand rival d'Anthony.
Une fois qu'il eut confirmé que personne ne venait pour lui, Morris laissa enfin son cœur se calmer.
Non seulement il avait rétabli le contact avec Dame Dana, mais il reprit aussi à son compte bon nombre des tâches qui incombaient autrefois à l'évêque.
Morris, comme dans un rêve, apposa son sceau sur des documents de toutes sortes.
Il publia l'édit épiscopal admettant Dame Dana dans l'ordre, approuva un nouveau lieu de mission, et rejeta même deux demandes de promotion de prêtres...
Cela lui donna un avant-goût de ce que le pouvoir ressentait vraiment.
Après avoir fini sa journée de travail, il glissa — presque involontairement — dans la petite chapelle réservée à l'évêque.
Baigné dans la lumière filtrée par les vitraux, il vola une gorgée de l'hydromel précieux d'Anthony, utilisant la coupe dorée de l'évêque.
Alors que le liquide doux et écœurant glissait dans sa gorge, il comprit soudain pourquoi Anthony avait toujours aimé boire ici — ce sentiment de transgression était plus enivrant que l'alcool lui-même.
Il faillit oublier qu'il avait tué Anthony, et que les chevaliers de la cathédrale chargés de l'enquête pourraient débarquer à tout moment.
Le lendemain, alors qu'il était encore plongé dans un beau rêve —
Toc toc toc !~
Cette fois, il ne montra pas de colère, mais ouvrit la porte de la chambre du prêtre avec un sourire, comme un véritable évêque.
Devant la porte se tenait le même serviteur qu'avant.
Le serviteur avait l'air affolé. « Prêtre Morris, monsieur... les chevaliers d'enquête de la cathédrale sont arrivés ! »
Le sourire de Morris se figea. La peur oubliée depuis longtemps jaillit en un instant.
Une fois le serviteur parti, il pouvait à peine rester debout, l'audace des derniers jours s'évanouissant sans laisser de trace.
« Tu te fais bien trop de soucis, »
La voix de Fenrir retentit à point nommé. Morris, comme s'il saisissait une bouée de sauvetage, gémit : « Mon seigneur, sauvez-moi, je vous en prie ! »
Fenrir le regarda avec dégoût, comme s'il fixait un asticot dans une latrine.
Cet homme avait hérité de presque tous les pires travers de l'humanité.
Lâcheté, arrogance, cupidité, égoïsme...
Une personne comme lui — une fois morte — verrait son âme jetée dans une cuve d'huile bouillante.
« Calme-toi. Ta attitude actuelle revient pratiquement à annoncer au monde entier que tu es le meurtrier. »
« Mais la vérité, c'est que personne ne te soupçonne même. Après tout, s'ils te soupçonnaient vraiment, ce ne serait pas un serviteur qui frapperait à ta porte — ce serait l'ordre des chevaliers. »
Le ton de Fenrir était chargé de moquerie, mais Morris n'en avait cure. Au contraire, il ressentit un soulagement accablant.
Car lui aussi sentait que Fenrir avait raison — personne ne le soupçonnait de meurtre.
...
Dans la cour de la cathédrale, une grande silhouette enveloppée d'un manteau cramoisi examinait le bureau d'Anthony.
Lorsque Morris arriva —
« Morris, ça fait longtemps. »
« Vous êtes... Algernon ! Vous êtes vraiment devenu capitaine des chevaliers de la cathédrale ! »
Algernon avait été un coreligionnaire de la même promotion que Morris. La différence, c'est que Morris était resté dans l'église de branche, tandis qu'Algernon avait été choisi pour rejoindre la cathédrale et devenir chevalier du temple.
...
À l'intérieur du bureau du prêtre.
Algernon se tenait droit dans l'armure qui marquait son rang de capitaine des chevaliers, regardant son ancien « collègue » avec dédain.
« Quinze ans ont passé, et tu es encore enfermé dans cette misérable petite chambre de prêtre ? » Il ricana soudain, retournant la coupe dorée à l'envers sur la poitrine de Morris. « Tu voles encore la coupe de l'évêque rien que pour boire ? »
Un frisson parcourut tout le corps de Morris. Ce n'est qu'à cet instant qu'il réalisa avoir oublié de rendre la sainte coupe de l'évêque.
Mais heureusement, Algernon ne semblait rien soupçonner d'autre. Ses yeux ne contenaient que mépris et raillerie.
« Je... je ne fais que gérer quelques tâches administratives pendant la disparition de l'évêque Anthony », expliqua-t-il, le cou raide.
Algernon souffla. « De quoi as-tu peur ? Tout le monde sait que tu meurs d'envie de devenir évêque, toi le lâche. »
« Et ce type est déjà mort. Sa flamme de vie à la cathédrale s'est éteinte. »
Morris écarquilla les yeux, s'efforçant de paraître le plus surpris possible.
« L'évêque est mort ?! Qui l'a tué ? »
« Qui sait, » haussa les épaules Algernon. « Mais le plus probable, ce sont ces putains de sorcières. Elles ont visiblement commencé à cibler Anthony. »
Ces derniers jours, plusieurs évêques de la Foi avaient déjà été tués par des sorcières. C'était l'une des raisons pour lesquelles Algernon ne soupçonnait pas Morris le moins du monde.
« Mais ta chance est venue, Morris, » dit le capitaine avec un sourire. « Tu es le prêtre le plus ancien non seulement de la Cité d'Acier, mais de toute la Foi du Cauchemar. »
Les yeux de Morris s'agrandirent.
« Vous voulez dire... je peux devenir évêque ?! »
Sa voix était remplie d'une excitation incontrôlable.
S'il avait su que ce serait l'issue, il aurait tué ce salaud d'Anthony bien plus tôt.
« Pfft — Comme si ! Ah ah ah ! »
Le rire d'Algernon fit pâlir le visage de Morris. « Je vais recommander un nouvel évêque pour la cathédrale de la Cité d'Acier à l'archevêque. Toi, tu n'es bon qu'à rester prêtre toute ta vie, misérable ordure ! Ah ah ah... Oh, et assure-toi que le banquet d'accueil de ce soir soit proprement somptueux. J'ai entendu dire que ta maîtresse est une belle femme — n'oublie pas de l'amener — »
Morris resta sur place, sentant comme si quelque chose de profond dans son esprit venait de craquer.
Au milieu des rires, Algernon poussa la porte et quitta les quartiers du prêtre. On aurait dit qu'il n'était venu que pour se moquer de lui.
Le banquet de ce soir-là se transforma en une forme de torture. Morris mâchait machinalement de la venaison, ne goûtant rien d'autre que le sang.
Une fois le dernier invité parti, il brisa toutes les coupes de cristal de la salle à manger.
« Ils savent tous que je suis le plus ancien ! » Le vin dégoulinait sur son menton, imbibant sa robe de prêtre. « Quinze ans ! J'ai servi le Seigneur des Désirs pendant quinze ans ! »
La voix de Fenrir s'éleva depuis l'ombre. « Crois-tu vraiment ce que ce mauvais livre dit sur l'équité ? »
« Tous ceux qui sont dévots recevront la grâce ! Tous ceux qui donnent seront récompensés par la gloire ! » Morris ne semblait pas l'entendre, se contentant de répéter des lignes du Saint Tome d'Épine.
« Alors pourquoi Anthony est-il devenu évêque en seulement sept ans ? » La raillerie de Fenrir glissa dans ses oreilles comme un serpent venimeux.
« Ce doit être... ce doit être que je n'étais pas assez dévot ! » Morris articula les mots avec difficulté, essayant de se donner une raison, mais sans y croire lui-même.
« Dans ce cas, pourquoi ne pas parier ? Donne à Algernon l'acte de propriété de ton manoir et ce coffre de pièces d'or, » la voix de Fenrir devint soudain séductrice, « Si tu crois vraiment que le Seigneur des Désirs est juste... »