Les talons d'Anthony raclèrent la moquette, y creusant des marques de brûlure tandis qu'il reculait en trébuchant, renversant un chandelier doré.
De la cire brûlante gicla sur sa robe d'évêque, y brûlant des trous en forme de nids d'abeille, mais il n'en eut cure — ses yeux restaient rivés sur la silhouette rayonnante face à lui, enveloppée d'une lumière dorée.
« Tu as caché ta puissance divine pendant toutes ces années ?! » Sa voix se tordit d'horreur.
Il avait cru qu'après son accession au siège épiscopal, se débarrasser de quelqu'un comme Morris — un simple prêtre — serait un jeu d'enfant. Il n'avait jamais imaginé que la compréhension de l'autre homme du Saint Tome d'Épine ait depuis longtemps surpassé la sienne.
Le corps entier de Morris irradiait une lumière dorée. Sa robe de prêtre rouge et grise flottait haut, et le lourd Saint Tome dans sa main bruissait violemment dans le vent, comme si un fils saint était descendu.
« Mo… Morris, cette situation n'était pas censée dégénérer à ce point ! »
Anthony était plaqué au sol par une force invisible, recroquevillé comme un chien sauvage boiteux. « Marlena jouait avec tes sentiments. Elle a couché avec au moins des centaines d'hommes ! »
« Quant au siège d'évêque… je suis prêt à y renoncer volontairement, et à te recommander pour me succéder ! »
Ces mots figèrent Morris au milieu de sa rage. Ses yeux, voilés d'or, se clarifièrent soudain.
Mais cette brève hésitation suffit.
La crosse d'Anthony s'envola de sa main.
Il traça frénétiquement des gestes sacrés, et une radiance en forme de pomme dorée — marque du Seigneur des Désirs — apparut sur son front.
Morris sortit de sa torpeur et tenta de l'en empêcher, mais il était déjà trop tard.
Au moment où la lumière divine vacilla, l'apparence d'Anthony vieillit rapidement. Ses tempes grisonnèrent avant que la transformation ne s'arrête.
« Tu es effectivement plus fort que je ne l'espérais, mais en tant que prêtre, tu ne brandiras jamais de véritables miracles ! »
« Communier directement avec le Seigneur… voilà ce qui définit vraiment un évêque… Hein ?! »
Les mots d'Anthony restèrent coincés dans sa gorge, son sourire triomphant figé sur son visage.
Il fut horrifié de constater que sa connexion au « Seigneur » avait été rompue — complètement, irrémédiablement.
Dans l'ombre, Fenrir rétracta sa griffe, son visage canin se plissant d'un dégoût à visage humain.
« La puanteur du Monde des Cauchemars… beurk ! »
…
Morris saisit l'instant fugitif. Le Saint Tome s'abattit sur le crâne d'Anthony.
Lorsque la couverture dorée s'enfonça dans sa boîte crânienne, le bord métallique aigu de la reliure perça directement la Radiance de la Pomme Dorée vacillante.
« C'est pour Marlena. »
« C'est pour le siège d'évêque. »
« C'est pour quinze ans et quatre mois — »
À chaque phrase, il frappait une fois.
Au septième coup, un craquement net retentit au point d'impact.
Les milliers de pages du Saint Tome d'Épine éclatèrent, se dispersant dans les airs comme des pétales.
Morris cessa son assaut et s'effondra sur le sol.
Dépourvu de protection divine, le crâne entier d'Anthony s'était enfoncé sous le lourd tome, qui pesait plus de dix catties. Cervelle et sang giclèrent dans toute la pièce.
Lorsque la dernière page du tome dériva jusqu'au sol, Morris s'agenouilla au milieu de la mare de sang, le bout des doigts collant de matière cérébrale. Le visage tordu d'Anthony était enfoncé au plus profond des fibres de la moquette.
« Je l'ai tué… »
Morris se mit à trembler violemment, comme si une main invisible lui avait serré l'estomac.
Ce n'était pas la première fois qu'il tuait, mais jamais auparavant ce n'avait été avec une telle brutalité sanglante.
Il tituba vers le chandelier doré renversé et vomit, la bile se mêlant au vomi pour arroser la flamme vacillante.
L'odeur mêlée de sang et d'acide se répandit dans la pièce, lui piquant les yeux de larmes.
Il ne comprenait pas comment la situation avait pu en arriver là.
Après tout, depuis qu'Anthony avait pris le siège d'évêque, ce n'était pas la première fois qu'il subissait une telle humiliation. Pourtant, cette fois, l'insulte lui avait entaillé les os.
Mais le spectacle devant le ramena brutalement à la réalité.
Il ne devait pas être découvert !
Si quelqu'un apprenait qu'il avait tué l'évêque, la mort était inévitable !
« Seigneur Fenrir ! »
Il s'agrippa à la table à thé renversée dans la lutte. « Où es-tu ? Sauve-moi ! »
Les ombres dans le coin se mirent soudain à se tordre. La voix de Fenrir résonna de nouveau à l'oreille de Morris :
« Maintenant tu as peur ? Où était cette force vicieuse quand tu lui défonçais le crâne ? »
« S'il te plaît, sauve-moi ! Ils le découvriront à coup sûr ! » Morris s'agenouilla par terre. « L'évêque doit rendre compte à l'archevêque chaque semaine — au plus tard dans six jours — »
« Silence ! » Le rugissement de Fenrir fit tinter et cliqueter le lustre de cristal. « C'est dans six jours. Si tu ne nettoies pas ce désordre vite, les domestiques le trouveront dès le matin… »
Sous les invectives de Fenrir, Morris sortit de sa panique.
Il refoula l'acide qui lui remontait à la gorge et commença à nettoyer le cadavre de l'évêque Anthony ainsi que toute trace de leur lutte.
Juste au moment où il cherchait un endroit pour cacher le corps de l'évêque, la voix de Fenrir retentit à nouveau.
« Laisse le corps à moi. Je m'en charge — personne ne le retrouvera jamais. »
Alors que le cadavre disparaissait lentement sous ses yeux, Morris ressentit une vague inquiétude.
Mais la terreur du meurtre et la tension extrême de ses nerfs le laissèrent trop épuisé pour réfléchir.
Lorsque la première lueur de l'aube se glissa, Morris avait enfin frotté les dernières traces de sang et remis les objets déplacés à leur place.
Il s'enfuit vers ses propres quartiers.
Après une nuit de labeur sans sommeil, Morris s'appuya tremblant contre la porte hermétiquement close, le visage d'une pâleur mortelle.
Il sortit un exemplaire neuf du Saint Tome d'Épine, cherchant du réconfort dans ses mots.
Mais avant qu'il n'ait pu ouvrir les pages, la voix de Fenrir retentit à nouveau.
« Hé… À l'heure qu'il est, même un mendiant dans la rue pourrait voir que tu as tué un homme. »
Morris jeter instinctivement un coup d'œil au miroir en face.
Ce n'est qu'alors qu'il remarqua que sa robe de prêtre était trempée de sang.
Il se hâta de l'arracher et de la fourrer au fond de l'armoire.
« Seigneur Fenrir, que dois-je faire maintenant ?! »
Pour Morris, Fenrir était devenu son unique soutien.
« Faut-il t'apprendre même ça ? »
Le ton de Fenrir débordait de lassitude, comme un maître réprimandant un élève inutile incapable de saisir les bases. « Calme ta respiration. Vis comme tu as toujours fait — en lâche. »
« Mais… si quelqu'un me demande où est passé Anthony ? »
« Et qu'est-ce que cela a à voir avec toi ? » Fenrir rit. « Tu n'es qu'un prêtre cupide et lâche qui a été opprimé pendant plus d'une décennie. Tant qu'ils n'auront pas trouvé le corps, personne ne te soupçonnera. »
La poitrine de Morris se serra.
Il voulait argumenter, mais réalisa que les mots de Fenrir n'étaient pas faux.
La faiblesse qu'il avait montrée pendant la moitié de sa vie — la part de lui-même qu'il méprisait le plus — était devenue à présent son plus grand bouclier.
Personne ne soupçonnerait le ver qui avait perdu son troupeau sans jamais oser élever la voix.
Savoir qu'il ne serait probablement pas la première cible des soupçons aurait dû lui apporter du soulagement. Pourtant, Morris se découvrit incapable d'éprouver la moindre joie.
Il rampa dans son lit et se couvrit, repassant en boucle dans son esprit l'acte de tuer Anthony.
Mais il ne remarqua jamais une chose — pourquoi, malgré l'usage si effronté de « miracles » par tous les deux, aucun des chevaliers stationnés hors de la cathédrale n'avait-il perçu la moindre anomalie à l'intérieur ?