Bip… Bip… ~Bip…
Le chant rythmique et clinique du moniteur de constantes était la seule chose qui l'ancrait encore au monde. Un son froid, stérile, qui résonnait à travers la chambre d'hôpital aux carreaux blancs, se faufilant entre les chuchotements des infirmières et le grincement feutré des semelles en caoutchouc sur le linoléum.
Joy Cha Kim gisait immobile, une silhouette fragile emmitouflée dans une rude blouse de patiente. Son monde s'était rétréci aux dalles du plafond au-dessus d'elle et au lourd poids en plastique du masque à oxygène plaqué contre son visage. Des tuyaux s'enroulaient autour de ses bras comme des vrilles transparentes, et le bourdonnement des machines de maintien en vie vibrait au plus profond de sa moelle.
La porte coulissa. Un médecin, le visage figé dans un masque de gravité professionnelle, regarda l'homme debout près du lit. « Nous avons tout fait, monsieur », dit-il doucement, sa voix portant le poids d'un verdict final. « Vous devez vous préparer. Ce n'est plus qu'une question de minutes. »
Alors que le personnel médical se retirait dans le couloir, l'homme au costume charbon trébucha en avant. Son sang-froid, d'habitude aussi inoxydable que sa réputation d'homme d'affaires, vola en éclats.
« J… Joy… » balbutia-t-il, la voix brisée par un sanglot rauque.
Des larmes coulèrent sur son visage, tombant sur les draps stériles. Il tendit la main, tremblante, et saisit les doigts pâles et inertes de sa fille. Il contempla la jeune fille brillante et travailleuse qui avait passé sa jeunesse à tenter d'alléger ses fardeaux, et s'effondra à genoux près du lit.
« Je… je suis désolé. Je suis si désolé », répéta-t-il, les mots devenus une litanie de regrets déchirants. « Si seulement j'avais été un meilleur père. Si seulement j'avais assez gagné pour que tu n'aies pas à faire ces doubles quarts… si seulement je ne t'avais pas laissée traverser la rue ce soir… »
Il enfouit son visage dans le matelas, les épaules secouées de hoquets. Il bredouillait sur ce qu'il aurait dû faire, sur la vie qu'elle aurait dû avoir, une vie pleine des luxes qu'il ne pouvait lui offrir, plutôt que l'épuisement qui avait conduit à son accident.
Joy le regardait à travers une brume de douleur et de conscience qui s'effilochait. Chaque respiration était une lutte titanesque, ses poumons avaient l'air emplis d'éclats de verre. L'accident avait été trop violent ; les dégâts internes étaient une dette que son corps ne pouvait plus payer.
Elle voulut tendre la main. Elle voulut attirer sa tête contre sa poitrine et lui dire que tout allait bien. Elle voulut lui dire qu'il avait été un père merveilleux, que la vie qu'ils partageaient, modeste et semée d'embûches, était une vie qu'elle chérissait. Elle ne regrettait pas le dur labeur ; elle regrettait de ne pas pouvoir rester pour le voir sourire une dernière fois. Mais les mots restaient coincés derrière le masque, étouffés par le sang dans sa gorge.
« Reste éveillée… » se dit-elle, sa vision commençant à se tunnelliser. « Juste un peu plus longtemps. »
« S'il te plaît, Joy… reste éveillée », supplia son père, les yeux rougis par la désespérance. « Au moins jusqu'à l'arrivée de ta mère. Elle vient. Elle est presque là. »
Le bourdonnement dans sa tête s'amplifia, s'harmonisant au bip régulier du moniteur. Les minutes semblaient des jours d'agonie. Elle fixait le plafond, ses larmes brouillant la lumière des néons. Elle lutta contre les ténèbres, repoussant la marée glacée de la mort avec chaque once de son esprit.
Puis, le bruit de pas pressés résonna dans le couloir. Une énergie frénétique, désespérée, s'approcha de la porte. Une silhouette floue, grande, familière, embaumant le parfum que Joy lui avait offert pour son dernier anniversaire, fit irruption dans la chambre.
Joy ne distinguait pas clairement le visage de sa mère. Le monde se dissolvait en une mer de parasites blancs. Mais tandis que la silhouette se précipitait de l'autre côté du lit, Joy ressentit une paix profonde, définitive.
« Elle l'a fait. »
Avec cette unique pensée, la tension dans la poitrine de Joy lâcha. Le chant rythmique du moniteur bascula en un long bourdonnement continu et funèbre. Les dalles du plafond s'évanouirent, la chambre d'hôpital se dissolut, et Joy Cha Kim quitta son corps brisé pour l'infini néant.
[ Notification ]
Une Entité demande la permission d'entrer dans le domaine d'origine « Le Bureau », accorder l'accès ?
[O/N]
D'un geste décisif, elle tendit la main et pressa [ OUI ].
Le vide ne se contenta pas de s'éclairer ; il vola en éclats. Les ténèbres tombèrent comme du verre brisé, et le sol stérile aux carreaux blancs de son « Bureau » se matérialisa sous ses pieds. Le bourdonnement d'un bruit blanc haut de gamme et la douce lueur de néons au plafond l'accueillirent.
Mais Ravenna ne regarda pas la pièce vide. Elle fixa le fauteuil pivotant devant un bureau.
Son regard se figea sur le fauteuil en cuir au centre de la pièce. Il était occupé. Un homme y était assis, drapé dans un costume charbon impeccable qui appartenait à une salle de conseil terrestre, pas à une cour de ce monde. Alors que le fauteuil pivotait lentement, Ravenna — non, le cœur de Joy Cha Kim — manqua un battement. La mâchoire carrée, les yeux sévères mais fatigués, le nœud précis de sa cravate en soie, c'était lui.
« Papa.. ? » lâcha-t-elle, submergée par l'émotion.
C'était son père, tel qu'il était le jour où elle avait quitté son monde. Dans ce sanctuaire du domaine d'origine, le fantôme de son passé qu'elle chérissait tant l'attendait.
Elle fit un pas frénétique en avant, la main tendue. Mais alors qu'elle se rua vers lui, l'homme leva une main unique, ferme.
« Je ne suis pas ton père, Autre-mondienne », dit-il.
La voix était glacée. Elle ne portait plus la chaleur de l'homme qui la border jadis, remplacée par un ton résonnant, creux, qui semblait émaner de tous les coins de la pièce à la fois. Ravenna se figea sur place, le contrecoup émotionnel la frappant comme un coup physique.
« Je pensais qu'un visage familier rendrait cette conversation plus facile à mener », dit l'homme, son regard aussi acéré et clinique qu'un scalpel. « Mais il semble que j'aie sous-estimé la volatilité des attaches de votre espèce. »
Soudain, l'image de l'homme se mit à glitcher. Sa forme scintilla de parasites numériques, son costume charbon se déformant en lignes de code déchiquetées avant de se stabiliser en une forme completamente différente.
Devant elle se tenait désormais un bel homme d'une vingtaine d'années, possédant la perfection lisse d'une idole K-pop qu'elle aurait pu voir sur un panneau d'affichage dans sa vie d'avant. Ses cheveux étaient impeccablement coiffés, et ses yeux d'un violet perçant, surnaturel.
« Je suppose qu'un inconnu convient mieux à ce genre d'échanges », dit l'homme, lissant le revers d'un nouveau gilet argenté chatoyant. « C'est une telle corvée, d'essayer de comprendre les subtilités du sentiment humain. »
« Qui… Qui êtes-vous ?! » exigea Ravenna. Les larmes brûlaient encore ses yeux, attisées maintenant par une rage blanche. Voir le visage de son père utilisé comme une marionnette, une simple peau qu'on jette, lui sembla une violation de son souvenir le plus sacré. « Quel droit avez-vous d'utiliser son visage ? »
« Oh mon… Je ne voulais pas vous contrarier, Autre-mondienne », répondit l'homme, son ton moqueur dans sa politesse. Il s'appuya contre le bord du bureau, l'air ennuyé. « Je souhaitais simplement avoir une audience privée avec la nouvelle détentrice de l'Origine Universelle. Ce n'est pas tous les jours qu'une âme étrangère parvient à s'ancrer aussi solidement dans ma toile. »
Ravenna tint bon, ses dagues se matérialisant dans ses mains tandis qu'elle ignorait ses paroles. Elle ne voulait plus entendre un seul mot de cet imposteur. Chaque seconde qu'il passait dans son sanctuaire lui semblait une souillure.
« Qui diable êtes-vous ? » siffla-t-elle.
« Je vois… c'est pour ça que je dis que la conscience de soi est une maladie », soupira l'homme, secouant la tête. « Vous ne pouvez même pas penser logiquement, tant vous êtes engluée dans les montées chimiques de vos émotions primitives. Vous êtes aveuglée par la chose même que je compte guérir. »
Il s'approcha, le bruit blanc dans la pièce montant en un rugissement assourdissant.
« Qui pensez-vous que je suis ? En ce monde, je suis le silence entre les étoiles. Je suis l'architecte des lois que vous, mortels, vous évertuez tant à manipuler. Je suis celui que vous, mortels, appelez l'Absolu. »