Donjon, Côte Nord, Île de Kim, Duché de Kim, Empire d'Ancorna
L'air du nid de gobelins était saturé par la puanteur de la pourriture et les bruits humides, stridents, de mille monstres. Depuis sa position derrière un affleurement d'obsidienne déchiqueté, Ravenna vérifia l'action de son pistolet modèle Kim, l'acier froid un poids rassurant dans sa paume.
« Position ! » commanda Ravenna, sa voix un fil bas et létal qui tranchait la pénombre de la caverne.
Le chevalier Kalahad et ce qui restait de son escouade ajustèrent leurs fusils, le visage en masques grimaçants de suie et de sueur. Ils manquaient de munitions, chaque balle une ligne de vie précieuse qu'ils ne pouvaient se permettre de gaspiller.
« Marie, donne-moi le signal, » ordonna Ravenna, les yeux fixés sur l'immense plafond instable au-dessus du nid central.
Marie ferma les yeux, sa conscience s'étendant. La bénédiction du temps se mit à vibrer dans ses veines, ralentissant le monde jusqu'à ce que les mouvements frénétiques des gobelins deviennent pâteux, comme des insectes piégés dans du miel. Elle put voir les contraintes structurelles dans la roche, les lignes invisibles de mana maintenant la caverne ensemble.
« Maintenant, Maître ! » s'écria Marie, sa voix résonnant d'une résonance divine.
Ravenna jaillit de sa couverture. Elle était une floue de soie violette et d'acier étincelant, ses deux dagues tournoyant dans ses mains comme des éventails d'argent. Elle ne chassait pas les gobelins un par un ; elle les rassemblait. De quelques coups de pistolet précis et aboyés et de la grâce prédatrice et terrifiante de son maniement de la lame, elle refoula la masse stridente vers le centre de la salle, juste sous la voûte affaiblie.
« Feu ! » rugit le chevalier Kalahad.
Les chevaliers déchaînèrent leur dernière volée, non pas sur les monstres, mais sur les supports structurels piégés avec les explosifs spécialisés de Nille.
Le monde se changea en tonnerre.
Alors que l'immense dalle de roche gémissait et entamait sa chute fatale, Ravenna ne sourcilla pas. Elle sentit l'onde de choc lui frapper la peau, l'ombre d'un million de tonnes de pierre se dressant au-dessus d'elle. D'une pensée, elle activa le système.
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Le rugissement chaotique de la caverne qui s'effondrait disparut instantanément, remplacé par le bourdonnement oppressant et stérile du « Bureau ». Ravenna se tenait seule dans le vide infini du bureau, le silence lui bourdonnant aux oreilles. Dehors, le temps n'était qu'une fraction de seconde ; ici, elle avait tout le loisir de respirer, d'ajuster sa robe, et d'attendre que la poussière retombe.
Lorsqu'elle quitta le domaine, la scène était celle d'une annihilation totale.
Le nid central avait été remplacé par une montagne de décombres. La horde de mille gobelins avait été écrasée dans la terre, leurs stridules remplacées par un silence de tombeau. Ravenna se tenait au bord même des débris, intacte, ses cheveux noirs à peine ébouriffés par l'onde de choc.
Marie, Alice et les chevaliers restèrent figés, la bouche béante. Ils avaient vu le plafond s'effondrer droit sur la tête de Ravenna, pour la revoir réapparaître au milieu des décombres comme si elle avait simplement traversé un rideau d'air.
« Maître... » balbutia Marie, les yeux grands ouverts, mêlant émerveillement et terreur. « Comment as-tu... tu étais juste en dessous. »
Alice ajusta ses lunettes, les mains tremblantes en contemplant l'absence impossible de poussière sur les épaules de Ravenna. « Ravenna, qu'est-ce que c'était que ça, au nom de la Déesse ? »
Ravenna se contenta de sourire en coin, la courbe moqueuse et acérée de ses lèvres signalant qu'aucune réponse ne viendrait. « Ne faites pas cette tête pitoyable. Nous avons un planning à tenir. »
Mais avant que quiconque ne puisse exiger une explication, la température dans la salle s'effondra. Un parfum malade, sucré, l'odeur de lys trop mûrs et de cuivre, emplît la caverne.
Tous levèrent les yeux.
Au-dessus de la montagne de décombres, là où se trouvait autrefois le plafond, une nouvelle structure était apparue. Ce n'était pas de la pierre, ce n'était pas du bois. C'était une porte, haute de trois mètres, construite de chair pâle et de fleurs de Sagittaire à Larges Feuilles qui semblaient pulser d'un battement cardiaque rythmique et humide.
Donjon, Camp de la Rébellion de Landon, Hors de la Capitale, Empire d'Ancorna
Le monde ne revint pas dans une ruée de couleurs, mais dans le goût métallique et aigu du sang et le cliquetis rythmique, glacé, de mille dents. Les yeux du prince Landon s'ouvrirent brutalement, sa vision nageant tandis que le ciel violet et brumeux du donjon pesait sur lui comme un poids physique. Il tenta de bouger, de se redresser, mais une pointe d'agonie blanc-chaud jaillit de sa jambe gauche, le clouant contre les pavés froids et fissurés.
Il n'était plus dans les champs ouverts hors de la capitale.
Landon gisait au cœur d'un fantôme. Une ville abandonnée s'étendait autour de lui, restes squelettiques d'une architecture grandiose où des statues observaient de leurs yeux creux et les rues étaient pavées de la poussière des siècles. L'air était stagnant, lourd du parfum de moisi et du bourdonnement innaturel de la faille qui les avait engloutis.
« Reste couché, Landon ! Ne bouge pas cette jambe ! »
La voix du roi Finel perça le vacarme de la bataille. Le roi d'Estra offrait une vision d'une grimace sombre, son armure ornée éclaboussée d'une ichor sombre et visqueuse qui n'était pas tout à fait du sang. Il se tenait au-dessus de Landon, son épée sifflant dans l'air alors qu'il brisait la cage thoracique d'un squelette chargeant.
Autour d'eux, le camp de la rébellion était une scène de carnage organisé. Les chevaliers d'Estra et les soldats des États Vassaux avaient formé un cercle désespéré, leurs boucliers s'imbriquant pour créer un mur d'acier contre une marée de bêtes magiques. Des squelettes, vêtus des restes pourris d'uniformes impériaux antiques, se jetaient sur la ligne avec une férocité insensée, leurs orbites vides brûlant d'une faible lueur mauve malveillante.
« Où... où sommes-nous ? » parvint à racler Landon, sa main agrippant la déchirure dentelée de son pantalon où l'avait presque percé l'os.
« Un donjon, » répondit Finel, son souffle venant en rafales saccagées alors qu'il envoyait un crâne valser au-delà de la place. Il esquiva une lame rouillée, reculant pour vérifier le pouls de Landon d'un regard frénétique. « Le Maître des Espions... Frank... il n'était plus humain lorsqu'il a fait détonner. Il était un déclencheur. Nous avons été aspirés au moment où le vortex s'est dilaté. »
Landon grimace alors qu'une explosion de mana toute proche ébranlait le sol. Un groupe de mages se tenait au sommet d'une fontaine effondrée, leurs fleurs à la main brillant de la lumière frénétique des sorts. « Les étages, Finel ? Quel niveau ? »
« Ils ne savent pas, » cracha le roi Finel, la mâchoire serrée. « Les coordonnées spatiales sont un désastre. Les mages essaient encore de déterminer le niveau de menace, mais la densité de mana ici est étouffante. Nous sommes profond, Landon. Bien plus profond qu'un donjon de surface ne devrait l'être. »
Landon serra les dents contre la douleur, força sa tête à tourner, cherchant dans les ruines un quelconque avantage tactique. Son regard parcourut les colonnes brisées d'une Grande Salle et les carcasses rouillées d'étals de marché jusqu'à se poser sur un bâtiment qui se tenait intact face à la décrépitude.
C'était une tour étroite, sans fenêtres, en pierre d'obsidienne, et à sa base se trouvait une porte qui dressa les cheveux sur la nuque de Landon.
Elle n'était faite ni de bois ni de fer. C'était une dalle pulsante de muscle de chair translucide et pâle, sa surface ondulant au rythme lent et lourd d'un cœur invisible. Tissées dans le tissu vivant comme une couronne d'épines se trouvaient les fleurs de Sagittaire à Larges Feuilles. Leurs pétales étaient d'un indigo profond et meurtri, suintant une ichor épaisse et noire qui s'amassait au seuil.