« Nous éliminons ou capturons Edward Jola », dit David d'une résolution glaciale, « et nous mettons fin à toute cette invasion. »
Son regard se durcit, sa voix s'élevant au-dessus du fracas des vagues. « Pour protéger Dame Aurora et le Jeune Seigneur Ken. Nous frappons maintenant ! »
Le bateau disparut dans la brume, lames tirées, cœurs fermes.
Le navire ennemi émergea de la brume comme une galère fantôme, ses voiles noires à demi amainées, sa coque ourlée de dorures qui luisaient faiblement à travers le brouillard. des sigilles pulsaient silencieusement le long des flancs du navire, servant à la fois de camouflage léger et de barrière.
Mais l'équipe d'assaut l'avait déjà anticipé.
Un sourd choc résonna lorsque le crochet d'abordage de David s'accrocha au bastingage arrière. D'un mouvement fluide et maîtrisé, l'escouade de dix hommes de la suite d'Aurora sécurisa ses cordes et entama l'ascension de la coque, silencieuse, rodée, concentrée.
Ils ne portaient pas de lourdes plaques. Leur armure était légère, revêtue d'un traitement mat pour étouffer le bruit. Leurs armes étaient gainées dans des enveloppes serrées pour éviter tout tintement, et chaque pas était calculé.
David atteignit le pont le premier.
Ses bottes touchèrent le bois avec la douceur d'une cendre qui tombe. Il s'accroupit bas, la main sur la garde de son sabre courbe. Un par un, les autres le suivirent : Emma, Rhys, deux arbalétriers, et plusieurs miliciens spécialistes du combat rapproché à la dague.
Le navire était vaste, conçu pour de hauts nobles et le combat de première ligne. Une forteresse mobile drapée de luxe, bardée de sorts défensifs et de dorures superflues.
Mais il régnait un silence. Un silence trop grand.
« Où est l'équipage ? » chuchota Emma, le dos plaqué contre le bastingage intérieur.
« Probablement postés sur le pont principal ou en train de changer de formation à l'avant », murmura David.
Il fit un signe de deux doigts. Le groupe se divisa en binômes, progressant sur le pont supérieur vers les entrées inférieures, sans torches, seulement la lumière du soleil et le brouillard.
Emma et David prirent l'escalier central, descendant dans les couloirs du pont inférieur.
Les couloirs étaient étroits mais bordés de peintures ornementales et de lanternes enchantées qui luisaient doucement, projetant des halos dorés. Tous les quelques pas, ils s'arrêtaient, écoutant, observant, patientant.
Trois soldats impériaux arrivèrent du fond du corridor, bavardant, parlant bas, inconscients de l'ombre qui s'approchait d'eux.
Un cordon de soie jaillit, s'enroulant instantanément autour de la gorge du premier soldat. Emma le tira en arrière tandis que David bondissait sur le côté, assénant au second un vif coup de pommeau à la tempe. Le troisième tenta de crier, tenta, mais l'arbalétrière derrière eux avait déjà tiré un trait silencieux lui transperçant le cou.
Ils s'effondrèrent, l'un après l'autre. Pas un seul bruit ne s'échappa.
L'équipe avança, traînant les corps dans un compartiment latéral. David plongea la main dans la poche à sa hanche et en retira un parchemin.
La carte de Ravenna était d'une grande précision.
« Par là. Edward Jola devrait se trouver dans la chambre d'apparat », chuchota-t-il.
Ils progressèrent à nouveau, longeant les couloirs de service, passant sous de petits lustres, glissant derrière les patrouilles et se cachant dans les angles morts étroits entre les fleurs de détection des mages juniors. Il y eut quelques frôlements, une fois ils évitèrent de justesse la détection en se jetant dans une cave à vin pendant qu'un groupe de mages passait, débattant de l'usage de sorts de vent pour dissiper à nouveau le brouillard.
Mais finalement, ils atteignirent une porte majestueuse. Elle portait le sigille de la Maison Jola : une chaîne brisée sur une couronne qui sombre.
La lèvre d'Emma se retroussa. « L'écusson du Lâche. »
David ne répondit pas. Il posa seulement la main sur la poignée de la porte et fit un signe de tête aux autres.
Ils firent irruption en parfait synchronisme.
À l'intérieur de la somptueuse salle de guerre, des cartes et du vin. De lourds rideaux de velours masquaient les fenêtres arrière, et un festin gisait abandonné sur une table latérale.
Près de la table de stratégie, vêtu de nobles robes bleues, paniqué et blême, se tenait nul autre qu'Edward Jola, ancien Duc de la région et maintenant pantin impérial du défunt Prince Nolan.
« Qu-qu'est-ce que signifie cela ?! » hurla-t-il.
Au sommet de la Muraille Côtière, Kim City, île de Kim, Duché de Kim, Empire d'Ancorna
Marie inspira et recula d'un pas, les yeux rivés au ciel. L'instant était proche. Le ciel au-dessus du champ de bataille était peint de teintes de brume et de soleil voilé, où les montgolfières planaient, hovering comme des yeux vigilants au-dessus des formations ennemies qui avançaient. En bas, les Chevaliers Impériaux marchaient en parfaite coordination, leurs armures captant des fragments de lumière à travers le brouillard qui se dissipait.
Les yeux de Marie scintillèrent faiblement d'énergie divine tandis que le monde autour d'elle ralentissait.
Tout le reste se flouta en un murmure lointain, son battement de cœur résonnait fort dans ses oreilles, son souffle était net dans le vent glacé, et le temps lui-même semblait ramper. L'un de ses dons divins en tant que Sainte, qui lui permettait de calculer le mouvement avec une lenteur d'une clarté terrifiante. Les montgolfières dérivaient doucement au-dessus du champ de bataille, leurs charges suspendues comme des pendules d'un jugement imminent.
La moitié survolaient les troupes ennemies qui chargeaient, l'autre moitié dérivait au-dessus des navires de guerre enveloppés de brouillard en contrebas, sur l'océan. Elle étudia la distance, le courant d'air et la trajectoire des ballons, son esprit calculant déjà le rayon d'impact, le délai de largage et le timing.
Ses doigts cherchèrent le cœur de la fleur de fillet, le signal pour libérer les charges. Une touche, et le feu soutenant les montgolfières s'éteindrait, et avec lui, les charges lestées tomberaient comme une rétribution divine du ciel.
Mais alors — quelque chose changea dans sa vision périphérique.
Une présence étrange racla le bord de sa conscience.
Avant que son corps ne puisse réagir, sa vision la saisit, un scintillement, un mouvement : faux.
Une lame, noire et luisante, fendit l'air au ralenti. Sa perception divine la suivit avec une clarté horrifiée, mais son corps, sa chair mortelle, ne put suivre.
C'était comme regarder sa propre mort image par image. La pointe de la dague lui perça la gorge.
La douleur explosa en elle tandis que l'acier s'enfonçait avec une précision chirurgicale. Un cri gargouillant monta dans sa gorge, humide, étouffé. Ses genoux fléchirent. La fleur de fillet lui échappa, roulant sur la pierre.
Le sang coula comme de l'encre cramoisie sur ses robes.
Elle trébucha, se rattrapant contre le rebord, les yeux fixés sur la silhouette qui surgissait de l'ombre.
Il n'était pas vêtu comme l'un de leurs soldats, mais d'un camouflage aux couleurs impériales, mêlé à des manteaux civils.
Son visage était calme, les lèvres retroussées en un rictus. Dans sa main, il faisait tournoyer une autre dague, enjambant les corps de deux gardes miliciens qui veillaient autrefois. Ce n'était pas un simple soldat.
C'était un assassin de bataille.
Marie haleta, sa vision troublée par les larmes et le sang. Sa main tremblante se tendit vers la fleur, mais elle savait qu'elle était trop loin.