Ravenna se leva, s'étirant jusqu'à ce que sa colonne vertébrale craque avec satisfaction. « Bien. Que l'on m'apporte le petit-déjeuner — et qu'on fasse venir Hughes, John, Aisha et le capitaine de la garde d'Aurora ensuite. Nous avons un Ordre d'Expansion à finaliser. »
La fourchette d'argent s'immobilisa en plein air tandis que les yeux de Ravenna se portaient sur la notification bleu translucide qui flottait au bord de son champ de vision. Un grain de raisin lui échappa, roulant sur le plateau de petit-déjeuner doré.
[ Journal du Système de Réputation ]
+9 Points : L'ancien duc Edward Jola redoute votre contre-réaction.
« Hein... ? » Elle posa la fourchette avec un léger tintement, balayant l'affichage pour en ouvrir le détail.
[ Journal de Réputation – Entrée Détaillée ]
Raison : Le sujet éprouve une anxiété sévère concernant l'assaut prévu contre l'île de Kim. Tiraillé entre la pression politique du prince Nolan et la terreur de devenir le bouc émissaire si l'opération échoue.
Contexte : A autrefois régné sur le Duché de Jola avant que le décret de l'Empereur ne le relègue à la capitale. Connu pour sa lâcheté masquée en pragmatisme. Motivation principale actuelle : maintenir un mode de vie confortable loin des rudesses de la frontière.
Les lèvres de Ravenna s'étirèrent en un lent sourire dangereux tandis qu'elle croquait délibérément une poire mielée. « Un assaut sur l'île de Kim ? »
Caserne Militaire Impériale – Capitale Ancorna
Les bottes cirées d'Edward Jola battaient une mesure frénétique sur le sol d'obsidienne de la salle de guerre. La pièce sentait le cuir huilé et le destin funeste, ce dernier émanant principalement de son propre col trempé de sueur.
« Maréchal Général, je vous assure — chaque document est parfaitement en règle ! » Sa voix se brisa tandis qu'il tendait une liasse de papiers vers la véritable autorité de la pièce.
La Maréchal Général Thalia Solmire ne daigna même pas lever les yeux de sa pierre à aiguiser. La légendaire « Hydre de Fer » d'Ancorna était drapée dans son uniforme signature.
Un grand pardessus à double boutonnage d'un pourpre impérial, son col haut raidit par un fil d'argent imitant des écailles de dragon. Des pauldrons moulées en têtes de loup hurlantes, leurs mâchoires serrées sur les insignes de grade.
Une écharpe noire en travers du torse, épinglée de médailles gagnées lors de campagnes si brutales que les vétérans refusent d'en parler.
Les doigts de la Maréchal Général tambourinaient sur le pommeau de son épée à deux mains, les pauldrons aux yeux de rubis scintillant alors qu'elle changeait de position. La table de guerre entre eux était encombrée de cartes et d'ordres de déploiement, l'encre encore fraîche sur la requête formelle du prince Nolan.
« Je connais la loi », dit Thalia, sa voix rocailleuse. « Vous avez droit à des forces impériales pour défendre votre honneur — puisque vous n'avez plus d'armée permanente. » Elle effleura le bord du parchemin d'un doigt calleux. « Normalement, je validerais sans y regarder à deux fois. Mais là ? » Son regard s'aiguisa. « L'Empire de Conley a ses crocs dans Estra. La cour impériale se déchire sur la réponse à apporter. Chaque bataillon compte. »
Edward redressa ses manchettes, le geste trop rapide pour être naturel. « Le prince Nolan mène personnellement cette campagne. L'Armée Impériale perdrait la face si elle refusait de soutenir son propre Prince dans une affaire d'honneur. » Les mots étaient répétés — le script de Nolan, délivré mot pour mot.
Thalia expira par le nez, le son presque couvert par le clangement lointain des forges travaillant à l'arsenal. « Bien. » Elle griffonna sa signature au bas des ordres d'un geste ample. « Vous aurez deux bataillons navals. Estra est enclavée — nous n'aurons pas besoin de contrôler les mers si la cour se mobilise. »
Le sourire d'Edward luisait de soulagement. « Parfait. Nous nous battrons sur l'eau de toute façon. »
Duché de Morgen, Royaume d'Estra — État Vassal de l'Empire d'Ancorna, Marches du Sud, près de l'Empire de Conley
L'air empestait la chair calcinée et les pétales écrasés.
L'épée d'Eugène vibrait dans sa main, sa lame luisant faiblement en bleu tandis qu'il taillait en pièces un autre mercenaire. La magie tissée dans l'acier lui octroyait une vitesse surhumaine — chaque coup un flou argenté, chaque pas impossiblement léger. Mais même ses réflexes augmentés ne pouvaient enrayer le flot.
Autour de lui, les forces du Duché s'effondraient.
L'assaut de l'Empire de Conley n'était pas une simple invasion — c'était un massacre. Les exécuteurs du Syndicat d'Héraclès combattaient aux côtés de lames mercenaires, leurs tactiques brutales et efficaces. Et puis il y avait les mages.
Un homme en haillons s'avança, broyant un pavot cramoisi dans son poing. Les pétales se désagrégèrent en braises, tourbillonnèrent autour de ses doigts avant d'exploser vers l'extérieur en un torrent de feu. Trois soldats de Morgen hurlèrent tandis que les flammes les dévoraient.
Eugène esquiva de justesse, la chaleur lui brûlant la joue. Il fonça, son épée chantant tandis qu'elle tranchait le poignet du mage. L'homme cria, serrant son moignon tandis que le sang giclait sur les fleurs sauvages piétinées.
Pas le temps de savourer. Un autre mercenaire fondait sur lui — celui-ci brandissait deux haches, chaque coup assez lourd pour briser les os. Eugène para, ses bras vibrant sous l'impact. Il pivota, visant les côtes de l'homme, mais une chaîne jaillit soudain du chaos, s'enroulant autour de sa cheville.
Il s'écroula durement.
Au-dessus de lui, une brute en armure grinça des dents, tendant la chaîne. Le porte-haches leva ses armes, prêt à fendre le crâne d'Eugène —
Une boule de feu frappa la brute en plein thorax.
L'explosion projeta les corps. Eugène roula sur le côté tandis que le porte-haches chancelait, le visage noirci. Avant qu'il ne se remette, un fouet d'or en fusion s'enroula autour de sa gorge, brûlant la chair comme du parchemin.
Le silence. Puis — des sabots.
Une femme traversa la fumée à cheval, son uniforme impeccable malgré la carnage. Bleu foncé, liseré d'argent — les couleurs d'Ancorna. Derrière elle, une colonne de soldats avançait, leur formation sans faille.
Elle mit pied à terre d'un mouvement fluide, écrasant un iris violet sous sa botte. L'essence de la fleur scintilla, puis jaillit en une douzaine de vrilles acérées qui empalèrent trois mercenaires à proximité.
« Ser Eugène », dit-elle, tendant une main gantée. « Vous avez l'air de pouvoir utiliser des renforts. »
Il l'empoigna, se relevant d'un trait. « Qui — ? »
« Séraphina des Val d'Azur. » Elle claqua du poignet, et le fouet d'or se dissout en braises. « On a appris que Morgen se faisait piétiner. On a pensé qu'on équilibrerait les chances. »
Les forces de Conley hésitèrent. Pour la première fois depuis des heures, Eugène la regarda, stupéfait, son cœur battant plus vite en la reconnaissant.
Alors les cris recommencèrent.
Les mages de Séraphina agirent d'un seul bloc, lançant des sorts nés de pétales broyés — givre de lys, éclairs de tournesols, poison de roses fanées. Les survivants du Duché se rallièrent, leurs cris de guerre renouvelés noyant la panique ennemie.
Eugène resserra sa prise sur son épée. La lueur de la lame s'intensifia, calquée sur son pouls.
« C'est pas trop tôt », marmonna-t-il avec un rictus, et chargea.