Alors que les mots s'éteignaient, une silhouette apparut lentement devant tous.
Il ne portait pas l'uniforme militaire, juste les vêtements les plus ordinaires, mais ils ne parvenaient pas à dissimuler l'aura acérée et imposante qui émanait de lui.
« Maréchal ! »
Un souffle collectif parcourut la pièce, comme si personne ne pouvait en croire ses yeux.
Halse, en particulier, était si ému que ses yeux commencèrent à rougir. « Maréchal, vous allez bien ! »
« Je savais que vous alliez bien. » Cela faisait si longtemps sans nouvelles d'en bas, et les hauts gradés traquaient sans relâche les mouvements d'Ethan Cross.
Ils espéraient découvrir des informations sur le Maréchal à travers lui.
Un moment auparavant, ils avaient entendu des rumeurs selon lesquelles le Maréchal pourrait encore être en vie, mais la source était floue.
Ils avaient tenté de contacter Ethan Cross depuis, mais n'avaient jamais eu de nouvelles concrètes de sa part.
C'est à ce moment-là que la nouvelle de la survie possible du Maréchal parvint à la Planète Capitale, les rendant quelque peu méfiants. Certaines de leurs activités clandestines s'apaisèrent, donnant au camp d'Halse une chance de respirer.
Mais au fil des jours, avec seulement des rumeurs sur la survie du Maréchal et aucune apparition réelle, ceux de la Planète Capitale recommencèrent à surveiller comme des faucons. Peu à peu, ils en vinrent à croire que les rumeurs n'étaient qu'une tactique dilatoire lancée par les loyalistes du Maréchal.
Après cela, ils agirent sans retenue. Soutenus par le Conseil des Anciens, ils firent constamment pression sur la Première Légion, cherchant à la disloquer.
Et cela mena à cet instant précis — ils tentaient en fait de s'emparer du commandement de la Première Légion !
La Première Légion appartient à la Famille Royale et est commandée par le Maréchal. Avec Sa Majesté gravement malade, on ne pouvait qu'imaginer ce que signifierait la perte de contrôle de la Première Légion.
Juste quand ils pensaient tout avoir en main, ils n'avaient jamais imaginé que le Maréchal non seulement soit en vie, mais revienne sain et sauf.
Contrairement à Halse, Drovi eut l'impression d'être plongé dans une glacière. Un froid si intense le traversa qu'il sentit ses dents claquer.
« M-Maréchal. » Sa voix tremblait en parlant.
Il n'avait qu'une seule pensée : « C'est fini ! »
« Complètement et irrémédiablement fini ! »
Cillian Forrest le regarda sans expression, puis leva lentement les yeux vers le comte Thatcher, assis sur le fauteuil principal.
Le cœur de Thatcher battait la chamade sous ce regard. Il se leva immédiatement, ses mouvements frénétiques de peur, trébuchant même en se relevant.
« Maréchal. » Il n'osait même pas croiser son regard en parlant.
Une fois debout, il fit plusieurs pas en arrière, comme s'il souhaitait pouvoir se cacher.
Cillian Forrest s'avança lentement et s'assit sur le fauteuil principal. Son expression était calme, sa posture presque nonchalante.
« Asseyez-vous. » Il leva la main, s'adressant aux gens devant lui.
L'excitation dans le cœur d'Halse ne s'était pas apaisée ; elle bouillonnait en lui. Au moment où Cillian Forrest eut fini de parler, il réprima son allégresse et s'assit.
Drovi et Thatcher, en revanche, étaient aux antipodes. Loin de s'asseoir, ils n'osaient pas bouger d'un muscle. Des perles de sueur coulaient le long de leurs tempes, pourtant ils n'osaient pas les essuyer.
Drovi, en particulier, était rongé par d'amers regrets. Pourquoi avait-il donc écouté Thatcher !
Cillian Forrest leva les yeux vers Drovi, son ton égal lorsqu'il demanda : « Pourquoi ne vous asseyez-vous pas ? »
Drovi essuya sa sueur et jeta un coup d'œil à Thatcher du coin de l'œil. Il s'avança alors prudemment pour prendre place sur le siège juste en dessous de Cillian Forrest.
La seconde d'après, une vague de pouvoir spirituel balaya la pièce, et la chaise fut instantanément projetée de côté.
Drovi leva les yeux vers Ethan Cross, ses yeux brûlant de fureur.
Ethan Cross ne voyait rien de répréhensible à son acte. « Un traître qui a trahi la Première Légion croit encore mériter une place ? »
Grâce à l'attitude calme de Cillian Forrest un instant plus tôt, Drovi s'était accroché à un mince espoir. Après tout, son rang dans la Première Légion était élevé, et il commandait un nombre significatif de soldats. « Le Maréchal ne s'en prendra probablement pas à moi maintenant », avait-il pensé.
« Après tout, l'attitude du Maréchal tout à l'heure ne semblait pas particulièrement en colère. »
« D'un point de vue stratégique, avec le sort du Maréchal inconnu, l'armée ne pouvait pas rester sans commandant. Mes actions étaient justifiables. Le Maréchal devrait pouvoir le comprendre. »
« Le Maréchal lui-même n'avait rien dit, et pourtant cet Ethan Cross ose me traiter ainsi ! »
Mais à cause de ce qui venait de se passer, il ne put que fixer Ethan Cross du regard, sa colère rentrée.
Ethan Cross ignora sa fureur, ricana intérieurement. « Idiot. »
Halse partageait le sentiment d'Ethan Cross.
Le silence du Maréchal face à l'action d'Ethan était l'explication la plus directe. En tant qu'adjoint du Maréchal, les actes d'Ethan représentaient le Maréchal lui-même. Drovi non seulement ne comprenait pas cela, mais nourrissait encore des illusions. « S'il n'est pas un idiot, qu'est-il donc ? »
Une tempête de pensées faisait rage dans l'esprit de tous, mais personne n'osa être le premier à parler, plongeant la salle de conférence dans un silence oppressant.
Cillian Forrest était assis nonchalamment sur le fauteuil principal, ses doigts posés sur l'accoudoir, tapotant légèrement.
TIC. TIC. Dans la pièce silencieuse, le son était d'une clarté dérangeante. Pour Drovi, Thatcher et leur faction, chaque tic-tac était comme un coup de marteau sur leur cœur, un glas.
Dans ce silence étouffant, leur panique était infiniment amplifiée.
Finalement, Cillian Forrest releva le regard, son ton d'un calme impossible. « J'entends que vous prévoyiez de désigner quelqu'un pour reprendre le commandement de la Première Légion ? »
Drovi n'osa pas émettre un son.
Thatcher, debout sur le côté, parla d'un ton soumis. « Maréchal, ce n'était que pour un commandement temporaire. Maintenant que vous êtes revenu, vous êtes, bien sûr, toujours le commandant de la Première Légion. »
« C'est ainsi ? » dit doucement Cillian Forrest.
« Oui, bien sûr », enchaîna immédiatement Drovi. « Vous n'avez aucune idée de l'inquiétude qui était la nôtre pendant votre absence. Nous avons envoyé tant de gens pour vous chercher. »
« Voyez-vous, le major-général Cross vous a trouvé, mais il ne nous a pas dit un mot. Il nous a laissé faire de tels imbéciles de nous-mêmes. » Drovi parla rapidement, ses mots portant même une pointe de plainte dirigée vers Ethan Cross.
Cillian Forrest ne daigna pas continuer la mascarade. Il leva la main.
« Nous... »
Drovi venait d'ouvrir la bouche quand une immense vague de pouvoir spirituel s'abattit sur lui. Avant qu'il puisse finir sa phrase, il fut projeté en arrière, poussant un cri perçant.
Cillian Forrest plissa les yeux. « Bruyant. »
Instantanément, le cri s'arrêta.
« Ethan Cross », dit Cillian Forrest.
« Oui, Maréchal. » Ethan Cross comprit immédiatement son intention et projeta les données qu'il avait collectées sur l'écran virtuel devant eux.
On y voyait une longue liste dense de noms — tous ceux qui avaient conspiré avec des forces extérieures pendant cette période. Les traîtres.
Ethan avait même eu la prévenance d'inclure chaque action qu'ils avaient entreprise, chacune annotée avec un soin méticuleux.
Il n'était pas resté inactif tout ce temps. Enquêter sur tout cela en secret avait demandé énormément d'efforts.
Au moment où Thatcher le vit, son cœur sombra dans le désespoir.
Il'ouvrit la bouche, luttant pour parler. « Maréchal, laissez-moi m'expliquer... »
La seconde d'après, une expression d'agonie traversa le visage de Thatcher. Il se saisit la gorge, les mots coincés dans sa trachée. Il ne parvint pas à émettre un son. « Je... ah... ah... »
Ce revirement fit taire tous les occupants de la salle de conférence. Personne n'osa parler.
Alors, Cillian Forrest parla lentement, annonçant le verdict. « Drovi sera traité selon le règlement militaire. »
Pour avoir trahi la Première Légion, sapé l'armée et ourdi l'assassinat de ses camarades, le règlement militaire ne prévoyait qu'une seule punition.
La mort.
Il porta alors son regard sans émotion sur Thatcher. « Quant à vous. »
Thatcher ne pouvait pas parler, tout son corps tremblant de peur que Cillian Forrest ne le tue aussi.
« Vous n'êtes pas membre de ma Première Légion, donc je ne vous tuerai pas. Ces gens n'étaient-ils pas si avides de nouvelles de moi ? Allez porter mon message pour moi. »
Étouffé par le pouvoir spirituel, Thatcher peinait à respirer, ne parvenant qu'à un difficile hochement de tête.
Cillian Forrest leva la main et retira brutalement le pouvoir spirituel. « Sortez. »